Sunday, August 9, 2009

Agosto 30 2008, No. 18 / Orange County




La Batalla Existencial / acrílico de Angel Rivera / Puerto Rico

Contenido 18

Alfredo Villanueva Collado
Meditación sobre una muerte anunciada

Carlos López Dzur
Cantos de la experiencia: En torno a William Blake (ensayo)
John medita acerca del perdón
Mandato para los alfareros de Tikkim
El Pacto Gondra
Delirio de un demonio real
A Charlemagne Masséna Péralte

M. R. kropko
Feds releases accussed Nazi guard

Arturo Cardona Mattei
Vida y muerte
Regreso de un soldado
Se gana y se pierde

Jaim Najman Bialik
Mi canto
En la degollación

Paul Celan
Radix, Matrix

Rolando Revagliatti
El fotógrafo cargado
Liliana S. S.

Norma Segades Manías
Habla María

Antonio López Medinilla
Algo sé de hallazgo

Ian Welden
Poemario / Cosas de hombre

ENVIO DE COLABORACIONES: Correo / Gabriela López / Coordinadora / Sequoyah / Editores

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Alfredo Villanueva Collado (PR)
Meditación sobre una muerte anunciada


...que por amar a su patria, lo dejaron desangrarse. Elsa Tió

Aflora una pregunta.
¿Quiénes lo dejaron desangrarse?
¿Los esbirros a sueldo del Imperio
enviados para asesinarle?

¿Los representantes del Antikristo
sentado en trono de huesos y dólares?

A estos señores poco les importa
la muerte de un don nadie terrorista.

Muy poco les importa
un ideal moribundo, que respetan

burgueses subversivos, una vez al año,
mientras los demás, prudentes, se esconden

en sus féretros de cemento y rejas
a mirar contentos las últimas noticias

de lo que pasa en cualquier otra parte,
con tal de que no esté pasando en su calle.

Y vuelven las preguntas:
¿Cuándo comenzó a morir Filiberto*?

¿Quién informó sobre su paradero?
¿Quién el Judas, quién el Bruto,

el solapado Caín jíbaro*?
¿Quién no lo defendió, que ahora sale,

pasado el peligro, con la voz rota,
pidiendo restitución, venganza?

Y los que llevaron cuenta de los tiros,
¿no pudieron llamar ambulancias?

¿Por qué no murieron miles a su lado?
¿Por qué existió un sólo patriota?

Filiberto comenzó a morir hace tiempo.
Hace tiempo. Hace mucho tiempo.

Un pueblo de conciencia intermitente
rechazó su llamado, consignándolo

al limbo amargo de los proscritos.
Un pueblo con conciencia a la venta

oficialmente escogió el derrotero
del acomodamiento, la desvergüenza,

y hoy añade a la oficial mentira
otro conveniente mártir muerto,

que celebrará públicamente
con ostentosos poemas, discursos,

mientras en privado descarta el mensaje,
con un jaiba* suspiro de alivio.

Cambiemos la pregunta:

¿Por qué los suyos
dejaron desangrar a Filiberto?

29.09.05

* Filiberto Ojeda Ríos, patriota puertorriqueño, terrorista para los Norteamérikanos, abatido a balazos por el FBI a los 72 años, el 23 de septiembre del 2005, en Hormigueros, PR.

* Jíbaro: campesino puertorriqueño.

* Jaiba: cangrejo puertorriqueño que vive tanto en ríos como en el mar. Se usa adjetivalmente como sinónimo de astuto, taimado, marrullero: un jíbaro jaiba.



MURAL EN HONOR A FILIBERTO: Este mural está en la comunidad del Residencial Manuel A. Pérez (MAP). La presidenta del Consejo de Residentes Carmen Hitchy Quiñonez, junto a Edwin Olivero, Tito Román, los autores del mural, RIMX, entre otros y el artista Rafael Trelles Sosa defienden la obra de arte espectacular, como de enorme valor estético y dominio de la técnica del grafiti, representados por el Lic. José Juan Nazario, el Lic. Carlo Rivera Turner y el Lic. Manuel Rodríguez Banchs.

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Carlos López Dzur (PR)
Cantos de la experiencia: En torno a William Blake


El contenido de la poesía y obra pictórica de William Blake es cristiano. De un cristianismo sobrenatural que muy poco tiene del puritanismo de John Milton, su escritor favorito. Al mismo tiempo, ha sido descrita como poesía-sacrilegio, enigmática, «sabiduría crítica de cualquier certeza de fe» y de la Religión Natural. Como mal incurable, si hacia algún lado apuntan, las religiones son causa de los errores del alma. Blake es, pues, un gigante místico, portavoz y veedor confiable del proceso de su propia alma («a true seer and spokesman because he had come to an understanding of the processes of his own soul»: Emily S. Hamblen: Ths Great Crisis in the Life of William Blake), y se valida de este modo por cuanto en él hubo una mezcla de locura, profecía y genio estético y crítico, que juzgado por William Wordsworth, se sintetizó con la conocida frase: «No hay duda que este pobre hombre estuvo loco, pero hay algo en la locura de este hombre que me interesa más que la sanidad de Lord Byron y Walter Scott». [1]

Aunque la obra poética de Blake permaneció en gran parte ignorada, durante el transcurso de su vida (murió en 1827 y fue enterrado en una tumba sin nombre), en adición a su evaluación positiva y admirada por el prestigioso Wordsworth, más recientemente Jonathan Jones, crítico de arte de «The Guardian» dice que William Blake es, por mucho, «el más grande artista británico que ha existido», «en años recientes su reputación crítica como poeta, impresor y profeta radical de la era de la Revolución Francesa ha ido resbalando, por decir lo mínimo», pero, sus Cantos de la Inocencia y la Experiencia y El Matrimonio del Cielo «probablemente jamás se desplazarán de su lugar en el corazón de la literatura inglesa... Blake se pensó a sí mismo como un artista visual; él iluminó sus propios escritos auto-impresos, ilustró la literatura de Dante y Chaucer, pintó óleos singulares tales como The Ghost of a Flea. Blake es excepcional porque unifica lo verbal y lo visual y, únicamente, se asegura que algo central de su poesía exista en el lenguaje». No hay ocultismo retórico ni decorativo en el cristianismo de Blake. Hay una vivencia que buscó oponerse al sensualismo logificado de su época. [2]

Y no hay que olvidar sus grabados comisionados para Mary Wollstonecraft, la mujer que, en 'Original Stories', emplea el naciente género de la literatura infantil para promover la educación de la mujer y la ideología de la clase media que crece. Es Joseph Johnson, el editor de Original Stories y de otros libros de Wollstonecraft quien le comisionó a William Blake una seis ilustraciones para la segunda edición.

Es interesante esta preocupación en común entre ella y Blake. Son pioneros. Para Wollstonecraft, las mujeres pueden advenir como adultos racionales si son educadas apropiadamente cuando son niñas. No otra cosa se revela como temas en los Cantos de la inocencia de Blake, donde los corderitos descritos son las «criaturas reducidas a miseria» en los Cantos de la experiencia, de quienes ahora, con esta reseña crítica, me ocuparé. Los niños enternecen a Blake de una manera más social, práctica y crítica. No ya no descritos «como un fuerte viento» que «levantan al cielo la voz de canción», sino que ahora su canción es acusadora, apunta hacia quienes les crean su «trémulo llanto», su «invierno eterno», su miseria. En Cantos de la Experiencia, el vocabulario se transforma, alude menos a la radiancia, a corderitos, cielos y armonías; para acusar el invierno, el desaparecido brillo que con la miseria llega: «never shine», «bleak & bare», etc., la experiencia se convierte en Acción en mayúscula. D.C.Williams ha dicho que, considerando el cambio que se opera en Blake, que el poeta es un romántico con una visión crítica del mundo y que los Cantos de la inocencia revelan esa visión ideal, «somewhat Utopian view» que en los Cantos de la experiencia, se vuelve más crítica e intencionada, «in order to show the suffering and loss posed by the nature of society and the world of his time». [3]

En su asumpción de la experiencia, Blake postulará para el niño como símbolo del hombre, desprotejido, descarriado y pervertido, una redención. Si bien, como a Wollenstonecraft, le interesa el tema del desamparo y la miseria de los niños y cambios en la pedagogía entonces vigente que les lastima, la preocupación esencial del poeta es el recobro de la inocencia y el genio humano. La redención del alma. Mostrar su raíz en la perfección divina. En su Introducción a los Cantos de la experiencia, escribe:

¡Escuchen la voz del Bardo!
El que contempla Presente, Pasado y Futuro;
cuyos oídos escucharon
la Palabra Sagrada,
el que anduvo entre los ancianos árboles.

Convocaba al Alma descarriada,
lloraba en el rocío del crepúsculo;
el que podía controlar
el polo estrellado,
y renovar la luz caída, rebajada.

¡Oh Tierra, Oh Tierra, regresa!
«Emerge de la hierba plena de rocío;
la noche se agota
y la mañana
se yergue desde la masa aletargada.

No te marches más.
¿Por qué darías la espalda?
El firmamento estrellado,
la playa empapada,
te es concedida hasta que rompa el día».

[Introduction to Songs of Experience / Vid. Original en inglés]


Arte de William Blakle

Quien redime el alma mienta el proceso que Blake llamara Urizen. Este (Urizen) es el verdadero Bardo que Blake utilizará como hablante de su Palabra Sagrada. Los árboles representan simbólicamente a la Humanidad y los ancianos árboles a los profetas y orientadores que han encarnado a Urizen como la síntesis.

Este Bardo, como se observará, está realizando su convocatoria a la Humanidad, suma de las almas descarriadas y suma de los niñitos en desamparo: [The little boy found], así como de los jóvenes, en riesgo de caer y sucumbir, pese a su predisposición al gozo natural. Cuando sucumben a «las nubes de la razón, las oscuras querellas y las bromas arteras», Blake describe ésto en «The voice of the ancient bard». La voz del Bardo es la experiencia urizeneana. Es la Voz del Anciano de los Días, voz pluriforme en cierto sentido, ya que no todos los seres humanos han encarnado, manifestado en sí, al padre interior, y éstos, los Urizen, «son seres de origen triuno, es decir, seres creados por las tres Deidades Paradisíacas». Todas las almas humanas tienen un vínculo trinitario, esto es, son creadas «con todos sus atributos divinos con perfección de Paraíso». [Juan Paulo Vega: «Los Ancianos de los Días de Orvonton y otros gobernantes en el Séptimo Superuniverso»: Vid.]

Cantos de la experiencia: En torno a William Blake / Ver completo

* * *



John Demjanjuk en camilla. «Drop The Nasty Nazi To The Pavement And Walk On Him…Give Him The Same Pity As He Gave To The 870,000 who Died At Treblinka» Caffeinated Politics

John medita acerca del perdón

Cuando se vive en el camaleonismo sicológico,
en publicidades del cinismo y de la propaganda,
sólo dos cosas son posibles.

La primera: «Que se protejan los muertos,
en memoria de justicia». Quiere decir
que hay que honrarlos en silencio,
en lo menos doloroso, aunque la burla esté viva
como herida llagada y aún abierta, ¿y se puede
así cerrar el libro del perdón?

... si todo el mundo dice: «Yo no fui, yo no sabía,
otro habrá sido, no yo»... si los alemanes aprueban
para sí mismos condición de 100% inocentes desde hoy, 1969,
¿se puede así cerrar el libro del perdón?

... quienes se perdonan por amnistía
y expiación colectiva de pecados, ¿informarán que,
si alguno se prefigura asesino, genocida,
lo llevarán a la justicia, no para tortura,
para acusarlo y redefinir el perdón?

¿Se puede? o en represalia, infamia y burla,
si hay tal canalla, ¿se pedirá que sea eslavo, o ruso,
ya no conscripto por la Guardia SS de Himmler?

... pero el hecho es que 870, 000 judíos
fueron asesinados en Treblinka,
torturados por verdugos alemanes en Polonia.

Así otros hay que preguntan por los muertos
expuestos, evidentes cadáveres en mano: 29,000 judíos
del exterminio en Sobibor; pero el hecho es...

... que John Demjanjuk dice: «Yo no hice nada.
Yo no estuve en Treblinka. Yo no estuve en Sobibor».

Pero el hecho es que Rafael Leonidas Trujillo dice:
«Yo no mato haitianos ni mato mariposas».

Pero el hecho es que Augusto Pinochet dice:
«Yo no mato una mosca».

Pero el hecho es que O. J. Simpson dice:
«I am 100% innocent».

Pero el hecho es que Fujimori y Keiko de fotuto
dicen: «Soy inocente. Destruyo el terrorismo».

Entonces, reactivaron la extradicción del '86
y no sirvió de nada. El sospechoso deviene
como «an American Dreyfus,
another innocent Man up Calvary».

Si es el prospectivo genocida, usted tendrá
quien le huela los pedos y lo convierta en santo,
en héroe y describa la evidencia que lo inculpa
como humo, inmaterial, testimonio perjuro...

Usted es inocente porque el tiempo absolve
lo incierto, el tiempo oculta, pierde la memoria,
modifica a capricho y treinta años han sido suficientes
para que las generaciones del rencor se aquieten
y las víctimas se callen de una vez por todas
con sus deudos controversiales y bocones.

Hay que culpar la OSI (del espionaje precursor),
Office of Special Investigations
y a la KGB de Yuri Andropov, que son sus contraespías
y siempre alegan que el culpable se esconde,
urde y siquitrilla y sigue vivo y se mofa,
¿pero quién es?

... si ya la impunidad transforma en héroe
al enemigo y al asesino cobarde se le dice valiente...

Es como decir que no han matado a nadie.
Que Treblinka es un mito.
Que el holocausto es cine experimental:
paradójico momento del capitalismo que lleva
cuenta estadística de guerras y daños colaterales.

Que cese ya la tarea persecutoria temeraria y perenne.
Que no asuma el castigo, que nadie deba, siendo asesino,
declararse criminal, aunque tenga en sus manos
el arma del delito. Que algo tendrá que a ver
en los archivos moscovitas de Treblinka
que diga: «Es inocente. El no mata una mosca.
Es un patriota pulcro. Y lo haga Dios lo bendice.
Es servicio. Es lealtad. Es maravilloso».

Ninguno quiere ser culpable si ya es viejo.
Ninguno la bestia de Treblinka.
Nadie quiere ser brutal y sádico
como Iván el Terrible,
nadie un guardia que latiga las cabezas
de los niños para golpear los senos de sus madres.

En algún otro lugar debe estar el gordo y viejo
Ivan Marchenko, yo sólo soy un chivo expiatorio
de odiadores, Monstruo, Mengele,
y lo hizo solo; se molestan porque me hice
ciudadano de la América gloriosa
y ésto es lo que hacen conmigo:

«Un-American persecution that has never been
that of justice tempered by mercy.
It is the same satanic brew of hate
and revenge that drove».

Es preferible que se diga que no hay monstruo vivo
o culpable ningún holocausto, y que el gas venenoso
de las cámaras letales se evaporó con los nombres
de los presuntos verdugos.

«Yo tenía 23 años en 1943»,
perjura quien no quiere su ficha criminal de verdugo
[asesinos hay que comienzan desde niños]
pero envejecen diciendo: «Yo no soy responsable,
yo no quiero ser ahorcado como si fuera Mengele,
ahora soy viejito, no me toquen un pelo».

Jerusalén, tén piedad y no me subas a la horca
como a Adolf Eichmann, en 1961.

Carlos López Dzur /
El Libro de la Guerra

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M.R. Kropko (EE.UU.)
Feds release accused Nazi prison guard Demjanjuk


CLEVELAND –John Demjanjuk was released from federal custody Tuesday evening, just hours after six immigration officers removed the accused Nazi death camp guard from his suburban home in a wheelchair, authorities said. Federal officials had taken Demjanjuk to a federal building in downtown Cleveland, but the 89-year-old retired autoworker's impending return to Germany was halted when three-judge panel of the 6th U.S. Circuit Court of Appeals granted a stay of deportation.

An arrest warrant in Germany claims Demjanjuk was an accessory to some 29,000 deaths during World War II at the Sobibor camp in Nazi-occupied Poland. Once in Germany, he could be formally charged in court.

Demjanjuk was driven to his home in Seven Hills after his release, former son-in-law and family spokesman Ed Nishnic said. U.S. Immigration and Customs Enforcement said in a statement they'll supervise him through electronic monitoring.

In granting the stay, the three-judge panel said it would further consider Demjanjuk's motion to reopen the U.S. case that ordered the deportation, in which he says painful medical ailments would make travel to Germany torturous.

Citing the need to act because of the possibility of Demjanjuk's imminent deportation, the court issued the stay without addressing the U.S. government's argument that the court had no jurisdiction to rule on Demjanjuk's appeal.

The government planned to continue its legal battle in court, said Justice Department spokeswoman Laura Sweeney.

Nishnic said the family was relieved the stay was granted.

"We're delighted. We're prepared to make our arguments with the 6th Circuit, and it's just a shame that Mr. Demjanjuk had to go through the hell that he went through once again this morning," he said as he walked into a federal building in Cleveland where Demjanjuk was being held.

Earlier Tuesday, Demjanjuk's wife, Vera, sobbed and held her hands to her mouth as immigration officers loaded his wheelchair into a van at their home. As the van moved down the street, Vera turned and waved, sobbing in the arms of a granddaughter.

Several family members, including a 10-year-old grandson, were in the home when the officers removed Demjanjuk.

Nishnic said Demjanjuk, a native of Ukraine, told his family, «I love you,» in Ukrainian and was aware that the officers were there to take him to Germany.

Nishnic said his former father-in-law moaned in pain as he was placed in the wheelchair.

«It was horrendous. He was in such pain. I wouldn't want to see anyone go through something like that,» said granddaughter Olivia Nishnic, 20.

John Demjanjuk Jr., who filed the appeal with the 6th Circuit earlier Tuesday, said the government hadn't lived up to earlier understandings of how his father would be removed.

«They told me that they would have an ambulance. They told me we would have three to five days' notice, and obviously you can't believe everything the government tells you,» he told The Associated Press by phone while headed back to Cleveland from the federal appeals court in Cincinnati.

He predicted his father would not survive long enough in Germany to stand trial.

«If he is deported, if this madness and inhumane action is not stopped by the 6th Circuit, he will live out his life in a (German) hospital. He will never be put on trial," he said. "It makes absolutely no sense that the Germans, after nearly killing him in combat, would try to kill him once again.»

The Nazi-hunting Simon Wiesenthal Center said it was undeterred.

«We remain confident that John Demjanjuk will be deported and finally face the bar of justice for the unspeakable crimes he committed during World War II when he was a guard at the Sobibor death camp,» said Rabbi Marvin Hier, Wiesenthal Center founder.

«His work at the Sobibor death camp was to push men, women and children into the gas chamber. He had no mercy, no pity and no remorse for the families whose lives he was destroying forever,» Hier said.

Deborah Dwork, a professor of Holocaust history at Clark University in Worcester, Mass., said the Demjanjuk case illustrates that there is no statute of limitations on the crime of genocide. «The issue is holding him accountable, no matter what his age,» she said.

Dwork said she believes German prosecutors acted cautiously and deliberately in bringing their case because they can't afford to run a weak trial. Germany's image in the eyes of the international community would be tarnished if Demjanjuk is acquitted, she said.

Demjanjuk, a native Ukrainian, has denied being a Nazi guard and claims he was a prisoner of war of the Germans. He came to the United States after the war as a refugee.

Demjanjuk had been tried in Israel after accusations surfaced that he was the notorious Nazi guard «Ivan the Terrible» in Poland at the Treblinka death camp. He was found guilty in 1988 of war crimes and crimes against humanity, a conviction later overturned by the Israeli Supreme Court.

A U.S. judge revoked his citizenship in 2002 based on Justice Department evidence showing he concealed his service at Sobibor and other Nazi-run death and forced labor camps.

An immigration judge ruled in 2005 he could be deported to Germany, Poland or Ukraine.

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Mandato para los alfareros de Tiqquim

a Nilita Vientós Gastón (1903-1989)

Levántate, José Benigno,
ve a buscar la arcilla de Calabazas,
al sur de Cidral y Piedras Blancas.
Madruga, Antonia Gastón,
madre bendita, y llena jarras
con aguas del Culebrinas,
flujos del Norte de Guacio,
que voy a cocer una vasija:
honra para tu pueblo.

Mi luz la sacaré ex-nihilo de mi aliento vibratorio
de Tiqquim; pero alguien tendrá que ir a recoger
el barro, alguien que sepa de arcilla
y tenga una fragua en Pepino.

A los ríos yo los llamo Consciencia
y los universalizo sobre el Bazo
de los montes, los fluyo
sobre los cuatro elementos
de mi cruz en los mundos; hoy elegí
tu barrio, José Benigno, sal de la sombra
, y aguas del Culebrinas, peces dulces
y amargos, peces de Marah.

Más allá de las luchas en que has estado,
más allá de los triunfos sagastinos,
más allá de arrecifes coloniales,
voy a sembrar una luz en la arcilla.
Y mujer fértil hallé en Ana.
Y de la ostra de su útero fecundo,
se escuchará una perla,
su llanto de soprano.

Vaso de honra, tesoro, dejaré
en sus manos, alfareros.
Han de llamarla Nilita.

La tarea se ha dado, Ana Gastón.
Hazle en el plexo esplénico el Bazo
de su arrecife, házle un kelim de arcilla,
calabaza del alma; yo la transformo
en perla, yo llenaré su corazón
de oro con mi brajá, doy la bendición
del amor trascendente: la hago Honra
y Tesoro, mujer que defienda
a tu pueblo y sea profeta
de hombres libres y buenos.

Coopera, Vientós Lamourt.
Este es el verdadero triunfo:
que nazca con la arcilla que me traes,
que filtro hepático para purificarla
proveas, ángel del hígado,
que el río de Ana lama la perla,
se descanse en mi espacio,
y las Palmas de mis nubes
la protejan cuando comience el parto.

Tráela al Olam Hatikún: voy a llenarla
de mi ley para que mi lenguaje sea
libre y ejemplar, pueblo por pueblo.
Que sea ella quien corrija las naciones,
que parte de mi corona sea,
mi vasija amada en el Caribe,
con arcilla amasada por mis alfareros,
por el Culebrinas abrazada
entre los pepinianos.

Carlos Lopez Dzur /
Su Obra

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El Pacto Gondra

No sé por qué [tengamos que crear] dos comisiones.
Tal vez la Convención Interamericana del '29 sirva para algo.
Después de todo, desde hace rato, ni mi país ni Haití
jamás han parecido, ni mínimamente, conciliados.
Siendo así, investigar no es lo importante.

Aprovechemos el tiempo.
Pongámosle una tapa al caldero.
El odio que no se hierva con la cifras.
Trujillo ha dicho, por de pronto, que él paga,
pero que no haya cuje ni mucho palabrerío.
«Con que no vengan más a tierra dominicana,
el General Rafael Leonidas está contento».

Vamos a poner la cifra cúspide; supongamos
que fueron 30,000 los muertos y otro tanto,
aporreados y heritos, ¿qué tal a $10
[moneda USA] por cada haitiano muerto?
Que sean otro $10 por el herido vivo...
¿Qué tal si indemnizamos poco a poco y empezamos
con $150,000, bono de pronto pago, de enero a enero,
no a 6 años, a 4, para acabar con ésto...
Que cese todo para el 1944...
Más que la suma que él propone, $750,000,
ya sería exorbitante. Dividida entre 10 o 20, o mil,
no vale tanto la vida de nadie:
Diez dólares es mucho por la suerte
del negro más pobre del mundo...

Perdone, yo no quiero ofender
ni la memorias de los muertos.
Mucho menos la sensibilidad de los vivos;
pero tenemos las instrucciones claras desde Santo Domingo:
«Que lo sepa la Comisión Permanente, sí hubo muertos,
si se les pidió que pronunciaran la palabra perejil
hasta a los niños cayeron en la trampa, se delataron
cocolos de Cap Haitien; sí, lo reconocemos,
a los guadias se le pasó la mano, inevitable el escante,
(descabezaron a machetazos, dispararon por la espalda
a desarmados): pero: ¿qué necesidad hay de mencionar
a los militares por sus nombres? ¿O hacer listas
de culpables?...
Eso es inadmisible. Es mal precedente en la historia.

Mejor dígase: «Les dimos un trabajo
y no son de aquí; de la Tierra de Sánchez, Duarte y Mella».
Tierra del merengue y Papá Dios.
Y, en fin, quienes se fueron por su gusto
o los largamos a fuerza pueden reclamar
sus propiedades. No los echamos
por querer robarles algo... tal vez España hizo éso
cuando expulsó a los judíos. Lo hizo en su tiempo.

Volvamos a los números y a poner en claro
las cosas: el General Trujillo ha dicho por las voces
de Troncoso De La Concha y Pastoriza:
que el haitiano no es sujeto digno de que nos salga
tan caro: $750,000 por todos ellos, vivos o muertos,
traumatizados y heridos, todos en el mismo paquete
y, como dijo el General, Su Excelencia Trujillo:
«Y que aquí no regresen».

Delegados de Haití: señores Abel Leger y Hoffman Philip: O lo admiten, o no hay trato. He dicho.

3-12-1982 /
Cuaderno de amor a Haití

* * *

*


Delirios de un demonio real

«In the 1950s, Rafael Leonidas Trujillo Molina, a brigadier general and commander-in-chief of the Dominican Army, ranked among the world's weathiest people. By the day of his death, he had amassed a net worth of $800 million. According to Time magazine, he invested $100 million of that wealth in the United States and Puerto Rico»: Himilce Novas


En la página oscura de las ambiciones del hombre,
en el Libro de las Horas, se citaron los instintos criminales
y observaste uno... viste entre los remeros, aquel que es...
criminal, ente oscuro...
Míralo y recuerda su rostro;
no le temas jamás,
no lo imites ni defiendas
ni cantes loas a su nombre.
Es Trujillo, el tirano. Sumiso al Vaticano
y al Imperialismo. Asesino mayor,
comandante en jefe de una casta de homicidas
por los cuatro costados. Egoicamente se autonombra
como su homónimo de España
[Francisco Franco Bahomonde],
el Generalísimo, el Comandantín.

El es uno, Tu Vecino. Lo nauseabundo
del ser real que circunda con su barca.
Lo que hiede él lo ocasiona;
sangre enferma de asesinas manos.

En el Astral, la Justicia se vomita por su causa,
mira si es él lo más ingrato de los mundos uránicos,
mira si en la Tierra, nuestra Gaia se ha llorado
porque suficientes fueron sus infamias.

Tres Viejas mudas, ciegas, sin aroma,
Circes de horizontes de dolor y engaño
lo llevaron al Caribe y ahora lo piden;
vientres sin la riqueza de los cinco sentidos.

Pudo haberlo parido una hiena; por la tripa
de su ombligo pude que se hayan asomado escorpiones.
Puede qye en vez de cartas, su padre
solapador repartiera inuendos, infamias, chantajes,
o tal vez, si lo tocara la vergüenza con su magia,
puede que al ver a la Marina cañonera americana,
apoyando al engendro de su hijo, emitiera
un telegrama para el mundo:

«El hijo de un cartero, el que nació en mi casa,
es un ladrón entre ladrones,
vendepatria de cuerpo entero, se robó
las elecciones, estafó a Horacio Vázquez,
se prepara para sembrar el miedo,
el caos, la némesis, el ultraje colectivo».

2.

En la página oscura de las ambiciones del hombre,
toca a este paranoico dar sus treinta años de servicio
a las más bajas villanías, al egoísmo,
a la inclemencia contra el prójimo...

Entonces, Carlos, lamentador,
míralo pues, Veedor de lo ya-sido.

Lo hallarás, como hoy, escudriñando
entre viejas revistas cómo sostener erecto el pene,
cómo estimularse, sin fallar las puñetas,
cómo intensificar sus aberradas fantasías de sexo,
a falta de erotismo puro.

3.

«By 1957, Trujillo had six spy operations in place, which supplied him with and endless stream of information on unreliables and ordinary citizens. Dominicans soon learned that a neighbor or even a trusted friend might be a spy... He controlled the press and the schools with an iron fist, and, thus, the minds of the Dominican peoples. He quelled dissent through torture and genocidal massacres of the opposition, through the close monitoring of each and every citizen»: Himilce Novas

Está tan sólo el pobre diablo.
Cree que todo el mundo lo persigue.
O que vendrán a verlo. O a pedirle.
A insultarlo.
Los que no le comprenden
e impusieron sanciones de la OEA
sobre su imperio en entredicho, esperan
según él, que se arrepienta o renuncie.
Los que saben su maldad y no le importa
también esperan que:
Les ofrezca migajas.
Les gestione un empleo.
Les perdone un delito.
Este viaje es sólo temporario exilio.
Por lo bajo, se figura que es un dios caribeño.

Por envidia, cree que lo roban.
Que la gente lo maldice cada vez que da la espalda
para despedirse. Asegura queQ el Presidente Betancourt
de Venezuela es un hipócrita, títere como él
de otros poderes. Zapatillas de los extranjeros,
él y sus iguales. Si algo diferencia es estilo.

Está tan solo que piensa que ultrajará a las tres Mirabales.
Será esta noche. Ha comenzado matando a sus maridos;
pero él quiere a Dedée, la temerosa, la pequeña.
Ella sí le ha gustado, la clavará en su vientre.

Se escondió entre esas cajas de libros
de poesía, con informes de sexo, porno y felatorismo,
cómo ser el vigoroso, eterno salta-cama,
cómo cingarse mulatas como él y blancas del jetset
latinoamericano, anglo-europeo y gringas putangonas
que lo quieran insaciable y él se monta a sus haitianas
por el culo, mientras medita cómo hacer que sus opositores
le chupen el capullo, de rodillas ante él.

Así lo hará, con Dedée, humillarla,
como a Patria, Minerva,
María Teresa, todas, todas... y lo llamarán
Generalísmo, perseguidor de Mariposas.

Algunos no lo obedecen desde que ellas existen;
no se acercan a la mira de sus pistoleros,
asesinos en uniformes, diseñados por él mismo;
costurero de homicidios.

Saben quién es. Lo caprichudo. Lo cobarde.
El alcance de su conturbernio
con el imperialismo; el yankee que lo instaura.
Lo utiliza, lo condona, lo impone, se sabe.

El, suplidor de café para los gringos,
tabaco y caña, tiene a sus amos contentos.
Habla con sendos acentos sus pestes contra el comunismo;
apoya la Doctrina de la Guerra Fría, las torturas
de la Mano de Hierro contra quien mencione
al Nuevo Hombre, con su sociología
ajena al robo, la acumulación, el ultraje
de los solidarismos y la valentía
que lo sostiene todo.

Mira allá... manotea ante una escena
de su engañoso karma; él ordenó el secuestro
de Jesús Galíndez, profesor de Columbia University.
«¿Cuántas veces tendré que matarte?», le pregunta.
«¡Sigues vivo! ¡Por tu culpa tengo problemas
con el Congreso del Norte! ¿Quieres dinero?
¡Tómalo de estas cajas, son mías, traje mucho,
todo el dinero del mundo, hoy es mío!»

Rodeado está de gorgojos y no lo sabe.
Todo lo que aparenta que es real es su mentira.
Está solo, ya no hay matones a su lado.
Jesús Galíndez, como yo, no se asomaría
a este pasaje del ser. Bitácora mortuoria.
No él, no yo, por propio gusto.

4.

«La ayuda militar dada por los Estados Unidos ha creado o impulsado la ventaja relativa de los militares
sobre los civiles»: Octavio Ianni a Julieta Alvarez, novelista dominicana

¿Es ésto un areito? ¿Se han pintado con totito
de achiote esta noche las almas de mis Antillas?
¿O ésta es otra visión de la bruma?

Lo desconozco. ¡Oigo tambores!
me está doliendo lo tierno del oído.
Mas ya no hay ese olor escabroso de horas antes.
¿Qué veo, en realidad?
¿Que me díste a escuchar?
¿Dónde me llevas, Viajera?

¡Gritan ese nombre! Trujillo el asesino.
Oigo unos ayes, millares y gritos que reclaman
cadáveres en los cañaverales, cadáveres
de negros abaleados.

El luto se alimenta de tambores. De vudú santo.
Más ensordecedores hoy que los disparos
de metrallas por los cafateles, más atronadores
que las matanzas que a Trujillo enorgullecen,
basándose en darwinismo social, en Patria Nueva,
sin esos negros a los que llama
los inmundos, haitianos invasores.

¿Por qué mienten y dicen que es agricultor
y ganadero y que en la Villa de San Cristóbal
tiene el honor y la lealtad de los suyos?

¿Por qué lo llaman Doctor,
no matarife, Benefactor,
no asalta-pueblos, apropiador
de ajenos hatos, cuatrero,
Padre de una Patria Nueva?

5.

¿Por qué deifican a ladrones y verdugos?
Déjame que te diga como yo lo supe atestiguado:
valentón en armas
del intervencionismo extranjero, yankee
de corazón perverso nacido en la mulatada
de opresores de su propio pueblo.

El espíritu de Roosevelt se le pasó a la sangre.
El «Fair Deal» de Truman los gábilos le alimenta
con anticomunismo, lujuria da
para que despoje a su prójimo
y asesine en nombre del librempresarismo.

Su solución a los límites de frontera
con el vecino haitiano, es supresión
a ese obreraje tan negro
como el silencio oscuro de cobardes
y antisolidarios en su servicio,
tan negro como el agujero
que se lo traga todo, en singularidad
de extremo cósmico y asfixia de la luz.

Déjame que te diga, Viajera, lo que escucho
de tambores esta noche: sobra
más llanto a mis ojos, con el sentido visual
con que me dotas en medio de los muertos.

Dieciseis mil haitianos se murieron;
ninguno escuché en el orbe mundano que dijera:
«¡Hermanos, seres míos, fraternas criaturas
que han de llamarse colaboradores de la zafra,
manos labriegas, colectores del cafeto!
¡Hermanos míos!», ví sus muertes
en la pantalla astral del viaje...

Les dispararon en cruces de caminos,
violaban sus mujeres, abrieron a cuchillo sus niños.
Uniformados a la hechura de Trujillo, benditos
con la anuencia de los americanos, ajenos
a una consciencia que detenga el genocidio.

Fue por lo que te dije:
Cesa, cesa, no quiero morir y seguir
este viaje. Deténme, Viajera.

De: Yo soy la muerte

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A Charlemagne Masséna Péralte

a Charlemagne Masséna Péralte (1886 - 1919) en el centenario de su natalicio

Fue casualidad que hubo que llamarte el jefe
de los cacos, el supremo de los bandidos,
el opositor más temido de los yankis invasores.
Tú los víste llegar aquel día de julio, 1915.
Habías sido un jefe militar en Léogane,
ciudad de tu mirada y tu nacionalismo.

Y ellos supieron de tí como quien mira la palma
de la mano y busca el dedo y la uña para añadir
su mugre. Eras tan aborrecible, Charlemagne.

Te resentía el poder de Woodrow Wilson,
y sus muchas inversiones porque yankees
eran las finanzas, las voluntades frías...

Del gran comercio y los cañaverales, todo
había sido y es extranjero. Yankee, el banco,
yankis las órdenes que manipulan tu pueblo.

Yankees, los temores de que Alemania te devore,
Haití, con un zarpaso; yankees, las ganas de
de una administració n invasora, la de W. B. Caperton.

Da la casualidad que dijíste: «Echemos al invasor.
Con la Marina cañonera nos burla, nos ofende;
ha tomado el territorio, controla nuestras vidas».

Y los títeres dijeron: «Vuelve a Hinche, Péralte.
Total: eres dominicano. L'occupation militaire américaine
te ofende menos. Deja que aquí nos hinquemos».

... porque iban a adorar la Bestia; como adoran los tenderos
a los almacenistas, al prestamista, o el benefactor
de prestigio, autoridad hegemónica, al parecer, ausente.

Iban a adorar, duélale o no, al Imperio que les llama
fieras, ladrones, bandidos, guerrilleros, ultrajadores.
Todo, menos patriotas, autosoberanistas, Stenio Vincent,

Entonces, a fin de hostigar su voluntad valiente,
lo acusaron de conspirar contra un marino, de salir
de su quietud privada y hogareña, y volverse un lobo.

Le dieron cinco años de trabajos forzados
en la cautividad de los negros despreciados,
pero escapó y en dos años inició guerra sin tregua.

Pero alguien dijo conocerlo. Dijo que era un dedo
de tu mano y sólo una pizca de mugre tras la uña
y era Jean-Baptiste Conzé, el traidor, sombra del asesino.

Cuando al Norte del país, tenía tu buen cerco
de victoria, vio el haitiano por primera vez
los bombaderos. Hay aviones que atacan desde el aire.

¿Quién hubiese pensado que sería Conzé,
quien te llevara a la muerte; un Teniente del USMC
Herman H. Hanneken arribó cerca Grand-Rivière Du Nord.

Cuando llegaron hasta tí, Charlemagne, tu corazón
recibió los balazos. Se acabó tu gobierno provisional
de honra; arrancaron de tu boca el diente de oro

... por el que tu madre dijo: «Es mi hijo». Ibas, seco
y mártir, como un cristo, a los 33 años, a la fosa
Tu captor recibió la Medalla del Honor, tu la sepultura.

9-12-1986 / Cuaderno de amor a Haití /
Carlos López Dzur

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Arturo Cardona Mattei (PR)
Vida y muerte


[A Filiberto Ojeda Ríos]

¡Agua... quiero agua!
por favor, apurar el paso
que mis ojos están nublados,
y mis labios secos e irritados
apurar el paso, ir al aljibe más cercano
y traer de sus entrañas
su última gota, su último presagio

¡Abrir las puertas y también las ventanas!
no me nieguen el fresco de las montañas
que nada se interponga, que no hayan paredes
que detengan mi última queja,
quiero ser libre en mi morada

¡Por favor!, llamar el río
que está libre de alambradas
dejar que vierta su cauce
en mi sala agonizante,
dejar que mi causa en su cauce
se remonte como lo hace el águila

Hoy llegó a mi puerta
la mano negra, la mano larga...
de lejos tiró su verbo,
verbo ardiente con pólvora amarga
y con sangre de mi cuerpo
mi sueño largo se ha grabado

¡Por favor!, quiero agua,
agua quiero para mi costado
que sangra profundo en el monte
donde escondí un sueño atesorado,
donde caminé mis últimos pasos,
donde mi cuerpo quedó aguijonado

Mano negra, enemiga, bien alargada
en tu escondite fraguaste
detener el reloj que me acompañaba
sabiendo que marcaba la hora
de una libertad bien luchada
apagaste una brasa,
pero el fuego grande aún sigue
tirando sus llamas

¡Por favor!, quiero agua,
quiero sentir el último sorbo
del líquido que da la vida
y refresca el alma...
no me lo nieguen que ya la noche despierta
y veo su carruaje entre las palmas
rauda como ciclón para llevarse muy lejos
la sangre que corre por mi almohada

¡Agua quiero!...poner en mis labios su don
quiero el agua de la vida
más la muerte me ofrece su fétido color.

28 de septiembre de 2005 / Caguas, Puerto Rico

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Regreso de un soldado

Bomba explotada, bala ligera
Que surca el espacio
Humo y llamas que suben al cielo
Rompiendo el alegre remanso
Inocencia de niño pequeño
Con sus juguetes va jugando

El almanaque despiadado fue cambiando
Y aquel niño de inocencia noble
En soldado quedó plasmado
Y la guerra se le vino encima
Y en sus garras se vio atrapado
Las reglas del juego habían cambiado

Hoy la realidad era otra
Tormentos y sufrimientos
En su mente quedaban grabados
El niño grande, ya soldado
Embestía ligero con su fusil
Matando con locura y llorando

Verdes campos iban agonizando
De muerte se iban cubriendo
De sangre se iban pintando
El niño grande, ya soldado
Pensaba en su madre, en su tierra
De su cabeza solo salía espanto

Los días pasaban con desgano
Los pensamientos pesaban en el ánimo
El alma de lágrimas henchida quedaba
Su espíritu en lloros se desplomaba
El niño grande, ya soldado
Apretando su fusil crujía implorando

Bomba explotada, bala ligera
Que surca el espacio
Humo y llamas que suben al cielo
Rompiendo el alegre remanso
Maldición de hombre irreverente
El nombre del juego se veía muy extraño

Lloró la madre con dolor desgarrado
Se conmovió la tierra de sus hermanos
Un luto fantasmal quedó suspendido
Por el regreso de aquel inolvidable soldado
Trágico día para ser recordado

¡Maldita la guerra que se lo llevó!
Eran labios maternales descontrolados.

12 de abril de 2009 / Caguas, Puerto Rico

* * *

Se gana y se pierde

A un gran amigo que fue mordido
por los colmillos de la desgracia

En la ruleta de la vida
Todos somos viajeros involuntarios
Y entre Luna y Sol jugamos y apostamos
Nos llega la suerte, nos acongoja el fracaso
Hoy reímos, mañana en lágrimas estallamos.
Buscamos la suerte entre barajas y dados
Retamos el ocio para no perturbarnos
En una mano sostenemos la copa de vino
En la otra sostenemos la fe y el engaño
Así perdemos… así ganamos.

Un amigo jugó todas sus cartas
De forma atrevida levantó una pancarta
En ella leía: o lo gano todo, o me corto el brazo
Los dados se enfriaron, los naipes se atravesaron
Aquel amigo retiró de la mesa su cuerpo encorvado

Corrió a su casa como antílope alocado
Cayó de rodillas con lloro muy apenado
Lo había apostado todo y en la apuesta
Quedó su cuerpo crucificado
Aquella noche mi amigo sufrió humillado.

La suerte es frágil, pesado el engaño
Retamos la vida, el orgullo abrazamos
Si el despertar es honroso, entonces
El corazón es altamente halagado
Si la suerte nos es ingrata, entonces
La sangre mala nos delata.

En esta vida todos jugamos
La vida misma es juego validado
Días buenos se montan en nuestro carruaje
Días malos siempre los tenemos montados.

Fanfarronadas de la vida
Que le ponen precio a nuestras andanzas

Mi amigo, mi buen amigo
Hoy duerme en cama de harapos.

21 de mayo de 2009 / Caguas, Puerto Rico

* * *

Jaim Najman Bialik (Israel)
Mi canto / Shiratí


«¿Sabes tú de quién aprendí yo a cantar?...»
«... Aquel cantor fue el grillo, poeta de la miseria.
Se asemejaba el sábado a una jornada común;
la mesa sin "jalá" y el vino santificados,
y, en vez de los candelabros, empeñados,
la luz de magras velas pegadas en la arcilla
danzaba en las paredes. Siete niños hambrientos
rodeaban, somnolientos,
la mesa, y nuestra madre oía con angustia
los cánticos sagrados de añeja melodía.
Y, con el alma mustia,
y humillado, y vencido nuestro padre servía
pedazos de pan negro y de arenque salado
con un viejo cuchillo, de filo ya embotado.
Nosotros masticábamos el pan reseco y soso,
pan de la humillación, con lágrimas mojado
y tragado de prisa, con gesto vergonzoso.
Después, acompañábamos al padre en la canción
con muerto corazón y con vientre sonoro.
Mientras que nuestro grillo se unía a nuestro coro,
modulando su estrofa en su oscuro rincón».

Traducción: Rebeca Mactas de Polak

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El Holocausto fue la persecución y el asesinato sistemático burocráticamente
organizado de aproximadamente seis millones de judíos por el gobierno nazi.

En la degollación

«¡Verdugo! ¡He aquí el cuello! ¡Toma! ¡Corta!
Mátame como a un perro, con el hacha que aferra
tu mano, que un patíbulo es para mí la tierra.
!Corta!, que nuestra sangre poco importa.
¡Nuestro número es breve!, y la sangre vertida
del lactante y del viejo te salpique la blusa,
y la mancha de sangre no se borre en la vida».

«Si existe la Justicia, que de inmediato surja una señal.
Mas si cuando no pueda mirar la luz del día,
cuando muera, Justicia brillaría,
yo digo: "Para siempre se hunda su sitial,
y la maldad del mundo pudra al cielo y conmueva,
y tú, tú, el asesino, en tus sombríos crímenes
hártate, y en la sangre sacia la sed, ¡Abreva!».

«Y quién grite ¡Venganza!, sea maldito
que venganza a la sangre de un niñito pequeño
no la pudo inventar ni Satán, por más empeño.
Y así hendirá la sangre el abismo infinito,
así hendirá el abismo que negruras encierra,
y comerá las sombras, y roerá
los cimientos podridos de la tierra».

Traducción: Rebeca Mactas de Polak

El poeta nacional del Pueblo Judío: Jaim Najman Bialik

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Paul Celan (Francia)
Radix, Matriz

Como se habla a la piedra,
como tú
que estás uncida a mí
desde el abismo,
precipitada
desde una patria,
tú inmemorable,
tú en la nada de una noche,
tú en la noche encontrada.
Tú:
Desde entonces, cuando sólo mi ausencia,
desde entonces, cuando tú medías el campo a pasos, solo:
¿Quién,
quién fue aquel
linaje asesinado
erguido oscuramente en el cielo:
miembro y testículo?
(Raíz.
Raíz de Abraham. Raíz de Jesse. Raíz de nadie,
Oh, nuestra.)
Sí,
como se habla a la piedra,
como tú que te sirves de mis manos
para asir la nada;
así es todo lo que aquí está:
Este suelo fecundo
también se entreabre,
este ir
hacia abajo
es el de las coronas
que salvajemente florecen.

Poemas

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Rolando Revagliatti (Argentina)
El fotógrafo cargado

El fotógrafo velado
retoma la boreal enyesada
él dice aurora como diría mediodía
como diría de noche moriría
resulta que la piensa tanto
el fotógrafo virado
que la compone y la desnuda
la aspira, la seca, la turba, la hiende
él es fotógrafo siempre
modestamente
lo aplaca la lluvia lo enardece
insiste con el violeta
¿vieron?
a todo se lo encaja
matón el insurgente
y miren que les tira datos, caramba

El fotógrafo cargado
se saca sobreexpuesto
artista inconsumado
de la nueva desfiguración.

Obra / Poemas

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Liliana S. S.

Las begonias no hacen ruido al crecer
el compás no lo marca una sola muela
al calendario no lo fustiga un pie ni la sombra de un pie
el hemisferio no te saluda con sus embajadores
no importa si al incienso se lo huele con algarabía
lo que no se aprende con saliva se aprende con fuego

Con los peripatéticos no se jode
con los rufianes no se codea
con las aspas no se vuela
no se las mata con la indiferencia
ni a las reinas ni a las hadas madrinas.

Rolando Revagliatti / Bios

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Norma Segades


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Antonio López Medinilla (Chile)
Algo sé del Hallazgo

El encuentro
Como el reino,
Han de ser
Un tropiezo más-
El Zar del azar-
La necesidad
De transparencia
Es la suprema cobardía
Del Ángel,
Compañero hombre
(compañero ángel)-

Como espinar espirales
Como cardos en coro
Como jilgueros heridos
En jaulas de fino hueso-
Como tú no-

No debiste contestar,
Compañero ángel,
Y ocultar el costillar-

Arrodíllate, Zar Sapo,
Y croa ante ella,
No nacida,
Antes de recibir
Las alas de un nombre,
La señal de existencia,
El signo de la poesía-
El compromiso de la nube
Puesto que los ángeles lloran
Cuanto saben-

Lo perdido es
Demasiado humano-
Siempre se es
El único superviviente
De un holocausto impreciso-

La senda de la pobreza
En un mundo maravilloso-

Antonio López Medinilla

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Ian Welden (Chile / Dinamarca)
Cosas de hombres

Ahora mismo comería de tus frutos
jugosos, calientes húmedos de soportar
los días y en tu miembro rígido
onde se eleva tu esperma
mi boca florecería: Maritza Álvarez


OTELO EN EXILIO

Entiéndeme camarada
yo me la imagino allá abajo
donde yo no puedo ir
recién bañada y perfumadita
con su vestido escandaloso
su lunar y sus ojos
y todo eso
paseándose coqueta
cual reina del baile
espiándose de reojo
en las vitrinas
vocifeando sus deseos
de reir y volar
mientras los hombres urgentes
los machacones intransigentes
los lachos caprichosos
los ángeles y los mismos diablos
caen de rodillas a sus pies
y sus piernas desnudas
cargadas de frutas afrodisíacas
prohibidas por la ley
y las buenas cotumbres aquellas
dejan de existir
para ella
por ella
allá
abajo
donde
yo
nunca
más
puedo
ir.


EL PLATO DE LENTEJAS

Finalmente me decido
a comer
sentado aquí arriba
en la montaña de hielo
receloso
del Mar del Norte.
Y diviso su rostro
flotando
entre las verduras taciturnas
las legumbres somnolientas
las ingenuas manchitas de arroz
su rostro
cuánta alegría.

No se lo cuentes a nadie
vecino mío
pero no crées
que debería advertirle
que este humilde alimento
sin sabores ni sorpresas
que hoy mastico
con mis solitarias encías
un día lo cambié por ella
y por el Mar del Sur
en un trueque traidor
para siempre?


ALBUM ZOOLÓGICO

Ah! Esto de los amores
que se construyen con viento
y arenales
y se destruyen
y vuelven a construir
minuciosos
como hormigueros hirvientes.

Paseo por aquí
sabiendo cosas
secretos
quejidos de placer
aullidos de dolor
derrumbes
desamores
traiciones y fidelidades
que viven y mueren
y resucitan
para navegar o volar
por cunas y sillas mecedoras
bautismos y funerales
lechos tibios y dispuestos
o fríos y abandonados.

¡Ah los amores!
Que salen de sus madrigueras
cual ratas marsupiales
o rinocerontes multicolores
exigiendo enloquecidos
sus calientes selvas
ya perdidas para siempre.



Arte de Rómulo / Luis Royo

CICLOS

Muérdeme con potencia
sedúceme
me grita
rencorosa y cruel
sonriendo
parada ahí
en el umbrar de su ciclo
olvidando
una vez más
que su saña
está entre sus muslos
y no en el pobre triángulo
que cuelga hoy
entre mis piernas
tan cansado de ella.

ZARPAZOS

Astuta e imprudente
como una pantera morbosa
me envía zarpazos virtuales
a través del universo.
Ni siquiera una postal
a la antigua
o alguna foto amarillenta
que yo pueda tocar
y lamer.

Insultos que me desmoronan
porque soy un hombre humilde
nada más.

Te quiero confensar una cosa,
compadre.

Yo también conjugo
el verbo menstruar
y tengo tardes solitarias
y rincones oscuros
como cualquier animal frágil.

Lloro
en las plazas y supermercados
ocultando mis lágrimas
con algún periódico alharaquiento.

Y vuelvo al hogar sonriendo
a preparar la cena sagrada
como si fuera la última de tantas
y acuesto a los niños
una vez más.

Condoleeza Rice


ACTIVIDADES SECRETAS

No se lo cuentes a nadie
pero suave como una loma
se balancea sobre mí
riéndo cual diosa de la alegría
jugando a las escondidas
simulando ser la luna
camuflada en mis manos hambrientas.
Y así nos transcurre la vida
eufórica
llena de novedades exquisitas
mientras afuera cae la nieve vírgen
o sale el sol tan potente
y nacen crecen y mueren
y resucitan y vuelven a morir
ad infinitum los seres y las cosas
sin jamás interrumpir
esta religiosa actividad sorprendente
que reinventamos
dia tras dia
con total impunidad.


YO PECADOR

Yo pecador me confieso
fuí yo
el que lanzó el piano
desde el quinto piso
matándo al apacible vecino
del primero
mientras reparaba tranquilamente
su noble bicicleta oxidada.
Era un hombre demasiado bueno
siempre sonriendo y cantando
ayudando al prójimo
asistiendo a la iglesia
puntualmente los domingos
participando en reuniones
haciendo colectas para el África.

Lo hice de adrede
porque el cartero no me trajo
la carta de mi amada
y el sol no salió ese día
y el banco rechazó con soberbia
mi petición de préstamo
y la carrera armamentista
la crísis económica
el calentamiento global
las pestes
y el apocalipsis
amén.





LA LOBA FER0Z

Sabes, compañero,
que cuando abro mi ventana
temprano en las mañanas
al planeta fresco y jueguetón
ella ya está esperándome
cubierta de rocío
desnuda y frágil
sin paraguas
cual loba en celo
entera para mi.

EL ALMA VITAL

Con mi alma aún vital
tan llena de amores
hijas
mariposas y princesas
camino
por viejos paisajes
acuarelas
de mi juventud
pero me detengo aquí
donde hoy está ella
para darme cuenta
de que no tiene sentido
mirar hacia atrás.

EL PASEO

Escucha
el triste tintinear
de la chaucha solitaria
en el tarro del mendigo.
Mira
que van desfilando
las adoloridas putas
por los portales de vidrio.
Deténte
y deja pasar
a los narcolépsicos
con sus pobres ojos hueros.
Corre
que vienen las hordas
portando estandartes
clamando justicia.
Ian Welden

Dinamarca Mayo 2009
[Poemario]




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Carta de los lectores / Colaboradores de Sequoyah / 14 / 15 / 16 / 18 / Sequoyah 33 / 34 / 36 / 37

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