La familia del anarquista: Eduardo Chicharro
Especial por el Día Internacional de la Mujer
Teresa Calderón
Mujeres del mundo: uníos
De ciertas imágenes y semejanzas
Elisabet Cinccota
Mujer
La Ciudad de las diosas
Radiografía de la desigualdad en el Día Internacional de la Mujer
Fanny Jaretón
Tobobau
Shofarteinu
Alejandro Drewes
Recóndita luz de los días
Sueña la sirena
Bajo el signo de Tauro
Responso
Carlos López Dzur
A Flora, la pariah
Para robarse tu luz sonora
La madre y el bebé
Entre el dolor y el placer / Cuento
Julia de Burgos
Yo fui la más callada
Fernando Cely
Semejanza
Éxtor Henrique Martínez
Merus Ostentator e Fatous
José Angel Valente
Lucila Valente / Poema a su madre
Kepa Uriberri
Mujer
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Teresa Calderón (Chile)
Mujeres del mundo: Uníos
Arriba mujeres del mundo
La buena niña
Y la buena para el deseo
Las hermanitas de los pobres y amiguitas de los ricos
La galla chora y la mosca muerta
La galla hueca y el medio pollo
La cabra lesa y la cabra chica metida a grande
Canchera la cabra
Y la que volvió al redil
La que se echa una canita al aire
La que cayó en cana o al litro
Y la caída del catre
Las penélopes
Matas haris y juanas de arco
La que tiene las hechas y las sospechas
La que se mete a monja
O en camisas de once varas.
La mina loca la mina rica
Pedazo de mina
La que no tenga perro que le ladre
Y la que tenga un bacán que la acamale
Arriba las mujeres del mundo
La comadre que saca los choros del canasto
Los pies del plato
Y las castañas con la mano del gato
Las damas de blanco azul y rojo
Las de morado
Las damas juanas y damiselas
Todas las damas y las nunca tanto
La liviana de cascos
Y la pesada de sangre
La tonta que se pasó de viva y la tonta morales
La que se hace la tonta si le conviene
La que no sabe nada de nada
Y esa que se las sabe por libro
La madre del año arriba,
Madre hay una sola
Y las que se salieron de madre
Arriba mujeres del mundo:
La cabra que canta pidiendo limosna
La que como le cantan baila
Y la que no cantó ni en la parrilla
Arriba todas las que tengan
Vela en este entierro
La que pasa la lista
Y la que se pasa de lista
La aparecida y la desaparecida
La que se ríe en la fila
Y la que ríe último ríe mejor:
La natasha la eliana la pía
La paz la anamaría la lila
La angelina y la cristina
La que anda revolviendo el gallinero
La que pasa pellejerías
Y la que no arriesga el pellejo
La dejada por el tren
O por la mano de Dios.
Que se alcen las mujeres con valor
las pierdete una
y las que se las ha perdido todas
la percanta que se pasa para la punta
y esa que apuntan con los fusiles.
Teresa Calderón / Bio-bliografía
* * *
De ciertas imágenes y semejanzas
Hay madres
parecidas al silencio
de la misma manera
que se parecen al silencio
las mujeres tristes.
Se confunden fácilmente desde lejos
con una antigua fotografía,
más bien con un lienzo desvelado
que espanta noches en la habitación fría.
Persiguen fantasmas
por corredores y desvanes
y en el jardín de la infancia
en nombre de los sueños
conjuran hijos que nunca
aprendieron las reglas
o desistieron del juego
antes que ellas.
Me imagino
que su tristeza les viene
a madres como éstas
de vivir constantemente hacia atrás.
De su claridad cuando observan
que todo lo que saben
no tiene ninguna importancia.
Y ahí se quedan
como pidiendo perdón
Porque los años
solamente traen años.
Teresa Calderón / Bio-bliografía
* * *
De la pintora: Pilar Siles
Elisabet Cincotta: Texto (Argentina)
Mujer
Mujer diaria que te acercás a la vida de los otros con tu temple y tu lucha con el sentido mismo de la vida. Que sos la destinataria de la belleza, la justicia, la paz y las tradiciones de tu pueblo, que te elevás ante la mirada de los hombres para encontrar el rumbo de tu andar sin vergüenza, con valentía. Que defendés lo tuyo y lo de otros sin importar si mueres en el camino porque sembrada tu semilla otras mujeres te seguirán en la memoria.
Mujer de todos los días, con tus niños, tu pareja, tu hogar y tu trabajo... con esa rutinaria tarea que en tus manos se siente renovada en el disfrute de quienes te rodean. Mujer que a veces pasas desapercibida a los ojos de las demás personas, que hasta parece que has olvidado tu ternura porque ser tierna es tu naturaleza, que hasta parece has perdido tus encantos y tu sexualidad porque ser encantadora y creadora del amor es tu sino.
Mujer, este día en que los hombres de la tierra hacen una pausa para recordarte y reverenciarte no es más que un día... porque mujer, todos los días son tu día.
©
* * *
Radiografía de la desigualdad en el Día Internacional de la Mujer
Tomado de La Ciudad de las diosas
La ruta de la desigualdad que sufren las mujeres chilenas recorre una decena de dimensiones sociales, políticas y culturales, según detalla un estudio de Corporación Humanas que recopila reveladoras estadísticas de organismos académicos, gubernamentales, internacionales y ong’s.
Familia, trabajo, educación, salud, participación política, derechos sexuales y reproductivos, protección jurídica de derechos, violencia, migración y pueblos originarios son los diez ámbitos de la discriminación contra las mujeres según este estudio, entregado con motivo del Día Internacional de la Mujer y que sirve de base para elaborar los informes periódicos de la sociedad civil ante el sistema jurídico internacional de protección a los derechos humanos.
En materia de salud, los planes de las Isapres para las mujeres de entre 20 y 60 años triplican el precio de los cotizantes varones, según uno de los datos que ilustra el informe. Por cada 100 partos se producen 14 abortos y un 15% de los nacimientos corresponde a madres menores de 20 años, indican otras cifras del ámbito de los derechos sexuales y reproductivos.
La violencia contra la mujer se anota registros alarmantes, tales como un 50.3% de las mujeres casadas o en uniones de hecho que ha sufrido la violencia de su pareja o el 83% de las denuncias de violencia intrafamiliar que provienen de víctimas mujeres. Otra estadística de ese ámbito indica que más de un 7% de las mujeres mayores de 18 años sufre violencia sexual.
Respecto a la vida familiar, los antecedentes indican que la mayoría de las casadas, contrae matrimonio bajo el régimen de sociedad conyugal, el que concede sólo a los hombres la potestad de administrar los bienes.
En el trabajo, el 24.1% de las mujeres asalariadas no tiene contrato de trabajo, frente a un 17,4% de los hombres que sufre igual precariedad. El ingreso promedio de las mujeres corresponde a un 79% de la remuneración de los hombres. No por nada, el 92% de las mujeres identifica el trabajo como principal ámbito de discriminación.
La Educación es otro foco de desigualdad para las chilenas y así lo reafirmó la PSU rendida para el proceso de matrícula 2008, con sólo un 55% de mujeres que obtuvo el puntaje mínimo para postular, mientras en los varones la proporción llegó al 62.6%.
Los problemas de los inmigrantes también afectan con mayor fuerza a las mujeres extranjeras pues ellas representan un 4.5% más que los hombres. La mayoría se emplea como trabajadoras de casa particular, con ingresos inferiores al sueldo mínimo y jornadas de hasta 11 horas diarias.
Finalmente, en el mundo indígena, el analfabetismo afecta más a las mujeres, con un 8.4% contra un 5% de los hombres.
[Las estadísticas citadas se refieren a la situación en Chile: Chile]
* * *
Fanny Jaretón: Textos (Argentina)
Tobabou
Quebrarle la pierna a la alef
embragar el alfa
arrinconar a la A
desdibujar el ideograma chino
desorganizar los códigos
hasta caer rendida
sobre la boca del silencio.
Hurgar la Lengua con la lengua
sacando chispas guturales
Y en el fuego original
arder en el ardor desabastecido.
Pulmón de resistencia
ese aire pido-bocado
de un verso
que me dio motivos de llorar
antes de nacer.
Fanny Jaretón / Bíos
* * *
Shofarteinu
Pides de la manguiná de mi alma
para sustentar el cálamo de arena.
Raspa la enfermedad del estúpido
dice: el hombre necio no quiere entender,
ni el insensato, tu nombre.
La farisea traiciona el ideal del amor
cuando te llama mi amor delante del am.
Vamos a duplicarle la condena.
Deberá caminar el desierto 40 años más
pero de rodillas, arrastrará su cuerpo, el del pecado.
Hay que depurar a las generaciones del vicio,
nadie tiene derecho de ensuciar tu digestión:
no comerás de la cerda, ni posarás los ojos en ella.
Maldita, ah del polvo de la tierra
su lengua es el primer ladrillo que desacomodó
la Babel.
En ella todo es destrucción, negación y genocidio.
Nadie que no entienda del verdadero amor
llegará hasta la torre de tu bien hallado.
Nadie que no entienda que no eres amor de mí
sino que eres El Amor
y que será por boca del amado la elección
donde los círculos de sintonía se expandirán
por donde la piedra tembló su centro.
Daniel ha soñado contigo, Amado.
Ha visto como metiste la cabeza en el león
y saliste ileso; debes entender que es hora de la ofrenda
se hará con frutos de la primicia y agua bendita.
Sanarás por ellas y te deleitaras en la danza con el sol
tus ojos granates brillarán más que el de los ángeles
y yo cantaré por mi bien amado con simjá y deleite
hasta que las sombras engañosas caigan
y que nadie se atreva a molestar en la ceremonia
donde la respiración iajad me hará saber
que hay un día más y otro día más y otro día siempre.
Fanny Jaretón
* * *
Pilar Siles González, artista chlena
Alejandro Drewes: Textos (Argentina)
Recóndita luz de los días
También esta noche pasará
Giuseppe Ungaretti
I.
Te habrá visto pasar el incesante flujo
de los días: como silueta de ruinas
contra el cielo recortada, tú que ya
ni esperas el alba, ni esperas.
II.
Ojos como breves lagos azules,
ahí donde cien pájaros de niebla
del agua leve su sombra marcaran apenas.
III.
Cada hoja del bosque atrapa el ínfimo
peso de la luz, cada rama gris en el verde
casi semeja tu tiempo y tu casa.
IV.
En el hondo laberinto te he buscado, en la tensa
red tejida de pasos, tal como el agua del día aún
espera la luna -y por el ojo estrecho de su cántaro-
Alejandro Drewes / De: ESPACIOS MÉTRICOS
(agosto 1994 - octubre 1995)
* * *
Suena la sirena
a Adrienne Rich, lux, soror
Otra vez el sonido impar que levanta
uno por uno a los muertos olvidados
y un desesperado gesto entre las manos
por no ver el próximo naufragio de rosas,
su fatal augurio bajo el agua del espejo.
En ausencia recorrer las letras de tu nombre
en las negras uvas de la noche que avanza
y conquista los espacios devastados.
-Creímos entonces en un amor eterno
como el ancho campo divino, y una vez
en aquel tiempo, el jardín de la infancia
fue quizá tan verde como tus ojos
antes del incendio fueran, cuando
los vientos cegaron el ojo de aceite
y la luz de la única lámpara,
Tornaba el mundo a ser una sola y trémula
nota prístina de silencio;
con apenas tiempo para recordar
a los otros y el instante de violencia,
en el justo espacio de una sístole,
roto cristal de mundo en cuarto menguante.
marzo 18, 2005 - enero 18, 2008
© Alejandro Drewes
* * *
Bajo el signo de Tauro
1.
Cuando tus pasos vuelvan al corazón de ciudades oscuras, recuerda tu estirpe. Y corre, hasta desandar tu propia noche.
2.
Sabes, siempre alguno ha de doblar la apuesta. Y es el mismo que hace tanto te busca.
3.
El mundo al impulso del alba como un solo poema, latiendo al ritmo del diminuto corazón de los pájaros, el mundo y nosotros, únicas notas fuera de tono.
4.
Ha sido hecho breve tu cuerpo para la gran travesía, y al otro lado del mar aún esperan tus sueños por autor.
5.
Junto a la ventana, ella espera como antes esperara, y por su rostro el viento de los años pasa, y el agua y el tiempo de pasadas risas sopla y pasa.
©
Alejandro Drewes
* * *
responso
I
habla
esta imagen somera
del amor de dos pájaros
poderoso mas allá
de la muerte
-sólo para tus ojos
su instante
en la niebla insondable-
II
Ni ellos ni yo
esperamos de hecho
nada de ti, de los otros
-sino alguna mirada,
en sobrevuelo-
Un alma toda en plumas
ha huido del mundo
y otra impar por un tiempo
grave, por el dédalo gris
y sin paz en la tierra
una vez más, girará.
III
Recuerda
que toda muerte
pasa entre el polvo
de luz y la noche
abisal de los cuerpos
que toda deuda se paga:
que al alba un silencio
más hondo
en el bosque
será tu responso
Que no valen tus oídos
una sola nota
de este único canto
esta tragedia
de un oscuro mundo
sin pájaros
Alejandro Drewes / Bio-bliografía
* * *
Carlos López Dzur: Textos
A Flora, la pariah
uno por uno a los muertos olvidados
y un desesperado gesto entre las manos
por no ver el próximo naufragio de rosas,
su fatal augurio bajo el agua del espejo.
En ausencia recorrer las letras de tu nombre
en las negras uvas de la noche que avanza
y conquista los espacios devastados.
-Creímos entonces en un amor eterno
como el ancho campo divino, y una vez
en aquel tiempo, el jardín de la infancia
fue quizá tan verde como tus ojos
antes del incendio fueran, cuando
los vientos cegaron el ojo de aceite
y la luz de la única lámpara,
Tornaba el mundo a ser una sola y trémula
nota prístina de silencio;
con apenas tiempo para recordar
a los otros y el instante de violencia,
en el justo espacio de una sístole,
roto cristal de mundo en cuarto menguante.
marzo 18, 2005 - enero 18, 2008
© Alejandro Drewes
* * *
Bajo el signo de Tauro
1.
Cuando tus pasos vuelvan al corazón de ciudades oscuras, recuerda tu estirpe. Y corre, hasta desandar tu propia noche.
2.
Sabes, siempre alguno ha de doblar la apuesta. Y es el mismo que hace tanto te busca.
3.
El mundo al impulso del alba como un solo poema, latiendo al ritmo del diminuto corazón de los pájaros, el mundo y nosotros, únicas notas fuera de tono.
4.
Ha sido hecho breve tu cuerpo para la gran travesía, y al otro lado del mar aún esperan tus sueños por autor.
5.
Junto a la ventana, ella espera como antes esperara, y por su rostro el viento de los años pasa, y el agua y el tiempo de pasadas risas sopla y pasa.
©
Alejandro Drewes
* * *
responso
I
habla
esta imagen somera
del amor de dos pájaros
poderoso mas allá
de la muerte
-sólo para tus ojos
su instante
en la niebla insondable-
II
Ni ellos ni yo
esperamos de hecho
nada de ti, de los otros
-sino alguna mirada,
en sobrevuelo-
Un alma toda en plumas
ha huido del mundo
y otra impar por un tiempo
grave, por el dédalo gris
y sin paz en la tierra
una vez más, girará.
III
Recuerda
que toda muerte
pasa entre el polvo
de luz y la noche
abisal de los cuerpos
que toda deuda se paga:
que al alba un silencio
más hondo
en el bosque
será tu responso
Que no valen tus oídos
una sola nota
de este único canto
esta tragedia
de un oscuro mundo
sin pájaros
Alejandro Drewes / Bio-bliografía
* * *
Carlos López Dzur: Textos
A Flora, la pariah
A Flora Tristán (1803-1844)
Todas las desgracias del mundo provienen del olvido
y el desprecio que hasta hoy se ha hecho de los derechos
naturales e imprescriptibles del ser mujer: Flora Tristán, 1843
Cuando él te puso la mano encima o con sus gritos
de afrenta quiso comerse tu alma,
tu voluntad comenzó a decir: ¡Basta!
Aseguro que ya tendrías muy meditado
un proyecto de escapada.
Todo el zumo amargo de la palabra pariah
tendría que haberte sugerido tristes ojos
de perros rechazados, animales no queridos.
Pariah es saberse convocada a la huída,
hacer de tripas corazón, pero no aceptar
pasivamente la desdicha.
Tu marginación está pidiéndote camino,
véte a Londres, vuelve a Francia, véte
como antes a Perú, en aras
del fantasma del Coronel Tristan y Moscoso.
El peregrinaje lo anotaste en secreto
para que haya memoria de aquellas mujeres que,
como tú, serán las parias con su encono nato,
dolores y rebeldías acumulativas, urdiendo
la escapada y, al fin, se vestirán como varones
con gesto que investiga, conspirativa, desafiantemente.
... porque si no hay esperanza que salve,
ni piedad que asuma aceptaciones,
¿qué otra cosa quedará, Flora?
No otra cosa, mujer.
Rebelión. Desafío. Dar poder
a los parias. Organizarse.
2.
Como una pariah, perra pulgosa, semi-sepultada
a rechazos, te han herido; celos de gentuza
que no tiene otro esplendor que su dinero
o su mucho egoísmo, a tí, Flora,
aristócrata de cuna que vas camino
a la orfandad y el desastre, a tí
que bien recuerdas que lo tuvíste todo,
la educación,
la gracia,
la belleza,
la riqueza interior de la misericordia,
a tí que conociste a Bolívar, el libertador,
y al Maestro Rodríguez, que al fin hablaste
con Marx, Saint-Simon, Fourier y te quejaste
que a las viudas en la Revolución no se les atiende
cuando sufren, que no hay revolución
que a las obreras recuerde y les cumpla
con la misma prioridad que a los varones...
a tí, que la niñez la viviste en abundancia...
mírate, desplomada a balazos, dolida
en las casas de Londres,
en servicio de fregona, mírate
luchando la custodia de tus hijos
(porque nadie, en rigor, ha de llamarte
puta, o escupirte ante ellos, o levantar
un puño con ira, sólo por ser mujer de letras,
menos André Chazal, el opresor, enemigo
en tu casa, macho valepoco y asesino).
08-11-2008 / Indice: El libro de la amistad y el amor
* * *
Para robarse tu luz sonora
A María Juana Beníquez Font (1926-1978)
¡Deténte, reposa un instante,
no camines más... Te hace daño.
Escucha, María Juana: deja que hable
en tí aquella niña del pasado,
aquella adolescente que esperaba,
con amor, obsequiarse en melodía
con dedos llenos de gracia!
Mírala, sin temor. No huyas.
¡Eres tú, sentada al piano,
tú en concierto y reverencia por Arezzo!
¡Mírate, Beníquez,
que a todos tienes encantados!
Beben del sagrado Soma del misterio,
leche oceánica y puránica, el discurso
de Dios que sale de tus dedos,
el amor negro que hay en el talle
de Catey y tus senos de manso
y violáceo ciclamen.
Maestra María Juana, tén cuidado,
¡cuida dónde pisas, akâsa!
La clave Sol sofoca.
La mañana pidió su ritmo más salvaje.
Se alborota. Se conjura para darte
su último aplauso, clausura de ovaciones.
¡Ay caíste! el mundo es ya oscuro
y sordo y mudo y terco!
Ahora sí se silencio la tarde
y se fueron tus manos
por la oreja de los dioses
y el cuchillo que cercena
lo sublimemente audible
y lo manifestado.
En doloroso exceso, akasa tattva,
está que sangra el canto de la muerte
y una guitarra de Sandalio,
exquisitamente tallada por La Yegua,
ha parido un lamento de nostalgia
y una danza de Mislán cubre
con nubes de sus ojos la niña que yo veol
Carlos López Dzur / Bíos
* * *
La madre y el bebé
«... la vida psíquica del protoniño (das urkindliche Seelenleben)...
[...} es conciencia, un ser-para-sí, solo accesible así intersubjetivamente»:
Edmund Husserl, Erfahrung und Urteil. Untersuchungen
zur Genealogie der Logik. Hamburg, Claassen. 1948
Todo el presente viviente llámalo Vida.
Yo pongo un beso (y aún no lo sabes).
En tu mejilla nacida, propago la retención viviente,
te doy datos, un beso tras otro,
hasta que te sientas unitario y despiertes
a lo que te afecta y a mí porque soy tu madre.
Yo te doy mi corazón que late. Escúchalo.
También fue tu alimento antes que te diera teta.
El tiempo esperó fuera de tí para que el mundo
te dijera: Estás vivo.
Eres un fenómeno homogéneo.
Genética, habitualidad de carne y hueso
y mereces las protoinstituciones,
porque no eres punto pasivo en los trasfondos
del útero y la vida.
Pero yo te anticipé ser latente cuando todos
te creyeron encubierto y velado;
yo te sabía mucho más que el en-sí-mismo
que eres y supe que un día me admitirías como madre
(que se deja desvelar cuando tú te desvelas
porque quieres mi pezón reconstructivo
y hacerte más patente que mi labio cuando te besa
y en lo latente de tí surtió sus esperanzas).
Yo confié en tu conciencia
como subjetividad experienciante.
He esperado la efectiva comunicación:
que abras los ojos y legitimes el ser de los dos.
C. López Dzur: En Filigranas de Perder
* * *
Entre el dolor y el placer / Cuento
Jamás el Gran Fornicador dejará de fornicar. El semen de Cronos nunca se acaba. El semen de Urano, o su sangre, nunca se acaba. Lo podrán castrar miles de veces y su sangre goteará, humedeciéndolo todo con las melias del bronce y la crueldad. La materia es la mujer que Cronos mastica, la obsesión orogenital que no se consume, el dolor que no se agota.
No hay mundos de anti-materia. Hay una tristeza de la sustancia.
Esto tiene que ser así porque la materia es inagotable en profundidad, infinita en el espacio y eterna en el tiempo. Gea es la Eterna Paridora y Urano jamás descansa, con la escopeta siempre cargada. Es el Gran Fornicador. La mujer está acostada en la Tiniebla del Mundo. Siempre está de plácemes su barriga y su cama. Ovula a cada instante. Va de embarazo en embarazo como una Coneja y, aunque sus dolores de parto son infinitos, también su orgasmo es una eterna luna de miel. La materia es divina por causa de este dolor y su sexualidad se impregna de su tristeza y su alegría con su odio y su amor con su repulsión y su deliquio con más posibilidad de ansiedad y desdicha.
La eternidad vive en movimiento. Hay que danzar a veces con los dioses. Boreas viola a Oritia. Ofión a Eurinome. Los fluídos internos son caóticos. Mis neuronas son el radar de contínuas violaciones. Capto los gritos de los ultrajes a la Madre Tierra. Usted sabe, la mujer de nuestra carne, está siendo ultrajada, dividida infinitamente, por Cronos y Urano.
Los gallos hacen su parte. Fornican y fornican.
¿Cuál es la sabiduría del Tiempo?
Darnos la memoria de ese dolor con que Gea, o sea cada mujer sufre y goza, se abre de piernas para engendrar de su vientre la belleza; darnos la memoria de ese placer con que Urano cinga que cinga. Es la única norma que yo respeto: Urano se complace en manifestar a las partículas fundamentales, que son la sustancia eterna, sus espermas entitivas: bariones, mesones, fermiones y bosones.
10-08-1980 / Cuentos: Carlos López Dzur
* * *
Semejanza
Esa mujer
se me parece al viento,
también parece canto,
también parece hierba.
Es algo así
como aire,
es algo así como vida.
Esa mujer
se me parece a todo:
a universo
a luz
a tiempo,
a carne viva...
Esa mujer
se me parece a todo:
a nostalgia,
a lágrima,
¡a locura!
Fernando Cely
* * *
Julia de Burgos (Puerto Rico)
Yo fui la más callada
Yo fui la más callada
de todas las que hicieron el viaje hasta tu puerto.
No me anunciaron lúbricas ceremonias sociales,
ni las sordas campanas de ancestrales reflejos;
mi ruta era la música salvaje de los pájaros
que soltaba a los aires mi bondad en revuelo.
No me cargaron buques pesados de opulencia,
ni alfombras orientales apoyaron mi cuerpo;
encima de los buques mi rostro aparecía
silbando en la redonda sencillez de los vientos.
No pesé la armonía de ambiciones triviales
que prometía tu mano colmada de destellos:
sólo pesé en el suelo de mi espíritu ágil
el trágico abandono que ocultaba tu gesto.
Tu dualidad perenne la marcó mi sed ávida.
Te parecías al mar, resonante y discreto.
Sobre ti fui pasando mis horarios perdidos.
Sobre mi tú seguiste como el sol en los pétalos.
Y caminé en la brisa de tu dolor caído
con la tristeza ingenua de saberme en lo cierto:
tu vida era un profundo batir de inquietas fuentes
en inmenso río blanco corriendo hacia el desierto.
Julia de Burgos / Textos / Bíos
* * *
Hamlet Lima Quintana (Argentina)
A media pierna
Para Hugo Chávez, presidente de Venezuela
Le pusieron un grillo a media pierna
Lo condenaron a vivir a medias
Le escondieron la paz, y la sonrisa
Le pusieron el pan a media rienda
Pero él seguía caminando.
Le vendieron la luna, cada noche
Lo fueron lentamente atornillando
Le tuvieron las manos ocupadas
Le sumaron la pena y las estafas
Pero él seguía caminando.
Le pusieron las piedras por delante
Le taparon la boca, por si acaso
Le abrieron una herida por la espalda
Le sumaron olvido a la condena
Pero él seguía caminando.
De lejos, bien mirado
cuando ya era horizonte,
se asemejaba al viento,
aunque según parece
él caminaba potente
como el Pueblo!
Hamlet Lima Quintana (argentino)
* * *
Antonio Guerrero Druet (Ecuador)
Obrera de New York, recuerden
Crispan los nervios
Cuando siento el fuego,
Las cadenas puestas allí
Para encerarlas:
Las inmansillables en la hoguera,
Aquellas manos que tejían la vida
Aquellos rostros que arrugaban hilos,
Las tejedoras de la muerte a gritos,
Quienes empujaban vida aunque murieran
A aquellas obreras textileras canto
Heridas cuan si fuera hoy,
Sus manos,
Erguidas, firmes,
Estoicamente unidas,
Aunque encerradas por el fuego y llamas
El 8 de marzo no será olvidado:
Pues crece y crece,
año tras año
cada garganta y sed obrera al filo
que la muerte irredenta grita
y clama
por la redención de aquellas muertas,
por la muerte total de sus verdugos
al patrono, al capataz, al asesino
al policía que bebió la sangre,
al estado que remacho su piel
de llamas encendida.
* * *
Ektor Henrique Martinez (México)
Merus Ostentator e Fatous
Orfebres de una armadura vacía
Makeadores que maquean puertas carcomidas por ratas y polillas
Cigarros o flautas de humo —dijo el gordo Lezama Lima
En la isla de los cocuyos
Potens, vivencia oblicua y azar concurrente
Ética de los afectos o justicia emotiva
Creen que practican la mentira de la verdad
Cuando es al contrario
Timón de Atenas lanzaba agua hirviendo a sus invitados
El estilo es un deber de coherencia inherente
Seguidores del desencanto
Descarados imitadores
No tienen aptitud para penetrar en el corazón del pueblo
Personajes conspicuos
Una buena palestra para desfogar sus cursilerías
A quiénes mataron penas no propias sino ajenas
Según ellos llevan acuestas la espiritualidad
Instrumento de sus miras ambiciosas
Época dorada de la poesía
Para generar ventajas económicas
Asediados por angustias cotidianas
Como cualquier otro artista de la época
No son capaces de superar su idealismo
Hay que transformar la realidad en poesía
No la poesía en realidad
Petulantes y casquivanos
[Merus ostentator e fatous]
Con todo lo que aportan en cuanto a poesía
Se reduce casi a nada
Estamos en la orbe de doña Urraca
Imposiciones, poses y actitudes
Melodramáticas y cursis
Farragosas homilías
A las que no se deciden abandonar
Una desconsiderada inflación de la poesía llevan a cabo
Descarnada pompa de verbosidad
Registro expresivo de baja catadura
Se podrá decir que todos ellos son poetas
Muy serios en su oficio
La modestia profesional esculpida toscamente
En un ambiente en el que hay mucha bufonería
y poca literatura
La encarnación del espíritu crítico que avanza negándose
Qué falta de tacto
Hay algo de ironía, hay mezquindad
Hay una especie de tributo a su labor
Conformismo, ineficiencia y haraganería
Creación de famas súbitas
Literatos desalados
Son otros tantos que muerden la hostia
Tiesos y retóricos en la irrealidad y el simulacro
Lirismo estéril e inútilmente complicado
La ignorancia del mundo
Mundo de las heterotopías
Pretenden ser porque no son
Las esencias preceden a la existencia
Se hayan más cerca de los sofistas y de Schopenhauer
La experiencia y la percepción reporta ya poca ganancia
Vertiginoso coito de una realidad sin materia
Creerán que despabilar a un prójimo
Es como componer jácaras y coplas de
ciego
Movimiento de la superferia y la falsedad
[Autofagocitación]
Atroz simulacro de libertad
Cuestión de obligación moral
Las imágenes son sólo imágenes
No hay explicación
Vaya contracorriente
Hay que tener —cuando menos— una minúscula honradez
Creativitis mentalmente empobrecida
«Liteos pensantes»
Optimistas que no actúan porque todo va de maravilla
Teorizar sobre el arte de escribir poesía es pecata minuta
No han compuesto ningún trabajo notable
Están despojados de todo fundamento
Arraigados en la estrechez micropoética
Pero son tan tontos que no saben que no son poetas
Complacientes y obsecuentes
No hay que racionalizar la vida
Solo hay que vivirla
Bloques verbales
Eslabones de la cadena sintáctica
Juegan un juego en el que no se arriesga el contenido
Ejercicio de escritura que no compromete al tema
Poesía como fractura, como dislocación
Poesía en función del simple impulso de escribir pendejadas
Así se instrumentaliza su «episteme»
Nihilismo engañoso, destructivo y putrefacto
Comienzan su poesía camino a la extinción
Fiebre creativa que es charlatanería a redondel
No logran conjuntar una mirruña de supervivencia literaria
Contagian a decenas de víctimas
Raquíticos poemas o de plano inexistentes
Se refieren al poeta como si se tratara de un dios
Se sitúan como ejemplos de la literatura
Pero la palabra literatura ya significa otra cosa
Mercadotecnia en el centro de la creación
Multiplicación de equívocos por la saturación de poetas
Insulsa creencia
Poetas en plena incompatibilidad con la poesía
Con ella no tiene nada que ver
Autores sin literatura
A lo mucho sirven de «aide-mémoires»
Tenemos un acopio bastante sobrado
Se sienten compelidos a escribir
En su afan de rescatar lo insalvable
Podredumbre poética
Se requiere una fuerza superior a sus vulgares cantaletas
No pueden engañarse ni engañarnos
Pero han hallado por dónde hincar el diente
Se vio con sorpresa que ratón y gato
Ahora ya comen en un mismo plato
Saben cómo y donde el Diablo perdió el poncho
Echaron pelillos al agua y se unieron como uña y dedo
Han tenido su cuartito de hora de fragilidad
Emigraban del salón tertulero como palomas a vista de gavilán
Y echaban más cruces que si hubieran visto al demonio
Faltaba su chichisbeo amoroso
Encontraron momento preciso para pelar la pava
En una asociación de mujeres garabateadoras de arrugas
Viejas como el pecado, feas como chisme
Y con pespuntes de brujas y rufianas
De esas que dan el ala para comerse la pechuga
Y son duchas para sacar provecho de toda calamidad pública
Como si no bastara con la necrología de los periódicos
Se apoderaron de ellas como de plaza conquistada
Olvidándose del precepto que dice:
No haga de gallo quien nació gallina
Se deshacen en cumplidos y salvan las apariencias
Jugando al pin-pin y a la gallina tapujada
Y a la pizpirigaña y al pellizquito de mano
ÉKTOR HENRIQUE
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José Angel Valente (España)
Lucila Valente
Estuvo en pie, vivió
fue risa, lágrimas,
alegría, dolor,
pero amaba la vida.
Caminó entre nosotros.
La mañana era cosa
de sus manos alegres,
zurcidoras, abiertas.
Solía alimentarnos
de pétalos o besos
sin cesar desprendidos.
Dejó su nombre puro
solo frente a la noche:
Lucila o siempremadre.
Ahora yace aquí,
donde la lluvia canta
al pie de un montealegre.
Bajo la tierra el agua
acaricia sus huesos.
Ella amaba la vida.
J. A. Valente / Ver
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Kepa Uriberri (Chile)
Mujer
Desde que nací consideré a la mujer como un ser superior, que habitaba en un alto pedestal, desde donde podía verse hasta más allá de cualquier sentimiento o anhelo. Desde ahí su vista lo alcanzaba todo y podía ser castigo o refugio, un regalo o dolorosa carencia.
Un día cualquiera, quizás jugando, la bajé de ese pedestal y fue exquisito. Desde entonces la mujer ha sido mi igual y un complemento necesario y deseable. Nunca miré en menos a la mujer ni la consideré menor a mí mismo y si alguna vez lo ha parecido o ha sido una actitud persistente, no ha sido sino descuido o inconsciencia: Al fin de cuentas fui parido y educado por una.
El hombre no tiene un día propio. Hoy que es un día de todos, sin exclusión, quisiera regalar un abrazo a todas las mujeres y cobijarme un momento en los brazos de cada una. ¡Felicidades!
Kepa Uriberri / Bio-bliografía
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