Rodrigo Verdugo
Domingo
Entre latitudes
Después de ese día
Fanny Jaretón
Auromaquía
El amor ridículo
Ardores
Insomnio
Bíblico
Extor H. Martínez
Papanatismo cultural y literario: Poetas y críticos balines
La ley de los instintos
Carlos López Dzur
Los represores
La medicina antisocrática
Los malos sufridores
Maika Sagasuko
Hospicio mental
Arturo Cardona Mattei
Yo y mi soledad
La muerte
Vida
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Domingo / Textos
de Rodrigo Verdugo (Chile)
A Miguel Arteche
Una gaviota se lanza contra al gallo, para extinguir su canto
Corta su cuello cualquier mañana de lluvia y de neblina
Donde avanzamos trastocando un vinculo empavonado
La sangre gotea de aquel cuello, ayer una pagana armazón
Ahora ese declive enardecido
O tan solo la urgencia para alcanzar el último barco,
tras toda ese lluvia y neblina
El oxido conquista temblores de sangre
¿Qué haremos si de pronto se revive ese canto?
¿Qué sería de nuestra usurpación sobre los cierres?
Córtame del cielo, me has dicho y verás vuestra ceniza inferior
No es a nosotros a quienes corresponde hurgar en ese cuello
Bajo sleteos victoriosos
Es a aquellos que habrán de desangrarse
sobre las magnolias venéreas
Y estampar el rayo combinatorio sobre el lienzo
Ayer óxido y sangre goteante
Ahora ese gran espejo naranjo donde te peinas con dientes de hiena
Esperando que la combinacion te absuelva
Antes de cubrirte con el lienzo
Y avanzar hacia el último barco
Con el desbocamiento de rodear con alambres esa cópula de laberintos
Como quien ve por primera vez el mar
¿Qué haremos si alguen pone a pelear a la gaviota y al gallo sobre los cieres?
Córtame del cielo, me has dicho
Pero en esa mañana de mas lluvia y neblina
Despues conquista mi temblor de sangre.
Rodrigo Verdugo
* * *
Entre latitudes
A Diana Camacho Briceño
Quedan encrucijadas, perfiles dibujados en las paredes
Tú y yo y nuestro préstamo de cenizas
Tú y yo que desentrañamos la noche.
Alguien hablaba de nacer o morir
Mientras dejábamos un sólo murmullo en la formación de las agujas
Le dábamos su totalidad al ángel que se quemó
los ojos con opio y con semen
Éramos los únicos que sabíamos que el centro de la tierra
Solo aparece al contacto de una boca.
A nuestro alrededor pasaban noches encargadas por las espinas
Se daban inagotables los remolinos convidados a los miembros
Una venganza de latidos aparentaban las olas.
Ahora lo que guardo de ti es un soplo que sobrevive en las costas
Siempre advienes con eso que le rapta la noche a la sangre
Pero no es lo único
La voz del cielo pasa por ti y sin volverse mineral
Te deja caer para mis hilos mortales.
Rodrigo Verdugo
* * *
Después de ese día
Cambiaron la ubicación de las cosas
sabían demasiado de una música de tierra para el viaje enemigo
El aura del mar levantándose, dejando atrás nuestros terribles ejes
la forma de mirarnos a los ojos, la forma de mirar a las piedras.
Sabían demasiado bien como unirse,
por eso recibieron el revés de las cosas
y se empezó gota por gota, nombre por nombre
mientras el mito se deshojaba a nuestros pies.
Sabían demasiado bien y no esperaron retratar a sus muertos
les bastó que el revés del mundo se levantara
contra los árboles y las aguas
contra las cosas, y las vidas, contra cualquier herida
que no tuviese un arrojo de estrella.
Lo sabían demasiado bien, apareando a las sílfides contaminadas,
saldando algo con ellas
poniendo plumas quemadas dentro de las almohadas,
reanudando las capturas para que así llegaran y se ubicaran
gota por gota, nombre por nombre
como antes cuando las cosas no limitaban con los hombres
sino que el tiempo limitaba con la piedra, limitaba con la luz
y piedra y sangre por igual buscaban legitimar
el rayo mientras la belleza ahuecaba los mares
y al final Dios estaba esperándonos
con un ramo de accidentes en las manos.
Rodrigo Verdugo
* * *
Auromaquía / y Otros textos
de Fanny G. Jaretón (Argentina)
Cuando descubrí tu cuerpo de Sacerdote
me volví creyente.
Con un Dios no me alcanzaba
entonces la Bruja salió por tu superchería.
Con tu carne en el caldero de mis pretensiones
hice viejos tratados de exorcismos
poemas sin medidas
y te amé en la medida obscena.
Te convertiste en mi Torá y en mi Toro.
Ahora entiendo este desencaje mío:
amor con conocimiento y sacrificio.
Fanny Jaretón
* * *
El amor ridículo
Pareciera que a vos te gustan las mujeres sin cabezas. Esas que no maduran, esas que magnéticamente frente a la coronilla de lo deseado, abren las piernas, sin entender que no es eso la rebelión de la avidez, sino lo que hay detrás cohabitando el nido de sombras.
Definitivamente sos un infantil y tu segundero sigue el tiempo de lo absurdo. Me querés para vos, pero me invitás a que vaya con el otro. ¿Con qué medís la densidad de tu vida? ¿Nunca conociste la palabra intenso y qué es lo que ella estimula en nosotros?
Muchas veces nombré a Abelardo y Eloísa en ese motín que me sube por lo prohibido, pero no apunto a lo vedado sino al ardor de las cosas que deben hacerse de manera irrenunciable,como el amor más allá del amor; castrado siguieron siendo amantes con el amor más crecido y ardoroso.
Sand y Chopin, estuvieron siete años sin tocarse y sin embargo ese fuego se convertía en flauta y furia, admiración y desvelo.
El amor, mi querido, es justamente lo que menos piensa la mayoría; es lo ilógico, lo postergable cuando uno sabe que lo que viene será siempre lo mejor, aun si ambicionamos lo que jamás vendrá como una posibilidad palpable.
¿Debería considerar- entonces- que cada vez que usted me invita a batirme con otro en la nieve de las alcantarillas, quedarme angustiada en la fricción de soportar mi cuerpo manoteado-maniatado aunavedepaso que me puso en la boca, la migaja de la angustia del amor incapaz, es lo que cree mejor para mí?
Te pienso en este intercambio, aquí y ahora, ver como tu mirada playa se arroja frente a mi costa, sentir la fuerza del deseo ante la llamada de mi necesidad, que sé que es la nuestra, pero te desabrochás siempre en el botón de indiferencia donde me haces estallar.
¿Es verdad que querés que vaya con otro? Que sean las manos, ajenas a las tuyas que secuestren mis ganas? Sea otra boca la que haga estremecer mi piel de bacana? Y otro el instinto que me sepulte en el mar de ambigüedades:¿quiero más? O ¿quiero todo?
Hay luna llena en mi vientre, aquí mismo y en esta tarde, el aullido se me hace impostergable cuando me toca la noche de tus manos. Mientras me ensucies de renuncias, mis síntomas seguirán siendo inconcretos y tal vez termines muriéndote de muerte dudosa entre mis senos. Voy a asfixiarte como la mala nodriza, y te dará vergüenza abrir la boca hasta para decir: amor hueco esa idea tuya impremeditada producto de la embriaguez de tenerme entre la batuta yel tuto con que te castigo, porque me haces sonar con tu timbre insolente e inescrupuloso, por estigmático, por absurdo, por despojado, por vicioso; martillaré tu boca con mi boca hasta que digas basta, y sea esto lo último que digas mientras muerda tus labios, tu cuello, tu hombro con la rabia lloriqueante con la que tu ángel castigador me tiene acostumbrada.
Fanny G. Jaretón / Alas para volar
February 27, 2009
* * *
Ardores
¿Cómo puede ella nombrarte querido
si tus manos fueron hechas para mi arrebato,
si tu boca ha pronunciado mi nombre
buscando el esdrújulo sabor de la frontera,
si tus versos construyeron mi paisaje tantas veces?
Ella busca lo que le gustaría que le brindaras:
una lisonja de tu apego y esa respuesta
siempre atenta de carmines.
Que sepa la señora que eres mío
en la vertical convulsión de la palabra
y en la horizontal figura donde tiemblo a tu animal.
Cruz y diablo, dos caras de una misma moneda
apuesto por todo lo que se codicie
que no recorrerás otro concepto que no sea
mi yo para amarte con locura.
Bajo la tempestad de este dominio
te tomo furiosa por mis celos
te excito con la emplanada de mis caricias
te beso poseída como un demonio
te aproximo, una vez más,
y encarnado en mi ser
no miraras a otra, no miraras a otra,
preso ya de tantas muertes
en el cepo de mi cuerpo.
El humanismo erótico de Fanny Jaretón
* * *
Insomnio
…A Santa Teresa ofereixoNo me lo robes Señor.
aquest somni que he tingut;
si és bo, que vingui amb mi;
si és dolent, que el mar se l'endugui…
El artesano de mis sueños
me ha dejado con el asa a medias.
Nadie podrá tomarme por bien merecida.
No permitas, que se divulgue en eco mi indecencia.
La orfandad a que fui sometida es la zaga
para comprender el Viaje.
Del polvo que me levantas vienen a hablar mis muertos.
La Noche me obliga con su silencio
si él no está aquí para protegerme.
Devastador es el país de la entelequia
cuando la renuncia te viene por obligación.
Agitada es la respiración
hasta que dos seres sedientos van en busca de su calma.
Con calma, la calma vendrá tras la linterna de sus ojos.
No me apagues de él, te lo suplico.
Tiéndeme tu manto de piedad
y hazme dormir en paz sabiendo que despertaré
al sol de su sonrisa que me hará brillar
sobre todo golpe de amenaza.
Fanny G. Jaretón
* * *
Bíblico
«…Di que Jerusalém existe…»: Paul Celan
Si Dios dijo que no es bueno que el hombre esté sólo
por qué me haces sufrir el azote de tu apatía.
Si Dios lo dijo y además cuando estuvimos
frente al peligro del diluvio nos hizo salvar por parejas
¿por qué me haces ahogar en el océano de la soledad?
Si alguna vez te hice morder de la carne prohibida, la deliciosa
por qué rechazas el sudor y el pan de mi cuerpo esclavo.
Si tus manos sacaron brillo a mis pechos a mis muslos
a lo que quedaba dentro
por qué tu razón no quiere mirarse en el espejo de mis facultades.
¿Por qué si te besé y me besaste con la boca llena de pasto
y me hiciste el pesebre de tus noches buenas
y bebiste de mis pechos como el niño señalado
y te enredaste a las cadenas de mi sexo como un perro furioso?
¿Por qué si te enorgullecías contando el ganador qué eras con cada una de mis derrotas
en la metralla de orgasmos con que a vos me daba?
¿Por qué si mientras los rabinos se juntaban a discutir el nombre del inefable?
Vos me hacías llamarte de las mil maneras
para que me perdiera en el laberinto
de todos los hombres de la tribu nómada
y sedentaria me hacías en vos cohabitarte?
¿Por qué si me enseñaste de la música más maravillosa
hoy tu voz no la tengo aquí para que me cante
por si los grillos me fallan?
¿Por qué, decíme ¡por qué! Si hoy no tengo
tu Libro de Piel
de dónde podré aprenderme
las cosas sagradas, de dónde se arrancará el grito,
el sonido fuerte del shofar
clamando por el Dios de tus ojos para que nunca,
nunca deje de mirarme?
Alas para volarFanny G. Jaretón
* * *
Papanatismo cultural y literario: Poetas mecos y críticos balines
Por Ektor Henrique Martínez (México)
¿Cómo expurgar las taras y lacras que arrastran quienes se nombran literatos, escritores, hacedores de la palabra imaginaria y recreadores del lenguaje como primer acto de creación? Todo termina por pudrirse dijo un poeta ermitaño que nunca quiso que lo publicaran. En Tijuana, Mexicali, Ensenada y Tecate sólo hay ligeros respingos de poesía y se encara al fenómeno literario con una tremenda dosis de desvergüenza intelectual; con un fariseísmo culturoso, con más aspiraciones de poder, de gloria, de celebridad ramplona que con sensibilidad o virtudes estéticas. Subterfugios y pedanterías de arribistas.
Hay gente que se la nalguea de ser poeta y ni siquiera tiene idea de lo qué es la poesía; y hasta algunos güeyes y güeyas se van con el fintón de que si desparraman la palabrería en línea vertical ya están creando poesía. Cabrones.
La poesía no es una simple aventura emocional o intelectual. No basta un corazón sensible o una imaginación ardiente para crear poesía.
La poesía nueva está elaborada de manera bravera, sobrecargada de inútiles perendengues, metida en asuntos frívolos y triviales; y, además, fraguada como burda imitación del engusanado vanguardismo o del discurso escolástico que no pasa de oscura locución y de palabrería desabrida.
Se pueden contar con los dedos de una mano mocha los poetas más o menos «decentes» que hay en Baja California; y lo peor es que pululan en carajal incautos —ingenuos y melolengos— que toman por ciertas las cábulas mediáticas de figurones —sedicentes «críticos» literarios, gacetilleros del espectáculo y reseñistas de pacotilla— muy diestros en maquilar dislates y que hablan de lo que ignoran o, bien, burundangas inentendibles de académicos chaqueteros que, por razón de los arcanos de la economía o por esperar la prebenda, se han convertido en merolicos propagandistas de la fauna privilegiada y demás luminarias del chupapollismo que, en la mayoría de los casos, son puros babosetes elevados a la ultima potencia por obra y gracia del canillazo empresarial o institucional.
Por eso he allí el dilema, como dijo el Chaquespeare, de befar o encomiar. O sea, nomás hay dos tipos de leches: la de los hocicones y la de los lambegúevos. Birote que ya es un problema viejísimo y se perpetua para paliar las contradicciones del individualismo pequeñoburgués, parpajo del charlatanismo trasmutado en celebridad. Fenómeno no sólo privativo de Baja California o de México, sino también de América Latina y España.
SUBIRATS Y LA JUERGA CULTURAL ESPAÑOLA
El máster Eduardo Subirats declara, en una entrevista, respecto del proceso de creación literaria en su país, y señala las mismas chapucerías, simulacros y las actitudes irresponsables y nihilistas que permean en el medio intelectual que viven los españoles, también allá como aquí existe la incapacidad de distinguir entre lo que es cultura y espectáculo.
Llevándose entre las patas a dos que tres inflados como el panzón de Savater, dice Subirats:
«En España no hay una clara división entre lo que es una cultura erudita, no voy a decir superior, una cultura de características mas sofisticadas y mas refinadas, de tipo intelectual, y la cultura de entretenimiento. El libro de Savater sobre moral, Ética para Amador, es un libro de entretenimiento; no tiene ninguna repercusión intelectual, ni nacional ni en ninguna parte del mundo, pero es un best seller. Sánchez Drago es otro autor de entretenimiento, y este calificativo no tiene que molestar a nadie, ni a sus vecinos, ni a él, ni a nadie. Por eso vende millones. Pero lo que es terrible es que una persona no distinga eso de lo que es un ensayo en el sentido crítico de la palabra. No se puede poner un libro de Sánchez Drago en el mismo estante que un libro de Samuel Beckett, porque es otra cosa. Y no se puede poner un libro de Savater en el mismo estante que un ensayo de Adorno, porque es otra historia. Esta confusión es una de las cosas que a generado este zafarrancho, esta juerga cultural española; en fin, un gran desorden y una gran desorientación. El resultado de esta cultura espectacular e un mar de desorientación, en el que un joven español no sabe si se encuentra en el país de los prodigios o de los escaparates. Nadie da garantías de hablar sobre la base de un ejercicio critico y libre de la palabra» [Quimera #128].
* * *
La ley de los instintos
He respetado el status quo tanto como me lo ha permitido mi libre empresa.
Mientras la muchacha ha permanecido sentada más de cuatro años
en clases, comiendo los mismos alpistes y escuchando
las repetidas cantaletas de siempre.
Mientras otros aprenden a guiarse por la ley de los instintos de manera diversa,
reclamando solamente la espesura del anonimato, sin la tradicional pedantería
de integrar motivos particulares a la vida social.
Es tradicional la pedantería hasta en el sentido común, en la razón sana.
Tengo fe en lo absurdo, en la caída de la letra p de la palabra salmo (psalmo),
salterio (psalterio).
¿Porqué no en pseudo, psicología y psicosis? Son ociosas las grafías.
Del intelecto hacia la intuición, las ubres henchidas que se han entibiado.
La ignorancia es una maestra indiscutible, dominada
por las virtudes tontas más elementales.
¿Qué es el pudor?
Vergüenza, recato, timidez.
O lo que quiera el impúdico que no tiene recato en todo aquello que se refiere al sexo.
Pero aquí las partes pudendas equivalen a miembros genitales,
a pornográficas peroreras de incontinencia carnal, a la execrable disposición
de meter la polla en un coño y a otras majaderías de menor renombre.
La poesía es una enfermedad neurológica de espasmos emocionales,
glioblastoma que incita a sentirse como un extranjero
en el propio vientre de la puta madre que a uno lo parió.
Lo inasible no tiene nombre, es la verdadera creación del lenguaje.
La noche es el antifaz de esta ciudad, balada perturbadora la rebeldía social.
Siempre está presente.
Decadencia de la poesía bajo el efecto de las tecnologías.
Mi alegría no traspasa los límites de una página en blanco, en cambio,
mi sufrimiento va más allá de mí mismo.
Una simple intoxicación de palabras: todos aquellos que se han extraviado
en el tiempo se creen vanguardistas.
Los ensambladores del verbo se han expresado muy bien: la resignación
es el antecedente de la desdicha, la sustancia del sufrimiento.
¿Se trata de un espejismo que se desdobla en una segunda persona?
—¡Tú, cabrón!
ÉKTOR HENRIQUE
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El represor / y Otros textos
de Carlos López Dzur (Caribe)
A Mario Benedetti
Mr. La Riegas, yo debo quejarme. O liberarme del odio. Bastante tengo. Contra tí, jamás urdí un complot homicida. Voy perdonando por la vida cada mierda que piso y cada paloma negra que me caga la cabeza.
Yo no soy Juan el Abusón. Si no regreso, lo bautizas. Jamás he sacado un filero a nadie.
Para agredir a los traidores, la Gracia irresistible aprovecha las manos de sus Furias. Ellas persiguen a los delincuentes. Las furias juzgan y reprimen a los criminales. Poco temo si soy inocente. Tampoco me abrogo el deber que no es mío, sino de las Furias. No me ofrezca tal empleo. Delincuente jamás. Mejor sufro a gusto. Si me la hacen, yo no me vengo. Y cuando me vengo, gozo… Dígale a la plana de los represores, que no me eche la biga tan gacho.
Bien sé que el malentendido es su culpa. El vengador se queja de las asociaciones que se formula. Nos mete en el mismo costal. Agua y aceite no se mezclan. Tenemos espacios muy definidos y separados dentro de la Zona del Caos y bajo los El ofendido perdona, pero nunca el ofensor. Al inocente yo no la tocaría ni con el pétalo de una rosa. ¿Pero ellos?
19-07-1984 / De libro de cuentos en preparación
* * *
La medicina antisocrática
No. Le paran la marmaja. Your income, your money is at issue. Sin enfermos, no hay futuro ni carrera para los médicos y siquiatras. La práctica siquiátrica sirve al componente de la admisible normalidad lógica, y se desintegraría, o sería puramente un sinsentido, una escoria de la interpretación, sin este contacto evidencial y remunerado con la sustancia del loco per se. Las ideologías, sin una conexión con la materia y la necesidad real, son caprichos. Estupideces similares a la gallomanía.
Ustedes pudieron haberse especializarse con aquellos que necesitan un interlocutor independizado de las aspiraciones falocráticas que imperan en el mundo. Los adolescentes necesitan de la gente sabia, como Sócrates. Mas dijeron que los irónicos con mayéutica, con grandes secretos de fantasía, eran unos pervertidores de menores. Aislaron entonces a maestros y discípulos, a los adolescentes y a sus mentores.
Con la boca dicen, piedad para los adolescentes, con la cola esculcacaron a los bolsillos de sus familias y trataron en los pubertarios las enfermedades que no tienen...
02-08-1982 / De libro de cuentos en preparación
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Los malos sufridores
Los malvivientes y crueles de la Tierra no entienden que no escaparán al dolor alguna vez. Tisífone irá por ellos. O las Erinas. O las Furias. Xtabai, por ejemplo, castiga a los hombres jamás educados por el dolor. Ella mata a los escapadizos. A los naufragados en los sentidos, a los que tupen mucho al pomo y buscan refugios falsos, sin lealtad para con los hijos de la Tierra, los niños de la Mujer de Nuestra Carne.
Hay hombres externos, cirenaicos y son los que jactan como el doctor de la Sorbonne. Y mírelo: es incapaz de ver la belleza real, imperecedera, el ciclo total de las estructuras y sustancias.
Es la razón por la que creo que el aislamiento es un refugio válido. Hay sufridores, como él, que se quejan fácilmente. Sus dolores leves los truenan como bombas. Entonces, se espantan. En la fantasía solitaria, cumbre inaccesible, el dolor no puede llegar. El ruido los anti-sufridores vulgares, los felices externos y frívolos llegará a todos, mas no al Alma, calli sagrado, expresa unity in diversity, que por la eternidad se reconstruye.
Mi soledad me protege. ¿De qué o de quiénes? De ustedes, los explotadores del dolor, que son los verdaderos enemigos de la Naturaleza. El dolor no es enemigo de la naturaleza. Mucho menos es rival de la fantasía, unity in diversity... El ciclo de la estructura de la fantasía es precisamente la unidad en la diversidad. A la Naturaleza no le importa si usted es bueno o malo. Te chinga parejo, te aniquila todo lo que acumulas. Un sismo, un huracán, un maremoto, una creciente de aguas o lavas, un tifón, una epidemia.
Después del huracán viene la calma. La sustancia espacio-temporal y la cronología son cómplices, dos amantes igualmente ciegos. Ambos se inventan el dolor con mil colores... Los que más sufren son los empíricos. Sufren al pretender lo imposible: la parálisis del tiempo para ser siempre los jóvenes, ricos y dinámicos explotadores. La eternidad paralizada es una imaginativa babosada. Hoy eres joven, mañana eres un anciano cacarizo y patiseco. «Cuando la suerte se empeña en joder al desgraciado, por más que se limpie el culo, siempre le queda cagado».
(De libro de cuentos en preparación)
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Hospicio Mental / Texto de Maika Sagasuko (Uruguay)
Todos estamos en ese Hospicio, L.
Es solo cuestión de jugar. Todos jugamos distintos juegos pero, ni tu ego ni el mío son distintos,¡malditos soberbios inconscientes! La vida está pasando ahí fuera, justo por el costado del delirio y ni siquiera nos damos cuenta.
Tú, encerrado entre paredes de miseria auto impartida y determinante para dejar de creer y decidir que es más fácil vivir quejándose. Mi encierro no es mejor, pero es diferente.
Me miro entre la humedad que ha calado tan hondo dentro que ni se distingue lo importante de lo efímero, mientras persisto en hacer de cuenta que todo tiene un objetivo, que sé hacia donde camino o que es posible redimirme de mis actos.
No podemos, L, no podremos redimirnos porque ha sido nuestra soberbia de creernos diferentes lo que nos ha puesto –justamente- en el escalafón más bajo de la pirámide y, ni siquiera alcanzamos a ver el siguiente paso (y, que conste, acá no hay ascensores).
No sé quien eres y no me importa; creo que las –pocas- personas que acaban siendo determinantes de algún modo en mi vida carecen de identidad fija, supongo que no me molesto en buscarla, ni siquiera en preguntar porque, no es en esa falsa personalidad donde estamos nosotros ¿no?
A veces miro ese mundo que trascurre y a la gente que juega a vivir; juega a tener un mañana, una responsabilidad o un futuro y recuerdo, sí, recuerdo que en algún punto yo vivía así…¿cuándo fue que todo cambió? Entonces pienso en el que traiciona a todos en la película The Matriz, y pienso que yo también lo haría, yo también quisiera volver a la inconsciencia de la Matriz… a ese juego de creernos el juego, de dormirnos y cumplir los días…simplemente. ¿No es eso más fácil?
Pero tú dices que ya viviste así, que es otra época ahora, que estás despierto y miras, pero…juzgas…demasiado para tener la humildad suficiente de ver realmente, lo sé porque tampoco a mí se me permite ver. Y sé que pensarás: «claro que vero, al menos veo más que tú» , pero, si realmente tu tercer ojo está abierto ¿cómo es que sigues viendo solo el sufrimiento?
Sólo a través de los ojos del amor se puede ver y, no te engañes, tú y yo no entendemos de esas cosas.
* * *
Arturo Cardona Mattei (Puerto Rico)
Yo y mi soledad
Me atreví, entré decidido
a mi mundo fantástico
encontré un universo silencioso
con muchos recuerdos de mi pasado
pisé un camino largo, estrecho
de rosas blancas, de espinas afiladas
Todo era silencio, quietud, serenidad
todo estaba balanceado
donde unas cortinas de seda
se movían constante
porque tenían un invitado
Miré, no se veía nada
en mis oídos nada penetraba
y mi boca, como candado cerrado
no podía pronunciar su queja
todo me estaba vedado
No había día, tampoco noche
no había futuro, no había pasado
solo el presente caminaba agachado
como para que no lo viera
pues no quería ser molestado
Recinto hueco que todo lo tragaba
como hoyo negro del universo
que en largo paseo nunca descansaba
pero miriadas de recuerdos
llenaban aquel presente
en el cual yo agonizaba
Yo y mi soledad
frente a frente para hablar
metido en sus entrañas
para robarle mil secretos
que había robado de mi altar
Todo era suave, silencioso
era una extensión de mi persona
que vivía fuera de mi, en otro entorno
yo quería mis secretos, mi pasado
pero aquel silencio eterno
doblegó mi ego angustiado
Yo y mi soledad ahora estamos entrelazados.
25 de agosto de 2007
Caguas, Puerto Rico
* * *
La muerte
¡Imprudente! ¿Quién te invitó?
¿Quién sopló en tu oído
Tan morbosa invitación?
Nadie quiere tu amistad
En tu valija solo llevas
La fea y macabra soledad
Nadie quiere ser tu vecino
Nadie compite por tu favor
Todos te maldicen en extremo
Queriendo romper tu cordón
Garfios filosos son tus dientes
Y tu garganta profunda como el Seol
Tu cara se ve demacrada…sin color
Tus ojos nebulosos son un terror
Tus manos aprietan, ahogan, sofocan
Tus pies solo conocen un camino
El del blanco cementerio
Que solo respira dolor
Ingrata es tu presencia
Y fría tu sombra es
Y aunque el Sol resplandezca
Con todo su orgullo
Tú viertes tu veneno de luto
Quemando de raíz lo bueno, limpio y puro
Eres la muerte
La que crea vacios y amarguras
La que no cree ni el Sol
Ni el la Luna
La que del Mar no se deja ver
La que se esconde entre bosques oscuros
La que acecha con sus dardos venenosos
Eres la muerte
La que destruye del hombre su quehacer
No te fatigas, ni te detienes
Siempre alerta a tu alrededor
Como león rugiente te desplazas
Para carbonizar con tus tenazas
Toda la creación de Dios
Eres la muerte
En tu sigilosa carrera
No te detienes ante ninguna voz
Tus garfios filosos…tenebrosos
Los clavas con sumo terror
¡Pero espera!…no huyas
Pues tu día ya te alcanzó
El Soberano de Cielo y Tierra
Con su espada tu nervio cortó
Muerte de todos los tiempos
¿Dónde está tu aguijón?
Caguas, Puerto Rico
* * *
Vida
Hay vida en el planeta
En las aguas y en el aire
En los bosques que se aglutinan
En el arenoso desierto que se abrasa
En el río que se mueve silencioso
En el surco profundo lleno de aves
Hay vida en la negrura de la noche
Y también en el claro paisaje
En el árbol que penoso crece
Y en la semilla dormida que se abre
Hay vida en el niño que duerme
Y en el hombre ardoroso que descansa
Hay vida en la garganta del pájaro
Que se levanta de madrugada
Hay vida en el lago sereno
Que enjambra muchas almas
Y hay vida como de fuego
En el chirrido torpe de la cigarra
Hay vida en la tarde de lluvia
Y también en la monótona mañana
Hay vida en el muerto cementerio
Porque en sus tumbas se anida una esperanza
Hay vida en la palabra
Si la mentira no logra avasallarla
Hay vida en el que muere
Si muere pensando en alcanzarla
Arturo Cardona Mattei
8 de Julio de 2009
Caguas, Puerto Rico
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1 / 2 / 3 / 4 / 5 / 6 /
es algo muy lindo <3
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