Saturday, September 25, 2010

Octubre 01, 2010, Núm. 69, Orange County



Pintura acerca de John Rolfe, hacendado tabacalero, previa a su viaje a Inglaterra con Pocahontas, su esposa. Ella murió antes de regresar a Norteamérica después del viaje.

CONTENIDO 69


Fernando Savater
El Cíclope Polifemo

Milita Babilónica
Alicia olvida tres pétalos

Ady Yagur
Sobrevivir
Oda a la paz

Julio Carmona
Adiós Violeta: In Memoriam
A Violeta Carnero de Valcárcel. In memoriam

Marcel Valcarcel Carnero
Funerales de Mamá Grande: Tributo a Violeta Carnero

Arq. Luis Lema Osores
¿A quién le importas, hermano?

Carlos Adalberto Fernández
¿Y qué esperamos? / Cuento
Una ilusión wash & wear / Poema
Melina y sus hombres / Cuento

Fanny G. Jaretón
Pardesiano
Hablecedario

Óscar Wong
Poética del Viento

Alejandro Drewes
Como el poema
Voces

Edgar Ramírez Mella
Poema de la Dama Boba

Carlos López Dzur
Del poemario «Teth, mi serpiente»
La nobleza salvaje
Tres cosas que se olvidan y se desagradecen

Oscar Portela
Cuando Yo Estuve

Sylvia Long-Ohni
La que no tiene ojos

Ana Lucía Montoya Rendón
Señor Silencio

Néstor Barreto
El coquí y el ruiseñor

Alejandro Jodorowsky
No prometas caídas ni ulceres confianzas

Jorge Luis Estrella
Frío



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Fernando Savater (España)
El Cíclope Polifemo


La literatura no empieza con un hombre solo sentado ante una mesa, escribiendo sobre un pergamino con una larga pluma de ave mojada en tinta, sino con un corro de hombres y mujeres acuclillados en torno a un fuego mientras alguien cuenta una historia. Quizá es de noche: se protegen dentro de una cueva de la lluvia, del frío, de las fieras que rondan y acechan.

Acércate a escuchar. ¿Qué les narra ese hombre cuyas palabras tienen a todos tan fascinados? Habla de las aventuras de alguien singular que cruzó los mares, desafió a las montañas y se enfrentó con los monstruos. Narra batallas en las que intervienen muchos guerreros humanos y a veces algunos dioses que debían estar aburridos. También aparecen mujeres: la mayoría se limitan a ser hermosas y los varones las cortejan, a veces las raptan o luchan a muerte por ellas; pero otras son valientes, astutas, emprendedoras, fieles a sus maridos o retorcidamente malignas como brujas.

El protagonista de ese relato que alguien cuenta mientras los demás escuchan conteniendo la respiración se parece a nosotros pero no del todo: por lo visto no tiene miedo a la muerte como lo tenemos tú y yo. Y los otros se animan escuchando su historia y le llaman héroe porque aprenden gracias a él que la muerte no domina donde hay un gran corazón.

Ese hombre que habla es el narrador o, si prefieres, el poeta. Al primero de esos poetas —que aún no escribieron pero que cantaron y contaron hermosas historias— nosotros le llamamos Homero. Muchos años después de su muerte, alguien reunió los cuentos que tantos le escucharon en dos grandes libros: el primero de ellos, la Ilíada , trata del largo asedio de la ciudad de Troya por una alianza de guerreros aqueos llegados desde todas partes de Grecia para rescatar a la hermosa reina Helena; el segundo, la Odisea, relata las peripecias sufridas por uno de esos guerreros(—Ulises, rey de la isla de Ítaca— hasta volver a su casa, navegando por gran parte del Mediterráneo.

La Odisea es una magnífica novela de aventuras, la primera de todas y la que ha tenido más imitadores. Si la lees te encontrarás zarandeado por tempestades y naufragios, verás aparecer monstruos implacables, serás hechizado por brujerías, sabrás cómo un rey tuvo que disfrazarse de mendigo para recuperar su trono, cómo la flecha de un arco formidable se clavó en el corazón de la verdad y cómo un viejo perro ciego fue capaz de ver lo que nadie veía. Sobre todo, conocerás a Ulises: astuto, fuerte, obstinado, tramposo y audaz. Hace ya casi tres mil años que los lectores estamos enamorados de él...

Uno de los adversarios más tremendos contra los que tienen que enfrentarse Ulises y sus compañeros en su famoso viaje es el cíclope Polifemo. Se trata de un gigante antropófago con sólo un gran ojo en la cara, que vive en una isla habitada únicamente por otros feroces salvajes de su misma especie. ¿Te acuerdas de los ogros, esos personajes amenazantes que aparecen en tantos cuentos, como El gato con botas o Juan sin Miedo? Pues Polifemo es el primer ogro de la literatura y sirve de modelo a muchos otros.

El cíclope tiene su guarida en una gran cueva, donde guarda también un rebaño de enormes ovejas. Ulises y sus camaradas se acercan a él como amigos, esperando alimento y cobijo, pero Polifemo les hace prisioneros para ir devorándolos poco a poco. Por fortuna, el cíclope no conoce el vino, ese invento maravilloso de la gente mediterránea, y cuando Ulises se lo da a probar se entusiasma con tan grata bebida: es bruto, pero menos de lo que parece. Después Polifemo se duerme borracho como una cuba, Ulises le ciega el único ojo con una estaca bien afilada y los griegos se escapan ocultos entre las lanas de las ovejas ciclópeas.

No creas que Homero y sus oyentes consideraban a Polifemo un monstruo por su enorme tamaño, ni por su único ojo, ni por vivir en una caverna. Lo monstruoso del cíclope era su falta de hospitalidad. A los pobrecillos que llegaban cansados y estremecidos de luchar contra las olas no les ofreció ayuda, sino que los trató como a animales. Para aquellos antiguos griegos, como para tantas otras culturas, no había peor pecado que esa falta de hospitalidad.

Acuérdate cuando veas en tu ciudad al extranjero, al inmigrante, al que pide refugio y comprensión. No seamos nosotros ogros odiosos para ningún ser humano.

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Milita Babilónica (Chile)
Alicia olvida tres pétalos


Un pétalo lo dejó en la cama en la que el hombre dormía sin saber de ella. El hombre pudo ser el hombre pero estaba dañado por los días en los que no amó. Después que bebió su magia de ojos de cielo se le desplegaron los silencios que no alcanzan a entenderse. No sabe de las noches en la que se juega a los amantes. Hubiera sabido entonces de fresias en el cuerpo, del dulce olor de los jardines que se ocultan.

Le cuesta olvidarlo. Después de tantas décadas sin los tangos el paso se hace tembloroso y no se sostiene. ¿Cuántos días hará que no la sueña? ¿Le habrá asaltado la tarde? ¿Habrá entrado por su puerta aunque estuvieran sellados los ingresos? Hay peldaños que son de papel y que se incendian cuando la tarde deja hacer al sol por sus techos de espejos… El hombre con los ojos de cielo que no habla, la mudez como testigo de los juegos del ego y del desacierto.

(Terrome terrome tesic tesac terrome terrome tepun p’atrás).

Dejó otro pétalo corcheteado en un informe para que muriera a golpes de escritorio, muerto de tijeretazos sin lunas y de aire acondicionado, de papel higiénico en rollos de 200 metros y de jabón líquido por litro. Lo mató a golpes de saliva burócrata. Lo transó por mercados a futuros improbables. Los oficinistas no sangran, suelen amar la sopa para uno y el café descafeinado con sacarina; pero no aman las margaritas porque inducen al desorden y le vuelven sábado por la mañana cualquier lunes. Como buen tecnócrata se negó a los juegos con el tiempo.

(Terrome terrome tesic tesac terrome terrome tepun p’atrás).

Alicia olvidó otro pétalo, al que arrastraba amarrados a los pies todos los sueños renunciados, a aquel cuyo lastre no permitía el avance de su barco citadino. Renunció a sus canas porque la dignidad no se encuentra en los pigmentos del cabello si no en la prestancia con la que la gente desayuna los domingos en el Café Torres.

Cuando Alicia golpeó sus nudillos contra la pared blanca que contenía su locura se dio cuenta que era de papel crepé y prefirió hacer con ella rosas de origami. No quiso saber más de sus hijos crecidos ni de sus padres mayores, ni de sus uñas demasiado blancas para sus manos. Tampoco quiso tener teléfono que la uniera a él como una cinta permanente y entonces se compró una caracola en la que escucha el océano e imagina las gaviotas.

El hombre desespera por su olvido pero Alicia se despidió en el andén de los amores que agotan y no acostumbra caminar dos veces por la misma avenida.

Que el hombre viejo se habitúe de nuevo a su mujer de iglesia, a su hijo inútil, a las demandas intolerables de sus padres, a su biblioteca inmensa que no tiene con quien compartir, a que le ocupen los libros de Hannah Arendt para matar arañas y a levantarse después de una noche que se alargó infinitamente porque no es feliz, ni siquiera de la manera gris y ladina en la que son felices los capitalistas exitosos. Que se habitúe y que olvide con el mismo estremecimiento nostálgico con el que ella cierra el libro de Pessoa.

(Terrome terrome tesic tesac terrome terrome tepun p’atrás).

Septiembre 23, 2010 /
Blog de Milita Babilónica / en LetrasKiltras

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Ady Yagur (Argentina)
Sobrevivir


Sobrevivir las guerras
el terror el llanto
lagrimas inquietas
dolor, que quiebra.

Brindis absurdo
amargo reproche
sueno dorado,
escondida sangre.

Deuda de sal
rocio sagrado
pasa el tiempo ,
silencio en la calle.

Vida mia
a ti te canto
eco del alma,
voz de esperanza.

Abrazan mis manos
laureles de PAZ
imagen divina,
que me hace sonar.

Ady Yagur

[Ady Yagur (n. 1942) es un poeta cuya poesía ha sido incluída en las antologías 'Cantores del Alba', 2005, Vigilias Nocturnas, 2006, Por Amor al Arte, 2008, Israel Escribe en Español (Buenos Aires, 2007) y Bibliografía Verdes Sueños, 2007, uno de sus poemarios. Es miembro de la Sociedad de Artes y Letras de Córdona, Argentina (SALAC), Poetas del Mundo y otras asociaciones literarias. Graduado en Medicina en Córdoba, Argentina, en 1972].

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ODA A LA PAZ

PAZ, melodia dorada
novia celosa de suenos
esperanza ciegadel tiempo
a ti te canto, en tu dia.

Aroma de suaves jardines
pueblos, libres de cadenas
anhelo verdoso en las cimas
bandera blanca, divina.

Suspiro amante del cielo
nido, del alma mia
beso de oro, infinito
himno mensajero.

Orillas acarician rios
trinos despiertan dias
hombres luchan en la guerra
la muerte, sesga sus vidas.

Dulce, tierra amada
sacro santa de laureles
mi voz anhela la PAZ
eco, de amor a la vida.

Ver más textos de Ady Yagur, en La Revista de Marcela y Ady Yagur, Poeta argentino desde Israel

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Julio Carmona (Perú)
Adiós Violeta: In Memoriam


A Violeta Valcárcel

Violeta querida
Cogisteis el hatillo de la muerte
Partisteis como una nube diluida en el ocaso
Tus grandes ojos cerraron su tiempo
Tus gritos por la paz nos dejaste
herencia difícil de llevar a cuestas
Corea Vietnam Irak Afganistán
A nuestra Cuba agredida sin clemencia.
Nos dejaste Violeta
con la estela de madre y compañera
con el ejemplo de maestra en los tiempos duros
con el encargo de continuar la lucha
no lloramos tu muerte porque seguirás viviendo
lloramos tu partida tu risa tu ausencia
entre los pobres del planeta
nos consuelan en lejanía los recuerdos.

Tus grandes ojos cerraron su tiempo
Aún queda tu mirada vigilante
Tu vuelo de paloma lleva los laureles
Hacia el infinito celeste donde brillan los luceros
Hoy viajas sobre frondosas copas verdes
Mientras el sol hunde su resplandor tras las montañas
Y todo se torna violeta como tu nombre
Así, nos dejaste como cuando la luz se desvía hacia las sombras.
Duerme, duerme, duerme tu sueño eterno
Adiós Violeta.

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A Violeta Carnero de Valcárcel. In memoriam

A Violeta Carnero de Valcárcel, la conocí personalmente –si mal no recuerdo– allá por el año 2006. A pesar de haber vivido yo en Lima por un espacio de veinte años (1966-1986), nunca tuve la oportunidad de ni siquiera conversar con ella, aunque la conocía de vista y de lejos cuando asistió con Gustavo Valcárcel al Primer Encuentro de Poetas realizado en Chiclayo (conservo un libro de poemas autografiado por el poeta). O sea que con Gustavo tampoco hubo una cercanía amical. Producto también de mis aprehensiones cívicas (por entonces era –y creo seguir siéndolo– un tanto renuente a acercarme a los poetas
consagrados). Incluso con la hija de ambos, Rosina Valcárcel (también consagrada poeta), tuve muy pocas oportunidades de tratarla durante mi permanencia en Lima, pese a habernos encontrado en eventos populares o de haber compartido un premio de poesía (en los años setenta).

Pero, allá por el año de 1999, tuvo que pasarme la desgracia de tener un problema judicial (de injusticia laboral, cometida –por supuesto– contra mí) para que se diera la oportunidad de acercarnos amicalmente. Rosina, con esa generosidad que la caracteriza me apoyó con una nota periodística, con un desprendimiento inusual y sin ningún compromiso, pues ni siquiera habíamos cultivado hasta entonces una mínima amistad. Pero esa circunstancia me llevó a buscarla en su domicilio para
manifestarle mi gratitud. Y desde entonces hemos edificado una amistad de la que no sólo me siento orgulloso, sino que cuido como si en realidad se tratase de cultivar una rosa (como la rosa de Martí). Entonces, cada vez que voy a Lima lo primero que hago es telefonear a mi amiga Rosina. Y ella, siempre generosa, reserva un lapso de su tiempo para vernos y conversar e intercambiar libros y abrazos y besos.

Y, a propósito de besos, en uno de esos encuentros, acordamos con Rosina ir un día a visitar a Violeta. Y, al momento de saludarnos con un beso en la mejilla, se generó un lapsus y nos besamos en los labios. Es una anécdota maravillosa. Y allí pude constatar que, definitivamente, la sabiduría popular es totalmente acertada, comprobé en esa ocasión que «de tal palo, tal astilla»: Rosina es un reflejo del inmenso afecto que irradiaba Violeta. Cada quien con su propia personalidad, pero ambas unidas por una calidad humana singularísima.

Violeta Carnero era un amor de persona. Me recibió con una demostración de aprecio que pocas veces he experimentado. Y con una sinceridad a prueba de cualquier duda. Y en los últimos años la he llamado muchas veces desde Piura para saludarla y recibir con su cálida voz la seguridad de que a mujeres y madres como ella muy bien les viene la expresión vallejiana de Muerta inmortal.

Al día siguiente de recibir la noticia de su pase a la inmortalidad (a donde ha ido a encontrarse con su amado Gustavo), volví a difundir un poema que escribí el mismo día que la conocí en su casa. Al poco tiempo volví a dedicarle otro poema que ahora quiero –de manera virtual– hacerle llegar a Gustavo Valcárcel, como expresión de mi rendido reconocimiento al gran aporte que ambos le han hecho al pueblo peruano con su vida feraz.

CARTA ABIERTA A GUSTAVO VALCÁRCEL

Le robé un beso a tu esposa,
Inmenso poeta, Gustavo
(Un pétalo más a la rosa
No le hace menoscabo).

Pero sabes que ese beso
Tiene el don de carta abierta:
Como el fruto del cerezo
Llega a toda voz despierta.

Y a miles veo en soslayo
Dando besos a Violeta,
Convertidos en vasallos

De sus lágrimas discretas,
Pues no deja de haber mayo
Que no llore a su poeta.

Julio Carmona

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Marcel Valcárcel Carnero (Perú)
Funerales de Mamá Grande: Tributo a Violeta Carnero


Por cierto Valieta —como me gustaba llamarla a Violeta Carnero Hoke— era una mama grande, que trascendía el núcleo consanguíneo para
adentrarse en la frontera de la familia universal.

En la mañana de hoy, miércoles 22 de septiembre del 2010, con mis hermanos, amigos y camaradas de todas las épocas, esparciremos tus cenizas en el segundo de los dos lugares que elegiste: la apreciada Casona de San Marcos, testigo de muchas protestas como aquella cuando con Papá, el vate Gustavo Valcárcel, y otros luchadores sociales impidieron que el ultraconservador vicepresidente estadounidense Richard Nixon ingresara a estos claustros, corría el mes de mayo del año 1958.

En este deseo tuyo de estar al final de tu periplo al lado de las cenizas de papá en los jardínes de este claustro, acto convertido en homenaje, no puedo dejar de rememorarte como madre entre las madres. Más que agregar calificativos compartidos de mujer solidaria, sensible, entregada a la causa de los humillados y ofendidos, contaré en pocas palabras cómo te fuiste forjando como un bello ser humano.

La abuela Susana Hoke allá en los años '20 te enseñó en Talara, en esa ciudad socialmente trizada en tres mundos donde trabaja el abuelo Simeón , lo que era pensar y actuar por el prójimo, cuando recogía a niños de la calle, los bañaba y daba de comer. Pero también la lucha de los obreros petroleros contra los abusos de la empresa norteamericana IPC fue forjando en tu alma infantil una rebeldía y búsqueda del porqué de las cosas, que irás respondiendo paso a paso.

Cuando despidieron al abuelo por la recesión económica en los años 30
y se vinieron a Lima conocieron, por primera vez, la pobreza, el hambre y el desahucio. Con la muerte de tu querida madre a pocos meses de llegar a Lima, cuando bordeabas los 10 años, tu sensibilidad y solidaridad alcanzaron altos umbrales.

Fueron, tus maestros, como solías decir, tu hermano Guillermo Carnero y Gustavo Valcárcel, poetas del Pueblo se llamaban estos rebeldes apristas, quienes dieron amplitud y significado a tu mundo. El acercarte en la década del 40 a las cárceles, para llevarles el pan y la solidaridad a los presos políticos que habían combatido a varias de las dictaduras que tuvimos, te hicieron crecer.

El destierro en México y Guatemala en los años '50 te llevó del brazo de papá a conocer a muchos seres valiosos: republicanos españoles, comunistas mexicanos, artistas y exiliados de diferentes países y valorar el socialismo, así como a subir un peldaño más en tu humanidad. Los viajes al interior y fuera del país aportaron lo propio. Como diría Gorki: la vida fue tu mejor universidad.

Te recuerdo hoy marchando, con mis hermanos y padre tomados de la mano, a los mítines del Frente de Liberación Nacional en los inicios de los '60, caminando con nuestra niñez a cuestas gritando por el centro de Lima: ¡cuchillo, cuchara que viva el Che Guevara¡, cuando el bloqueo militar a la Isla se hizo realidad y playa Girón fue la primera derrota del Pentágono norteamericano en América Latina.

Años después, la revista Oiga publicará una foto donde tú, Valieta, y nuestro hermano Gustavo, aparecen golpeados por la policía y tumbados al piso, por reclamar en una marcha callejera en el parque universitario la libertad de los combatientes del '65.

La historia de tu compromiso como periodista y luchadora social es más larga y aleccionadora de lo que aquí he resumido, vendrán otros a contarla de mejor manera. Solo me queda añadir para terminar que fuiste una Madre coraje muy amorosa que siempre buscaste unir, sumar, no dividir, principio válido para la familia y para quienes hoy todavía soñamos con que un mundo mejor es posible.

Hasta siempre Valieta. Tu hijo Marcel.

Reproducido de
Bosque de Palabras

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Arq. Luis Lema Osores
¿A quién le importas, hermano?


¿A quién le importa mi hermano
que estés muriéndote de hambre?
Que tus famélicas tripas
rujan,
lloren
y supliquen
en su vacío infernal...

¿Quién crees levantará
su voz oyendo tu queja
y piadoso te dará
algún plato de lentejas,
una manzana madura
o una verdura fresca?

¿A quién le podrá importar
que sigas en la ignorancia?
Que en tu precioso cerebro
se quemen
bellas ideas
y pienses lo que no pienses
cual si fueras animal.

¿Quién se ha de preocupar
por tu precaria salud?
tu tisis,
tus pulgas,
tus piojos
o cualquier enfermedad.

Seguro que no será
la Curia que es un dislate,
en su ropaje escarlata
con oro y plata bordado;
ellos piensan
que al rezar
piadosamente a algún santo
sobre un alto pedestal,
del cielo verán caer
como lluvia inagotable,
ese precioso maná
que Moisés gozoso daba
en su Biblia de papel.

Tampoco le importarás
a tanto predicador
de lo malo por venir,
niños,
jóvenes
y ancianos
con su cabeza lavada
por el jabón celestial,
tan sólo van a decir:
ten resignación hermano
al paraíso soñado
seas flaco o seas gordo
derecho vas a llegar.

¿Para qué quieres saber
tantas cosas que no sabes?
si casi todo
es secreto,
es un misterio de fe.

Y menos le vas a importar
al que gobierna el Estado
con su séquito mayor,
cuando suben al poder
olvidan la condición
de que fueron pelagatos.
Ahora sonríen...
no ven,
no huelen,
no escuchan
la voz que los eligió.

¿Cómo pueden saber ellos
del estómago que grita
y de los muertos de sed?
Si sacian sus apetitos
con los mejores manjares,
con escogido licor.

De cultura no hay que hablar
pues su léxico exquisito
con palabras rimbombantes
nos dicen que el pueblo es oro
que pronto van a aprender,
el niño,
el joven,
la mujer,
para volver a votar
por todos los holgazanes
que prometen y prometen
salud, pan y educación,
pero al final sólo logran
hacer del pobre un borrico.

® L3mOs /
Luis Lema Osores / Blog

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Carlos Adalberto Fernández (Argentina)
¿Y qué esperamos? / Cuento


—Ya se fueron todos —Hortensia, su hermana menor, que había convocado a la reunión, acercó una silla a la cama de Vicente—. Vamos a aclarar algunas cosas.

Vicente ya sabía de qué se iba a hablar. Llevaba más de una semana en el hospital, con un diagnóstico inicial que no le daba más de tres días de vida.

La preocupación por el desenlace limó inicialmente asperezas entre todos integrantes de la familia. Todos reunidos en la antesala, esbozaron, sin ánimo de polémica, las alternativas para hacerse cargo de las actividades de Vicente, llegando a la conclusión que podían ser suspendidas todas menos la de atención de don Ramón, que vivía con sus divagues en casa de Vicente y a quien, a todo esto, habían dejado olvidado. La responsabilidad fue asignada a Yolanda, la mayor de las hijas, la solterona.

El parte médico del tercer día («no puede demorar mucho») originó los primeros síntomas de fastidio:

Durante la reunión del siguiente día, sin novedades:

—¿No nos dijo que hoy terminaba”? —preguntó, o recriminó, Hortensia al doctor.

—¿Seguro que está grave?¿No estará disimulando? Últimamente lo oí rezongando que estaba cansado del trabajo que le dábamos —Yolanda, la que debía hacerse cargo de las tareas abandonadas por Vicente, estaba belicosa.

Las tareas y turnos a asignar originaban ya violentas discusiones, en las que se evocaban deudas y falluterías de décadas atrás.

Con ese ánimo se llegaba a la charla aclaratoria anunciada por Hortensia.

Vicente intentó calmar preventivamente los ánimos.

—No tienen que molestarse en cuidarme, ya me siento mejor, no puede haber peligro, en todo caso está la enfermera de guardia —-decía, como excusándose.

—Vos qué opinás —le gritaron sus hermanas, con silencio aprobatorio de otros presentes—. No te alcanza con tenernos a las corridas como ni no tuviéramos nada que hacer. Decidite de una vez por todas, hombre ¿te quedás o te vas?¿Lo estás haciendo a propósito?

Dios sabe que Vicente nunca hacía nada a propósito. Nunca tuvo otro propósito que obedecer a sus hermanas, en estantes superiores en el gallinero familiar. Pero ahora los nervios lo estaban consumiendo. Nunca le había costado interpretar y cumplir las órdenes, antes de su madre y ahora de las sucesoras en la cadena de mandos. Pero, ¿Qué puedo decirles si yo mismo no sé qué me va a pasar?¿Qué quieren para calmarse, mi muerte?¿y si me curo no será peor?

—¡Oh, Dios, esta agonía me está matando!— exclamó, sólo ya, en la noche intimidante.

A la mañana, Yolanda lo saluda: -¿Qué tal, todavía disfrutando tenernos en vilo? Si hay algo que conserva la vida es la posibilidad de hacer maldades.

Vicente aguantó como pudo el resto del día.

Eran las 3 de una noche agorera y febril. Se levantó de la cama pausada y silenciosamente. Retiró del armario la valija con ropa que Yolanda dejaba siempre lista para sacarlo o velarlo. Sacó el cinturón y lo colgó de un caño que cruzaba el techo, colocó la silla justo debajo, se subió a ella, tironeó con las manos para comprobar si aguantaba su peso. Se bajó de la silla. Se vistió, se peinó, revisó todo. Sentado en la cama, se quedó esperando la siguiente ronda.

Tomó la valija. Salió de la habitación, accedió al parque, ubicó el portón que daba a la calle transversal, la trepó, saltó y se fue.

Ya al entrar en su casa, don Ramón empezó o continuó hablando de la primera presidencia de Yrigoyen. Estaba sólo, quien sabe desde cuando; se había bañado. Le preparó algo de comer, luego limpió la mesa y la cocina, armó las valijas, dio un beso a su padre –que ya andaba por lo de los talleres de Vasena– y se fue. Calilegua siempre le había sonado como el nombre de un lugar remoto y seductor, por fin podría conocerlo.

Hortensia, a los gritos, dio la versión más aceptada por los familiares que fueron llegando: la enfermera de la mañana descubrió a Vicente colgado, seco como un bacalao: lo descolgaron y lo escondieron en la morgue, para informarlo como fugado y salvar las papas. Los camilleros dejaron el cinturón colgado, total para qué le sirve a un muerto..

Carlos Adalberto Fernández

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Una ilusión wash & wear

Busco una ilusión wash & wear
Envasada al vacío, tamaño vida.
Envase termocontraíble, tipo mina,
batería lunar, recargable a sexo.

Una ilusa digamos, que se rife a ojazos,

que se entregue al quía
sin pedir, sin dudar, sin dejar de soñar.
Oreja sensible al verso franelero,
a la promesa incierta.
Una ilusa, una gila, una otaria, pero buena.

Le prometo cuidarla, protegerla.

jamás desilusionarla.
A cambio entrego en consignación.
rencores, desconfianzas, escepticismos,
deseos de venganza.
Y prometo
contestarle cada tanto «sí querida».

Carlos Adalberto Fernández

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Melina y sus hombres / Cuento

Como todas las madrugadas, Melina se encamina, con paso firme, al cementerio, un descampado al borde del caserío, cercano a Villa Turdera. Se apura, debe volver a la casa para el desayuno. El camino de tierra trepa la loma, que corta el horizonte desnudo, yermo.

Inexplicablemente, de pronto resuenan en el espacio los compases de un tango. Fue un accidente; alguien, lejano, silencia inmediatamente el ruido trasgresor. Pero Melina no interrumpe el iniciado vaivén cadencioso de sus huesos gastados, de sus recuerdos polvorientos.

***

—Tango campero. De los que yo tocaba —se dice. Porque ella integró, en sus veinte, una orquesta de señoritas. Se corrige: no es tanto como suena. Papá la hizo estudiar, en el conservatorio de la esquina, canto y violín. La atiborró de tangos letra, música y leyendas. Iletrado enciclopedista vocacional, ávido de mundos míticos, le contagió el gusto por la música, las historias y leyendas heroicas.

A los veintipico se presentó, una noche, ante la pianista de la orquesta de señoritas que arremetía con tangos y milongas en el bar de Alem, en la recova. Malena –así la llamaron sus padres- cantó un tango.

—No sigas —la interrumpió la pianista—: no cantés tango. ¿Y con el violín cómo andás?

Quedó de violinera. Suplente, temporaria, puesto ganado por simpatía, o lástima. Religiosamente llegaba primera, se sentaba cerca de la orquesta, tomaba café como drogadicta, se iba la última. Algunas veces tocó. La tercer violín estaba sufriendo de incontinencia urinaria. La segundo violín anduvo con un comerciante griego, mientras estuvo en Buenos Aires; se engripó dos veces. Y quedó Melina, le daba vergüenza cuando alguien la recordaba Malena.

Completaba cada noche con una recorrida por Corrientes intelectual: cafés, librerías de viejo. No entendía nada, escuchaba, siempre alguno se sentaba delante de ella y, verborrágico, exponía sobre, por ejemplo, homosexualidad y conciencia política del matarife bonaerense.

Al final siempre se iba sola. «Se estaba guardando» (así hablaba su madre) para el definitivo, tenía que recibirla virgen.

—No es moralina —explicó una vez—, es que llegar usada a la pareja vulgariza, empobrece la relación. Había algo más profundo y tortuoso, pero quién sabe. Ella no.

—Esa, la de la mesa del rincón, sola, es Melina —la presentaban, privadamente, a los curiosos—. Es un bocho, podés hablarle de lo que quieras, sabe escuchar. No busca cama, no es como las otras.

A veces compartía mesa con alguna otra solitaria. No era de su preferencia, pero se entretenía.

—Y dos grapas —pidió una vez la acompañante—. Sin transformarlo en vicio, se acostumbró a la copita diaria, que nunca consintió en que se la pagaran.

Munsen (o algo así) era un marino noruego que periódicamente recalaba en Buenos Aires.

—Es mi cumpleaños —farfulló un mal castellano —, brinde por mí. Era una noche destemplada. El invierno azotaba la recova. Melina, entumecida, brindó. El bar estaba alegre, un poco desbordado. La orquesta reanimaba con pasodobles y polcas. En la mirada del noruego se sucedían nostalgias de fiordos y de planicies heladas. Brindó otra vez

Recobró la conciencia cuando Munsen la penetraba, en el baño del bar. No se resistió, perpleja, ya era tarde. O era hora. Él le prometió escribirle, no olvidarla. Ella –como siempre- no respondió.

La carta de Munsen era tierna, nostálgica. Alguien se la escribió en castellano, pero era él. En dos meses volvía, quería llevarla a Noruega.

La primera carta que Melina escribió en su vida le daba a Munsen una dirección en Turdera. Al final decía “avisame cuando vengas, te voy a esperar a la estación de tren”.

En Turdera, le hizo una tumba prolija, despojada. El veneno lo había puesto rígido. Le costó arrastrar la carretilla por el campo, el cadáver envuelto en arpillera, desde la casa que fuera de sus abuelos.

Pobre noruego. No le guardaba odio. Después de todo, fue sólo mala suerte la que lo juntó, océano por medio, con una mujer cuyo sueño no era precisamente, ser valquiria. Pero le había quebrado el ideal, lo transformó en utopía. La heroína mítica se hizo aventurera mediocre. Y ahí estaba él ahora, pagando el precio de profanar un cuerpo que no le pertenecía. El cadáver, ahí, la eximía a ella de culpa.

Cuando terminó recogió la pala, la puso sobre la carretilla, escupió sobre la tumba y regresó a la casa.

De vuelta en Buenos Aires, la rutina continuó sin variaciones. Siguió tocando tangos, recorriendo Alem, Corrientes. Continuó con el café, abandonó definitivamente la grapa.

Hasta que Leo llegó a Corrientes. La encontró en La Paz. Le habló poco, nada de arte, algo de sueños y pesadillas. Consiguió hacerla hablar, algo de sueños, nunca de pesadillas. Se enamoró de él perdidamente. Pero ya no era virgen, no podía ser de él No podía soportar que él viera la leyenda degradar a anécdota barata.

—Dame tiempo, necesito que me comprendas. A Leo paulatinamente se le fueron agotando paciencia y comprensión.

Una noche Melina informó de una visita a unos familiares en Turdera. Se comunicaría. A la semana, Leo recibió una carta que finalizaba: “avisame cuando vengas, te voy a esperar a la estación de tren”.

* * *

Ya llegaba al cementerio. El viento ejercitaba coreografías alrededor de las lápidas. El sol, todavía bajo, esparcía tenebrosas sombras de almenas. Arrodillada, limpió y emparejó la tierra de la tumba del hombre que le truncó el futuro. La escupió, se levantó y se corrió unos pasos al costado. Arrodillada, limpió la cruz, frotó la chapa y besó la tumba del hombre con quien congeló un presente mítico.

Se levantó, miró la tercera tumba reservada para ella entre las otras dos, giró y se encaminó a la casa.

© Carlos Adalberto Fernández

[Carlos A. Fernández, poeta y excelente cuentista argentino, acaba de publicar su tercer libro de cuentos de Historias de mi aldea [«Historias del Bajo y otras evocaciones»] , cuyo contenido resume él mismo, al decir que son: «Tragedias chatarra. Vidas que para qué. Muertes que estaba escrito. Actos heroicamente ridículos. Vidas efímeras, tal vez intensas, navegando hasta la boca de tormenta y chau... En estos cuentos no hay personajes de otro mundo, ni catastrofes repentinas. Los actores están permanentemente en escena, son vecinos, parientes, relaciones de hora de oficina. Escena y nudo están, quizá desde siempre. El descenlace, tal vez ya se dió, o se esta dando, o en cualquier momento. Un instante de lucidez, un gesto peligroso pero ya impostergable, una palabra que ya no se puede callar... Son todas guerras que alguna vez alguien tiene que pelear ¿Por quién? Acaso por uno mismo, nada más. Tal vez un gesto de enojo ante el Destino, el Inmutable, contra el que muchas veces no sabe luchar». El poeta Jorge Luis Estrella comenta por su parte: «Mundos orilleros ya reflejaba en toda su dimensión tragicómica el ir y venir de guapos, esos herederos del gaucho,cuya cultura defensiva no es placentera sino una disciplina que no se puede obviar, una especie de destino al que hay que someterse sin ni siquiera tener la conciencia de que es así. En Amores, dolores, rencores los migrantes ya no están en la orilla, han invadido Buenos Aires y se han alojado en pensiones,hoteles pajareras, villas al lado del centro. El autor dice que pinta: errantes individuos buscando armar, recuperar o levantar una familia, un lazo con algo, un vínculo aunque más no sea para la reunión de los domingos». Más cuentos de Carlos Adalberto en su bitácora
Ver]

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Fanny G. Jaretón (Argentina)
Pardesiano


Desde este hemisferio, nudo del 21 primaveras
todos hablan del florecimiento contra los miedos
del otodañar.
Mineralizadas profecías, no han querido
tirar la piedra contra algo muerto:
Religión para el cangrejo.
Vuelta atrás, marcha univertical.

Desde el Otro hemisferio, se desatan arcaicos
intolerantes de hojas secas para el estupro
de pimpollos frente a las aperturas.
Polen fertilizante para otros vientos.
Abejitas enrojeciendo la multiplicidad
de la fe en costado horizontal.

Pasear por los Jardines de una teología
Preludiada de 4 estaciones.
A tono con el León, nadie ha puesto la cabeza
a pensar
con el pestañeo al ritmo del espasmo
sobre Aquella serena transparencia
color e intensidad / plasma por la pasión en celo
de la Eterna Primavera.

Fanny G Jaretón / En Sequoyah / Colaboradores en Sequoyah

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Hablecedario

Detrás de la Palabra singular
se ha de escribir el adjetivo en plural
por ejemplo: hermosas.
Hermosas palabras que se esconden
detrás del a primera, vista
donde los documentos pasarían
por la nueva vida que llevaba conmigo.
Junto a la vena del sol
la sangre de Él seduce mis rincones.
Tapa su Boca con Lengua-Ge
en la frontera triangular donde nos recordé
desaparesídos
atenazamos a la camisa negra que le bordé
en el pectoral la estrella dorada.
Qué otras manos podrán desabrochar su botón
de muestra no dijo nada.
El guía me ordenó avanzar azabache
oscuridad de grupa.

Galopea de aullido junto al abecedario gangoengañoso
Entre una pasada y otra, dada vuelta y sin culpa
Él me enseñó a Hablar
Salada Crucé a otro estado
Diente de león muerde tu encerrada pregunta
sabedora del latido en el fulgor, ay del dolor, ay del dolor
de esta muda agradecida.

Fanny G Jaretón / De Trece en Trece: En torno a tus poemas, Fanny / Sacromental: Visión cabalística del poemario de Fanny G. Jaretón

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[Óscar Wong (Tonalá, Chiapas, agosto 26 de 1948) es poeta, narrador y ensayista. Becario del INBA-FONAPAS en crítica literaria (1978-1979) y del Centro Mexicano de Escritores en ensayo (1985-1986). Obtuvo el Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde 1988 con el libro Enardecida luz (UNAM, Colec. El Ala del Tigre, México, 1992) y el Certamen Literario Rosario Castellanos en Cuento 1989 con el volumen La edad de las mariposas (Talleres Gráficos de la Nación, México, 1990). Es autor de Hacia lo eterno mínimo. Otra lectura de «Muerte sin fin» (Secretaría de Cultura de Puebla, 1995), La pugna sagrada. Comunicación y poesía (Edic. Coyoacán, México, 1997, 1ª. reimp., 2004), y otros libros. Ha colaborado en diversos medios de comunicación social. Radica en la ciudad de México.
Ver más].

Óscar Wong (México)
Poética del Viento

Es mortal mofarse de un poeta, amar a un poeta, ser un poeta.
Tríada irlandesa del siglo XIII

La memoria personal me lleva a los inicios de 1987, unos meses después del fallecimiento de mi esposa. Llegué a la costa una madrugada, con mis hijos muy pequeños, pegados a mí, aterrados por el viento que azotaba como un dragón voraz: volaban anuncios comerciales, desprendidos por los zarpazos enfurecidos de Long, el dragón de viento. Es una imagen que la tengo muy grabada. En la costa chiapaneca hay temporadas donde el aire azota muy fuerte, sobre todo en otoño. En mi infancia lo escuchaba en medio de la oscuridad, o desplazándose entre la lluvia huracanada. Es terrible ver a la naturaleza descargando su furor. El dragón, ese animal mítico para mis ancestros chinos, originalmente fue un tótem para los pescadores, el conde del viento o Fei Lian; para mí es un elemento substancial no sólo en mi poesía sino en la vida cotidiana. El viento me remite al hálito cósmico, al espíritu celestial, a los ocho trigramas que aparecen combinados en el I Ching de mis ancestros. Es esa dimensión donde se esparce la voz poética, donde surge la Luz.

Cuando se habla del viento, de inmediato pienso en las sábanas que llevan a Remedios la Bella en Cien años de soledad, de García Márquez, o bien a la caracola de Piggy, el gordito personaje de William Golding en El señor de las moscas, resonando no para convocar a una nueva asamblea, sino presagiando la desgracia, el final funesto que le aguarda. Percey B. Shelley tiene un poema, Ode to the West Wind, donde invoca y evoca esa energía, indómita, cósmica denominada viento, a veces como una trompeta profética, o como hojas resecas. Pienso en los libros de Bachelard, ligados al espacio, a la ensoñación, al agua y los sueños y, desde luego, estos elementos ligados al viento. Hay un cuento de Eraclio Zepeda, en Benzulul, llamado justamente Viento. Mi memoria no es muy clara al respecto, aunque de pronto recuerdo a Revueltas, a ese cuento, Dios en la tierra, donde el viento es sórdido, devastador, ardiente, definidor de la divinidad cuando pasa por la Tierra. En fin.

En ocasiones el viento es un espacio lírico, aunque obviamente sirve de contención: circunda a las cosas, las conjura; tiene alas luminosas, a veces sórdidas; reposa sobre el agua como caricia de ninfa, o de hada. Por algo asume diversidad de nombres: céfiro, aura, soplo, hálito, brisa, etc., etc., etc. También se conjunta con el fuego y devasta los bosques (otra imagen pavorosa de Chiapas, desde luego). Robert Graves recuerda las invocaciones de los druidas, en La canción de Amergin, manejada en La diosa blanca. La inspiración surge cuando el viento se desplaza entre los árboles, o se desliza caminando sobre el agua de los lagos. Es una influencia determinante en todas las culturas, tanto como fuerza primordial tanto como energía combinada con la tempestad. Los tornados en Norteamérica demuestran su poder devastador.

De alguna manera el viento es un soporte del mundo, rompe y corrompe, a veces purifica. Significa una fuerza primordial. Es el soplo de Morgana o el silbido de Melusina al metamorfosear su cuerpo un viernes por la noche. Su color, Azul Darío; su aroma, como un espléndido vino degustado por Berceo; su textura, verde cocodrilo, a la manera de Efraín Huerta, El Grande. Alguien habló ya de la Rosa de los vientos y los atenienses de la Torre de los vientos. En su primer sentido es vectorial, desde la segunda perspectiva, un contenedor, un hálito sutil que devasta y acaso petrifica.

Ignoro si haya una poética del viento. Y si la hay debió habilitarla Bachelard, o Dilthey. Desde mi particular punto de vista una poética del viento establecería íntimas relaciones con el agua, la tierra y el fuego; sería una materia como los sueños, parte de un paraíso inmemorial, religioso; el viento es esa voz poética que irrumpe en la realidad, para conjurarla o devastarla; es el hechizo de Merddin, la invocación de Taliesin para modificar a la naturaleza y asustar a los falsos bardos: la englynn cobrando existencia. Es la poesía misma, revelándose, develándose en esas combinaciones sonoras, llameantes en sus significados, que se perpetúan en un canto estremecedor. Es la firma para la paz de Efraín Huerta, transformando el entorno social, el destino del mundo, nuestro futuro. Revelación o conjuro, el viento es el Logos que a través de su sonoridad crea, construya, genera ámbitos novedosos y, por ende, el orbe cobra sentido.

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Alejandro Drewes (Argentina)
Como el poema


Extraño como este
perderse por el fondo
de la propia noche
y pensar que alguien
podría tocar a la puerta
sin que nadie responda.

Esta casa como el eco
astillado de cada silencio
La que a ciertas horas
llora sin paz a sus muertos
y ya solo en eterno
retorno escribo en ancha
mar procelosa estas breves
notas de viaje

Entre brumas un puerto
lejano a veces ampara
y un rumoroso viento
se alcanza de voces amadas
(ardía el verano en plena
danza de los astros)

Pues ahí donde voy
oscuro es el reino
y toda gloria vana
la rosa de cada palabra:
queda el viento cruzando
las ruinas de oro, un sol
de otro tiempo por amor

de tu nombre (libertad)
la sombra espectral
de toda belleza.
Como el poema final
siete veces se clava
en el duro madero del día.

Alejandro Drewes

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VOCES

Pero no vuelvas jamás la mirada
cuando la enésima noche
haya trasegado sus oros
y sea hondamente otro el fino
cristal de los cielos,

pues esto ha sido dicho:
que evitarás la feroz estocada
y a los mastines que te huelen
a las bestias que te buscan,
y a los signos de toda violencia evitarás

pero nunca vuelvas atrás la mirada,
por lejos que te lleve la invisible corriente
de las generaciones, avanza tu paso incesante
—bajo los últimos cascos de corceles oscuros
tal vez la razón de tu viaje- Espalda de sal,
huesos de nieve, se te ha dicho
que ya no mires atrás.

Alejandro Drewes / En Colaboradores en Sequoyah

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Edgar E. Ramírez Mella (Puerto Rico)
Poema de la Dama Boba


Vanidad sube a la azotea:
punzada en el talón, grito en la nube,
tendón de Aquiles y pétalo rojo.

Vanidad víbora en la sangre ébria,
entonces los sucesos más inesperados:
Altalzor y la realidad encrudecida,
el frío polar de las estrellas
sin mar ni norte.

Un paso atrás es ¡buenos días!
un paso al frente una proposición obscena;
si rasco mi oreja derecha
con la mano derecha, — sexo oral—;
si rasco mi oreja derecha
con la mano izquierda: los patos salvajes
no sabrán ya migrar
y por supuesto, la temporada de caza
se extenderá todo el año.

Si tuerzo mi boca
sin fruncir el ceño
las anguilas no encontrarán su camino
hacia el Mar De Los Sargazos
y por supuesto los ríos
de las zonas templadas
llorarán tanto que quedarán secos y exhaustos,
y los desiertos se multiplicarán
sobre todas las ciudades
de los países desarrollados.

A sotavento, si rasgo mi túnica,
un ejército de cadáveres azotará las islas,
y si piso aquel umbral
que todos conoceis,
—donde la sombra habita permanentemente -,
los trópicos caerán en su ciclo glacial
y un fuego gélido echará a perder las rosas.

Por ello y algunas cosas más
cierro los ojos,
cruzo mis manos,
y no me rasco ni camino.

Vanidad baja a los sótanos de palacio,
no hay dolor, sólo polvo y telarañas;
las criptas del rey de corazones
y el rey de espadas, fueron profanadas
durante la última revolución de los escribas
y ha quedado un olor a almendras con caramelo permanente.

Vanidad víbora se esconde debajo de las piedras
y no prueba el vino,
por ello la calle hoy está tranquila
y se detiene la historia interminable.

[Su más reciente libro de poesía es Marginalia. Poeta de exquisita sensibilidad, mano firme y voz bien modulada a la que los años han afirmado el tono. Es un libro maduro, pleno, tan vivo como vital. También es un libro escrito por un meticuloso lector que agradece a cada paso -sin cometer el error de escamotear su intensa personalidad y pasión de escritor- a la poesía, la literatura y el arte. Es un libro lleno de letras negras en el silencio del blanco, de sangre y otros colores, de ensueños y nuevos alucinógenos, de realidades oxidadas y utopías encendidas, de amor y desencanto. Es un libro musical lleno de imágenes en movimiento... Marginalia es poesía, y eso es lo que se nos ofrece a leer. [...] Edgar E. Ramírez Mella nace en San Sebastián del Pepino, Puerto Rico, el 15 de julio de 1954. Estudió literatura comparada; es pintor y poeta... Ha participado en numerosas exposiciones colectivas y fué becado por el 'National Endowment For The Arts' y el Instituto de Cultura Puertorriqueño para presentar su primera muestra individual: Ordinary Works / Cotidiano... Su poesía ha aparecida en revistas de Mexico, Santo Domingo y Puerto Rico. Aparece en dos antologías poéticas de su país. Participa asiduamente en lecturas de poesía en universidades y centros culturales del país. Actualmente prepara una recopilación de sus poesías, El Veneno. Ver más textos en la bitácora
Paradoja]

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Carlos López Dzur (Puerto Rico)
Del poemario «Teth, mi serpiente»


AVISO DE TRES DIAS DE TINIEBLAS

1.

«El Señor le dijo a Moisés: 'Levanta los brazos al cielo, para que todo Egipto se cubra de tinieblas, ¡tinieblas tan densas que se puedan palpar'... Y Moisés levantó los brazos al cielo, y durante tres días todo Egipto quedó envuelto en densas tinieblas»: Éxodo 10:21-22

Sepan que primero, aún para el más humilde
de los peces bajo las charcas de lotos
y a ras de superficie, a flote en tránsito por pantanos,
la tiniebla prevalece y son tres días en lucha
con los egos de las sombras, tres días antes
que haya un libro de zóhar que se deshoje
con sus esplendores, tres días antes que se unja
el Mishkan, alma por tabernáculo,
en el corazón humano.

No diga ninguno que conoce la luz hasta que venga
aquel que levanta los brazos al cielo
y digno es que se lo llame Cohen Hagadol,
el sumo varón que abre arca sagrada
en el cuerpo y de cada célula de la piel
forma su Aron Hakodesh, espacio perfumado
donde no hay moscas ni hedor de sangre pudrida
ni pez hediondo, aunque su carne sea blanca
y tierna como el pescado fresco.

No hay luz sin tinieblas y tres días
con oscuro sol son imprescindibles
para quien anhela renacer y escribir su nombre
en el Sefer Ietzirá.

Prepárate a ver tu casa en el silencio total,
aclimatado en zozobra, a no saber cuál es tu voz
en la noche y no saber ni la hora
y no acertar tocar tu nariz con el dedo.

Prepárate en las tinieblas de tres días,
cauteloso en la historia, porque lo que has llamado
el Mundo / el reino / Malkut / sociedad / civilización
es madriguera y lobo es el hombre para el hombre
y hay un faraón iracundo, a veces invisible,
pero siempre traicionero que no desea que vivas
ni veas el Olamot de cuatro mundos,
dimensiones de la realidad donde no hay
esclavitud ni llanto

Cuídate con el silencio de los tres días de Tinieblas
porque vendrá la escisión, espada de faraón
para ahogar a todos los varones en el Nilo.
Tres días de tiniebla tienes para saberlo
en lo Alto y en lo Bajo de Egipto,
saberlo entre los reptiles
y entre las serpientes que se enrollan
en la vara para tu esperanza.

21-02-2003

2.

AVISO PARA QUIENES NO DESEAN PERDER LA CABEZA


No saques la cabeza del agua oscura
de estas noches buscando soles que no existen.
El zóhar no ha sido dado.
Vendrán los días para estar en el Monte
sobre el Sinaí, ungido el Mishkan
de tu entrecejo. El alto Kéther
mezclará su incieso y olerás a fragancia
hecha de especias, incluyendo el Pitum haQetoret.
No hagas templo donde habitan las moscas
y no se te unge con Ketoret, el aceite divino.

No repitas la palabra Samim
de diez aromas, donde no existe el gálbano
ni bálsamo ni onyja ni frankincienso puro.

No saques la cabeza del agujero
de la humildad porque la zozobra está esparcida
por decretos malignos y el ángel de la muerte
pide sangre para el Nilo antes que venga
el solsticio de verano con abundancia de raudales
que regocijan al dios Hapy, el más happy-god
entre los japis de los japa japa.

No habrá creciente esta vez.
El dios-Sol está llorando
y el agua es una plaga de hambre y sequedad.
La vida está llorando con espíritu andrógino
sus lágrimas primordiales que antes daban la vida
y la siembra, porque han alzado la cresta
los varones y asesinan al carbono y al oxígeno
y vuelven la albúmena putrefacta,
huevo rancio, vómito de víboras.

Ninguno que no desée ser testigo de lo que hay
sobre la tierra desacralizada por las teologías,
humíllese en estos tres días de tiniebla y no llame
por especias al perfume de Samim
que sana,
no saque la cabeza todavía
porque las ranas brincan sobre los tábanos
y los jejenes se ríen como piojos
en las cabezas descubiertas
ante la magia de Phat y Thot.
Los brujos andan a tientas y se rascan
el ano alcanzados por plagas.

21-02-2003

3.

AVISO DE AYUNO Y DE MEDITACION


Quédense bajo el agua de la tiniebla que humilla
y sean dulces sumergidos en ella. La tiniebla es el útero.
Profunda es la tiniebla que aloja en esta bolsa amiótica
del origen y salva de jactancia como acumula el dueño
del ganado, aunque sea el mejor de los pastores.

He aquí, gusano de Jacob, que el egipcio
desprecia tu ganado y tus ovejas
y para, vergüenza de Hator y Apis, desde hoy
no se tendrá ganado. La peste matará a las reses
y tú, acumulador, vas a ser el más pobre de los sátrapas.
Isis, la diosa sanadora, diosa de fases lunares,
no curará esta peste; Set, dios de la tormenta y el relámpago,
no evitará la granizada que se alimenta de fuego.

Osiris, dios de los hicsos, cederá a Baal el rayo
y Reshpú, de espaldas al fuego se coloca.
Querrá que se queme todo para que seas
varón alquímico; Thot, regulador del tiempo,
propone que el invierno sea eterno
y haya calor y no humedades
para que el Cohen Hagadol cumpla sus ritos:
darte tres edades del alma
ya autorizadas por el Angel de la Muerte.

Tres edades oscuras en Misr, o la tierra
de Cam el negro, cruzada por el Sheor del Nilo
y la corriente del canal de la bestia humana.
¡Ay, simiente de Noé, camita de Egipto,
pierde tu hombre-bestia
entronizado junto a los manetones
en la cepa Mizraim!

Veo que, por tu cuenta, no la abandonaste.

Entonces, plácete en las plagas de tu libertad
porque te van a dar el ángel del rechazo,
el andrógino del verdadero ser.

4.

AVISO PARA CUANDO VUELVAS AL CARBONO


Antes que regreses a la vida que fecunda
a las madres con esencia de Min, con pan de sexo santo,
vive en esta tierra negra, donde la oscuridad reina,
y regocíjate en el dolor de tu paradoja
porque en Mar Rojo morirá el que te oprime.
En Mar de Juncos quedará si cadáver.

Divinas son las aguas y las que son para tí
hoy son interiores: VVV, agua fluyente
del ideograma sagrado de Luna. Mujer y Origen.

Regocíjate, hijo de Be-hema, ya no serás
la bestia, y tu carbono ha de ser puro
y tu incienso de diez especias
y la mayor del Ketoret o aceite que te unja
será el jelbená, primario olor de quien Te Hizo
beit haMikdash desde la carne
y Aron Hakodesh, en el arca sagrada
de Tu Alma.

Las medidas de Tu Unción
son 368 maneh del año solar, una medida por día,
media en la mañana y media en la noche
y tres que el Cohen Hagadol
dará como expiación en doble ración
en rito de Iom Kipur.
Cuando sea el día
y veas muerto al faraón y sus sicarios
en retirada, sacarás la cabeza,
mirarás por primera que el Cielo resplandece
y cantarás la canción de la marcha
porque irás, no al exilio, sino al regreso
al verdadero Carbono, a la verdadera biología,
a la que se vivirá en libertad. A Tierra prometida.

Plegaria de ofrenda que sea agradable y aceptable
para Dios, canta, porque ya no eres de la Bestia
ni del Lashon Hará que te tuvo maldito
en agravio y en anulación.

5.

AVISO FINAL PARA QUE VAYAS Y FESTEJES


Lo conocerás porque ya no verás hordas de cazadores
a su lado ni grandes perros mordiendo al prójimo.
El anda con leones
mansos, a los que acaricia la melena
para que sean soles; él no teme a las serpientes.
Las tiene en una vara, sin pensar que son venenosas
como el áspid, no teme a los caballos ni a los enormes
galgos de los escitas. Y sus águilas
no son emblemas de imperios,
más bien, almas humanas que miran a lo alto.
Almas doradas de Palestina, sabiduría de Yahvé.

No hay otro Yahvé-El que el buen toro que trilla
en auxilio del hombre. Ni más león crinado
que la justicia de Yahvé-El, y la escalinata hacia
el trono de Salomón. León es sólo la Tribu de Judá.
León la Justicia Divina profetizada por Ezequiel.

En altar de cobre en el patio del templo,
le verás no sacrificando toro alguno.
El Cohen Hagadol ahora prepara el Ketoret,
aceite para tu cabeza,
Pitum haQetoret para incensar tu templo,
que es tu cuerpo y conducta,
cinco libros de Jumash te dapara explicar
que ya no eres la bestia, sino el hombre ideal.
Que has de lavar tus ropas, impregnarlas
con este ungüento que él guarda
en pozo profundo como profundo el Olamot
y que, después de que hayas sobrevivido
las noches de tinieblas, también alzarás las manos
al cielo, para más alegría y misericordia.

Ya no hay para el alma hormigas
ni picaduras, ni infección de moscas
ni hedor de muerte ni sangre putrefacta en el Nilo.
¡Ya hay Ketoret, diseño y fórmula
de quien Te hizo, pequeño pastor,
ex-esclavo de la Bestia faraónica y los días oscuros!

¡Ya hay dimensiones para que vayas con aroma grato
ante la presencia de Quien Te amó y te aprobó
con la vida, porque fuíste como el loto
que se hunde en el agua de su renacimiento
y se bautiza a sí mismo en el dolor!
Te aviso, finalmente, que has triunfado,
Hombre Interior.

21-02-2003 /

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La nobleza salvaje

Tú, cerdaza puta de los matriarcados,
tienes la nobleza salvaje que falta
a estos nuevos jabalíes que no tienen profecía,
sólo enormes colmillos y violencia.
Tú, cerda femínea y materna.
Estos críos son distintos.
La agresividad la convirtieron en violencia
y la ejercen hasta las últimas consecuencias.
Estos sí son asesinos, no magos del orín.
No aprendieron la piedad de la metamorfosis.
Ante la presencia de la sangre,
su compasión es nula. Se infla ese ego presuntuoso.

Se olvida cómo sufres, Cerda de las salvajes,
con tus nobles crías. El más impuro se come
el excremento de la sangre pudrida;
el más puerco es quien condena
el pecado; pero él asalta,
combate hasta la muerte y no te oye.

El código animal de la conducta
ya no es la Líbido amorosa, la instintiva unidad
con sus hermanos en la especie;
ya no es un subsistir y procrear junto a tu carne.
Te olvidaron al menospreciarte;
se redefinieron más allá de la nobleza grata
de tu reino; ahora son artificiales y matoides
y a sus valores de violencia han llamado
CULTURA... kkkULTUra...

19-12-1977 /
Carlos López Dzur / Teth mi serpiente: Indice

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Tres cosas que se olvidan y se desagradecen

Hoy, 5 de abril, yo sé que la gente tiene sus faenas,
ajoros, zozobras de sobrevivencia,
y por ellas justifica su profunda carencia
de consciencia histórica.
Todo se saca de la memoria para no sentir
ira, culpa, gratitud por los valientes,
para no sincerarse y ser mejor persona
con el prójimo.

Yo no voy a culpar, este cinco de abril,
a quienes el día de hoy no repasan el hecho
de que un tabaquero inglés, bastante mercenario,
pionero, quizás mundial, de la industria del tabaco
se llevó a una pobre indígena, la vistió de mona
y se casó con ella, para exhibirla como un cartel
de propaganda viviente y hacer su lucro
echando bocanadas de humo a su lado.

De hecho, los Walt Disney's del mundo
hablan sobre, lucran, tergiversan en torno a
la pobre Pocahontas, hija de un cacique
de la tribu Powhatan. Supongo que, si él pudiera
hablar para el presente, no para 1614,
como padre estaría echando madre, maldiciendo ese día
en que el tabaquero John Rolfe de Jamestown,
Virginia, se llevó a su chiquilla
para hacerla propaganda de cigarros
y no traerla jamás. Puede que como otros virginianos
de esos que fuman Slim / Parliament / o Salem
o Marborough, terminará dándole una patada,
embarcarla pa'l carajo y que se muera en el viaje
el día que ella dijera: «Tengo nostalgia,
quiero ver a mi padre».


El hecho es que ella murió camino otra vez
a Virginia y supo lo que hizo cuando se fue:
evitar una guerra, admitir un matrimonio
con un desconocido. para que blancos e indios
no se enfrasquen en guerra y el mercader
de almas y cigarros hiciera el negocio lucrativo
de tratar su corazón como a un cigarro,
fumarle la colilla y tirar de nuevo
a los mares.

Pero la gente no agradece que ella sea
un símbolo de paz y no de humo,
una verdadera Madre de la Patria
(porque amó la convivencia entre culturas
más que a sus propios huesos,
¡ay, bendita Pocahontas!
si supieras cómo han tratado al indígena
desde que te fuíste; un poco más y lo exterminan
al punto que no quedaría ni un especímen
para sus campos y reservaciones).

No voy a culpar al hombre de hoy
(pero sí les digo ingratos a decenas de generaciones
que, desde 1614, te olvidaron y preservaron
el dicho: «El mejor indio es el indio muerto».



2.

Un día, como hoy, gentuza como esa,
rednecks les llaman, se asustó
porque en decenas de ciudades el negro se echó
a las calles, quemó llantas, edificios, hizo añicos
vidrieras y comercios, porque mataron
a Martin Luther, el pacifista negro,
alguien que tenía un corazón como el tuyo,
Pocahontas.

Sí, desde el 5 de abril, año 1968, estremecieron
el olvido, la ingratitud, la cómoda impunidad,
la falta de consciencia y dijeron a los blancos:
«Agradezcan, cabrones, que hay gente de paz
en medio de su insolencia y su racismo,
gente que da la vida, organiza, educa,
restaura los valores con que ustedes se limpian
sus reverando anos, anglicanos, calvinistas,
luteranos, católicos y protestantes de mierda».
Agradezcan que Martin Luther King Jr.
no está en la droga, en la pandilla,
en el comercio político de guerra
y esa escoria moral que llaman ustedes
el neoconservatismo, mentís
a lo mejor que se abre paso en este pueblo,
un poco de democracia representativa
e inclusión, derechos civiles
para el más oprimido.
«Agradezcan, cabrones, porque enseñar
con esta ira es peligroso, y pone en riesgo
la vida de los inocentes».

3.



«Matthew was an optimistic and accepting young man
who had a special gift of relating to almost everyone»:
Matthew Shepard's father

La pequeña nota, de apenas cuatro líneas,
sobre Pocahontas en sacrificio de paz por los Powhatans
y los blancos de la colonia de Virginia, se puso
en la edición del diario de la tarde
porque es el año de intenso cabildeo
por las tabacaleras y el consorcio de los Estudios Disney
sacó sus muñequitos que frivolizan de plano
la traviesa y romántica Pocahontas.
Ahora posan de multiculturales, amigos de lo diverso.
No la rememoran, sino tergiversándola, haciéndola
tan ñoña y tan pendeja para que no luzca
con dimensión política, potentemente madre de la patria.
Todo lo diseñan en pos de cancioncitas
y estribillos de duérmete, nene.

Y, en ese diario, hoy también, en fecha
fdel 5 de junio, año de 1999, se rememora
con breves líneas que un joven estudiante
de la Universidad de Wyoming fue torturado.
Se le asesinó cobardemente
por los patanes Russell Henderson
y Aaron McKinney. Ya el primero fue convicto
con dos perpetuas, pero el segundo se evade
y tiene una coartada, porque las novias
de estos asesinos no han aprendido a mentir
lo suficiente. Vacilan, temen, com esos juegos
canallas del miedo ante el chantaje.

Puede que no se mencione otra cosa
(por morbo, afán de escándalo) que la prensa se permite.
La víctima fue homosexual
(sí, gay, maricón, amanerado, como quieran decirlo),
pero también, más significativamente,
fue un ser humano, con consciencia política,
representante ante el Concilio Ambientalista de Wyoming,
con gran pasión por las causas de igualdad,
pero, a gritos de maricón, lo ultrajaron,
desbarataron su cráneo, le dieron una docena
de cuchilladas en el rostro. Y quedó en coma
y, en tal estado, que no se le pudo salvar
ni con médicos chinos ni milagros.
Ni con todas las vigilias de velas encendidas
a lo largo y ancho de las calles de Laramie.

Dos hombres lo llevaron a un área remota,
a punta de pistola lo robaron.
Practicaron las cosas que se olvidan
para que no se hablen: tortura y ausencia
de valores entre los hombres blancos, enfermos,
machistas, homofóbicos, cobardes...

¡Pobre Matthew, te voy a recordar
por los que olvidan a las pocahontas,
a los martin luthers, a los malcolm x,
en los 5 de abriles, año tras año!

No me eximiré esta vez de culpar a esos
dos asesinos. «Es demasiado reciente tu muerte
para que yo olvide, ejemplos que se desagradecen
como tu vida, desde 1995, año de tu excursión a Morocco,
reconstruyéndose de la homofobia del mundo
que desde entonces te hostigara,
deprimiéndote, sujetándote al pánico,
a tí que sólo deseaste un mundo armonizado
como el soñado por la india Pocahontas,
como el soñado ante multitudes por Martin Luther,
asesinado a la postre».

Leo la prensa. Busco las cosas
que se olvidan y se malagradecen.
Héroes o mártires. Por los que se dicen cansados
para dar un lamento, leo,
por los muy entretenidos, rememoro
y hasta culpo a quien no habla claro,
e ignora el fundamento y cree que la vida
es un jardín de rosas, cuando están los homicidas
en faena, los corruptores en ventaja,
los forjando impunemente su reino.

5 de abril de 1999 / El Libro de anarquistas

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*

Oscar Portela (Argentina)
Cuando Yo Estuve Aquí


Yo estuve aquí: esta fue mi alma, mi altura, mi verdad,
el vendaval, la tempestad en la que zozobraron mis ansias,
¡ay! y el tumulto, las volcánicas lavas que arrasaron todo lo vivo:
el oro que sepultó tras sí todo lo índigo, las ardorosas manos
y los cielos caídos como píos de la rama más alta,
yo Calibos, yo Ariel, yo el Mago, también estuve aquí,
pero fue el otro, el otro, que despertaba minuto tras minuto
tras de las marejadas que las auroras dejan tras de sí.

Yo el otro de mismo, el que ahora se vuelve sobre sí,
—paso de danza que no alcanza el presente,
ni la sonrisa del querube-, pasado que retorna o
círculo vicioso que la visión perturba y torna todo
púrpura, la pasión ya agotada, pero viva en la muerte.
Ah niño mío, señor de los vientos del espíritu y el aire
que aún usurpas el no lugar —el no a lugar—,
de un pasado sometido al olvido y, sin embargo,
pura visión angélica tras mis pasos que vuelven,
como la aparición o el sueño
de encarnados espectros —y dibuja, en mis cansados labios,
en el alma del alma, la sonrisa olvidada entre cipreses
y aguas más cálidas y turbulentas que la muerte.

¿Seré hoy un espectro? ¿Será el adviento que un pasado
sin torna, prometido en los sueños?. Di tú, pequeño astro
que turbas el ansia que aún impulsan los signos
que me traes y el idioma del muerto

Otros textos de Oscar Portela / En Antología de poesía argentina / Más poemas de Oscar Portela / Poesite / En Mi Anrigua Buhardilla

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Sylvia Long-Ohni (Argentina)
La que no tiene ojos


La que no tiene ojos,
la que calla
y dibuja la sombra de los huesos
con un punzón de olvido sobre nada;
la de fémures largos y el andar persistente
pasa frente al portal y le pregunto
sin recuerda un vagido que después tuvo nombre,
los escasos temblores del amor y el contento,
acaso unas palabras inútilmente escritas.

Nada sabe de historias.
Sólo toma lo suyo con la avidez de un buitre
y monta sobre el zaino con su presa
que es apenas un alma desgarrada
del llanto, de la mueca o la sonrisa
y la mirada toda, un vino derramado,
se pierde entre cenizas de lo que fuera un sueño.

La que no tiene ojos
muerde como el invierno las carnes ateridas
y quedan las violetas, las llaves, los relojes,
el agua y las costumbres,
las almohadas desiertas, la mesa abandonada.

Todo ha sido un destello de pan, piedra y rocío.

Sylvia Long Ohni / En Muestrario de Palabras / De su biografía / En Festival de Palavreiros

[Sylvia Long-Ohni es poeta y narradora nacida en Buenos Aires, donde reside. Es licenciada en historia del Arte. «Abandonó sus estudios de medicina cuando perfilaba el cuarto año para entregarse al estudio de la Historia y de la Historia de las Artes, licenciaturas que cursó en la U.B.A y al poco tiempo accedió a la docencia en esa institución como Ayudante de Cátedra en mérito a su dedicación». [...] Publicó: El árbol de las flores amarillas, novela, y Zwerg, una corta prosa fantástica. A propósito de su poesía dice Fernando Sánchez Zinny: «Conjunción fuerte de apasionamiento racionalista y de clasicismo turbulento. Viene de Vallejo y ha pasado por Marechal: con el primero comparte la desesperación, el quebranto, la ignorancia de los matices; con el segundo, lo arquitectónico, la sistematización intelectual, la voluntad de escribir con ‘todo el diccionario’ o, mejor, ‘con todos los diccionarios».

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Ana Lucía Montoya Rendón (Colombia)
Señor Silencio


¡Qué difícil se vuelve decir.

¡Cuántos ojos, cuántos oídos,
cuántas sombras suspicaces!

Socavadas intimidades.
Destrozado hasta el reflejo en el espejo.

Cuántos ramos de rosas queriendo contar epopeyas.
Labios cocidos con hilos de secretos
dichos en Luna nueva
para que no sean denunciadas las palabras
escritas en los contornos de sus cuerpos que,
sabían expresarse pero que les raparon los derechos.

Mudos involuntarios por siempre encadenados.
Cercenada su voz, sus besos y las caricias de sus manos,
nadie alcanzó a escuchar sus melodías.
Cantos del alba, Sol de media día que excitó su lira.

Amantes expertos supieron con sutilidad atraer a Eros
para que viviera entre ellos.
Miradas que escribieron en el éter deseos de fuego,
calcinaron edades
y aceleraron la eclosión de la semilla
de una raza que rasgara todo velo.

Pero, los amores explotaron en flama reprimida.
Caminan los recuerdos
por cada espacio de sí mismos y de su entorno.
Desplegados hechos hallados con sus restos.
Cueva de edades.
Primigenios orígenes donde se gestó la sensualidad.
Allí, deliraron ellos una historia común.
Soñaron su propio jardín, Edén negado.
Solo hoy se supo de su existencia
pero hoy… hoy es muy tarde!

Son ellos un recuerdo dibujado en amaneceres y arreboles.
¡Eso y nada más…!

Ana Lucía Montoya Rendón / Su pintura / En Muestrarios / Mi propia literatura

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Néstor Barreto (Puerto Rico)
El coquí y el ruiseñor


1.

antes del tiempo antes del hombre
está el panteón arauaco reunido
en la cueva un@
para allí poder los cemíes repartirse los reinos buenos y las cosas sueltas

habían acordado a instancias de yuca que el{la} escogid@
sería la forma en que sería representad@ a los ojos del hombre
su reino fuerza o elemento

ahora están en el último turno para representar la belleza

quedan siete aspirantes cokí guatibirí [ruiseñor] chango múcaro pájaro bobo
reinita y esperanza y le toca escoger entre ellos a atabex
que como no tiene preferencias les propone un
desempate por competencia de canto
[raíz del areyto corazón existencial]
en el momento en que comienzan no se oye ni el mime
silencio absoluto [derecho exclusivo de dioses]

2.

tienes que imaginarte una armonía que no proviene de la intención de ninguno

a guatibirí lanzándose de [lo que en un futuro termoeléctrico será] sopetón soltando miles de notas apretujadas y arpegios en imposibles secuencias subrayadas con pausas lo más alejadas de la respiración que algo puede estar

alternando con lo que podrían ser autoreferencialidades o ciencias [aunque no podrían ser ciencias]

cokí sube a su dosel in crescendo parejo al corazón de atabeira repitiendo su clave sin cambio por una hora y fracción para de inmediato cambiar el tono e invertir los compases y durante igual lapso aguantarse en el sólo inver[t]osímil canto

antes de la hora el chango depone su actitud y la esperanza concede profundamente sentida

algunos cemíes compadecen públicamente al múcaro que rápido interjecta que no es necesario y el pájaro bobo acoge bajo su ala a la reinita su corazón tamborileando al ritmo de cantos ajenos

pues acompañado se siente menos ser vencido

duo in-tentado gris y verde marrón en ruido torrente y seto aural algo sucede fuera de su cultura

el ruiseñor filigranero a la n se desvive en camafeos su voz rubrica y subyuga el coquí trabaja los cos con esmero y los kís con gracia de estrella

decuplicando sus sentidos

las caras de los presentes van de la incredulidad a la preocupación al éxtasis
extremos de hermosura que se contradicen desde la orden de comenzar y terminan reforzando glorias del pensamiento que se obliteran en su perfección y causan

que

sea muy difícil controlarse y no corearles
en el descople salvaje entre tropos embelecos gracias primores perifollos finuras y dechados se dicen dos otres cosas

se cantan sus verdades y enloquecen al panteón
guatibirí con sus desenfrenados estacatos
cokí con sus percusiones inflexibles

hasta juracán se asoma al cónclave y cierra su único ojo en homenaje al concierto
hay testigos que en un momento dado ven que le sonríe a su hermano
[aunque a los dioses les encanta exagerar]

el cemí de la belleza es doble
guatibirí reina de día y cokí de noche

Néstor Barreto / El Armagedón o los días de la poesía

[Néstor Barreto (1952, Santurce, Puerto Rico). Vive su infancia y temprana adultez en Río Piedras. Estudia literatura comparada en la Universidad de Puerto Rico, recinto de Río Piedras (1968-72), y pintura en la School of Visual Arts (1976-79), en Nueva York. Profesa arquitectura de información con especialidad en diseño editorial y museografía desde el Viejo San Juan, en sociedad con Jorge Carbonell. Ha publicado eva, Romances, seudorromances y seudoseudorromances metropolitanos (Quimera editores, 1984), Imago, sicoramas, mensajes y aforismos ( Quimera editores,1986), Alas de perro cocido (Quimera editores,1995), Legión, poema pánico (Editorial de la UPR, 2001) y (Terranova editores, 2006). Un excelente estudio sobre este último libro fue realizado por
Yván Silen y publicado en la revista «A Parte rei»].

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Alejandro Jodorowsky (Chile)
No prometas caídas ni ulceres confianzas


Los tajos a los otros abren surcos en tu propia carne.
Al lacerar sus esperanzas carcomes las bases sobre las que se asienta tu mundo.
La desconfianza que induces mata el amor.
Si para avanzar desprestigias los pasos ajenos, esas maldiciones
brincan de tu boca a tu alma y la corroen.
Enséñale a tus ojos a bendecir lo que ven.
Estás unido por entero, la separación es un espejismo que devora.
Con el pecho vacío, clava la mirada en el fondo, encuentra ahí tu estrella.
Respeta las ilusiones de quienes se entregan a tus efluvios, enséñales a morir hundiéndose en las alturas.


Alejandro Jodorowsky / Bitácora

[Alejandro (Alexandro) Jodorowsky Prullansky (Tocopilla, Chile, 7 de febrero de 1929), es un artista polifacético chileno de origen judío-ucraniano. Entre sus muchas facetas destacan las de escritor, dramaturgo, actor, poeta, director teatral, director de cine, guionista de cine, compositor de bandas sonoras, escultor y escenógrafo en cine, guionista de cómics, dibujante y autor de Fabulas Pánicas, instructor del tarot, mimo, psicoterapeuta y psicomago. En el mundo del cine por dirigir los controvertidos largometrajes La Montaña Sagrada, El Topo / Santa Sangre, entre otras. Comenzó publicando poesías en Chile a la edad de dieciséis años. En esa época trabajaba junto a poetas como Nicanor Parra y Enrique Lihn. Vivió casi veinte años en México, entre 1960 y 1977 (con un paréntesis en 1973-1974, en el que residió en Nueva York) y desde 1980 reside en Francia, país del que ha adquirido la nacionalidad].

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Jorge Luis Estrella (Argentina)
Frío

Agujero negro
donde la identidad la conoce sólo el frío.
Ana Lucía Montoya Rendón

El frío me desnuca, me quiebra, me machuca,
me disuelve el yo, el tú y el ellos,
me mata la sonrisa y el cuello de la camisa
y me deja un espasmo de olvidados sudores.
El frio es un agujero más negro que la nieve,
es un altar abierto al diablo más experto
y me pone collares de lunas ateridas
hasta que grito nombres sin ton ni son
y auguro los calores de un verano lejano.
El frío se me cuela y me deja secuela,
hago como que salto y bailo pero el frío no cesa,
es un frío constante, neurótico, arrogante
que no me deja ni prender la estufa
ni acurrucar mi carne contra la carne de ella
ni prender la fogata ni acariciar la gata
ni ponerme ochocientos pullóveres.
Me anula, me destroza, aumenta, se acumula
es un frío fatal que no admite razones,
y me pregunto quién, de todos mis enemigos,
fue el me encerró adentro de la heladera.

Jorge Luis Estrella / Entrevista a Jorge Luis Estrella / En Mis Poetas Contemporáneos / Textos y biografía de Jorge Luis Estrella / En Bitácora de Antonio Miranda / Más textos de Jorge Luis Estrella / En Poesía del Mondongo

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Sunday, September 19, 2010

Septiembre 30, 2010, Núm. 68, Orange County



CONTENIDO 68


Germán López Velásquez
Mucha poesía y pocos poetas en el Bicentenario de la Independencia

Miguel Pérez de Lema
El contable de estrellas

José Agustín Goytisolo
Los celestiales

Carlos Duque
Contracultura y revolución

Francisco Antonio Ruiz Caballero
Un Diez por ciento

Alexander Vórtice
Estupefaciente
El peso de la injusticia

Luis Alberto Battaglia
¿Y si la vida fuese mariposa?

Daniel J. Quirós
Interpelación a Casandra
Caminata Porteña

Crítica de cine
El desencanto, Jaime Chavarri, España, 1976


Pedro Du Bois
DA INJUSTIÇA
OS PÉS DO OVO
Datas
Todos
Sobre os gestos
Mácula

Arturo Cardona Mattei
Libertad

Juan Manuel Pérez Álvarez
Mercado en el desierto
El que viene

Liliana Varela
Lágrimas de sangre

Alejandro Drewes
Mar oscura
Legado
Cansancio

Leopoldo Panero
Canción para una discoteca
Himno a Satán

Canillita
Mierdolandia

Carlos López Dzur
Cómo se corta la cabeza a una hidra
Nuestro hijo, Yayael
Te hundíste en el Empíreo inmóvil

Fanny G. Jaretón
Mediumnidad
Esparcida
Encuentro cicatrices cuneiformes

Darío Rojo
¿Qué lectura tiene la literatura en Internet?

Revistas y Grupos amigos

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Germán López Velásquez (Colombia)
Mucha poesía y pocos poetas en el Bicentenario de la Independencia


La historia de Colombia es la historia de una fantasía. Seguimos levitando; con los pies por encima de la tierra. Nuestro nivel de locura se aproxima a la catalepsia, es decir, a la inmovilidad total, a la extinción del alma nacional. Sin alma no hay movimiento, por supuesto. Nuestra nación sigue postrada, alienada, paralizada. Es una tragedia porque nos acercamos a los doscientos años de la llamada independencia de España, que realmente medio se concretó en 1819 con las batallas del Pantano de Vargas y del Puente de Boyacá.

No es verdad que nos hayamos independizado el 20 de julio de 1810, es un decir de historiadores de enseñanza primaria.

Si nuestra independencia se hubiera sellado en esa fecha, no tendría razón de ser la gesta libertadora de Simón Bolívar, que seguía sin concretarse en 1830, el año de su solitaria y prematura muerte y que empezó, precisamente, después de 1810. El grito de independencia de los terratenientes, comerciantes, intelectuales y juristas del 20 de julio, los criollos ricos, que querían el poder para ellos en la Nueva Granada, no es más que el comienzo de una encarnizada lucha de clases. Y el pueblo, como siempre, utilizado y acribillado por la revolución contra España.

Vale la pena rendirle tributo, reconocimiento sincero, abrazo fraternal, a los soldados de esa época, a los que se alistaron dando cumplimiento al Acta de Independencia para proteger a Bogotá de una arremetida española. También a los que acompañaron a Bolívar y a todo su enjambre libertador. Sin duda, verdaderos colombianos.

Esos ejércitos populares, revolucionarios, renunciados a la vida total de sacar a España de nuestros territorios, merecen todos los monumentos públicos. Si imagináramos siquiera por un momento, el cruce a caballo desde Bogotá hasta Quito, en la llamada Campaña del Sur, comandada por Bolívar, entenderíamos el sacrificio. Ahora hay grandes autopistas, vehículos raudos, restaurantes en las vías, hoteles lujosos donde se suspende la travesía, armas de largo alcance, aviación militar, artillería moderna, trajes contra el frío, medicinas, termos y alta tecnología en los teatros de operaciones militares. Las bombas lanzadas del cielo son de al menos 500 libras de pólvora. Un estallido verdaderamente universal. En esa época, la faena tenía otro precio. Era el verdadero compromiso, la entrega.

[El autor es abogado, escritor y periodista colombiano. Autor de los libros Violaciones, Muera El Quijote, Con Aurora en la Habana y Delirios de la Literatura Colombiana, Es fundador y director de la Revista MEFISTO de Arte, Literatura y Medio Ambiente, hace 25 años.
Publicado en La Urraca]

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Miguel Pérez de Lema (España)
El contable de estrellas


Dice ahora Stephen Hawkings que Dios no existe. Que no es necesario para la creación del universo.

Dice el físico que se ha puesto a hacer números y al final le ha salido que no. Que Dios ya no entra en su ecuación. No es que lo haya despejado, es que lo ha tirado al cubo de la basura de la historia.

Este Stephen parece poquita cosa, pero cuando se pone a echar cuentas, es un tío que rasca.

También es verdad que Dios tampoco se ha esforzado mucho por caerle simpático al bueno de Stephen. Un tipo que usa pañal y tiene el cuerpo hecho una maraña no es raro que tenga cuentas pendientes con el sumo hacedor.

Lo cual que lo ha borrado. Delete all.

Me gustaría decirle al bueno de Stephen que no hay problema en que dejemos de creer en Dios, que el rechinar de dientes vendrá el día que Dios deje de creer en nosotros.

Pero no me atrevo. A ver si me hecha la cuenta a mí también y resulta que yo tampoco soy matemáticamente demostrable.

Como le decían al alcalde en Amanece que no es poco, yo le diría a Stephen, Stephen «¡todos somos contingentes pero tú eres necesario!»

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José Agustín Goytisolo (España)
Los celestiales

No todo el que dice: Señor,
Señor, entrará en el reino…:
Mat. 7: 21

Después y por encima de la pared caída,
de los vidrios caídos, de la puerta arrasada,
cuando se alejó el eco de las detonaciones
y el humo y sus olores abandonaron la ciudad
después, cuando el orgullo se refugió en las cuevas,
mordiéndose los puños para no decir nada,
arriba, en los paseos, en las calles con ruina
que el sol acariciaba con sus manos de amigo,
asomaron los poetas, gente de orden, por supuesto.
Es la hora, dijeron, de cantar los asuntos
maravillosamente insustanciales, es decir,
el momento de olvidarnos de todo lo ocurrido
y componer hermosos versos, vacíos, sí, pero sonoros,
melodiosos como el laúd,
que adormezcan, que transfiguren,
que apacigüen los ánimos, ¡qué barbaridad!
Ante tan sabia solución
se reunieron, pues, los poetas, y en la asamblea
de un café, a votación, sin más preámbulo,
fue Garcilaso desenterrado, llevado en andas, paseando
como reliquia, por las aldeas y revistas,
y entronizado en la capital. El verso melodioso,
la palabra feliz, todos los restos,
fueron comida suculenta, festín de la comunidad.
Y el viento fue condecorado, y se habló
de marineros, de lluvia, de azahares,
y una vez más, la soledad y el campo, como antaño,
y el cauce tembloroso de los ríos,
y todas las grandes maravillas,
fueron, en suma, convocadas.
Esto duró algún tiempo, hasta que, poco
a poco, las reservas se fueron agotando.
Los poetas rendidos de cansancio, se dedicaron
a lanzarse sonetos, mutuamente,
de mesa a mesa, en el café. Y un día,
entre el fragor de los poemas, alguien dijo: Escuchad,
fuera las cosas no han cambiado, nosotros
hemos hecho una meritoria labor, pero no basta.
Los trinos y el aroma de nuestras elegías,
no han calmado las iras, el azote de Dios.

De las mesas creció un murmullo
rumoroso como el océano, los poetas exclamaron:
Es cierto, es cierto, olvidamos a Dios, somos
ciegos mortales, perros heridos por su fuerza,
por su justicia, cantémosle ya.

Y así el buen Dios sustituyó
al viejo padre Garcilaso, y fue llamado
dulce tirano, amigo, mesías
lejanísimo, sátrapa fiel, amante, guerrillero,
gran parido, asidero de mi sangre, y los Oh, Tú,
y los Señor, Señor, se elevaron altísimo, empujados
por los golpes de pecho en el papel,
por el dolor de tantos corazones valientes.

Y así se perduran en la actualidad.

Ésta es la historia, caballeros,
de los poetas celestiales, historia clara
y verdadera, y cuyo ejemplo no han seguido
los poetas locos, que, perdidos
en el tumulto callejero, cantan al hombre,
satirizan o aman el reino de los hombres,
tan pasajero, tan falaz, y en la locura
lanzan gritos, pidiendo paz, pidiendo patria,
pidiendo aire verdadero.

(Salmo al viento, 1958)

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Carlos Duque (Venezuela)
Contracultura y revolución


Vivir o no vivir: saber si algún destino
vale que nos juguemos la vida toda entera:
Ludovico Silva

Si hay alguien que creyó en el poder de la palabra y en las dimensiones que ésta puede alcanzar en el alma humana fue Ludovico Silva. Este gran pensador dejó «para las nuevas generaciones» un problema planteado: la contracultura. Hoy, cuando se vaticinan momentos duros para la humanidad, se hace cada vez más urgente analizarlo a fondo.

El estudioso incansable de la obra de Marx, que supo recoger su esencia y de-velar las patrañas y falsas interpretaciones que muchos estudiosos y teóricos hicieron del autor de El capital, llegó a tener en sus manos de alquimista del pensamiento una buena aproximación de esa materia pura que aún no se ha bien empleado, el marxismo. A partir de una ardua tarea que le llevó gran parte de su vida a hurgar en lo más recóndito de este planteamiento, logró analizar el pasado y el presente del mundo que le rodeó, y dejar un sendero abierto pleno de herramientas para continuar abriendo el camino hacia un socialismo con otra mirada que lograra combatir el modo capitalista que, como él mismo decía: «tiene más muertes que un gato».

Hoy cuando se avizora una nueva reorganización de fuerzas en el mundo y se escuchan voces que hablan de la caída del imperio más grande que ha existido sobre la faz de la tierra, o de al menos otra muerte más que debemos procurar sea la definitiva, se hace de suma importancia el enfoque marxista de Ludovico.

Este imperio se ha mantenido no sólo por su gigantesco despliegue tecnológico-armamentista, sino también por su perfeccionamiento sistemático de arrollamiento y arropamiento cultural, o contra-cultural para usar el término de Ludovico que aclara: «La única cultura auténtica que se produce, y que casi nunca llega al pueblo, es forzosamente una contra-cultura, compuesta de anti-valores y totalmente enfrentada al sistema social». Todos estos anti-valores son disparados, de manera implacable, segundo a segundo, mediante sus cañones de propaganda ideológica: cine, televisión, libros y revistas, publicidad, modas, entre otros, llegando a aniquilar costumbres, tradiciones y manifestaciones humanas por completo.

Una fotografía que podría ilustrar esto es el devastamiento entero que dejan las industrias transnacionales cuando pasan por selvas y bosques; así parece quedar el espíritu de los pueblos cuando pasa la maquinaria contra-cultural: arrasados, como los árboles que tardaron siglos en echar sus fuertes raíces y que de un momento a otro pasan a formar parte de un cuadro desolador.

Los laboratorios de alienación cultural van a la par de los últimos avances en armas de guerra que cada semana se exhiben en Discovery Channel, al mismo tiempo que se fabrica un nuevo avión, como última «pieza artística de guerra» indetectable por ningún radar ni dispositivo de rastreo, se fabrican también nuevas estrategias para idiotizar a los pueblos con finos instrumentos de dominio que atraviesan las fronteras, los hogares y las mentes sin que puedan ser percibidos.

Todo esto dictado y avalado por un «Dios» pervertido en infinidades de religiones y llevado al mundo terrenal por sus gobernantes. En La otra historia de los Estados Unidos, Howard Zinn refiere que, entre las disputas que se suscitaron sobre tomar Filipinas o no, hubo una anécdota del presidente McKinley sobre cómo contó su toma de decisión a un grupo de ministros que visitaban la Casa Blanca:

Solía caminar por la Casa Blanca, noche tras noche, hasta la media noche; y no me avergüenza decirles, caballeros, que más de una noche me arrodillé y recé a Dios Todopoderoso para que me iluminara y guiara. Una noche —era tarde ya— me vino de la siguiente forma; no sé cómo sucedió pero me vino:

Que no podíamos devolverlas a España —eso sería cobarde y deshonroso.

Que no podíamos dejarles solos. No estaban preparados para la autodeterminación y pronto caerían en la anarquía y en un gobierno peor que el que les había dado España.

Que sólo cabía hacer una cosa: hacernos cargo de todos los filipinos y educarlos, elevarlos, civilizarlos, cristianizarlos y por la Gracia de Dios, hacer todo lo posible por estos nuestros semejantes.

Y Eduardo Galeano nos cuenta en su libro Espejos, que en el año 1900 el senador de los Estados Unidos, Albert Beveridge revelaba que «Dios Todopoderoso nos ha señalado como su pueblo elegido para conducir, desde ahora en adelante, la regeneración del mundo». Ese mismo senador republicano afirmaría ante sus colegas en la sesión del 9 de enero de ese mismo año, en cuanto a la ocupación yanqui de las Filipinas que «La declaración de la Independencia no nos prohíbe cumplir con nuestro papel de redimir al mundo».

El descaro de estos gobernantes es insólito y lo más terrible es que lo han dicho de forma abierta y lo han llevado a cabo a lo largo y ancho de nuestro planeta, no sólo porque creen que es su derecho, sino porque el mismísimo Dios se lo manda. Así vimos a George Bush como un «buen samaritano» invadir Afganistán e Irak en nombre de la libertad y de ese misterioso ser que tanto invocan para sembrar terror.

Pero detrás de los políticos está también un buen número de teóricos e intelectuales que han venido armando el libreto donde se desenvuelven estos emisarios de la muerte, y estructuran un flanco ideológico de avance por donde se pasea la superestructura de poder. Esta ideología, que ha sido impuesta a todas las sociedades existentes por las clases dominantes y que Ludovico Silva la definió -a partir de la obra de Marx- como:

una región específica de la superestructura social, compuesta por un sistema de valores, creencias y representaciones, que tiene lugar en todas las sociedades en cuya base material exista la explotación, y que está destinada, por el mismo sistema, a preservar, justificar y ocultar idealmente —en las cabezas mismas de los explotados— la explotación que tiene lugar en la estructura material de la sociedad.

Es, sin lugar a dudas, la misma ideología ocultadora que Bolívar —sin ser marxista— veía ya en los fundadores de la sociedad norteamericana cuando lanzaba tan certera profecía: Los Estados Unidos parecen destinados por la Providencia para plagar la América de miseria en nombre de la libertad.

El intelectual norteamericano Noam Chomski, en una entrevista realizada por Atilio Borón, devela claramente el descaro del imperialismo al poner en evidencia a uno de los fundadores de la ciencia política de su país, Harold Laswell, quien en su artículo sobre «opinión pública» afirmó: «que las minorías inteligentes deben reconocer la «estupidez y la ignorancia de las masas» y no sucumbir ante ningún dogmatismo democrático. Las masas deben ser controladas, por su propio bien, y en las sociedades democráticas, donde la aplicación de la fuerza es más improbable, los gerentes deben recurrir «a una nueva técnica de control, especialmente mediante la propaganda».

Este principio o fundamento es impuesto en primer lugar a la sociedad norteamericana, allí fue, y es, ensayada y perfeccionada sobre sus ciudadanos; todo el dolor y el terror que le imprimen al mundo sus gobernantes es visto como una «promesa patriótica» en el universo mental de gran parte de ese pueblo estupidizado, hasta el punto en que la idiotez se vuelve peligrosa y letal para la vida en este planeta.

De esta manera el capitalismo se ha convertido en una máquina brutal que va triturando la sensibilidad de las almas, fabrica ilusiones, vende sueños, crea espejismos, que llevan al individuo a estrellar sus narices como ciegos contra las vitrinas y las pantallas. «La cultura —como dice Galeano— se está reduciendo al entretenimiento, y el entretenimiento se convierte en brillante negocio universal; la vida se está reduciendo al espectáculo, y el espectáculo se convierte en fuente de poder económico y político; la información se está reduciendo a la publicidad, y la publicidad manda». Tal como lo titula su obra, vivimos en La escuela del mundo al revés.

La cultura de los pueblos no se expresa, por decir algo, en los museos, la casas de poesías, en las fiestas tradicionales o en la gastronomía propia; se ha generado una desraización de la cultura expresada hoy en las grandes multitudes de gente que va de shopping, ni siquiera a comprar, sino, a postrarse ante el Dios mercado. Lo vemos a diario, tal es la distracción de nuestros pueblos. Basta pararse el fin de semana en la estación del metro aledaña a cualquier centro comercial para ver las procesiones de parejas y familias enteras, que van a al gran templo a adorar sus vitrinas y sus santos de plástico que visten sus túnicas Hugo Boss, Nike, Adidas y que en la mayoría de los casos no pueden adquirir, porque una sola pieza puede triplicar el salario de un mes de cualquier obrero latinoamericano.

Esto conlleva a que después de doscientos años de independencia nos mantengamos desarticulados como pueblos y nos desconozcamos como naciones fraternas, ya que la imposición de esa contra-cultura es tan implacable que cualquier niña o niño (y adultos también) pueden decir con certeza los colores de la bandera de los Estados Unidos de América, pero muchos serían incapaces de describir la bandera de Bolivia, Perú, Panamá, por no decir de nuestros países vecinos. Como dice Fidel: «Es más fácil dominar a los siete enanitos que dominar a un boxeador, digamos, aunque sea de peso ligero. Ellos han querido conservarnos como vecinos enanos y divididos para mantenernos dominados».

¿Cuántos ciudadanos de Nuestra América conocen a los cantores y cantoras como Alí Primera, Silvio Rodríguez, Chico Buarque, Mercedes Sosa, Lilia Vera? Pero si hiciéramos una encuesta para comparar, nos encontraríamos con que buena parte del porcentaje sí conoce a Michael Jackson, Britney Spears, Backstreet Boys y demás «artistas» enlatados. Así como ocurre con los escritores y artistas que venden su alma al diablo capitalista, que parecieran estar presente en la voz de Ludovico en su poema Cáncer del mundo:

venid, venid a ver a este hombrecito
que no sabe cantar
venid, venid a oír sus palabritas
sus pendejadas y ridiculeces.


Ante esta triste visión a escala mundial es que reluce el pensamiento de Ludovico como al final del oscuro túnel -el del capitalismo-, cuando plantea que:

en el supuesto caso de que la humanidad llegase a una etapa socialista mundial uno de sus signos obligados sería la uniformización cultural, entendiendo por ello, no la negación de variedades regionales (que enriquecen la cultura), sino la existencia de una cultura accesible a todos, basada en los valores humanos, y de la cual puedan todos los pueblos participar por igual.

Es aquí donde entra en juego el papel de la cultura en las trasformaciones que el mundo exige, o más bien lo que Ludovico denomina como contracultura capitalista, es decir: «el modo específico de ser cultural de la sociedad capitalista moderna y que se enfrenta a la cultura ideológica, o a la ideología a secas. La contracultura es la lucha contra el imperio universal de los valores de cambio, en tanto la ideología es la lucha por mantener idealmente el statu quo de la sociedad basada en los valores de cambio».

En este sentido, Luis Britto García afirma que: «La cultura es la mediación que el hombre crea para cubrir con símbolos la distancia que lo separa de la naturaleza. Así, desde el principio y por esencia la cultura fue una contracultura. Una disruptiva facturación de símbolos, artefactos y conductas, progresivamente diferenciada de, y con frecuencia opuesta a, la normativa natural del instinto».

Partiendo del mito de Prometeo, Britto sostiene que «La cultura de occidente sanciona sus códigos con la combinación mítica de la constricción y del fuego infernales, nueva metáfora de las llamas encadenadas». Y dice que:

Las contraculturas, por el contrario, recurren a la metáfora del fuego desencadenado. La quema de dinero en la Bolsa de Nueva York, la incineración de las tarjetas del servicio militar por los pacifistas, la quema de sostenes por las feministas, el incendio de los ghettos por los afronorteamericanos y el combate callejero con molotovs, constituyen ritos de purificación opuestos al fuego cautivo de los cilindros del motor y de la carga de los proyectiles. El fuego desencadenado, por lo mismo que simboliza el tiempo inmediato y eternamente presente en la naturaleza, se opone al tiempo de la civilización, estructurado y prolongado hacia el pasado y el futuro por las cadenas de la casualidad. El desencadenamiento del fuego busca así clausurar un orden perimido, para sustituirlo por un tiempo nuevo y purificado.

Si la contracultura es la insurgencia del orden cultural, el arte está llamado a propiciar esa ruptura. Por tanto, la función del artista en la actualidad ha de ser la de convertirse en un ente contracultural, es decir, un firme combatiente de la cultura capitalista dominante, de esa «ideología a secas», ante la cual Ludovico se llegó a preguntar valientemente ¿por qué, si Marx habló tan claramente acerca del peligro de la ideología, como región contrapuesta a la cultura y a la conciencia de clase, todavía se sigue sosteniendo, dentro de los círculos marxistas, la vaga idea de que hay, al lado de una «ideología burguesa», una ideología proletaria, revolucionaria?

Ludovico sostenía con amplia firmeza, -y esto le llevó a tener detractores-, que: No hay cosa tal como una «ideología revolucionaria», puesto que la ideología, por definición, está al servicio de las clases dominantes y explotadoras. Lo único que puede oponerse a esa ideología es la conciencia de clases que asuman las clases explotadas. Por tanto la fortaleza de una contracultura propia de nuestra época, debe estar enfocada a la destrucción del capital material que está alimentado por eso que Ludovico llamó plusvalía ideológica, que no es más que la ideología que se transmite en los medios de comunicación junto a toda la parafernalia neoliberal que se reafirma en el inconciente colectivo (Freud) desde la escuela, la iglesia y demás mecanismos de alienación universal.

En este sentido, el único campo de lucha donde se le pueden terminar de doblar las rodillas a ese Goliat que se encuentra hoy en plena crisis mundial, es en el de la contracultura, que es también, en cierto sentido, la «batalla de las ideas» de la que Fidel ha venido pregonando al mundo y que repercute en nuestro país, en particular. Sólo a través de ésta se logrará dar el paso certero hacia el camino de la igualdad, no ya de la igualdad material sino de la igualdad espiritual, a la que cada uno de nosotros tenga acceso y pueda definir el verdadero sentido de la vida.

Bien dijo Freud, en El malestar en la cultura, que el destino de la especie humana será decidido por la circunstancia de si (y hasta qué punto) el desarrollo cultural logrará hacer frente a las perturbaciones de la vida colectiva emanadas del instinto de agresión y de autodestrucción.

El maravilloso poeta Federico García Lorca en su Alocución al pueblo de Fuente Vaqueros cuando hablaba del «anhelo de alegría» y «el afán artístico, amor a la belleza y a la cultura», que había en su querida Granada; este ser hermoso, artista en el verdadero sentido de la palabra, ponía el valor del arte por sobre todas las cosas:

Yo he visto a muchos hombres de otros campos volver del trabajo a sus hogares, y llenos de cansancio, se han sentado quietos, como estatuas, a esperar otro día y otro y otro, con el mismo ritmo, sin que por su alma cruce un anhelo de saber. Hombres esclavos de la muerte sin haber vislumbrado siquiera las luces y la hermosura a que llega el espíritu humano. Porque en el mundo no hay más que vida y muerte y existen millones de hombres que hablan, miran, comen, pero están muertos. Más muertos que las piedras y más muertos que los verdaderos muertos que duermen su sueño bajo la tierra, porque tienen el alma muerta. Muerta como un molino que no muele, muerta porque no tiene amor, ni un germen de idea, ni una fe, ni un ansia de liberación, imprescindible en todos los hombres para poderse llamar así.

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. «Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre», piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión».

Lorca describió ese encierro que vive el hombre moderno al estar sometido a la máquina demoledora del capitalismo. A esos millones de hombres y mujeres que viven hoy la debacle económica que ha desencadenado el sistema brutal imperante, que tienen que trabajar muchas veces más de 14 horas para poder sobrevivir -si es que a eso se le puede llamar vida- el día a día.

Pero Lorca habla también del «supremo bien de la belleza que es la vida» cuando el hombre puede gozar del arte y la cultura, de ese despertar del aletargamiento del trabajo mecánico de autoaniquilamiento del hombre; no se refiere a la cultura idealista o elitista, sino a la cultura como una «fiesta de cualquier índole» y él sí que supo rescatar las raíces verdaderas del pueblo español, tanto en su obra escrita como en la puesta en escena de sus piezas teatrales.

Uno de los mayores poetas del cine como lo fue Andrei Tarkovski, que vivió parte de esa terrible perversión en que degeneró el sueño de la Unión Soviética, sostenía que «uno de los más desoladores aspectos de nuestra época es la total destrucción en la conciencia de las personas de todo lo que está ligado a una percepción consciente de lo bello». La cultura moderna de masas está dirigida al consumidor, la civilización de la prótesis, está mutilando las almas de las personas, creando barreras entre el hombre y las cuestiones fundamentales de su existencia, entre el hombre y la conciencia de sí mismo, en cuanto ser espiritual. El artista, por ello, no puede hacerce sordo al llamado de la belleza; solo ella puede definir y organizar su voluntad creadora, permitiéndole, entonces, transmitir a los otros su fe. Un artista sin fe es como un pintor que hubiese nacido ciego.

El artista debe ser el primero en sentirse llamado a estirar la honda contra el gigante, y en contraponerse a la cultura dominante. En nuestros tiempos, decía Ludovico, un poeta que se limite a hacer versos es un pobre poeta. Ludovico como poeta también supo poner su fuerza en esta batalla y resultan sorprendentes sus palabras en la introducción de su libro de poesía Cuaderno de la noche (1968):

La cultura ha llegado a producirme asco. Lo que antes fue para mí el sentido máximo de la existencia, la puerta de oro después de la cual estaba el cielo de los elegidos, la montaña en cuyas alturas estaban lo bello y lo bueno con gran desdén hacia las nimiedades de la vida corriente, todo eso ha explotado de pronto ante mis ojos y me he quedado sin nada y ando con los pies cansados, cansados, sin suelo donde apoyarlos; flojo en la inseguridad de quien ya no tiene otro ideal que el odio hacia todos los que viven engañados; y nado en el desprecio, como un perro arrojado de pronto al mar.

Este dolor que brota desde lo más profundo del alma de Ludovico es la comprobación del desprecio por esa cultura ideologizada y rancia que debió respirar para ese momento de su vida; es ese sentimiento que él mismo cuenta en su obra Contracultura, invadió a Edgar Allan Poe, Baudelaire, Rimbaud y todos aquellos que se han enfrentado a la cultura imperante.

Ludovico, en su ensayo Al rescate de la poesía analizaba desde su perspectiva la manera como se tendía a ver a los poetas en la sociedad venezolana:

como unos seres extraviados, sumidos en una bohemia infecunda, cuando no afectados malamente del cerebro: especie de parásitos sociales que se comen las migajas de la burocracia cultural, y que no participan para nada en el desarrollo del país. Desgraciadamente, los poetas nuestros no saben responder a este reto que les plantea la sociedad. Entre nosotros jamás se alza una voz digna y fuerte que sepa dar el tono y enfrentar de una vez por todas el filisteísmo reinante. Los poetas se quedan callados, haciendo sus versos y lamentándose de que la sociedad sea injusta con ellos. Nuestros poetas ignoran que es preciso luchar, en guerra a muerte y sin cuartel, para defender el lugar y sitio preeminente que tiene la poesía dentro de la sociedad. Se dejan vencer, no dicen nada. No escriben su protesta. Todos los grandes poetas, por el contrario, han sido seres que han entrado en conflicto con su sociedad, de una manera u otra.

Y más adelante afirma que «el poeta, que en nuestras sociedades modernas es un hombre que vive en perpetua guerra contra las grandes ciudades capitalistas, tiene que aprender racionalmente qué es el capitalismo, y es más: tiene que denunciarlo. Tiene que estar en guerra, porque la sociedad está en guerra con él».

¿En qué sentido el arte es revolucionario? se pregunta Ludovico quien padeciera ese malestar cultural, y responde: En el sentido en que contribuye a la expansión y la liberación de la conciencia y la sensibilidad humanas.

Para que exista una verdadera transformación, una revolución en pleno sentido de la palabra, debe haber una batalla de la contracultura que rompa los viejos esquemas. Así como no hay Revolución sin cultura revolucionaria, nos dice Luis Britto García, toda verdadera Revolución es Cultural. Piensa, y vencerás.

La nueva geometría mundial que se plantea la humanidad requiere una amplia revolución cultural. Hoy, para bien de la sociedad venezolana, han despertado innumerables voces poéticas (y artísticas en general) que van ampliando el panorama. Sin duda alguna está bullendo y ha de surgir un movimiento poético que transforme esa cruda realidad que vivió Ludovico. Vemos que a lo largo y ancho del país surgen pequeños «fueguitos», como diría Galeano, que hacen arder la palabra, de lo que se vislumbra una buena hoguera. Las condiciones sociales cada vez se abren paso aceleradamente y las condiciones poéticas parecen resurgir de una época que escondía sus brasas bajo las cenizas del individualismo.

Sin lugar a dudas se auguran nuevos tiempos para el arte y la cultura, y los artistas están entrando cada vez más en sintonía con la realidad, asumiendo el reto. Todo proceso verdaderamente revolucionario, nos dice Ludovico, debe tender a la transformación de la sensibilidad del hombre. Y refiriéndose al Che afirmaba que: «si bien la misión de la revolución es transformar la sensibilidad y la conciencia, para que se inicie el proceso revolucionario es preciso que haya unos cuantos hombres que hayan realizado en sí mismos esa transformación, es decir, que sean previamente hombres nuevos».

Nuestro gran poeta Gustavo Pereira en el recibimiento del Premio Nacional de Cultura 2006, dijo como parte de su discurso que:

Por la cultura pertenecemos a un país, nos miramos en las fuentes de nuestro ser social. Por ella aprendimos a defender espíritu y tierra ante todo invasor, por ella enfrentamos las pretensiones hegemónicas de los imperios, las degradaciones del atraso y el estancamiento, las carencias o los abismos de nuestras resoluciones e irresoluciones. Por ella accedemos a los cauces vivos de nuestra identidad, pero por ella también aprendemos a reconocernos en el otro, a ver en el otro el complemento que nos falta. Por ella, sólo por ella, podremos superar
el subdesarrollo y la pobreza.

Estas palabras deben llevar a plantearnos la cultura desde otra perspectiva distinta a la hora de enfocar el rumbo político de Nuestra América y de todos los pobres de la tierra que padecen los embates de este monstruo de mil cabezas. Y decir como el gran escritor norteamericano Henry Miller, en su libro El coloso de Marusi:

El mundo debe hacerse pequeño de nuevo, como lo era el mundo griego; lo bastante pequeño para que quepamos todos nosotros. Hasta que no sea incluido el último de los hombres, no habrá una verdadera sociedad humana. Mi inteligencia me dice que tal modo de vida tardará mucho tiempo en llegar, pero me dice también que nada que no sea eso satisfará nunca al hombre.

En este momento histórico, la humanidad asoma vestigios de aproximación para que ese fin supremo de la felicidad se logre. El rumbo que empieza tomar nuestro país en la apropiación y conducción de su propio destino vaticina nuevos tiempos en que el ser humano vaya hacia ese sueño del Che, hombre nuevo por excelencia y paradigma a seguir, para concretar la premisa o no, de Ludovico cuando decía: Porque una cosa sí creemos: que el pensamiento de Marx tendrá que realizarse algún día, si la humanidad, por supuesto, no da el «salto» hacia la nada.

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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (España)
Un Diez por ciento


La audiencia de la Tres había caído,
No podía con la audiencia de la Siete,
Y su share estaba por los suelos.
Rodolfo Cisterna, jefe de gabinete,
Sombrío híbrido de molusco y cucaracha,
Con una sonrisa de tulipán en la boca
Y un Rólex de oro en la muñeca,
Necesitaba un gran escándalo para reflotar el barco,
Que se hundía en aguas cenagosas.

Cierto torero había estado una noche
Compartiendo cama con una marquesa
Pariente directo del Rey de España,
Y de aquella noche loca con el torero borracho
Había nacido un infante del Reino.

El escándalo, ocultado sabiamente por las monjas Clarissas,
Tenía ramas colaterales que afectaban a Federico,
Poeta que presumía de ser el amante de la marquesa,
Y de ser el verdadero padre de la criatura,
Siendo, sin embargo, un gay en el armario.

A su vez Federico visitaba a Julio,
Importante hombre de negocios, gay en la cama,
Pero traficante de drogas en Sanlucar.

Rodolfo Cisterna, con un dossier que haría temblar a un Dios,
Sin pensar en las consecuencias y satisfecho de sí mismo,
Destapó el escándalo en Salsa Amaranto un sábado por la noche,
Y las acciones de la compañía subieron un Diez por ciento.

Al estallar la noticia las magnolias de mi jardín temblaban de rocío.

La mujer del torero, embarazada de cuatro meses, sufría un aborto.
El torero se pegaba un tiro, comido por los remordimientos.
La marquesa pasaba a ser la aristócrata más puta de España.
El niño en cuestión era designado por las cortes de la Nación heredero de la corona,
Habiéndose criado para arquitecto.
El poeta se daba a la bebida,
Todos sus poemas a una mujer de oro eran falsos, falsas las palabras de fuego y de topacio,
falsas las rimas desesperadas, falsa la luna, la constelación del jacinto, el lirio de Judea,
y la palabra Dios escrita con malaquitas.
La Cadena Siete contraatacaba con otro escándalo pavoroso.
El Hotel donde la marquesa hizo el amor aumentaba hasta el éxtasis sus ventas,
Y Rodolfo Cisterna, veraneando en Sanlucar, era atacado por un yonki con Sida,
Que le daba un tajo en la cara.

Finalmente, y para que sirva sólo de adorno, el Papa Benedicto 58,
Visitando aquel convento de Clarissas,
Sufría una caída de espanto, y se rompía el fémur.

José Garganta Profunda, el chivato,
Sobrino de Sor Angustias,
Cobraba tres millones de pesetas de la Tres
Y se los gastaba, íntegros, en el Bingo.

Y yo turisteaba en Florencia con mi hermano pequeño.

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Alexander Vórtice (España)
ESTUPEFACIENTE


PURA fibra, amor, puro veneno.
Arco de denuncia en las calles enlutadas
y sangre reclamando secuencias de sal.
Cápsulas de pereza y gótico relámpago
de colmillos cruzados,
de dagas al viento, entre mis dedos…
Y decir: «Moriré esta noche»,
y enseguida decidir
que es un frenesí
mi decisión.

Cóctel de dependencia
en esta ciudad de hijos y furcias;
amor: te encontré seca de esperma
y sólo pude darte adhesión…

Ojo por ojo y vientre que lastima…,
divinidad que es mi estupefaciente afable,
siempre mujer que tuvo el gusto
de padecer mis estúpidos prejuicios.

Alexander Vórtice / Bitácora

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El peso de la injusticia

Uno va transitando como si tal cosa y se va topando con una serie de acontecimientos que, en el peor de los casos, le indican que todo es fugaz e insignificante. Asedia la vida y sobre todo la infamia salida de las manos de pérfidos personajes que, mediante sus mentecatas actitudes, te hacen pensar que el abismo es todo lo que nos rodea. Entonces, en los momentos difíciles, llega un soplo de felicidad con ansias de poner las cosas en su sitio; algo te susurra que debes manifestar, incluso desde la desesperación, la tempestad que llevas dentro.

Es como una flecha que te indica el camino hacia la calma y la esperanza. Dicen que el alma pesa 21 gramos ; 21 gramos de simpatía, antipatía, morriña, inercia... Pero, ¿cuánto pesa la injusticia? Supongo que más, mucho más. Lo interesante del tema, es que hay vidas y vidas. Cada persona es un universo de sustancias que pululan de manera singular, hasta que se encuentra con otro universo de vida, y llega el plural.

Existen personas a las que la vida y la infamia les pesa de sobremanera; personas como el gran poeta José María Fonollosa (1922-1991) al que, como suele ocurrir con los genios, le llegó la fama y el éxito literario después de muerto, habiendo pasado miserias de todo tipo. Tal fue su zozobra ante la vida que le tocó vivir, que llegó a expresar con énfasis en uno de sus poemarios: «No a la trasmigración en otra especie. No a post vida. Ni en cielo ni en infierno. No a que me absorba cualquier divinidad. No a un más allá, ni aun siendo el Paraíso reservado a islamitas, con beldades que un libro garantiza siempre vírgenes. Porque esos son los juegos para ingenuos en que mi agnosticismo nunca apuesta. Mi envite es al no ser,a lo seguro. Rechaza otro existir, tras consumida mi ración de este guiso indigerible. Otra vez, no. Una vez ya es demasiado». Este rugido se le escapó a Fonollosa desde la inmoralidad del tiempo que le tocó vivir, desde la ternura de saberse solo ante la furia de la corrupción inquebrantable. La semana pasada muchos jóvenes tomaron las calles de Madrid y Barcelona violentamente, en principio para solidarizarse con el asesinato de un joven de 16 años en Grecia a manos de un policía.

Esto fue lo que ellos dijeron; creo que el trasfondo también puede ser otro: la juventud se ve vacía, odiosamente tratada por el capitalismo tiburón, por la crisis, por la desconfianza en el sistema... Lo cierto es que yo no acepto ni tolero ningún tipo de violencia, pero, sin duda, algo se está cociendo en la amplia mayoría de cerebros de nuestros jóvenes que perciben como no son respaldados por ningún tipo de Gobierno, sea del color que sea, sin vivienda, sin empleo, sin futuro... Porque duele en demasía saberse apto y competente para ejercer en la sociedad, y observar como son los de siempre los que manejan el tinglado y se reparten el pastel sin esconderse de nada ni de nadie. Semeja que las nuevas generaciones serán las que pagarán los platos rotos del egoísmo, de la estafa, de la insensatez y el despilfarro de las anteriores generaciones que ya no son válidas, ya no son un referente.

Esperemos que la actual situación social mejore pronto, por el bien de todos. Sino, me atrevo a presagiar una especie de revolución donde los cabecillas ya no serán simples e ineptos jóvenes con ansias de violentar por violentar. Si la situación no cambia advierto bandas de jóvenes ampliamente preparados que pedirán de la manera que sea su sitio en la sociedad. Veo banderas de todo tipo, unidas ante el peso de la injusticia; veo las calles colapsadas por el cambio y una gran pancarta que dice: «Si algo se te da bien, nunca lo hagas gratis».

Alexander Vórtice

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Luis Alberto Battaglia (Argentina)
¿Y si la vida fuese mariposa?


Tal vez sin más razón que la locura
la pena o el invierno
se parecen al alma y ya no sé
mis sueños,
tal vez porque las líneas paralelas
no se unen pero son tan parecidas...
apenas de repente y sin embargo
el resto era mi vida.

Tal vez porque es de noche y tengo miedo
y el frío del silencio me asesina,
y llevas caracoles en el pelo,
y no soy mar ni playa;
tal vez, sólo tal vez, porque te amo
con las verdades y mentiras puestas
y el eco de la lluvia, y que te llamo
pero nunca hay respuestas.

Tal vez amor
supimos demasiado
y el barco que se aleja
lleva en las olas lo que no supimos,
tal vez porque nos deja
un duende azul si nombre,
o somos grandes, somos tristes, somos,
y nadie nos responde.

20-3-2010 /
Guarida de Poetas / L. A. Battaglia

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Daniel J. Quirós (Costa Rica)
Interpelación a Casandra


Soy yo, Casandra,
pero no puedo
recordar el futuro
(Natalia Litvinova)

¿Acaso perdiste
el divino don
de la profecía?

Entonces,
¿quien habrá
de ignorarte
y llorar arrepentido
por sus ciudades caídas?

¿O era quizás,
solamente,
una simple apolo-gía
del repudio
a las altaneras pretensiones
de algún dios?

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Caminata Porteña

A Nat Litvinova

Ojalá se pudieran palpar,
a la distancia,
las irregularidades que surcan
los dedos y manos
de aquella que plasma su ser
sobre los lienzos de mi espíritu.

Que la brisa bonaerense constituyera
mi aliento sobre su semblante
y un leve frío
y la humedad de la lluvia
no más que la sensación primera
de mi ósculo juguetón sobre su mejilla.

El sol sería ella
reflejada en mis ojos.



[Daniel J. Quirós Nació en San José, capital de Costa Rica, en diciembre de 1982. Es sociólogo de profesión y diseñador gráfico autodidacta por pasatiempo, así como entusiasta de la fotografía. Escribe poesía y su obra permanece inédita.]

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El poeta Leopoldo Panero

Crítica de cine
El desencanto, Jaime Chavarri, España, 1976


Magnífico y descarnado documental sobre la familia Panero, de recuerdos de una época ya pasada y de rencillas en una familia en plena decadencia. Leopoldo Panero (1909-1962) fue un conocido poeta adscrito a la generación del 36, falangista y afín al régimen de Franco y durante años poeta oficial de la dictadura. En el documental aparecen la mujer de éste, Felicidad Blanc, y sus hijos, el alcohólico Juan Luis, Leopoldo María, enfermo de esquizofrenia (poetas ambos) y Michi, conocido animador de la «movida» madrileña. La muerte del padre da pie a un ejercicio de crítica ajena y propia, con ferocidad desacostumbrada sin duda para los espectadores en el momento de su estreno (y a la que hoy nos ha habituado ya la proliferación de reality shows).

Los «asesinos de los ruiseñores», «la estirpe infiel de los Panero» denostada por Neruda, conjuga tanto la ambigüedad de la generación poética de la posguerra, su superficialidad fingidamente trascendente, su necesaria falsedad (y su inevitable verdad), como su opuesto, encarnado en la transgresión de toda norma, en el buscado satanismo de Leopoldo María. En último extremo, estas cualidades tienen su raíz en esa locura poética y real que lleva al ser humano al conocimiento de sí mismo.

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Pedro Du Bois (Brasil)
DA INJUSTIÇA


Amaldiçoado em lágrimas
rasgo olhos ao horizonte

poente
inutilizo a noite
na chegada
em refúgio

(os cães ladram)

rememoro a hora
da notícia transmitida
palavra por palavra

revejo minha imagem
cristalizada
no congelamento
da lágrima depositada

(os cães farejam)

as dores se afastam
no distanciamento
necessário ao medo

o corpo estremece
ao se pertencer em dores

no horizonte hostil
da janela aberta
o futuro se depara
com a impertinência
do presente

(os cães comem)

afasto suas mãos das minhas:
o contato é lucidez
inoportuna na desesperança

a oração despercebida
rompe o silêncio
e se perpetua

afago o deslizar da hora
em horas subsequentes

(os cães se defendem)

murmuro o nada acontecido
e desacordo em sonhos

o retorno convive
com o fato
desproporcionado

revivo o outono em folhas
pelo chão

recupero a sanidade
e me faço cristal

de rocha esfacelado
(os cães se diferenciam)

sofro o instante
e gesto
o silêncio
o emudecer transmite
a incerteza da pergunta

na vastidão ampliada
da insensibilidade

(os cães desfazem)

posso perguntar
o que bem entendo:
mas não entendo

posso exprimir

a minha raiva:
mas não pretendo

posso aproximar
os olhos à fotografia:
mas não enxergo

(os cães confundem)

calendários dizem que os anos passam
o exercício diuturno de recuperar
o inconsciente e o aguardar
refulgente: recomposto

o exército lancinante dos ataques
distribui ossos que estalam

(os cães apavoram)

um dia destaco na pedra
o sinal: acordo

um dia acordo e na pedra
destaco o sinal

um sinal na pedra
é destaque quando acordo

(os cães se acovardam)

olho e enxergo
ouço e escuto
pego e sinto
levo à boca
e o sal amarga
o recesso de onde retirado

avaros dias de permanências
permanentes signos
aparentes esboços

o processo desarruma o fato
em procedimentos

(os cães arfam)

ouvidas as testemunhas
os peritos dizem
das especialidades

nada
nada

a improvável condenação
confundida em versos
na reversão da realidade

(os cães obedecem)

choro atravessar o espaço
desconsolado em fatuidades

remoço a fotografia
e me instalo diante
da orfandade

perder significa atos
ao despropósito
de continuar vivo

(os cães silenciam).

Pedro Du Bois

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OS PÉS DO OVO

No frigir dos ovos
apaga o fogo
e coloca a frigideira
sob a água
concorrente: ovos estalam

frígido em ovos nevados
sucede o corpo ao pecado
antecipado por estar quente
antes da hora. O vento ressoa
portas e janelas: ovos
colocados em pé.
(os pés do ovo)

Pedro Du Bois

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DATAS

Não é o dia aprazado
o atraso me faz
fragilizado
ao encontro
altero o calendário
ao necessário
nos dias seguintes
retorno ao anterior
acaso: incompleto
o ciclo se debate
em dúvidas estelares.

Pedro Du Bois

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TODOS

Senhora de todas as horas,
refrão e canto; silêncio e hora
decorrida; na apresentação
mesquinha se diga revelada.

Em todos os balcões de bares,
senhora, em todos os caixas
de supermercados e nas filas
de ônibus, induza o espírito
ao retorno: como alimentar
corpos naturalmente expostos?

Senhora de todos os gostos, na hora
que é nossa em pertencer ao estado,
observe à sua volta e se revolte.

Pedro Du Bois

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SOBRE O GESTO

Além do gesto, senhora, a importância
decide a vida. Estrangula o choro,
refaz o sentido.

Senhora, o choro retrai
a angústia em restante medo.

Fosse o sono a dedilhar
a corda imensurável da música
de fundo, senhora. O choro
é o carrilhão desabalado do relógio
ao findar da corda.

Pedro Du Bois / Index

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MÁCULA

Desprovido de mácula mancho o passo
com sangue: acetinado preço
do inocente declarado; o pecado
urdido em mortes se rebela
contra o antagonismo da verdade;
o sangue jorra minha vida esvaída
ao sentido de me dizer libertado;
maculo histórias em interpretações
despropositadas, reinvento atos
de coragem em paródias
prosódias
sarcasmo
desprovido em mácula.
O sangue cessa o alvor
do corpo despropositado.

Pedro Du Bois / Aviso urgente

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Arturo Cardona Mattei (Puerto Rico)
Libertad


Y me fui mar adentro
Y luché con olas de monstruosos movimientos
Aguas inmensas…aguas de grandes lamentos
Desordenadamente grandes que despertaban miedo
Allí pasé un tiempo de ellas aprendiendo

Y me fui a las montañas con mis aparejos
Y vi que las cumbres eran hermanas de los cielos
Marché atrevidamente y subí como águila que reta los vientos
Escalada forzosa de un llamado sacramental testamento
Allí pasé un tiempo con ellas acometiendo

Y me fui al bosque donde la Fauna diosa me regaló un beso
Y vi los animales moviéndose en libertad… no en cautiverio
Vivían sin verjas, sin alambradas coartándole sus derechos
Y se bañaban en las aguas de los muchos ríos inmensos
Allí pasé un tiempo conociendo su hábitat tan excelso

Y moví mis dedos adentrándome en un librero gigantesco
Y vi gentes de muchos pueblos guerreros
Página tras página los saberes me llovieron
Y comprendí avergonzado lo llano de mi intelecto
Allí pasé un tiempo entre libros y genios

Y le pregunté al viento el motivo de sus bienes realengos
De dónde sale, quién le espera en el otro extremo
Por qué se esconde en la noche, por qué de día usa blancos velos
Y con suave roce me dijo: mi secreto no tiene dueño
Con él pasé un tiempo blanqueando mis negros cabellos

Y vi un hombre arropando su esqueleto con harapos viejos
Me dio coraje por los muchos años de tan ingrato cortejo
Cabizbajo, abatido de dolores graves en constante forcejeo
Aquel hombre me dijo: sólo quiero limosna de los altos cielos
Con él platiqué hasta recomponer mi perturbado ego

Y me fui al camposanto, hogar de todos los muertos
Y vi tumbas blanqueadas como la nieve de crudos inviernos
Y me preguntaba: ¿por qué tan amargo silencio?
Miré a todas partes sin recibir el más mínimo aliento
Allí cavé una fosa para el día de mi secuestro

Hoy sé lo que ayer no sabía
Hoy comprendo que el mundo no es todo armonía
Que hay esclavitud en los pueblos de esta Tierra impía
Que hay hambre, maldad, egoísmo y tiranía
Y me pregunto: ¿dónde está la Libertad que el hombre nos dicta?

Libertad, amiga mía
Amiga de los pueblos que navegan noche y día
Tus rayos libertarios en los libros geniales agonizan

Libertad la del hombre que guillotina bondades y alegrías
Libertad perdida la que paseamos entre porfías
Hoy te ensalzamos hasta los cielos gozosos
Mañana ponemos velo negro sobre tu rostro
Hipocresía la del hombre que cuelga cadenas sobre nuestros hombros

Libertad, amiga mía, vecina de lobos
En tu vientre quejoso nos va la vida a todos

17 de septiembre de 2010
Caguas, Puerto Rico


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Juan Manuel Pérez Álvarez (España)
Mercado en el desierto


Llegan con sus caravanas
llenas de mercancías,
y pregonan a voz en grito
con megafonía, sus cacharros.
Están en el desierto,
pues del pueblo en paz
los han expulsado cuando querían
apropiarse hasta del lenguaje.

Ponen carteles en cada pared desnuda
y aún quisieran el templo para ellos,
para colgar allí sus mentiras y adorarlas.
Con astucia, intrigan maneras
de apropiarse del aire que respiran
para obtener ganancia con su robo.

Y piensan que con publicidad,
van a cambiar la verdad de color,
y piensan que van a silenciarla
con murallas de cera que se derriten
heridas por el sol. Es mentira la verdad
pregonan ladrando,
aguijoneados por las pulgas de su ambición.

Hagamos a la basura altar.
Pero su misma basura los infecta
como látigo de su codicia.
Tecnología, sonajeros,
cachivaches, para entretener al que pasa,
y robarle mientras la cartera.

Pero mirad la plaga que ahí os llega.
Mirad, necios, el virus que os consume
pudriendo vuestras entrañas. Sois corrupción
y a la corrupción volvéis.

Y por más que inventéis nuevos productos
que son el mismo anuncio, pues no valen
el medio en el que se difunden,
por más que hagáis carteles más grandes
y pantallas poligráficas de arena,
estáis en el desierto, y os ahogáis
en vuestro propio excremento.

Y la verdad ha pasado victoriosa
montada en el asno de la humildad,
y os ha abandonado en un infierno
que no os da ni para comer.

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El que viene

Ese hombre que está en la silla móvil
de la parálisis, y camina lento,
es el héroe que viene a salvarnos.
Ha cargado con la enfermedad
en nombre de los que vivimos.

Todavía no veis su victoria,
porque solo os parece un tormento.
Pero la victoria está con él,
está en su pedregosa escala,
está coronando un monte invisible.

La victoria es su corazón abierto
como la flor para el que ve.
Su sonrisa es el triunfo.
No hay otra alegría ni otro éxito.
Cuando pasa, pasa renovando
el roto regalo de la luz
que da caprichosa apariencia al mundo.

Cuando pasa, pasa curando enfermos,
pasa dándole al pobre la comida,
y al desgraciado devolviéndole el gozo.
En su debilidad está su fuerza,
su medalla brilla más en la noche
del dolor, y escribe su nombre en el tiempo
con la sangre de su entrega, que es su gloria.

Juan Manuel Pérez Álvarez

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Liliana Varela (Argentina)
Lágrimas de sangre

«el rojo se lo tragó el demonio
y la fe que nacía
echó reversa sin tocar la puerta»:
Ana Lucía Montoya Rendón

Qué sabrán ellos
lo que es el dolor silente
el que atraganta el azul
el que nos vuelve requiém.

Cuatro cirios y en el centro
el obtuso trofeo de la vida
(el que todos obtenemos sin distinción
de status ni raza)

el frío congelando huesos sin médula
la culpa del hálito aún sostenido...
todo se vuelve gris
en el rito anguloso que nos ata

y nos recuerda
lo frágil que somos
/ y lo infelices.

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Alejandro Drewes (Argentina)
Mar oscura

A G.

Bruma en el espejo de futuros
días sin regreso, demasiado lejos
ya de puerto: digo con qué palabras
convocar tu sombra entre sombras
y este final de partida en el ancho
país de extranjería, aquí donde
toda voz ha callado. Escritura
entre copos de ceniza, como
silba el duro viento del sur y cruza
otro bosque de lápidas. Ni memoria
de algún alto verano se guarda ni llaves
en casa vacía: apenas el infinito
pudor de nombrarte queda. Y esta honda
mar oscura, y por un tiempo
la vida, ese asunto desgraciado.

Liner Notes

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Legado

Pero qué hay de las horas como nubes
que tan alto pasan. Del anillo en su leve
fulgor como evaporada lágrima, hundida
en los eriales de toda memoria

y qué dirán los labios entonces, cuando
se haya vuelto el mundo una sola gasa
de humo y verdor transparente, qué habrá
de aquel tiempo. Otra sombra en la ceniza

que tiembla, una danza de hojas detrás de la luz,
paridas palabras que no salvan. Deja caer
entonces apenas la frente en la piedra y reza,
duramente reza, al Dios de los turbios siglos

por venir, a sus legiones reza bajo la hosca
tormenta inminente. Azul plomo la morada
en el espejo del fondo del mar. Carne o fruto fugaz
de los días, dime tan sólo qué hay detrás de las nubes.

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Cansancio

Did you help me to carry the stones?
Pink Floyd

Repetición y pavura
de las horas concedidas.
Al corazón su oscuro
peso, el denario leve del aire
todo cuanto va quedando
atrás. A medio camino
este grito callado, la sorda
pregunta, el cuerpo baldío
de un amor que no ha sido
cada lento clavo en la cripta
milenaria. Impávidos ángeles
extramuros cantan. Y ninguno
te ayuda con tu saco de piedras.

[Alejandro Drewes es un poeta, escritor, traductor (catalán, inglés, alemá y francés), nacido en Buenos Aires, en 1963. Es el editor de la revista AERA.
Ver. Más textos suyos en: Liner Notes]

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Leopoldo Panero (España)
Canción para una discoteca


No tenemos fe
al otro lado de esta vida
sólo espera el rock and roll
lo dice la calavera que hay entre mis manos
baila, baila el rock and roll
para el rock el tiempo y la vida son una miseria
el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
sexo, drogas y rock and roll
el sol no brilla por el hombre,
lo mismo que el sexo y las drogas;
la muerte es la cuna del rock and roll.
Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

[Poesía: 1970 - 1985]

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Himno a Satán

«Ten piedad de mi larga miseria»:
Le fleurs du mal: Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.

Poemas del manicomio de Mondragón

Leopoldo Panero

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Canillita (El Salvador)
Mierdolandia


En las noticias, muerte
en los diputados, mentiras
en los magistrados, corrupción

Mierdolandia, mi país
las instituciones engusanadas
la familia podrida

Comercio, piratería
función pública, robar
religión, pedofilia.

Gobierno crimen organizado
universidades fábrica de delincuentes
penitenciarias centro de estudios de post grados

Las putas son santas
los que emigran cobardes
los pastores hipnotizadores de tontos

Los políticos vergüenza nacional
los gays y las lesbianas orgullo nacional
los delincuentes productos de exportación

Canillitas Feliz

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Carlos López Dzur (Puerto Rico)
Cómo se corta la cabeza a una hidra


No cayó su caudillo a manos de jóvenes, ni le hicieron tajos los titanes, ni soberbios gigantes pusieron en él la mano: Judit, hija de Merari, con la hermosura de su rostro le paralizó: Judit 16: 8

Estuvo el Eterno, regocijado en el rostro de Judit
y la ha mirado por 3,500 años, porque
más que hermosa es la paz y la pone
en el rostro de alguna mujer; y con ese don
hizo a Judit para que en días de guerra
detenga a Jabes / el Dolor / y diga a los Impuros
sóis hijos de Jezebel
ay, de quienes nacen salvajes y rezan megalomanías,
y así dirá y se destuvo
la bella mujer de Judá,
Judit que enaltece a Hashem,
quien en duelo está por los ejércitos
en la casa de Merari, su padre, junto a quien clama:
«¿Cómo se vencerá, oh Hashem,
contra quien de hambre y sed nos mata
poco a poco?»: Y respuesta llega:
«No por la fuerza ni por el poder,
sino por Mi espíritu,
dice el Eterno de los ejércitos».

Y en los días de Nabucodonosor
a los babilonios le llamaron hidras / racimos
de enormes víborras, venenos de muchos dolores
y en templo de Ierushalaim se dolía
con lo más severo de Jabes, el dolor
de la más bella mujer de Judá.

Y sólo Ajior la vio salir de Betulia
en días en que la guerra se llamara Dolor
y el Eterno / Hashem / dijera a su pueblo
no por violencia o por armas vencerá
la semilla del amor que es mío.

Y sólo Ajior, gentil se conmovió
cuando la vio entre los asirios: «Lléveseme
ante el General». Ante Ajior y Holofernes,
daría discurso de Hashem. Se haría mirar.

«¿Cuál es tu discurso, mujer?»
Y la hermosura del rostro de la paz
le quitaba más fuerzas que el deseo
de poseerla porque más dulce que la uva
su rostro / el rostro de Hashem /
y su piel más tibia es que la sangre
que pueda manar herida por espalda...
A manos de jóvenes armados
no cayó su caudillo; ni ni aún cuando pasó del banquete
de la seducción a la tienda de las intimidades.
Su guerra no la podrá violar.

El General empezó a dar besos y a querer desnudarla
(«¿Y no te dije, por amor a la paz, que no lo hagas?»)
y no hubo tajos de otros titanes, ni soberbios gigantes
cuando se inclinó a Judit, hija de Merari.
Y no tenía fuerzas; ella hizo que mirara
a su rostro, sólo a su rostro, hasta juntar
la energía de la Espada de Hashem
que de un tajó cercenó la Hiedra.

2006 / De
Teth, mi serpiente / Carlos López Dzur /

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Nuestro hijo, Yayael

Quiero ver a nuestro hijo Yayael:
Yaya al solicitar de su mujer el calabacín
donde guardaba los huesos de su hijo

Yo lo amé, Liani mía.
Nuestro hijo fue la flecha de huibá
que disparé al firmamento;
le dije que sus huesos serían la pieza dura
de mi cosmos, la ceiba más ancha
y erguida de mis bosques, el orgullo
de mi armazón, mi cumbre y mi atalaya;
todo lo blando y dulce de mi cuerpo
se lo confié a él, a nuestro hijo.

El tendría que proteger
con huesos vivos la esencia de las cosas;
tu corazón de Liani, mi pozo de edades
en el alma, porque somos filósofos
del agua del Origen y las hormonas
de todas las sustancias; pero él, oh Yayael,
traicionó la médula amarilla; se ufanó
con gesto parricida y quiso matarme
hasta el profundo tuétano.

Yo lo amé, no lo dudes, amada mía.
Lo separé para que llorara
con pureza hasta su sombra
y llevara su ofrenda de huilque
al que da los carbonatos en la piedra
y en el fuego arde con fosfato;
lo llamé al modelo cristalino
de estos troncos vitales de los huesos.
Y se burló otra vez de mí, su padre.

¡Pero quiero verlo; es el hijo
de Yaya, nuestro hijo, el heredero!
Aún lo amo, Liani hermosa,
aún lo amo.

09-02-1988 /
Lope de Aguirre y los paraísos soñados

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Te hundíste en el Empíreo inmóvil

El miedo de perderte fue la amenaza latente
de los otros, Beatriz, y me hizo imaginar
que te arrebatan nuevamente.

Ida, tragada en nueve cielos móviles
de Maya, y dije: «¡Te he pedido,
finalmente, para siempre!
Te hundíste en el Empíreo inmóvil
donde ya no se puede codiciarte».

«Esta es la fiera impura; no te engañes.
Que creas que no te amo y sí te amo.
Otros harán que el mundo duela.
Otros urdirán que te sientas solo».

«No me codicies meramente, házme libre.
Cuídate. Búscame. Voy a estar en tus voces,
no en tus egos. No vivo en las selvas del capricho.
Vivo en la sustancia de tus necesidades».


6-12-1978 /
Bitácora personal / Carlos López Dzur

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Fanny G. Jaretón (Argentina)
Mediumnidad


Mi cuerpo ha estado tirado a la vera de tu abandono
durante quince días.
Los cuervos se espantaban de mí
por el olor que deja el amor del engaño.
Los enterradores de espíritu apagaron la luz
y se echaron a dormir.
Los alcahuetes y curiosos pasaron hoja mas
hoja menos que no engrosarían el libro de
otra primaverita que no hará verano.
No quiero gastar pegamento en un cartel
que me identifique como muerta desconocida.
Ni ocupar lugar en el frigorífico
por quien nadie reclamará.

Fanny G. Jaretón

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Esparcida

Cuando te Conocí, las palabras
empezaron a replegarse de manera extraña.
Un siseo opuesto a la condena logró traspasar al tiempo.
Y te marqué con trece besos sobre tu espalda la hora
que señalada serviría para tu ida. Sin vueltas
no hablo que me dejaras sin tu cuerpo.
Hablo, como un granizo que ahora golpea todo el cuerpo mío
del trueno abstracto
que hizo llover al barro que sepultara tu espíritu.

Fanny Jaretón

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Encuentro cicatrices cuneiformes

Encuentro cicatrices cuneiformes
ahuecando la propia existencia,
ya en el vacío de las horas
me han robado todo por decir.
Espero, calma, el siroco de las letras:
un frío ambiguo naciendo en sitios inexistentes.
Finísimo placer con lágrimas de esperanza
y la boca a punto de estallar.

Alas para volar / En Poemas en Añil

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Darío Rojo
¿Qué lectura tiene la literatura en Internet?


La Red es sinónimo de información; sin embargo, un libro ofrece muchos datos aledaños al producto literario. Aquí, una mirada reflexiva sobre la convivencia de la literatura en pantalla y en papel.

Una energía diferente de la que impulsa al león y a la gacela de documental, hacen que el humano opine calmada o compulsivamente- sin siquiera manifestar el mínimo intento de evitar esa conducta—, sobre todo lo que lee o lo que ha sido escrito. Por esta razón, hay quien asigna el fervor o desprecio por un escritor a distintas causas: la conjunción de la primavera con un mísero velador, la imagen de una escritora en contienda con una pata de pollo, o los ecos de una aburrida musiquilla. Exagerado o no, hay cierto consenso en que la recepción por parte de un individuo de la literatura tiene infinidad de variables que van tejiendo la tensión entre el ideal individual de lo literario en estado puro y el poder de cada hecho que circunscribe el encuentro con la literatura.

Internet como sistema puede llegar a influir en la repercusión de un texto de manera que éste sea contemplado positivamente, e incluso, hacer invisible cuestiones que podrían llegar a merecer mayor consideración.

En cuanto al signo positivo, hay, por razones meramente cronológicas o por la proximidad con nuevas tecnologías, una leve aura de modernidad que se transfiere a sus textos nativos: los que han llegado a la red directamente de la musa. Para mucha gente, y sobre todo, para quienes el presente es un cifrado de constantes novedades, esta característica asegura una lectura preseleccionada por un tribunal que asegura que el futuro traerá grandes bendiciones.
Este hecho de alguna manera se relaciona con que en Internet es posible la constatación fehaciente del interés sobre esos textos.

E incluso de una manera muy efectiva para el marketing que consiste en atenerse principalmente a la cantidad, sin complicados argumentos y sin la necesidad de estructuras mediadoras. Cada lector convertido en emperador romano o gritón de esquina, puede dar su opinión, allende las estadísticas que cualquiera puede consultar. Esta posibilidad de operar como una gran maquinaria de marketing en la que todas las preguntas son respondidas menos una— ¿ese fan instantáneo pagaría por eso que le da tanta satisfacción gratis? — la hace funcionar como trampolín para otros sistemas, como por ejemplo el editorial. El internauta como masa y pueblo virtual que ha dado su voto para que aparezca la candidata en el mundo palpable: librerías, teatros, cines o televisión, y de allí regrese al pueblo virtual pero con dinero concreto.

Pero no siempre se trata del efecto trampolín, a veces hay productos literarios que harán del entorno Internet su límite y lugar de permanencia. En algunos casos porque demuestran cierta incompatibilidad con otros sistemas, sea por una heterodoxia de componentes— conjuntos de digresiones de un blog, etcétera- o por una magnitud desmesurada. Por ejemplo, un proyecto de obras completas, tal el caso del sitio arquivopessoa.net que contiene cuanta letra haya dibujado el escritor portugués. Un caso como éste, en lo que respecta a repercusión, tiene todas las de perder. ¿Qué se hace en un medio gráfico con un sitio tan monstruoso? A menos que el azar de la noticia lo atraviese, poco puede hacerse. Se supone que la aparición de un libro ha sido producto de un proceso de selección natural, a diferencia de Internet, que acumula sin límite, y no importa, en este caso, si el sitio pertenece a una institución o a un adolescente estrafalario.
En breve se liberarán los derechos de autor de Roberto Arlt.

¿Cómo se comportaría la recepción de ese caudal de obra, si en vez de unas lujosas ediciones encuadernadas en piel lo que hay que enfrentar es sólo un sitio como el de Fernando Pessoa? No creo que la diferencia dependa de la calidad de experiencia de lectura, porque respecto de ella, las ventajas y desventajas de cada una de las tecnologías está bien clara. Sillón para el libro, silla para la pantalla— aunque se está tratando de equiparar—, la magia onomástica de los distintos buscadores en la computadora, y el tacto, olfato y subrayado del papel, aunque esto último también se procura emular. No hay por qué elegir, pero si en Internet la forma libro-revista se ha quebrado, podemos pensar por qué hay sistemas— de crítica, de prensa- que necesitan de esos formatos clásicos para poder absorber el texto.

Sitios equivalentes ya existen, y usualmente equiparados con productos de diferente naturaleza y calidad, hermanados sólo por tres dobles ve. Porque si bien en Internet generalmente importa quién habla, es más común que se genere una sensación de paridad por un aspecto muy simple y físico: la imposibilidad de alterar el formato respecto del sitio— no hay un monitor que cuando llega al sitio equis se vuelva redondo y mueva los botones de una manera sugestiva— .Y en cuanto diferenciación, aunque parece un mero detalle, el libro es emperador.
Curiosamente siendo Internet casi un sinónimo de información, es evidente que el libro ofrece muchísima información aledaña al producto literario que ofrece. Y sobre todo cómo arroja esa información, con qué inmediatez.

El ejemplo más bobo: una faja en un libro lo distingue en una mesa de novedades, y, según la causa de la faja, habrá otras instancias de diferenciación. Quizá las razones de que la faja virtual, o el elemento en pantalla destinado a ofrecer determinada información no obtenga tanta eficacia sólo tiene que ver con los tiempos de lectura en computadora; de todos modos la diferenciación se comporta de otro modo. Así como hay pequeñas dificultades técnicas que hacen que determinados productos de naturaleza mixta no accedan rápidamente al corpus de una tradición. Por ejemplo, con los reportajes televisivos, documentales, recitales en vivo o conferencias, hay que tener más que buena voluntad para integrarlos al concierto dela memoria escrita y la transcripción o la existencia de la crónica será sin duda un paso más que habrá que agregar para que esas palabras sueltas lleguen a la tecnología del libro.

Pero esas son batallas menores comparadas con la milenaria religión que proclama que es más lindo comprar libros que leerlos, que Internet puede convertirnos de un plumazo en sobacos ilustrados, y que al haberlo leído todo, sólo nos resta destinar nuestros días a las repercusiones de los círculos de agua que se crean cuando un libro cae en un río. Un libro que nadie ha de leer, que quizás no importe leer. O sí.

Tomado de MediaIsla y la revista Ñ

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