Julio 15, 2011 / Núm. 80. Nueva Etapa / Puerto Rico

Cuadro dell artista ruso Konstantin Vasiliev (1942- 1976), quien ha sido descrito como «sencillamente un buen europeo y un patriota ruso, e inevitablemente sentía admiración por los grandes hombres de la Historia de Europa y la humanidad nórdica, con un enorme conocimiento en mitologías y simbolismos, ya que de otra forma no podría haber logrado semejante obra».

SEQUOYAH / 78 / 79 / LIBROS / Colaboradores / SEQUOYAH

CONTENIDO 80

Javier Cercas
La tercera verdad: En torno a la novela

Miguel de Unamuno
Credo poético

Éktor Henrique Martínez
Mi credo poético
Atrae más un monte púbico que una filosofía
¿De dónde saca usted inspiración?
La inminente valentía del espíritu

Isabel Gattarello
sin título
sin título

Carlos López Dzur
¿Te das cuenta cómo vengo?
Te hablaré sobre el mundo
Ojos mesiánicos y señales
Para que sepas que estoy cerca
¿Qué más fuego y sangre has de ver?
Del mesianismo fatuo de los bipolares
Hay un plan mundial de mentirosos

Gigia Talarico
Réquiem
Inmortal
Tu recuerdo
Ilusión
Metamorfosis

Beatriz Iriart
Sagrarios y elegías
Decreto
Designio
Idus de Mayo

Edgar E. Ramírez Mella
Cuesta abajo... Pax vobis
Uno se entumece
Soy un terror

Celebrating Global Interdependence

Imagine
(Tikkun version of John Lennon's song)

Liliana Varela
Y tú volviste
Cuerpo y alma
Porque

Yolanda Molina Serrano
La ironía del neopacifismo

Konstantin Vasiliev (1942- 1976)
La dinastía del águila

Fanny G. Jareton
Etrog

Juan Manuel Pérez Álvarez
XVII

Ana lucía Montoya Réndón
lloro
Arde
Cristales rotos

Revistas amigas

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Foto cortesía de Cadena Ser del grupo PRISA Gran Vía, Madrid.

Javier Cercas (España)
La tercera verdad: En torno a la novela

La historia y la literatura persiguen objetivos distintos; ambas buscan la verdad, pero sus verdades son opuestas. La naturaleza de la novela es híbrida, sostiene el autor de Anatomía de un instante.

¿Qué es una novela? Una novela es todo aquello que se lee como tal; es decir: si algún lector fuese capaz de leer la guía de teléfonos de Madrid como una novela, la guía de teléfonos de Madrid sería una novela. En este sentido no hay duda de que mi libro Anatomía de un instante es una novela. ¿Lo es también en algún otro? No lo sé. Lo que sí sé es que a algunos lectores les ha parecido un libro raro.

Los géneros literarios se distinguen por el tipo de preguntas que plantean y por el tipo de respuestas que dan

Pero la pregunta novelesca queda sin respuesta o la respuesta es la propia pregunta, el propio libro

El 23 de febrero es una ficción colectiva, algo quizá sólo comparable a lo que representa el asesinato de Kennedy en EE UU. Quizá lo es. Anatomía explora el instante en que, durante la tarde del 23 de febrero de 1981, un grupo de militares golpistas entró disparando en el abarrotado Parlamento español y sólo tres de los parlamentarios se negaron a obedecer sus órdenes y tirarse bajo los escaños: el presidente del Gobierno, Adolfo Suárez; el vicepresidente, general Gutiérrez Mellado; y el secretario general del partido comunista, Santiago Carrillo.

Tratar de agotar el significado del instante en que esos tres hombres decidieron jugarse el tipo por la democracia —precisamente ellos tres, que la habían construido tras haberla despreciado durante casi toda su vida- obliga a indagar en sus biografías y en los azares inverosímiles que las unen y las separan, obliga a explicar el golpe del 23 de febrero, obliga a explicar la conquista de la democracia en España. La forma en que el libro lo hace es peculiar.

Anatomía parece un libro de historia; también parece un ensayo; también parece una crónica, o un reportaje periodístico; a ratos parece un torbellino de biografías paralelas y contrapuestas girando en una encrucijada de la historia; a ratos incluso parece una novela, tal vez una novela histórica. Es absurdo negar que Anatomía es todas esas cosas, o que al menos participa de ellas. Ahora bien: ¿puede un libro así ser fundamentalmente una novela? De nuevo: ¿qué es una novela?

2 La novela moderna es un género único porque diríase que todas sus posibilidades están contenidas en un único libro: Cervantes funda el género en el Quijote y al mismo tiempo lo agota -aunque sea volviéndolo inagotable-; o dicho de otro modo: en el Quijote Cervantes define las reglas de la novela moderna acotando el territorio en el que a partir de entonces nos hemos movido todos los novelistas, y que todavía no hemos terminado de colonizar. ¿Y qué es ese género único? ¿O qué es al menos para su creador?

Para Cervantes la novela es un género de géneros; también, o antes, es un género degenerado. Es un género degenerado porque es un género bastardo, un género sine nobilitate, un género snob; los géneros nobles eran, para Cervantes como para los hombres del Renacimiento, los géneros clásicos, aristotélicos: la lírica, el teatro, la épica. Por eso, porque pertenecía a un género innoble, el Quijote apenas fue apreciado por sus contemporáneos, o fue apreciado meramente como un libro de entretenimiento, como un best seller sin seriedad.

Por eso no hay que engañarse: como dijo José María Valverde, Cervantes nunca hubiese ganado el Premio Cervantes. Y por eso también Cervantes se preocupa en el Quijote de dotar de abolengo a su libro y lo define como «épica en prosa», tratando de injertarlo así en la tradición de un género clásico, y de asimilarlo. Dicho esto, lo más curioso es que es precisamente esta tara inicial la que termina constituyendo el centro neurálgico y la principal virtud del género: su carácter libérrimo, híbrido, casi infinitamente maleable, el hecho de que es, según decía, un género de géneros donde caben todos los géneros, y que se alimenta de todos. Es evidente que sólo un género degenerado podía convertirse en un género así, porque es evidente que sólo un género plebeyo, un género que no tenía la obligación de proteger su pureza o su virtud aristocráticas, podía cruzarse con todos los demás géneros, apropiándose de ellos y convirtiéndose de ese modo en un género mestizo.

Eso es exactamente lo que es el Quijote: un gran cajón de sastre donde, atadas por el hilo tenuísimo de las aventuras de don Quijote y Sancho Panza, se reúnen en una amalgama inédita, como en una enciclopedia que hace acopio de las posibilidades narrativas y retóricas conocidas por su autor, todos los géneros literarios de su época, de la poesía a la prosa, del discurso judicial al histórico o el político, de la novela pastoril a la sentimental, la picaresca o la bizantina. Y, como eso es exactamente lo que es el Quijote, eso es exactamente también lo que es la novela, y en particular una línea fundamental de la novela, la que va desde Sterne hasta Joyce, desde Fielding o Diderot hasta Perec o Calvino.

Más aún: quizá cabría contar la historia de la novela como la historia del modo en que la novela intenta apropiarse de otros géneros, igual que si nunca estuviese satisfecha de sí misma, de su condición plebeya y de sus propios límites, y aspirara siempre, gracias a su esencial versatilidad, a ser otra, luchando por ampliar una y otra vez las fronteras del género.

Esto es ya visible en el siglo XVIII, cuando sobre todo los ingleses se apoderan de la novela (o a los españoles se nos escapa literalmente de las manos), aprendiendo mucho antes y mucho mejor que nosotros la lección de Cervantes, pero se hace evidente a partir del XIX, que es el siglo de la novela porque es el siglo en que la novela pelea a brazo partido por dejar de ser un mero entretenimiento y conquistar un lugar entre los demás géneros nobles.

Balzac aspiraba a equiparar la novela a la historia, y por eso afirma famosamente que «la novela es la historia privada de las naciones». Años después Flaubert, a la vez principal seguidor y principal corrector de Balzac, no se conformaba con ello y, según es posible advertir aquí y allá en su correspondencia, se obsesiona con la ambición de elevar la prosa a la categoría estética del verso, con el sueño de conquistar para la novela el rigor y la complejidad formal de la poesía.

Muchos de los grandes renovadores de la narrativa de la primera mitad del siglo XX adoptan a Flaubert como modelo y, cada uno a su modo —Joyce regresando a la multiplicidad estilística, narrativa y discursiva de Cervantes, Kafka regresando a la fábula para construir pesadillas, Proust exprimiendo hasta el límite la novela psicológica-, prolongan el propósito de Flaubert, pero algunos, sobre todo algunos escritores en alemán —un Thomas Mann, un Robert Musil-, pugnan por dotar a la novela del espesor del ensayo, convirtiendo las ideas filosóficas, políticas e históricas en elementos tan relevantes en la novela como los personajes o la trama. Tampoco el periodismo, uno de los grandes géneros narrativos de la modernidad, se ha resistido al apetito omnívoro de la novela.

El New Journalism de los años sesenta pretendía, como afirmaba Tom Wolfe, que el periodismo se leyera igual que la novela, entre otras razones porque usaba las estrategias de la novela, pero el resultado no fue sólo que el periodismo canibalizó la novela, sino también que la novela -A sangre fría de Truman Capote, digamos- canibalizó el periodismo, digiriendo los recursos de éste y convirtiendo la materia periodística en materia de novela.

Épica, historia, poesía, ensayo, periodismo: esos son algunos de los géneros literarios que la novela ha fagocitado a lo largo de su historia; esos son también algunos de los géneros de los que, a su modo, participa Anatomía, un libro que, desde este punto de vista, quizá no quede más remedio que considerar como una novela, aunque solo sea porque, de Cervantes para acá, a este tipo de libros mestizos solemos llamarlos novelas. Por lo demás, vale decir que Anatomía no es por supuesto un libro aislado o excepcional; otros libros de autores contemporáneos exploran territorios colindantes con el suyo.

De hecho, la hibridación de géneros es, además de un rasgo esencial de la novela, un rasgo esencial del postmodernism. Borges, acaso el fundador involuntario del postmodernism, tardó casi cuarenta años en encontrarse a sí mismo como narrador, y lo hizo con un relato titulado El acercamiento a Almotásim que se publicó en un libro de ensayos, Historia de la eternidad, y que adoptaba la forma de un ensayo, la reseña de un libro ficticio titulado The Approach to Al-Mu'tasim.

Esta mezcla de ficción y realidad, de narración y ensayo, es lo que le abre a Borges las puertas de sus grandes libros. Así, en Borges el relato y el ensayo se confunden y fecundan; de igual modo lo hacen en determinados autores contemporáneos —de Sebald a Magris, de Kundera a Coetzee- que indagan en los confines del género y tratan así de expandir, o simplemente de colonizar por completo, el territorio cartografiado por el Quijote. En todo caso, a esa tarea de expansión o colonización del territorio de Cervantes quiere sumarse modestamente Anatomía, y esa es otra razón por la que el libro admite una lectura novelesca.

Pero no es la última; ni desde luego la más elemental. La más elemental es que yo soy ante todo un novelista, y que, aunque también he practicado el ensayo o la crónica, en este libro no he operado como un cronista o un ensayista, sino como un novelista: la estructura del libro es novelesca, muchos de sus procedimientos técnicos son novelescos, elementos esenciales de la narración, como la ironía o el multiperspectivismo, son consustanciales al género, igual que lo son la visión ambigua y poliédrica de la realidad que a través de ellos se ofrece; mi preocupación principal mientras escribía el libro, en fin, fue la forma, y un escritor en general -y un novelista en particular- es alguien concernido ante todo por la forma, alguien que siente que en literatura la forma es el fondo y que piensa que sólo a través de la forma es posible acceder a una verdad que de otro modo resultaría inaccesible.

Y hay más. Sin duda los géneros literarios se distinguen por sus rasgos formales, pero tal vez también por el tipo de preguntas que plantean y por el tipo de respuestas que dan. Así, las preguntas centrales que ante el golpe del 23 de febrero formularía un libro de historia, o un ensayo, podrían ser estas: ¿qué ocurrió el 23 de febrero en España?; o ¿quién fue en realidad Adolfo Suárez? En cambio, es muy improbable que un libro de historia o un ensayo formulase la pregunta central que formula Anatomía: ¿por qué permaneció Adolfo Suárez sentado en su asiento el 23 de febrero mientras las balas de los golpistas zumbaban a su alrededor en el hemiciclo del Congreso?

Para intentar responder a esta última pregunta son desde luego indispensables los instrumentos del historiador, del periodista, del ensayista, del biógrafo, del psicólogo, pero la pregunta es una pregunta moral; una pregunta muy parecida a la que se plantea, por ejemplo, Soldados de Salamina: ¿por qué durante la Guerra Civil un soldado republicano salvó la vida de Rafael Sánchez Mazas cuando todas las circunstancias conspiraban para que lo matase?

Dado que son preguntas morales, tanto la pregunta central de Soldados como la de Anatomía son preguntas esencialmente novelescas, y resultan impertinentes o carecen de sentido como preguntas centrales en un libro de historia o un ensayo. Pero además, como digo, un género literario no sólo se distingue por las preguntas que formula sino también por las respuestas que da a esas preguntas. Pues bien, al final de Soldados, después de la larga búsqueda en que consiste el libro, no sabemos por qué el soldado republicano le salvó la vida a Sánchez Mazas, ni siquiera estamos seguros de quién era ese soldado: la respuesta a la pregunta es que no hay respuesta; o mejor dicho: la respuesta a la pregunta es la propia pregunta, la propia búsqueda, el propio libro.

Lo mismo ocurre en Anatomía: después de la larga búsqueda en que consiste el libro, no sabemos por qué Adolfo Suárez permaneció inmóvil en su asiento mientras las balas zumbaban a su alrededor en el hemiciclo; durante la búsqueda, el libro responde desde luego a las preguntas que se hubieran hecho el historiador o el ensayista —por ejemplo: el 23 de febrero fue el principio de la democracia en España y el final del franquismo y de la Guerra Civil; por ejemplo: Adolfo Suárez fue un colaboracionista del franquismo y un trepador social y político convertido finalmente en héroe de la democracia-; pero la pregunta novelesca, la pregunta central, queda sin respuesta o, de nuevo, la respuesta es la propia pregunta, la propia búsqueda, el propio libro.

En suma: si es posible definir la novela como un género que persigue proteger las preguntas de las respuestas, esto es, como un género que rehúye las respuestas claras y unívocas y que sólo admite formularse preguntas que no pueden ser contestadas o preguntas que exigen respuestas ambiguas, complejas, plurales y en todo caso esencialmente irónicas, entonces, si es posible definir así la novela, no hay duda de que Anatomía es una novela.

3 Admitamos entonces que, tal vez, Anatomía de un instante es una novela. No hay duda, sin embargo, de que no es una ficción. ¿Significa esto que a fin de cuentas mi libro no es una novela? ¿Están obligadas todas las novelas a ser ficción? ¿Por qué no es una ficción Anatomía?

En marzo de 2008 yo llevaba más de dos años trabajando en una novela donde mezclaba ficción y realidad para narrar el golpe de Estado del 23 de febrero y el triunfo de la democracia en España a partir del mismo instante en torno al cual gira Anatomía. De hecho, por entonces acababa de terminar un segundo borrador de la novela, pero no estaba satisfecho con él: algo esencial fallaba y no sabía lo que era. Desesperado, para olvidarme unos días de mi novela fracasada me marché de vacaciones con mi familia.

Fue entonces cuando leí en un artículo de Umberto Eco que, según una encuesta publicada en el Reino Unido, la cuarta parte de los ingleses pensaba que Winston Churchill era un personaje de ficción. Y fue entonces cuando creí comprenderlo todo. El golpe del 23 de febrero es en España una ficción, una gran ficción colectiva construida durante los últimos 30 años a base de especulaciones noveleras, recuerdos inventados, leyendas, medias verdades y simples mentiras. La explicación de este delirio es compleja, pero guarda relación con un hecho simple: el golpe del 23 de febrero fue un golpe sin documentos o sin eso que gran parte de la historiografía suele llamar documentos, de manera que los historiadores han dejado el trabajo de contar el golpe a los propios golpistas, a periodistas con muchas prisas y pocos escrúpulos y a la fantasía popular, con el resultado de que durante décadas han circulado impunemente por España las más disparatadas versiones del golpe.

Una gran ficción colectiva, repito, algo quizá sólo comparable a lo que el asesinato de Kennedy representa en Estados Unidos. Eso es lo que creí comprender durante aquellas vacaciones. Eso y también, de inmediato, que escribir una ficción sobre otra ficción era una operación redundante, literariamente irrelevante; lo que podía ser literariamente relevante era realizar la operación contraria: escribir un relato cosido a la realidad, desprovisto de ficción, despojado de todas las novelerías, leyendas y disparates que a lo largo de tres décadas se habían ido adhiriendo al golpe. Y eso es lo que en definitiva intenta hacer el libro (y de ahí que su primera frase sea la frase de Eco).

Partiendo del principal y casi único documento del golpe de Estado -la grabación televisiva de la entrada de los golpistas en el Parlamento, un documento tan evidente que nadie lo ha considerado un documento y que en mi opinión es sin embargo la guía mejor para entender aquellos hechos-, Anatomía trata de contar el golpe del 23 de febrero y el triunfo de la democracia en España con la máxima veracidad, como los contarían un historiador o un cronista, aunque sin renunciar por ello, insisto, a determinados instrumentos y virtudes de la novela, ni por supuesto a que el resultado sea leído como una novela.

4 ¿Significa esto que, a mi juicio, la novela puede contar la historia mejor que la historia? ¿Significa que la novela puede sustituir a la historia? Mi respuesta es no. La historia y la literatura persiguen objetivos distintos; ambas buscan la verdad, pero sus verdades son opuestas: según sabemos desde Aristóteles, la verdad de la historia es una verdad factual, concreta, particular, una verdad que busca fijar lo ocurrido a determinadas personas en determinado momento y lugar; por el contrario, la verdad de la literatura (o de la poesía, que es como llamaba a la literatura Aristóteles) es una verdad moral, abstracta, universal, una verdad que busca fijar lo que les pasa a todos los hombres en cualquier momento y lugar.

Es cierto que Anatomía persigue al mismo tiempo esas dos verdades antagónicas, porque busca una verdad factual, que atañe sobre todo a determinados hombres de la España de los años setenta y ochenta, pero también busca una verdad moral, una verdad que atañe sobre todo a quienes, con un oxímoron, el libro denomina héroes de la traición, esos individuos que, como los tres protagonistas del libro —Suárez, Gutiérrez Mellado y Carrillo: dos antiguos franquistas y un antiguo estalinista-, poseen el coraje de traicionar un pasado totalitario para ser leales a un presente de libertad por el que, llegado el caso, en el instante decisivo, aceptan jugarse la vida. Y asimismo es cierto que, visto así, como un libro que ambiciona reconciliar las verdades irreconciliables de la historia y la literatura, Anatomía puede parecer, además de un libro raro, un libro contradictorio, otro oxímoron.

Quizá también es eso: un libro donde, idealmente, la verdad histórica ilumina a la verdad literaria y donde la verdad literaria ilumina a la verdad histórica, y donde el resultado no es ni la primera verdad ni la segunda, sino una tercera verdad que participa de ambas y que de algún modo las abarca. Un libro imposible, dirán ustedes. No digo que no.

Pero me pregunto si no serán los libros imposibles los únicos que merece la pena intentar escribir, y si un escritor puede aspirar a cosechar algo mejor que un fracaso decente; también me pregunto si yo hubiera buscado la verdad histórica del 23 de febrero si los historiadores no hubieran olvidado hacerlo, o si no la hubiesen considerado irrelevante o inasequible, regalándome así la posibilidad de este extraño libro. Sea como sea, una cosa es segura: yo sólo soy un novelista, no un historiador, y es posible por ello que incluso en Anatomía, donde he buscado con el mismo empeño dos verdades opuestas, la verdad histórica esté al servicio de la verdad literaria, y que ambas nutran aquella tercera verdad conjetural. No lo sé. Lo que sí sé es que, de ser así, ésta sería quizá la razón definitiva para considerar Anatomía una novela. Pero que eso también lo decida el lector.

[NOTA DEL EDITOR: Nacido en Ibahernando, España, en 1962, quedó fascinated porla literatura de Jorge Luis Borges y decidió hacerse escritor. Desde 1978. Javier Cercas es profesor de Literatura Española en la Universidad de Girona, España. Colabora a menudo con la edición catalana de El País y su suplemento dominical. Por dos años trabajó con la University of Illinois, recinto de Urbana-Champaign en los EE.UU.. Su novela El soldado de Salamis (2001; fue traducda al inglés por Anne McLean, 2003].

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Miguel de Unamuno: Tomado de Casa de paso

Miguel de Unamuno (España)
CREDO POÉTICO

Piensa el sentimiento, siente el pensamiento;
que tus cantos tengan nidos en la tierra,
y que cuando en vuelo a los cielos suban
tras las nubes no se pierdan.

Peso necesitan, en las alas peso
la columna de humo se disipa entera,
algo que no es música es la poesía,
la pesada sólo queda.

Lo pensado es, no lo dudes, lo sentido.
¿Sentimiento puro? Quien en ello crea,
de la fuente del sentir nunca ha llegado
a la vida y honda vena.

No te cuides en exceso del ropaje,
de escultor, no de sastre es tu tarea,
no te olvides de que nunca más hermosa
que desnuda está la idea.

No el que un alma encarna en carne, ten presente,
no el que forma da a la idea es el poeta
sino que es el que alma encuentra tras la carne,
tras la forma encuentra idea.

De las fórmulas la broza es lo que hace
que nos vele la verdad, torpe, la ciencia;
la desnudas con tus manos y tus ojos
gozarán de su belleza.

Busca líneas de desnudo, que aunque trates
de envolvernos en lo vago de la niebla,
aún la niebla tiene líneas y se esculpe;
ten, pues, ojo, no las pierdas.

Que tus cantos sean cantos esculpidos,
ancla en tierra mientras tanto que se elevan,
el lenguaje es ante todo pensamiento,
y es pensada su belleza.

Sujetemos en verdades del espíritu
las entrañas de las formas pasajeras,
que la Idea reine en todo soberana;
esculpamos, pues, la niebla.

«Credo poético», Miguel de Unamuno (Poesías, 1907)

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Tomado de Alma de poetas

Éktor Henrique Martínez (México)
MI CREDO POÉTICO

Creo en la poesía
en la poesía
como grito de luz en la pupila
creo en la poesía
en la poesía
como lengua de viento que sopla en los oídos
creo en la poesía
en la poesía
como un carnaval de caprichos e intuiciones

Creo en la poesía
de los secretos de las alcantarillas
creo en la poesía
que predica los milagros de una puta
creo en la poesía
que apacigua fieras embravecidas
creo en la poesía
que no cree en el lenguaje poético

Y a pesar
que el canto de un gallo
pueda ser algo más poético que la misma poesía
de todas formas creo en la poesía
y amo este método gutural que habla sin palabras
como amo mis ronquidos
que también son poesía
lluvia de fonemas indescifrables

Y creo en la poesía
porque sin ella
no hubiera podido santificar mis pesadillas
los salmos de mi turbulencia •

Ektor Henrique Martínez

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Atrae más un monte púbico que una filosofía

¡Qué poderoso es el dios-pene! Dos personas apenas se conocen y al cabo de un rato terminan «ensartadas de la vida». La calentura concupiscente no tiene patria ni límites morales. Siempre sucede así, la carne domina. El amor es instintivo, bestial, cuestión de lubricantes. El sexo empieza por la boca, por eso saludamos de a besito. Las personas cuando se conocen apenas se hablan, son perezosas en el parlar. Las atrae más un monte púbico que una filosofía.

El Charkito / Bitácora

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¿DE DÓNDE SACA USTED INSPIRACIÓN?

Ha fenecido lo más cabrón
que el poeta es un peligro para el establo social
pues les diré que ya se le comenzaron a pandear las piernas
como las niñas que cumplen sus quince abriles
dándole las mismas vueltas a la noria de ideas platónicas
que el poeta es un peligro para el establo social
repugiña y grita la falsía de la letra escrita y cantaora
semen y explosiones ovularias / sintaxis hambrienta
cut-ups del corazón / el alma no tiene la culpa de tanta cursilería
poetas y licenciados versos y reversos
¿qué transa con cultura del México pobretón?
trinchera de nopal muro de la tortilla
soñé que una hormiga y un elefante hacían el amor
encantamiento de amnesia y anonimato
con orejas de trapo pirrurris y proletarios
cobardes que lloran su valentía
se asombran pero no hacen nada
algo anda mal kafkallescamente hablando
jipitecas de ayer yupis de hoy
poetas cumbiancheros y metaleros que cantan mal las rancheras
parásitos de visión purgadamente aristotélica
se revuelcan como diablos mojados con agua bendita
historia recién parida ¿alguien quiere romper la prisión de su cuerpo?
mejor hijo de puta conocido que boludo por conocer —dijo el Andrés
decir lo que no se puede decir / ya no cabemos en la vida
somos guiñapos existenciales machos cósmicos imitadores de Sísifo
rellenando los huecos de la nada en el paisaje putrefacto
creación exnihilo para quitarle las joyas al muerto o finiquitar el asunto
¿de dónde saca usted inspiración para escribir tantas pendejadas? •

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LA INMINENTE VALENTÍA DEL ESPÍRITU

«Este que vez, engaño colorido,
que del arte ostentando los primeros,
es una necia diligencia errada, es un afán caduco y,
bien, mirado, es cadáver, es polvo, es sombra, es nada»
Sor Juana Inés de la Cruz

Evolución de los primates
este hogar es marxista-leninista-maoísta
y de pensamiento gramsciano
no se acepta propaganda democrática burguesa
ni de otro bando similar
basuras mentales que contaminan el cerebro
imaginemos los privilegios que el futuro nos reserva
la iniciativa se llama —a veces— resignación
fábrica de mitos a rango de idiosincrasia
manceba
daifa
o barragana
como primer dato en la conciencia púber
claro que antes ya había secreciones: Capulina y los Polivoces
pedantes sabelotodos
deflagraciones en los cachetes de la India María

Hechicería y magia ceremonial como origen de la iglesia católica
superchería que no guarda distingo con el infierno mismo
incinerar por decreto de la militancia divina
crucifijo
biblia
y rosario
ante la intransigencia del error y el pecado
empresa de santos y medianera de las gracias
agrupación militar de ultraderecha clan ultraconservador
cruzadas de Cristo rey financiando el alumbramiento
Coparmex,
los Tecos de la UAG,
el Yunke,
Ramón Plata Moreno
carnavalización de las heteroglosias
hacer el mal no basta, hay que hacerlo bien
porque un mal mal hecho es una vergüenza
perpetuaciones absurdas de una fe desbarrancada
ahora los escritores trabajan en favor del panismo
no hay conciencia culpígena sólo divina intercesión
acaso algunos acentos peyorativos para simular aversiones

Si las cosas se dijeran por su nombre las palabras fueran efectivas
con la novedad que ahora llaman destino a los órganos genitales
ayer leí en un periódico que un fulano y una fulana
unieron sus destinos
ay, la bestia negra de la congoja
actualizada en el alma como presencia abstracta
ay, esos problemas de la intertextualidad
época dorada del travestismo lingüístico
nuevo arquetipo de moralidad: sermón religioso por la pantalla
y el intelectual ha de ser el sebo
o la carnada para enganchar a la presa
dirigente político fetichizado que domina y es dominado
por los designios de la plutocracia texana y el Opus dei
y el parasitismo cultural en aras del rocstarismo
la aristocracia morralera en el redondel de los tontoculos
como si la idea creara la realidad

Muchos se farolean de marxistas
o militantes de la emancipación subversiva
pero los pasos que dan están medidos
por la cadena que los maniata al copyright
a la hipóstasis del hedonismo y la corrupción
desollar y diseccionar la expresividad de las palabras
quieren evadir la suciedad política
usando como parapeto la «sensibilidad» del hecho literario
están obligados a frenar el curso de las ideas
cuando el pensamiento los conduce a la herejía

—ya no, antes sí

Ahora el fascismo prohíbe guardar silencio
el mercado global ha secuestrado la conciencia
no importan la manifestaciones rebeldes
mientras no se agiten las aguas
así se presagia la inminente valentía del espíritu
persistente sensualidad en el íntimo espacio
fría e incisiva inteligencia
cursilonada del hombre de letras como extraña magdalena
la desgracia de ser inteligente
en papel cuché del más bajo gramaje
los «eméritos» pululan en las glorias de la new left
hipócritas e incongruentes
ocultando lo que les perjudica y publicando lo que les conviene
que admitan que son consecuentes
con las doctrinas rastreras de la derecha empresarial

—pero qué ocurrencias

Un informe metafísico sobre la nada
brillantes cabezas devanándose la sesera
la neutralidad como amenaza histórica
por eso dan prioridad a los asuntos estrictamente culturales
seudoposición de libre pensador
abstracta emoción, despreocupación y nihilismo
llevan en los genes el talento de los superhombres nietzscheanos
influidos por la res cogitans del Chapulín colorado
turbulencias indecentes y postulados de Warren Buffett
en la extensa paternidad de la filosofía del Chavo del ocho
tres personajes distintos y un solo dios verdadero: el dinero •

CHARKITO POEISIS

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Isabel Gattarello (Argentina)
sin título

destiérrame
levanta tus ojos grises
y destiérrame
me iré con un solo brazo
o una pierna

destiérrame de mí
de mis malditas agonías
de esta sucia agua que brota bajo la piel
del ahullido de los perros

quítame de este rebaño
de corderos rabiosos
de animales castrados
del pasado de uñas largas

al fin
aún muerta
tendré otra manera de ver

16 de junio de 2011

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sin título

Soy yo
que camino dejándome llevar,
con el corazón emboscado
en la jornada
y los pasos dilatados del cemento.

Sin distinguir lo cercano
o lo ajeno
vivir callada en alarido
hacer de sol junto a mi sombra.

Soy yo que asumo,
el ancho espacio de mi vida
que quedó en el pasado,
como fuego apagado entre las piedras.

Soy yo gritando,
tu soledad de mí
y de la hartura de tus ojos
que no cesa.

Ya no quiero mis ojos con cadenas,
retengo de mi historia lo acertado
el resto...
lo condeno a mil años.

13 de junio de 2011 / Isabel Gattarello

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Carlos López Dzur (Puerto Rico)
¿Te das cuenta cómo vengo?

«Wellsprings of the great deep will burst forth and the floodgates of the heavens will open»: Genesis 7:11

«Join them together into one stick, so that they are one in your hand... Thus says God the Lord: Behold, I will take the children of Israel from among the nations into which they have gone, and will gather them on every side, and bring them to their own land. I will make them one nation in the land upon the mountains of Israel. One king will be king over them all, and they will no longer be two nations, and no longer divided into two kingdoms»: Ezekiel 37:17, 21-22

¿Te das cuenta cómo vengo
y la gente me espera de otra forma?
Como gota de agua que baja de una rama,
como chorrillo de húmeda contextura
cada noche, o bien en la mañana.
Sin pretenderme evento noticioso
ni espectáculo que se anuncia con trompetas,
bombos y parafernalias y no subo
sobre rojas alfombras ni poso con celebridades.

Bajo hasta una hoja de verde anchura.
Brinco sobre un pétalo de flor que parezca mejilla
y me deslizo hacia esos seres poéticos
que entienden al mesías y les converso
que el mesías es el proceso que es,
lento, evolucionario, histórico acontecer
que se cuaja y lo aloja en las aguas
hasta que vengan días
(ese instante del tiempo)
de ver las dos espigas,
florecidas y colaboradas,
dos naciones en una.

¿Te das cuenta que para hablar sobre naciones
es precisa la visión de las Fuentes,
es preciso gente que observe el rocío
menos gigantesco o visible
que los mares, la Vara de Ezequiel,
las voces de la Tortuga y la Paloma,
José y David, reyes de Samaria nacidos
de la tribu del primero, reyes de Judea,
descendientes de la tribu de David?

Oye lo que Ezequiel predijo cuando sólo mostró
una vara y no dos y la dio como ejemplo de Tikkun:
Este es el mundo. Un sólo reino.
Una sola vara. Un sólo corazón.

Carlos López Dzur

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Cortesía: Flickr.com

Te hablaré sobre el mundo

Te hablaré sobre el mundo con la metáfora
de la gota de agua que parece morir sobre la Tierra
desecada por el sol muchas veces y siempre vuelve;
fluye por ríos del planeta; cae en cascajo
y se absorbe, pero sube como vaor a los cielos;
sabe estarse en lo alto como nube.
Junta a muchas gotas, se afana y lava la roca,
otras, tan constantes y pacientes son, que perforan
y empujan sedimentos, se esconden en subsuelos.
Sólo si la llamas, mana y brota.

Nunca la gota está quieta.
Nadie danza y llora y se afana y sonríe
más que la gota de agua; nada conoce mejor
el abismo que ella; nada se conjunta con más belleza
que el manantial cristalino y fluyente; o la cascada,
pero a nadie se maldice más que a ella.

A nadie se ignora más que al agua del pantano;
pero el agua baja. Es el mensajero
para el cuerpo. Es la puerta de la victoria
y el exito en la carne.
Es el 70% de todo lo que eres.

Llámala Tu Hatzlajá (éxito)
cuando triunfes; llámala Tu Brijá,
la humildad de Dios que bendice tus rodillas
durante la oración de los Patriarcas
(Amidá) cuando cantes «Modim anajnu laj»
y te inclines y postres.

Frag. de Conversación con una gota de agua

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Ojos mesiánicos y señales

«The world is then flooded with lower Wisdom which rises
from below, and upper Wisdom which descends from above»:
Eliyahu de Vilna

Cuando veas mis ojos mesiánicos,
mis fluídos circulantes que te gotean el alma,
cada célula en tu cuerpo, esferas y vacuolas,
e interfases e interticios del bíos,
agradece que ha venido el agua,
siete veces más amor que entropía,
siete veces más orden que caos
siete veces más luz.

Cuando veas mis ojos mesiánicos,
imagina ese halo de llama; esa estructura
hecha de Jashmal, amor de HaShem,
fuego del corazón del Altísimo,
fuego dentro de estrellas de la Desideralia.
Imagina el Gran Menorah del infinito y la Octava vela
del Milagro y dí ante los tiempos de presente
por venir, «Bendito sea el Beit HaMikdash»:
que es mi cuerpo personal,
que es mi planeta, el Mundo,
que es mi Jardín y mi morada,
cada posible Sión que me ofrezca
monte en el espacio, Claror visible
en que el Olam me vea,
porque hay instantes de baja, terrestre,
natural sabiduría, en que no se observa
el Zohar, mi espacio sincrónico de esplendores
y no soy todavía Sabiduría enaltecida
del mundo manifiesto.

Cuando veas mis ojos mesiánicos,
recuerda que converso sobre el mundo
con lenguaje más puro. Ruach Hakodesh
es entonces mi presencia en tu lenguaje,
me sabes en tu sangre, me sabes siete
veces agua y siete veces brazos
de Tu Candelabro:
el Mesías es siete veces tus ojos
aunque tengas la nación en dos mitades
y tu mundo corrompido como mala guarida
del porcentaje de demonios y opresores.

Cuando veas mis ojos mesiánicos
es que la Eterna Fuente no te olvida, encendedor
de la vela, y puedes llamarte Shalhevet-kah,
Llama de HaShem. Copa de vino para separar
los días de Espera y las horas mortales
de las horas divinas. El espíritu de Mensaje
te viene. Conversará el Hacedor contigo
y vendrá como la gota sobre la rama
de tu azucena, como la lágrima de Mem
que compadece, como inquieto punto
blanco de la Llama...

De libros de Carlos López Dzur

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Para que sepas que estoy cerca

«And it shall come to pass afterwards, that I will pour out my Spirit upon all flesh; and your sons and your daughters shall prophesy. Your old men shall dream dreams, your young men shall see visions»: Joel 3

Para que sepas que estoy cerca y doy auxilio
cada instante, que enciendo bien tu pabilo
de Vela de Hashem y humedezco
con amor tu alma, siete veces me aceito
como combustible de tu Candelero,
me defino en la bendición del Amidá
y te convido:
«Muévete así, no estés quieto del todo.
Haz como yo cuando te miro...
que me deslizo a verte».

Danza y canta conmigo, Carlos,
como Abraham canatara en Caldea
cuando no tenía patria y el quería mundo
y simiente, voz en el Tikkun Olam.
«Baruj atá A. Maguén Avraham.
Baruj atá A. hatov shimjá uljá naé lehodot».

Como aquel que vio el mundo oscuro
y en caos, pero ya fue Ruach Elohim, espíritu
que sobrevolaba sobre las aguas, has de confiar
en mí, porque tu siete décimas de peso por el agua
sobrevuelo; tu sangre me ata y me llama.
Si no me veas yo te veo; tú, poeta,
canta aunque nadie te oiga ni te converse
ni comprenda tus palabras;
pero dí, Ruach Hakodesh, bienvenido
en tal forma, gotita de agua,
te bendigo mensajero de rocío.
Guía de Tikkun, conversa conmigo
sobre el mundo y díme si son posibles
maravillas porque ya no soporto
lo jodido.

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¿Qué más fuego y sangre has de ver?

«And I will exhibit wonders in the heavens and on the earth - blood and fire, and pillars of smoke; the sun shall be turned into darkness, and the moon into blood, before the coming of the great and the terrible day of the Lord»: Joel 3

¿Qué más fuego y sangre has de ver?
¡ya la sabes, la víste, la examinas como restaurador.
La estudias de tus siglos y otros siglos.
Lo que vengo a decir es lo hermoso, consolante.
El mundo tiene que danzar como tú,
inclinarse en cómodo rito de hishtajvayá
– postrarse dulcemente cuando le diga que la sociedad
se mece entre el bello y complejo propósito
de mis indicaciones y el borde de este caos,
naufragio, desolador simulacro,
donde la brijá del opresor lo humilla.
Pero, ¿cuál crees que es el Día Terrible
del Señor si no el que ya has vivido y te harta?
No vendrá ningún señor.
No bajará caballos de salvación
ni habrá señales en la amplitud de los cielos.
No creas esa mierda / el Big Bang ocurrió
y Ruach Elohim protegía el mundo
y el abrió los Altos manantiales
y agua bajó a lo profundo y el creó
como Menorah la plenitud del Universo
y en tí, en todos, puso la llama y billones
de años luz para que advenga en medio del caos.
Oye cómo aquel que me llama su proceso,
voz de la Gota de Agua, hizo el mundo:
infinitamente creativo, innovador,
danzante, autoregulante, con espacios de fractals
entre sus componentes, aún en silencios
cuánticos, subatómicos, dialécticos
de complejidad infinita; pero...
él quiere que me conozcas
como una gota de agua,
como el dulce sabor de vino,
como una Llama que se apaga
en la copa; pero que el Día que descubras
su gozo / su Amor / su Danza
arde para siempre.

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Cortesía Samson Blinded. Org

Del mesianismo fatuo de los bipolares

No ofrezcas, encendedor de la Vela de HaShem,
fantasías de mesianismo fatuo,
agendas de poder para el Fin de los Días
a los esquizofrénicos y a los bipolares
que dominan el mundo.
El Día Terrible del Señor / Ruach Elohim,
es que el mundo de la Luz es eterno
y la oscuridad finita. No hay día terrible
de Armagedón; lo jodido ya se ha vivido
y lo que vale conversar sobre el mundo
es el Canto de la Bendición.

Entonces, canta por alegría la Amidá
de los Patriarcas y la danza del éxito
porque el Mesías es Hatzlajá.
Conversa de la Tortuga y la Paloma
a los Niños del presente
porque el Futuro es que vean lal Menorah
y la Octava Luz de la Vela:
«Baruj atá A. hatov shimjá uljá naé lehodot».

El Día Terrible es que el totalitarismo se ha sofisticado
y no queremos creerlo, día terrible que yo venga
año con año, segundo por segundo,
y me pose sobre el pétalo de tus hibiscos
y pase inadvertido, que no salgas a verme,
tú, voz y ojos de quien me escribe salmos.

Carlos López Dzur

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Hay un plan mundial de mentirosos

Hay un plan mundial de mentirosos, juegos
de Gog / Magog / colección de espigas secas de Israel
y Judá, hijos irreconciliados como vasijas rotas,
varas que dicen que han de doblarse
sin unidad ni fruto para siempre.
De la corporatocracia y su hegemonismo
son los tronos y su élite no quiere al mesías
que viene del modo que vengo
como insignificante gota de rocío,
como nimia llama
a la que no adivinan secretos.

... pero ésto es lo que soy cuando desciendo
desde la Eterna Fuente: cpn mi gota de agua,
mi humilde llama, mi presencia.
En medio de la transformación del planeta
ofrezco la sencillez de los Días Terribles del Final,
¿quién comprende? ¿Quién si no el oyente
(el más honesto) oye la plegaria que cantas,
encendedor de llama,
quién sino el que danzaría con el ritmo
que yo deslizo en la rama, producirá la realidad
que me explica y aquello que deseamos
para el mundo? Que el Estado deje de ser
una máquina, presuntamente democrática,
mas, sin embargo, opresiva, nefaria, mentirosa.
Que la pobreza económica e intelectual
no quite el gozo de vernos, ni destruya el ecosistema,
biosistemas, la Madre Tierra, el Candelero
de los siete brazos,
espacios para conversarnos, querernos.
que la explotación y la desigualdad,
la clase política y el sistema consumista
que forjara a los cínicos, permita al fin algo más.
Unidad sin dependencia de combustibles fósiles
e interminables guerras, unidad
sin el capitalismo corporativo
que nos da la globalización,
incapacidad para dirigir al planeta
por días oscuros
sin plan sustentable
de salud social y progreso del pobre.

Carlos López Dzur / Blog personal

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Gigia Talarico
Réquiem

Serena la noche
tiende su manto
fresco y silencios
sobre la inocente.
Rendida dormita
la novia
su velo enredado
en un surco de olvido.
Son años
de quieto letargo
en su lecho
de frescas promesas
la esposa
a la espera
del soplo de vida.

Blog

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Inmortal

Perdida estoy
en esta cueva
de inmortal olvido
desde que la borrasca,
en nombre de los dioses,
como en una broma más
en la vida de nadie
sopló sobre mi historia
arenosa lápida
sin texto.
Vagando la mirada
entre póstumos encuentros
espero rebelde
que la ausencia
abandone mi cuerpo
y así de nuevo
reptar imperturbable
en busca de
mis alas.

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Tu recuerdo

Ondulante y etéreo
corre el tiempo
y te busco entre los pliegues
de un curioso ropaje
de imágenes
robadas a la ausencia.
Un gesto que se escapa
y vacilante
cae el deseo herido
en el hocico
inocente y feroz
de la conciencia.

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Ilusión

No recuerdo
si se fue una noche fría
o si fue un amanecer cálido,
más bien creo que entonces
no quise dejarla ir,
me aferré a ella
desesperada y ansiosa,
tratando de robarle
hasta el último instante,
como si de su partida
dependiera mi existencia.
Se fue una mañana clara
con sus mejores galas,
huidiza y seductora partió.
La ilusión es un
ave migratoria,
dorada y trasparente,
un pájaro que viene y se va.

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Metamorfosis

La vi partir,
desnuda y sorprendida
me dejó.
Opaca
y vacía de mí,
partió.
El viento ligero
la levantaba en ondas,
flameaba y se alejaba
entre las nubes
delgada y trasparente.
Ligera me siento
y la sonrisa
pasea nonchalante
entre mis labios,
mientras veo alejarse
en la distancia,
camino del archivo
de memorias,
una piel vacía
finalmente.

En: Ángeles de Fuego. Editorial Torre de Papel, Colección Poesía. Bolivia, Santa Cruz de la Sierra, 2005.

[NOTA DEL EDITOR: La bitácora Las Elecciones y Afinidades Afectivas de Bolivia dice sobre Gigia Talarico: «Nació en Santiago y tiene nacionalidad Italiana, pero vive en Santa Cruz de la Sierra, Bolivia, país que la adoptó y donde tiene empeñado el corazón. Es Licenciada en Arte y tiene Maestría en Educación Universitaria, enseña arte.Tiene varios libros de cuentos infantiles publicados, entre ellos, Comiendo estrellas (Punto y coma), El Caracol Gigante (Andrés Bello ABC, Santiago de Chile), Los tres deseos (Municipalidad de La Paz), Un puñado de Sueños (Alfaguara), La maleta de Esperanza (La Hoguera). Ganó el 1er. premio de la Reforma Educativa 1997, categoría 8 años y tiene una mención en poesía. Tiene dos poemarios publicados, Ángeles de Fuego y Púrpura, además, otro en preparación, estos poemas, pertenecen a éste último. En abril, durante la feria del libro de Buenos Aires, la editorial PROA presentó La nouvelle / La Sonrisa Cortada, en coedición con la editorial La Hoguera].

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Beatriz Iriart (Argentina)
SAGRARIOS Y ELEGIAS

El paso doblegado
ante la arena enemiga.
El ánfora y Bach se conjugan
en la geometría del cuerpo.
Las druidas condenan
la ira azul que te circunda.
Modelan vidas y muertes
culpas
laberintos
y los casilleros de tu extraño linaje.

© Beatriz Iriart

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DECRETO

Cuando partas
los cipreses no llorarán
sobre tu tumba
porque no habrá tumba
sólo recuerdos.

© Beatriz Iriart

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DESIGNIO

Clío dictamina
que las raíces
me transmitan su tristeza.
El tiempo declara
que la tierra
se torne árida
y el cemento se burla
de las sinfonías
que componen mi averno.

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IDUS DE MAYO

Busco en el silencio de este antro
la tarde ausente de la infancia,
la respuesta tenue de los libros,
el despertar del mortal letargo
para intentar poetizar
entre gritos y espantos
milenariamente predestinados.

© Beatriz Iriart

[NOTA DEL EDITOR: La poeta contribuye a las bitácoras y revistas literarias Escritoras Unidas, Letras / Uruguay, Letralia y nuestra revista Sequoyah].

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Edgar E. Ramírez (Puerto Rico)
Cuesta abajo... Pax vobis

Es una lástima, a mi no me escribáis para que juzgue, de todas formas hay mucho calor en ambos rumbos; no sé, se me escapa que las ‘banalidades’ se conviertan en la única forma de conoceros, es un lujo que colegas como vosotros grandes os dignéis a compartir... (tal vez una gran rabieta). [Con mi pequeña y graciosa persona] aunque sea una sola vez, esas inolvidables y terribles riñas de divinos poetas, Sea la paz!. Imaginaros el verbo vocinglero y tristemente sexual, por donde surco la noche a punto de claudicar al verso, jajaja... nada, todos estamos tan encojonados (y en mi caso triste) que nos laceramos... Bueno es, que esto sólo ha sucedido entre nosotros Y ya yo së ... ya yo sé lo que pasa… Anacoretas, tenemos que salir una noche a Bailar..Juntos...Y aaaa bbbeber par de birras Y reírnos alguna vez mas alto que los truenos…Considero esto apremiante ya que inevitablemente trabajamos lengua a lengua para lo mismo— La posible evolución del ser humano—.

Abrazos, yo feliz casi sería poder, sin pudor, como en un correo eléctrico hablaros y serviros y añoñaros…Mala mía por entrometío, pero llevo dos días escuchandoos -si soy mudo exploto —.
Ciao Besos y abrazos...

Sin creerlo —por eso luchamos el verbo- rememoro aquello de Alberti, en Sobre Los Ángeles. No hay entrada en el cielo para Nadie Desde mi Aguada. Cariños Edgar Ramírez

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UNO SE ENTUMECE

Uno se entumece. Mantiene, no os creáis, el corazón dispuesto para los buitres
Pero uno se pudre, poco a poco, con estos aluviones de días y arenas y calores
Escuchando las oropéndolas negras y los estorninos pintos
Que estremeciendo Al aire
hacen respirar mis muertas emociones
y ahora ya comprendo a Juan Ramón
Quedarán los pájaros cantando

Uno, sólo cuando va pasando, se detiene
a escuchar el imperceptible canto de las aguas,
De las aves, de los planetas, el cerrar de las ventanas
y esos pasos de los que fueron primero con la sombra.

Uno se entumece y se resiste sin embargo,
eso debe ser la vida impenitente, que no se cansa,
esperando cada día tu sonrisa
con la primera albada de aquel gallo
que le pica los ojos a la muerte en la mañana.

De NOSTALGIADEROS

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Camuflaje de Cerrati

SOY UN TERROR

Soy un terror para el dolor,
Soy ese tiempo que se hizo cuarzo inamovible.
La cosquilla intermitente en la venida.
El gran caimán de la galera donde se cabecea por un do de cigarrillo,
De pecho do de pecho que no te tengo,
Mientras las ratas de la sacristía se comen la púrpura
Que hiede de castrados y entonces esa nube Mayakovsky,
En ese tren de las derrotas:
Estupor de alcobas y callejones miserables
Y aún así la brisa entre mis piernas:
Frío polar, salitre.
No me importa nada ya:
Lararí larará tararí, lari lari, lararí larará.

Nada es verdad nada es mentira.
Hay un precipicio en cada noche,
Un abismo en esa cama,
Un infierno de aquel lado, témpano
Donde te quieren y te quejas luego,
Donde te veo,
Con el pie helado de esas noches donde miento
Atiborrado de ese coco rancio de la vida.
Mientras, la bacanal sin fin en el séptimo edén se inflama
Desbastando al mar que escupe babas negras;
Ángeles cenicientos del Corán y sus infectos higos,
Podridos prepucios de siniestros y piojosos profetas

Del libro Púrpura

[Nota del editor: Edgar E. Ramírez Mella nace en San Sebastián del Pepino, Puerto Rico, el 15 de julio de 1954. Estudió literatura comparada; es pintor y poeta. Ha participado en numerosas exposiciones colectivas, y fue becado por el 'National Endowment For The Arts y el Instituto de Cultura Puertorriqueño para presentar su primera muestra individual: 'Ordinary Works/Cotidiano'... Durante sus tiempos universitarios fue cofundador y coeditor de las revistas literarias, Lagarto Verde y Detrás De La Pared (CAAM). Su poesía ha aparecida en revistas de México, Santo Domingo y Puerto Rico. Aparece en dos antologías poéticas de su país, Pulso De Poesía (1981-90) del 1990, y la laureada: El Límite Volcado (Poesía de la generación del 80)del año 2000, Isla Negra editores; también participa como en la antología del foro Sensibilidades (otoño-invierno 2002) de Alternativa Editorial, Ourense, España. Actualmente prepara una recopilación de sus poesías, El Veneno, y retoca su Marginalia; sus poemarios La Tentación De La Palabra y Máquina Emotiva permanecen aún inéditos].

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Celebrating Global Interdependence

Part of the cherished myth of this country is the notion of the rugged individualist who makes his own way (the rugged individualist is almost always male in this myth) without anyone else’s help. This image was never true. Even on the frontier, people relied on their neighbors, on the animals that provided their food, and later on those who built and operated the railroads, bringing supplies to frontier towns.

Today it is even less possible to be a rugged individualist. We can’t drive on a road, operate an appliance, run water, or make a phone call without benefiting from the work of countless other human beings, some here in the United States and some in other parts of the world.

With the advent of a deeper understanding of how our global environment works, and with the increasing integration of the economies of all countries into a global economy, we’ve come to see that our well-being is linked to the well-being of everyone else on the planet.

Our well-being depends on their well-being, and their well-being depends on our well-being. We are all fundamentally interdependent. And we’ve learned the same thing about Nature — when we pour poisons into the air, the ground, or the oceans, those toxics eventually come back to hurt us and other people around the world, just as when they do the same it ends up hurting us and not just people who live near them. Yet the ideal of individualism persists, and we’re encouraged to act as if we need no one else, no community support.

I’d like to invite all attendees to take some time now to comment on the ways you see the archetype of the self-sufficient individualist influencing your own lives or the life of our country. [Conduct small group discussions.]

Despite the persistence of this individualist mindset, our impact on others and theirs on us is huge, and manifests not only in personal and cultural terms but also in relationship to economic and political conditions.

Today, close to 3 billion people (half the people in the world) live on less than $2 a day, and close to half of that number live on $1 a day. Huge numbers of people are starving or very hungry, even as we are reading this and preparing for a good meal and playful celebration. Is it any wonder that some of these people, and those who care about them (even if they themselves are not poor), are very angry at the way the world’s politics and economics get set up?

We don’t think it is good or legitimate when anger gets expressed in violent ways. But we also have to take some responsibility for benefiting from a world order that is so unfair and so cruel. According to United Nations figures, somewhere between 20,000 and 30,000 children under the age of five will die today, and again tomorrow, and again the next day, because they don’t have the food and basic medical supplies that could have kept them alive. That’s over 12 million children a year — the equivalent of two Holocausts per year!

We in the Network of Spiritual Progressives want to change all this, both by changing the terms of global trade agreements so that they work on behalf of the poor and the hungry, and by establishing (first in the United States, and then in all the advanced industrial societies) a Global Marshall Plan that would allocate between 1 percent and 2 percent of our Gross Domestic Product each year for the next twenty years toward the goal of ending once and for all domestic and global poverty, homelessness, inadequate education, and inadequate health care.

On this celebration of our interdependence, we want to reaffirm our shared commitment to these goals and commit to working with the Network of Spiritual Progressives on best ways to achieve these goals. We are proud that our idea for the Global Marshall Plan was introduced into the House of Representatives as House Resolution 157 by Hon. Keith Ellison (the first Muslim in the House) and was co-sponsored by Hon. Emmanuel Cleaver, Hon. Barbara Lee, Hon. James Moran, Hon. John Conyers, Hon. Dennis Kucinich, and others. The list is growing — ask your represenative in Congress to become a co-sponsor by contacting the office of Keith Ellison.

The key to our alternative, what we call the Strategy of Generosity, is our commitment to re-establish trust and hope among the peoples of the world so that we might begin to reflect and act coherently on ending world poverty in our lifetimes and saving the global environment from the almost certain destruction it faces unless we reverse our policies and give highest priority to protecting the earth. Instead of asking, «What serves the interests of American economic and political geo-power best?» we want a foreign policy that asks, «What best serves all the people on this planet and best serves the survival of the planet itself?»

A world divided by nationalist struggles and vain fantasies of dominating the resources of the earth on behalf of one or a few of the more powerful nations must be recognized as increasingly insane and self-destructive for the human race. Yet very many decent and moral people, having been talked into accepting the current construction of politics as the given within which one must work, end up participating in this insanity and calling it “realistic.

We are calling for a Strategy of Generosity to replace the Strategy of Domination as the best path to Homeland Security. Building that Strategy of Generosity requires that we reconnect with the human capacity to recognize the other as an embodiment of the sacred, or, in secular language, as fundamentally valuable for who they are and not as only instrumentally valuable for what they can do for us.

Recognizing the other as sacred reflects a pre-reflective, pre-nationalist connection between people — and that must become the center of our campaign for peace and environmental sanity. The bonds of caring among human beings can and must be fostered by our policies.

We wish to foster an ethos of caring and love for others because it is ethically and spiritually right to do so, not only because it is instrumentally the only sane policy for saving the planet and saving the lives of our children and grandchildren.

Our celebration of Interdepedence Day is an important part of the process of building a new consciousness. For that reason, we need to ask each other now to make a pledge to spend some time this summer taking around our petition of support for the Global Marshall Plan and for the Environmental and Social Responsibility Amendment to the U.S. Constitution. We ask you to spend time collecting signatures of endorsement, getting your congressional representatives and U.S. senators to back these measures (they are around now for a week), plus getting everyone you know to sign the Global Marshall Plan and the Environmental and Social Responsibility Amendment petition.

Our interdependence with the world goes is deep and dramatic. Every human being on the planet is valuable, created in the image of God, fundamentally deserving of love, caring, kindness and generosity.

We know that there is a huge cultural and intellectual richness in the variety of cultures, religions, spiritual practices, music, literature, and shared wisdom of the societies that make up our world. On this Interdependence Day, we not only commit to helping improve the material conditions of the rest of the world, but also to learning from the rest of the world. We approach this task in a spirit of humility, aware that we in the United States have sometimes appeared to the rest of the world as a big bully and not as a society genuinely interested in sharing its cultural and intellectual and material gifts or in learning from others about their own particular cultural and spiritual heritages.

The impression of arrogance is particularly intense at this historical moment when the war in Iraq and the attempts by the U.S. to manipulate other countries is so visible to many of the people on our planet, but it will be a problem even after we stop the war in Iraq.

We want to communicate to the peoples of the world our own deep sorrow and repentance at the ways that our wonderful country has taken wrong turns in its foreign policy, and the ways that it has acted with arrogance and insensitivity to the needs of others, and supported an economic system whose insensitivity to the needs of the environment and its preaching of “me-first-ism” and looking at everyone with a «what’s in it for me?» consciousness has already done immense damage.

We are happy to celebrate this Interdependence Day on Independence Day for the United States.

If you choose to model a July 4 celebration on this holiday guide, we invite you also to incorporate songs from the NSP July 4 song sheet, which includes alternative lyrics for songs such as America the Beautiful and Imagine.

Network of Spiritual Progressives
• 2342 Shattuck Avenue, Suite 1200, Berkeley,
CA 94804 • Phone: 510-644-1200 • info@spiritualprogressives.org

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Imagine
(Tikkun version of John Lennon's song)

Imagine there’s all goodness … It’s easy if you try
No Hell below us … Above us only sky.
Imagine all the people … Living for today
Imagine there’s no countries … It isn’t hard to do
Nothing to kill or die for … And no oppression too
Imagine all the people … Living life in peace
You, you may say I am a dreamer … But I’m not the only one
I hope someday you’ll join us … And the world will be as one.
Imagine no possessions … I wonder if you can
No need for greed or hunger … A sisterhood of man
Imagine all the people … Sharing all the world …
You, you may say I am a dreamer … But I’m not the only one
I hope someday you’ll join us … And the world will be as one..
Imagine love is flowing … No scarcity of care,
Holiness surrounds us … The sacred everywhere
Imagine awe and wonder … Replacing greed and fear
You may say we’re all dreamers, … But we’re not the only ones
TIKKUN and Spirit soaring … And the world will live as one!

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Liliana Varela (Argentina)
Y tú volviste

Y tú volviste
como la capa mustia de albaricoque helado
como la llama fresca
encerrando negruras.

El corazón deletrea lo que no dicta la razón,
rescatar el tesoro que de las manos se escapa

Y volviste
de repente
atrapado entre redes de pescadores sin mar
abismado de lunas sin cielo
atizado de soles sin cenit.

Volviste a mis brazos
al cálido encierro de un amor desmedido

30 de Jun, 2011 / Liliana2011

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CUERPO Y ALMA

La buscaron día y noche desnudando ríos
y violando bosques; levantando cada partícula de suelo
con la esperanza de encontrarla.
Finalmente allí estaba: de cara al cielo, inmóvil, nívea.

La lloraron entre oleadas de blasfemias
contra el verdugo de aquellos tiernos días;
la enterraron blanca de pecados
entre huracanes de dolor.

No supieron que no era ella quién dormía
en el rocoso manto; habían hallado
su cuerpo solamente, pero no su alma.

© Liliana Varela

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PORQUE

Porque sembré espinas
y coseché llagas
porque amase tempestades
viajando en remolinos de errores
porque fui causa y fin de mi propia existencia
y bebí la vida de a sorbos sin saciar la sed
porque doblé la felicidad tirándola a un lado
y me jacté del amor que lloró su adiós.

Será la nada
la cuna en que meza mis sueños
agujero negro
devorando lo que nunca existió.

Será el vacío
la nave en que cruce el alma
/hacia algún destino
/que tal vez ni exista.

© Liliana Varela

[Nota del editor: Liliana Varela Se dedica a la docencia desde 1988, profesora de Ciencias Biológicas y Químicas. Cursó tres años de la carrera de Abogacía y dos años de Licenciatura en Genética. Actualmente es una de las moderadoras del foro poético Muestrario de Palabras. Escribe cuentos y poemas. En septiembre de 2006 editó su primer libro de cuentos Cuentos Varios con la editorial Dunken. Edita junto con otros autores la revista digital del grupo Muestrarios / Palabras al Sol.].

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Yolanda Molina Serrano (Puerto Rico)
La ironía del neopacifismo

Al soneto de José de Diego le escribí su contrapartida posmoderna, que los nuevos pacifistas siguen al pie de la letra:

En la fila del desempleo

Ah, puertorro, si el gobierno te abate
si la frustración tu mente enloquece;
haz como los judíos en el 30: ¡Resígnate!
o como sapo en la carretera: ¡Aplástate!

Ignora, medita, calla, detente, escápate,
párate, siéntate, silénciate, opácate...
Como buen seguidor: ¡Apendéjate!
y como buen asimilado: ¡Márchate!.

Del huracán de los despidos
haz de llorar como niñito triste
y aceptarlo, como cobarde sin empuje.

¡Acobárdate! ¡Agáchate! ¡Duérmete!
Haz como el avestruz en la tierra: ¡Escóndete!
o como el nuevo pacifista: ¡Desármate!

[NOTA:Yolanda Molina Serrano, profesora de la UPR, Utuado. «Qué pena que las gestas de nuestros héroes nacionalistas sólo sirvan para festivales, canciones y camisetas. Los nuevos héroes que nos mandan a emular son Ghandi, Martin Luther King, y la Madre Teresa. En otras palabras, está prohibido levantarse en armas y reclamar lo que nos pertenece; y aquellos que una vez lo hicieron, como Rafael Cancel Miranda, Lolita Lebrón, Irving Flores y Filiberto Ojeda, y otros, deben ser borrados de los anales de la historia revolucionaria. Ahora todo se va a ganar con la paz, el pacifismo, y el sano entretenimiento. ¡Arriba los boca abajos!»].

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Para disfrutar la obra de Konstantin Vasiliev visite: Lenguaje del Arte

Konstantin Vasiliev (1942 - 1976)
La dinastía del águila

Konstantin Vasiliev nació el 3 de Septiembre de 1942 (Virgo), en plena II Guerra Mundial, en Maykop, una población del extremo sur de Rusia, al lado del Cáucaso, poco después de ser tomada por los alemanes. Tuvo talento pictórico desde muy temprana edad, y sus padres hicieron lo que pudieron para que su potencial no sufriese trabas. Lo mandaron a estudiar a la Academia de Arte de Moscú, pero eran los años 50, el régimen imponía sus directrices en el arte y Vasiliev no lo aceptaba, por lo cual prefirió estudiar en la Escuela de Arte de Kazán. Allí se especializó en decoración de escenarios teatrales, lo cual bien puede ser la causa de sus obvias afinidades wagnerianas. Acabó como maestro de arte en Vasilievo y después como diseñador de una fábrica, trabajando ocasionalmente para la Fundación de Arte de Kazán y participando en diversas exposiciones artísticas.

Su obra, que abarca más de 400 piezas, como un canto a Rusia, sus batallas y su historia, a la mitología eslava y germánica, a las tierras del Este, a la Naturaleza y a la humanidad nórdica.

Vasiliev murió trágicamente en 1976, atropellado por un tren. Tenía tan sólo 34 años, y por desgracia, como pasó con Mozart, el mundo jamás sabrá a qué cotas de creación artística hubiera podido llegar si hubiese continuado vivo hasta nuestros días.

Sin duda, la mayor polémica girará en torno a la filiación ideológica del artista. Tenemos escenas ambiguas representantes de la II Guerra Mundial, glorificación

de los héroes rusos tanto antiguas como modernos, sospechosos tributos a Napoleón y a Federico Barbarroja, glorificación de la mitología germánica, de las runas y de las facciones nórdicas, y un sorprendente autorretrato del pintor. El artista era sencillamente un buen europeo y un patriota ruso, e inevitablemente sentía admiración por los grandes hombres de la Historia de Europa.

Realmente es un tributo a Europa y la humanidad nórdica, este hombre tenía un enorme conocimiento en mitologías y simbolismos, ya que de otra forma no podría haber logrado semejante obra que hay que saber interpretarlos un poco.

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Fanny G. Jaretón (Argentina)
ETROG

Veet tzará hi LeIaacob, umimena ivashea

Marcada en mis Honduras con las arrugas de la destemplanza
a camino corto por bien recibido, Hadar hermoso se haga
cuando el largo engaño me hizo de tu Lobo
la más bien de las criaturas.

Aun así el Oketz tallo, que talló sobre mi frente
Quién la más desventurada
si tus cicutas de aire solapado
levantaron el estandarte de Cobre en la serpiente
para que se mire a Dios con Temor reconocido en el Ojo.
Para que sea la medicina del respeto la transmutación en Orden.
Para que sean los dos pilares tolerancia y honor
por la cual merecida Torre, la cercana al Pitum,
en línea opuesta a los opuestos.

Porque de Milagro me Hiciste.
De tu costilla costado que aún persigue la duda.
¿Qué falta te hacés que me haces para tu desequilibrio?
Si traducir se hace como la traición a la Lengua,

Entonces, envolveme con palabras de silencio.
Soplame con tu ruaj de intensas pasiones.
Aluzyamame como una muñequita Golem
que despierta al capricho de tu Celoso cuidado,
tal Diamante en la orfebrería de tus besos.

Ser recto, sí, pero no quebrado,
así como el bambú sabio de humanidades,
así como el Árbol de Vida en el ramalaje de Piedad y Fuerza.
Tenso acomodo para que el Ser Pie no te deje anclado.
Para que pueda con la Jakiká del grabado
curar la enfermedad que por vos me prevalece
reconfortame con pasteles de pasas,
reanimame con el mordisco de manzana,
con el Etrog de la verdadera primicia,
con el aroma que bulle de los poros apurados

por el mercurio que de rama amaste entre mis piernas.
Porque estoy enferma de amor te lo pido:
sea de tu planta la shemIshá de tu cosecha.
La que se Guarda en plegaria de corazón encendido.

1. «Veet tzará hi LeIaacob, umimena ivashea»: En el mismo sufrimiento está la salvación.

2. Para que el «Etrog» sea considerado como «Hadar» (hermoso) éste habrá de estar formado por una superficie ahondada y con arrugas (no lisa como el limón).

El Oketz o tallo deberá estar hundido y sumergido, el cuerpo del Etrog creciendo alrededor de él.

La formación correcta del cítrico será similar a la de una torre, siendo su parte inferior amplia, mientras que su parte superior, la cercana al Pitum, habrá de reducirse gradualmente, en forma triangular. El «Pitum» y el «Oketz» deberán estar exactamente en línea opuesta, de manera tal que el "Etrog" sea recto y no curvo o doblado.

3. «Jukáh» comparte también raíz con «jakikáh», que es grabado. Esto es, un dibujo indeleblee tallado en el cuerpo que lo acoge para siempre. Explica el Nó'am Elimelej que esta contigüidad semántica (entre el estatuto y el grabado) viene a alertarnos acerca de que toda mitsváh y todo estudio de Toráh producen una marca en el hombre, una marca que tiene que ver con dotarle de forma nueva y superior, que en determinada etapa te hará capaz incluso de sanar enfermos.

4. Reconfórtenme con pasteles de pasas,
reanímenme con manzanas,
porque estoy enferma de amor.

Del Cantar de los Cantares

5. «Etrog»: es un fruto cítrico típico, originario del Medio Oriente.

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Juan Manuel Pérez Álvarez
XVII

Te voy a mostrar la Biblia de las cosas,
el Libro de la Memoria.
Ya estaba antes de todo,
pero tú vuelves a la vida sus frases.
Tú le das sentido a su labrada inteligencia
cuando te colocas en el centro de la casa
y la casa surge desde dentro de ti.
Te das poca importancia cuando crees que eres una parte
del magnífico todo,
y no te das cuenta de que eres todo
convertido cada día en cada parte.
Esos cimientos de expresión para ti se escribieron
y tú mismo los escribes cada vez que te expresas.
No digas que la Biblia de las Cosas
es un refugio ajeno a tu corazón.

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Ana lucía Montoya Réndón (Colombia)
LLORO

¿ves que lloro?
sí, tambien llora el río
y en sus aguas revuelvo su llanto con el mío

llora el Día
cuando entre nubes se arrebuja el Sol
y su llanto lava corolas encendidas

de sentimiento también lloran los sauces
y el susurro de su ramas es plañido

¿ves?

lloro y no bebes de mis lágrimas
que humectarían felices
tantas palabras secas de sentido

junio 30 2011

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ARDE

arde como incienso
el aire la besa enamorado
esta del otro lado donde ve
lo intrincado del pensamiento
cadena preciosa las almas afines

vértigo impetuoso
le invita a dar el salto
hasta ese sitio donde solo vive la Luz
donde las sombras son un dulce lecho
donde el placer en delirio entrepernado
acosa por amancebar a los desamparados

octubre 2010 / Ana lucía Montoya Réndón

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CRISTALES ROTOS

mantram repetido
en espasmos palpitantes
acosa estertores y desahucia alegrías

ahogada entre fluidos
empecinada grita:
-dame alientos nuevos
corona mis desvelos
acomoda mi silencio
en el arrullo de la alberca
y nadie vea el color de ese llanto /
tejido de tristeza
que reptando posesivo
por laberintos de preguntas
de tan solo una respuesta:
-son ónices brillantes sobre filudos pómulos
que salobres corretean sobre ilusiones débiles
acompañados de agónicos sonidos
ésos, venenosas puntas de cristales rotos

junio 2011 / De Ana Lucía Montoya en Muestrario


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Junio 30, 2011 / Núm. 79. Nueva Etapa / Puerto Rico

[NOTA DEL EDITOR:Tras cumplirse 140 años del nacimiento de Mahatma Gandhi, su autobiografía «Mis Experimentos con la Verdad» continúa siendo un «bestseller» con ventas anuales de 200,000 copias, «even in these rapidly changing times». Gandhi, considerado el Padre de la Nación en la India moderna, murió asesinado y la revista Foreign Policy incluye su nombre encabezando la lista de siete meritorios candidatos que no ganaron el Premio Nobel de Paz, aún mereciéndolo. Entre los mencionados destaca Mahatma Gandhi y Eleanor Roosevelt, Vaclav Havel, Ken Saro-Wiwa, Sari Nusseibeh y Liu Xiaobo. El Secretario General de las Naciones Unidas, Ban Ki-moon ha dicho que el legado de No-Violencia de Mahatma Gandhi «es un símbolo perdurable de esperanza en la derrota del creciente número de fuerzas hostiles que amenazan el m8undo moderno»].

SEQUOYAH / PREVIO / LIBROS / COLABORADORES


CONTENIDO 79

Eduardo Galeano
Prohibido cantar

Mahatma Gandhi
Una filosofía de vida
Carta de Gandhi a Adolfo Hitler

Elisabet Cincotta
Nos inventamos
Canción de cuna para el niño que guardas dentro
Tanguera

Beatriz Iriart
Ansias
Yo estuve
El escultor
Números
La exposición
Alfa y omega
Conclusión
Mieses

Fanny G. Jaretón
Tienda de encuentro

Josefina Fidalgo
Jauria desquiciada

Francisco Antonio Ruiz Caballero
La Melodía Envidiosa / rela6to

Juan Manuel Pérez Álvarez
IX. Hoy me ha dicho Apolo...

Luis Tulio Siburu
La desnudez de los árboles
Vida... ¿Me estás siguiendo?

Leopoldo Marechal
Descubrimiento de la Patria

Carlos López Dzur
Una plegaria por Tijuana
Tras salir del Arroyo de las Palmas
Lágrimas de cocodrilo
(Frag. de la novela «Las Hienas»
de Carlos López Dzur)

Nat Gaete
La Palabra

Matilde Marín
En torno a Shirin Neshat: Una platea vacía

Leslie Palti
La muerte reciente de Jorge Semprún: Entrevista sobre el holocausto y el europeísmo

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Eduardo Galeano (Uruguay)
Prohibido cantar

Desde el año 1234, la religión católica prohibió que las mujeres cantaran en las iglesias.

Las mujeres, impuras por herencia de Eva, ensuciaban la música sagrada, que sólo podía ser entonada por niños varones o por hombres castrados.

La pena de silencio rigió, durante siete siglos, hasta principios del siglo veinte.

Pocos años antes de que les cerraran la boca, allá por el siglo doce, las monjas del convento de Bingen, a orillas del Rin, podían todavía cantar libremente a la gloria del Paraíso. Para buena suerte de nuestros oídos, la música litúrgica creada por la abadesa Hildegarda, nacida para elevarse en voces de mujer, ha sobrevivido sin que el tiempo la haya gastado ni un poquito.

En su convento de Bingen, y en otros donde predicó, Hildegarda no sólo hizo música. Fue mística, visionaria, poeta y médica estudiosa de la personalidad de las plantas y de las virtudes curativas de las aguas. Y también fue la milagrosa fundadora de espacios de libertad para sus monjas, contra el monopolio masculino de la fe.

Tomado del Blog de Silvia Loustau / Mar de Plata / Argentina

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Mahatma Gandhi (India)
Una filosofía de vida

Sé firme en tus actitudes y perseverante en tu ideal.
Pero sé paciente, no pretendiendo que todo te llegue de inmediato. Haz tiempo para todo, y todo lo que es tuyo, vendrá a tus manos en el momento oportuno.

Aprende a esperar el momento exacto para recibir los beneficios que reclamas.
Espera con paciencia a que maduren los frutos para poder apreciar debidamente su dulzura.

No seas esclavo del pasado y los recuerdos tristes.
No revuelvas una herida que está cicatrizada.
No rememores dolores y sufrimientos antiguos.

¡Lo que pasó, pasó!

De ahora en adelante procura construir una vida nueva, dirigida hacia lo alto y camina hacia delante, sin mirar hacia atrás. Haz como el sol que nace cada día, sin acordarse de la noche que pasó. Sólo contempla la meta y no veas que tan difícil es alcanzarla. No te detengas en lo malo que has hecho; camina en lo bueno que puedes hacer. No te culpes por lo que hiciste, más bien decídete a cambiar. No trates que otros cambien; sé tú el responsable de tu propia vida y trata de cambiar tú.

Deja que el amor te toque y no te defiendas de él.

Vive cada día, aprovecha el pasado para bien y deja que el futuro llegue a su tiempo. No sufras por lo que viene, recuerda que «cada día tiene su propio afán».
Busca a alguien con quien compartir tus luchas hacia la libertad; una persona que te entienda, te apoye y te acompañe en ella. Si tu felicidad y tu vida dependen de otra persona, despréndete de ella y ámala, sin pedirle nada a cambio.

Aprende a mirarte con amor y respeto, piensa en ti como en algo precioso.

Desparrama en todas partes la alegría que hay dentro de ti. Que tu alegría sea contagiosa y viva para expulsar la tristeza de todos los que te rodean. La alegría es un rayo de luz que debe permanecer siempre encendido, iluminando todos nuestros actos y sirviendo de guía a todos los que se acercan a nosotros.

Si en tu interior hay luz y dejas abiertas las ventanas de tu alma, por medio de la alegría, todos los que pasan por la calle en tinieblas, serán iluminados por tu luz.
Trabajo es sinónimo de nobleza.

No desprecies el trabajo que te toca realizar en la vida. El trabajo ennoblece a aquellos que lo realizan con entusiasmo y amor. No existen trabajos humildes. Sólo se distinguen por ser bien o mal realizados.

Da valor a tu trabajo, cumpliéndolo con amor y cariño y así te valorarás a ti mismo.
Dios nos ha creado para realizar un sueño.

Vivamos por él, intentemos alcanzarlo. Pongamos la vida en ello y si nos damos cuenta que no podemos, quizás entonces necesitemos hacer un alto en el camino y experimentar un cambio radical en nuestras vidas.

Así, con otro aspecto, con otras posibilidades y con la gracia de Dios, lo haremos.
No te des por vencido, piensa que si Dios te ha dado la vida, es porque sabe que tú puedes con ella.

El éxito en la vida no se mide por lo que has logrado, sino por los obstáculos que has tenido que enfrentar en el camino.

Tú y sólo tú escoges la manera en que vas a afectar el corazón de otros y esas decisiones son de lo que se trata la vida. «Que este día sea el mejor de tu vida».

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Carta de Gandhi a Adolf Hitler

Algunos amigos me han instado a escribirle en nombre de la humanidad. Pero me he resistido a su petición, porque me parecía que una carta mía sería una impertinencia. Con todo, algo me dice que no tengo que calcular, y tengo que hacer mi llamamiento por todo lo que merezca la pena.

Está muy claro que es usted hoy la única persona en el mundo que puede impedir una guerra que podría reducir a la humanidad al estado salvaje. ¿Tiene usted que pagar ese precio por un objetivo, por muy digno que pueda parecerle? ¿Querrá escuchar el llamamiento de una persona que ha evitado deliberadamente el método de la guerra, no sin considerable éxito? De todos modos, cuento de antemano con su perdón sihe cometido un error al escribirle.

Yo no tengo enemigos. Mi ocupación en la vida durante los últimos treinta y tres años ha sido ganarme la amistad de toda la humanidad fraternizando con los seres humanos, sin tener en cuenta la raza, el color o la religión.

Espero que tenga usted el tiempo y el deseo de saber cómo considera sus actos una buena parte de la humanidad que vive bajo la influencia de esa doctrina de la amistad universal. Sus escritos y pronunciamientos y los de sus amigos y admiradores no dejan lugar a dudas de que muchos de sus actos son monstruosos e impropios de la dignidad humana, especialmente en la estimación de personas que, como yo, creen en la amistad universal. Me refiero a actos como la humillación de Checoslovaquia, la violación de Polonia y el hundimiento de Dinamarca. Soy consciente de que su visión de la vida considera virtuosos tales actos de expoliación. Pero desde la infancia se nos ha enseñado a verlos como actos degradantes para la humanidad. Por eso no podemos desear el éxito de sus armas.

Pero la nuestra es una posición única. Resistimos al imperialismo británico no menos que al nazismo. Si hay alguna diferencia, será muy pequeña. Una quinta parte de la raza humana ha sido aplastada bajo la bota británica empleando medios que no superan el menor examen. Ahora bien, nuestra resistencia no significa daño para el pueblo británico. Tratamos de convertirlos, no de derrotarlos en el campo de batalla.

La nuestra es una rebelión no armada contra el gobierno británico. Pero los convirtamos o no, estamos totalmente decididos a conseguir que su gobierno sea imposible mediante la no colaboración no violenta. Es un método invencible por naturaleza. Se basa en el conocimiento de que ningún expoliador puede lograr sus fines sin un cierto grado de colaboración, voluntaria u obligatoria, por parte de la víctima. Nuestros gobernantes pueden poseer nuestra tierra y nuestros cuerpos, pero no nuestras almas. Pueden tener lo primero sólo si destruyen por completo a todos los indios: hombres, mujeres y niños.

Es cierto que no todos podrán llegar a tal grado de heroísmo, y que una buena dosis de temor puede doblegar la revolución; pero eso es irrelevante. Pues si en la India hay un número suficiente de hombres y mujeres que están dispuestos, sin ninguna mala voluntad contra los expoliadores, a entregar sus vidas antes que doblar la rodilla ante ellos, habrán mostrado el camino hacia la libertad de la tiranía de la violencia. Le pido que me crea cuando digo que encontrará usted un inesperado número de tales hombres y mujeres en la India. Durante los últimos veinte años han estado formándose para ello.

Durante el último medio siglo hemos estado intentando liberarnos del gobierno británico. El movimiento por la independencia no ha sido nunca tan fuerte como ahora. El Congreso Nacional Indio, que es la organización política más poderosa, está tratando de conseguir este fin. Hemos logrado un éxito muy apreciable por medio del esfuerzo no violento. Estamos buscando los medios correctos para combatir la violencia más organizada en el mundo, representada por el poder británico.

Usted le ha desafiado. Ahora queda por ver cuál es el mejor organizado: el alemán o el británico. Sabemos lo que la bota británica significa para nosotros y las razas no europeas del mundo. Pero nunca desearíamos poner fin al gobierno británico con la ayuda de Alemania. En la no violencia hemos encontrado una fuerza que, si está organizada ,sin duda alguna puede enfrentarse a una combinación de todas las fuerzas más violentas del mundo. En la técnica no violenta, como he dicho, no existe la derrota. Todo es «Vencer o morir» sin matar ni hacer daño.

Se puede usar prácticamente sin dinero y, claro está, sin la ayuda de la ciencia de la destrucción que tanto han perfeccionado ustedes.

Me asombra que no perciba usted que esa ciencia no es monopolio de nadie. Si no son los ingleses, será otra potencia la que ciertamente mejorará el método y le vencerá con sus propias armas. Además, no está dejando a su pueblo un legado del que pueda sentirse orgulloso, pues no podrá sentirse orgulloso de recitar una larga lista de crueldades, por muy hábilmente que hayan sido planeadas.

Por consiguiente, apelo a usted, en nombre de la humanidad, para que detenga la guerra. No perderá nada si pone todos los asuntos en litigio entre usted y Gran Bretaña en manos de un tribunal internacional elegido de común acuerdo. Si tiene éxito en la guerra, ello no probará que usted tenía razón. Sólo probará que su poder de destrucción era mayor. Por el contrario, una sentencia de un tribunal imparcial mostrará, en la medida en que es humanamente posible, cuál de las partes tenía razón.

Sabe que, no hace mucho tiempo, hice un llamamiento a todos los ingleses para que aceptaran mi método de resistencia no violenta. Lo hice porque los ingleses saben que soy un amigo, pese a ser un rebelde. Soy un desconocido para usted y para su pueblo. No tengo coraje suficiente para hacerle el llamamiento que hice a todos los ingleses, aunque se aplica con la misma fuerza a usted que a los británicos.

Durante esta estación, cuando los corazones de los pueblos de Europa ansían la paz, hemos suspendido incluso nuestra pacífica lucha. ¿Es demasiado pedir que haga un esfuerzo por la paz en un tiempo que tal vez no signifique nada para usted personalmente, pero que tiene que significar mucho para los millones de europeos cuyo mudo grito de paz oigo, pues mis oídos pueden escuchar la voz de millones de personas mudas?

24 de diciembre de 1940

[NOTA DEL EDITOR:El gobierno británico no permitió que esta carta fuera enviada ni se hiciera pública].

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Elisabet Cincotta (Argentina)
NOS INVENTAMOS

Nos inventamos
paraísos de luciérnagas
atardeceres madres
de un amor ficticio

Nos inventamos
amalgamas de sueños
sórdidos mecheros
en candiles apagados

Nos inventamos
-no lo dudes-
fértiles campiñas
para no enlutar el recuerdo

De DESCUBIERTA / 2009 / Blog / Poemas

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CANCIÓN DE CUNA PARA EL NIÑO QUE GUARDAS DENTRO

Duerme cerrados ventanales
oriundas estrellas divagantes

duerme candil
que no parante de alegrías
lucero- alba- flor silvestre

duerme quebracho
tienta besar la luna en tus sueños
la brillantez de silencios y brazos
que rondan la cintura
darán amanecer a tu figura
de alientos/ sonrisas y belleza
duerme niño que en la pieza
el hada de las luces
mora cuidando tu descanso

Elisabet Cincotta / DE: MANOS/3010

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TANGUERA

Sus manos, adoraba sus manos, y su mirada de perro vagabundo. Ale era así un bohemio-nómade. Nunca supo por qué se había fijado en ella.

Esa noche como otras tantas habían ido al Tasso. Juanjo se presentaba con su magistral guitarra. Presencia obligatoria para todo tanguero de ley (así decía el corrillo de porteños melancólicos cuando una cita era ineludible).

Después de Juanjo se armó el bailongo, como tantas otras veces. Las parejas se lucían, lustrando el piso del viejo salón. El tinto corría por las gargantas secas por el humo del cigarrillo que inundaba los pulmones. Ella, como siempre, bailó con Ale.

A la madrugada dejaron el lugar. Recorrieron el Parque Lezama de la mano, en cada árbol se besaban.

-Ale, ¿te acordás del ombú? Me morí allí, me morí de muerte alegre cuando me dijiste si quería ser tu esposa.

¿Te acordás? «Sos la mina más papusa que encontré», me dijiste. Aún tu voz, esa voz de arrabal, retumba en mis oídos.

No podíamos cruzar la calle por la curda que teníamos. Paramos un taxi. Me abrazabas, Ale, como nunca lo habías hecho. En la puerta de mi casa te despediste, no quisiste entrar. Te excusaste, debías estar en soledad, al día siguiente me vendrías a buscar.

Hacía frío, mi cuerpo aleteaba por la habitación, desempolvé el viejo winco y un disco de larga duración, ¡las modernidades y los compactos!

«Te vi pasar, tangueando altanera,
con un compás tan hondo y sensual,
que no fue más que verte y perder
la fe, el coraje, y el ansia e guapear.
No me has dejao ni el pucho en la oreja
de aquel pasao malevo y feroz»...

Serví una copa con tu vino. Me dormí hasta que una llamada me despertó. Era el Negro, ufa este Negro pesado, son las seis... Pobre amigo, no sabía como decirlo. Ale, mi Ale, mi casi marido, había muerto.- ¡Cómo! grité. Un tiroteo entre la cana y los chorros, el Chino quedó en el medio, fue la respuesta balbuceante del Negro.

A la mañana los vecinos, enterados de la noticia, se acercaron para consolarla. Ella no abría, voltearon la puerta.

Allí estaba con su bata negra sentada. Sus uñas carmín se confundían con el charco de sangre, mientras en la vitrola el polaco cantaba:

«¡Yo sé que te lastimo
llorando mi sermón de vino!
Pero, es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturda
la curda que al final termine la función
corriéndole un telón al corazón».

Elisabet Cincotta
De: Historias sencillas / DE LAS COSAS Y LOS CUENTOS / 2010

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La foto es obra del Artista plástico Vino Morais de Angola.

Beatriz Iriart (Argentina)
ANSIAS

A los sobrevivientes

Te he soñado tanto
en estos días
de potaje y pan.
Te he soñado tanto
con la escarcha y la hambruna
con las cadenas lacerando los tobillos
con el terror
instalado en la barraca.
Te he soñado tanto
LIBERTAD.

© Beatriz Iriart

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YO ESTUVE...

a la memoria de Primo Levi
27 de enero del 2006

Yo estuve en Auschwitz.
Yo parí hijos
de amargura, dolor y espanto.
Yo anduve descalza
en el fango de un campo con flores segadas
al igual que las semillas frescas
de nuestros rebaños.
Y hoy a los 61 años
de la liberación del campo:
Soy una sombra,
una mujer sin rostro.
La desolación y el hambre.
Yo...
yo estuve en Auschwitz.

© Beatriz Iriart

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EL ESCULTOR

A la memoria de Anna Frank

Poseer una cuchara-cuchillo
es convertirse en ávido escultor.
Hay que ubicar
un pedazo de latón y que aflore
para no desperdiciar
ni una gota del potaje.
Y con el cuchillo
cortamos el pan
para canjearlo
por otras cosas
más útiles.
Sí, poseer una cuchara-cuchillo
en estos días.
Es todo un arte.

Beatriz Iriart

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NÚMEROS

A la memoria de Itsjok Katzenelson

No preguntes, no esperes respuesta
ante las bestias somos una cosa
una carga
que odian y justifican.
La barraca está gélida
como el invierno allí afuera.
Sólo el recuerdo del terruño
es cálido y es bueno para dormitar
con ese sabor añejo.
No hay salida
en estos campos.
Pero podés esperar
una selección"
metamorfosearte en pájaro
o sencillamente aguardar
un disparo
de ocasión

© Beatriz Iriart / Poemas y cuento dedicados a las víctimas del Holocausto

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LA EXPOSICIÓN

«Sólo el trabajo os hará libres»
(Leyenda del campo de concentración de Auschwitz)

Sacaron boleto para la próxima estación. El chofer los trató cortésmente. Intercambiaron opiniones, recuerdos y algún futuro cercano. Arribaron. Las melancólicas notas envolvían la niebla mañanera.

Pronto comenzarían las tareas en el atelier. La música se deslizaba dulcemente. Se desnudaron - la higiene era la disciplina fundamental para esa faz del arte. Las duchas ayudarían a ello.

Los acompañaron hasta la descomunal exposición, ante el inmenso collage donde había sueños, huesos, ilusiones, miedos, pero ningún rostro.

© Beatriz Iriart

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ALFA Y OMEGA

Resultó abundante
la herencia de las faltas
y recibimos el inevitable patrimonio
de las tinieblas cotidianas,
el ignorar los gritos,
contener los sollozos
y esperar la muerte
SIN ASOMBRARNOS.

Blog

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CONCLUSION

Hay días en los cuales
descubrimos la retina
las manos crean
las piernas sostienen vida.
Otros.
En oscuridad plena.
Destruimos imágenes
afloran recuerdos
y junto a Mefistófeles
esperamos
exhaustos y anhelantes
la danza sublime de LA MUERTE.

©Beatriz Iriart

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MIESES

A Silvio

Te doy
mis genuinos girasoles
me das
una canción
con tus manos de matar
y ambos componemos
la melodía cruel y devastadora
de un exilio prematuro.

[NOTA DEL EDITOR: Beatriz Iriart, nacida en La Plata, Argentina, es miembro de la Sociedad de Escritores Latinoamericanos de California y Capítulo Internacional en Internet (SELC y CII), California, Estados Unidos. Recibió menciones y premios de: S.A.D.E (Sociedad Argentina de Escritores), Argentina, S.E.P. (Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires), Argentina, Revista Marie Claire, México, Salón Almafuerte, La Plata, Argentina, Revista Magazín, La Plata. Argentina, y otras. Publicó los libros: Perspectivas (1977), Collage de Cinco (1981) y La Muerte Quiere… (2003). Su obra es publicada en ingles y portugués en varios países y en diferentes antologías en su país y en el extranjero. Estudió cerámica y pintura. Formó parte del movimiento underground en la década del '70, colaborando con la revista literaria Machu Picchu. Actualmente publica en revistas digitales e impresas de Estados Unidos, Canadá, España, Brasil, Venezuela, Uruguay, Argentina, entre otros.]

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Fanny G. Jaretón (Argentina)
TIENDA DEL ENCUENTRO

«floreció la Vara de Leví- floreció,
sacó frutos en flor y produjo Almendras» Koraj

Como Ofrenda Terufá, la ofrenda de vaivén horizontal,
sea mecida entre tus brazos, barca de exótica memoria
que me lleva al timón de tu entre pierna crecido en tempestades.
Y en tenta-pie hacia rocío dañino no habrá serenidad a tan cosecha.
—¿Cosecharán tus ojos la raíz de mi Canto, ajustada a tu brazo no diestro,
valeroso sobre el dolor de tu frente, Cajita de Letras en Clave de Sol?

Diosa de aturdida risa frente a tu boca de fiebre travestida de locura,
cual la cortina divisoria de los Anhelos que teje presunciones
como quien teje el celeste tejelet de un chaleco de fuerza
echándose contra tu corazón de Cielo.
Arrojarse a tus pies como una Leona que se libra
—junto a la oveja— de caricias desposadas.

Condimento de la esencia antigua en el delicado amanecer.

Sea la sal para que no me pierda, me mantenga imperecedera.
Sea Ofrenda de Asham, la ofrenda que hacemos por la culpa,
porque no hay nada que me guste más
que faltar contra los nervios de tu mirada.
Como quien se pasa la vida temblando con la llave
que abre a supuesto Paraíso.

Porque para servir a Dios no existen Lugares,
te doy todos mis Cuerpos.
Te doy mi primer fruto Animal como Divino.
Se Haga/ Da el Placer de la zaranda de lo Eterno.

Porque para Vivir viviendo
hemos de matar a la muerte,
por la resurrección de tus Besos sea La Gloria.
Diezmado el aire de las respuestas.

Cosechada a punta de tu bastón florecido
con el pujo del capullo de la Almendra,
con la blanca flor que Des-nudaste en mi Vasija
Espejo de miel que por Fuerza y Piedad Des-Viste
donde el reflejo de Luz te hizo gritar:
¡Somos nosotros!

June 24, 2011

Fanny G Jaretón / Alas para volar

[Nota:-«tejelet: color celeste. Hace alusión a: «Dijo Jazal que Koraj reunió a su gente y les dijo que Moshe afirma que un Talit que es en su totalidad de color Tejelet necesita un hilo Tejelet, y eso es ridículo, ya que si un hilo me libera de la obligación, ¿cómo voy a decir que toda la prenda Tejelet necesita un hilo?»]

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Josefina Fidalgo
JAURÍA DESQUICIADA

Se han abierto las jaulas y las rejas
gravitan rugiendo cuadrúpedos salvajes
Buitres, anfibios, manojos de jilgueros
soplan herejías desplumadas
giran y giran jadeantes
alrededor de la sortija pasajera.
El enjambre de la jungla
en cardenal punto incierto
juega y finge a su antojo un naufragio
y vertiginoso se descuaja
en la virginidad de una playa
barriendo geométricos guijarros jades
y elevando túrgidos géiseres
en un gestáltico mar adormecido.

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Francisco Antonio Ruiz Caballero (España)
La Melodía Envidiosa

Había una melodía fría como la muerte llena de colibríes azules, que iba de un hibisco a otro dando vueltas de torbellino sobre si misma, y había una melodía de gusanos rojos, fracturada por una astilla de barro, que se desprendía de una estalactita de cal amarilla. Las dos melodías se encontraron en una calle sin nombre, en la que varios perros ladraban amenazadores, cada uno de un color distinto, desde el amarillo pálido hasta el verde malaquita, pasando por el negro feroz, brutal en su descripción de la esfinge, odioso cancerbero de un infierno de estrellas oscuras. La calle olía a alcanfor y madreselva, apestaba a carne podrida y a chacina, y a humo de gasolina, y no tenía ni una sola ventana con geranios, pero desde las azoteas colgaban los muertos recién eyaculados y desnudos ahorcados por sogas de seda verde, y sobre ellos niños feísimos y malvados se asomaban con grandes sonrisas de melocotón podrido.

Las dos melodías se encontraron, una de ellas llevaba un vestido verde de flores exquisitas, mandrágoras, madreselvas, geranios, lirios, la otra melodía iba desnuda y enseñaba su cuerpo grotesco, gordo y lleno de pústulas rojas a punto de reventar, contrahecho y deforme, clavado con alfileres de platino irisado, muy verdes y muy dolorosos, que perforaban el cuerpo haciendo saltar la sangre de un color rubí profundo en pequeñísimas gotas carmesíes.

Las dos melodías se vieron, con una mirada de cuervo y cizalla, con una mirada bizca, estrábica o miope, profundamente necia y envidiosa, y al mismo tiempo el reloj de la Iglesia marcó las doce y media con celo de precisión caótica, y un vencejo cruzó el cielo sobre los cadáveres comiéndose una mosca negra y horrorosa, monstruosa en toda su insectívora presencia, y cargada de bacterias mortales, y girando sobre si mismo el vencejo dió la media vuelta por detrás del campanario mientras gritaba espeluznado de tanta vileza, y acto seguido otra horrible mosca entró en su boca insaciable, llena de esporas de hongos.

Los perros, como posesos de fiebre o rabia, sudorosos de aceite negro, empezaron a morder a los dos melodías, que se miraban con un odio próximo a la demencia, destilando en sus miradas lágrimas de ácibar rojo, y en un total paroxismo las bestezuelas arrancaron las tripas a las dos melodías, que se transformaron en unicornios deformes. Los perros desaparecieron al comer las tripas envueltos en un fuego negro rojo y amarillo lleno de culebras y víboras, exquisitamente feas, pues tenían los ojos cegados por cicatrices. Y los dos unicornios se pusieron a pelear hiriéndose en el cuerpo con saña, mientras un resto de tripas de melodías ardía sobre el suelo con olor pestilente.

Uno de los dos unicornios era deforme y tenía dos narices, de las que brotaban gusanos de color azul, y era amarillo y turquesa, tenía en la frente un cuerno curvado hacia arriba, y daba cornadas al otro unicornio en el cuello. El reflejo especular del primer unicornio, el segundo caballo, era tan feo que no tenía labios, y sus dientes eran cuchillas de afeitar, y con su cuerno, torcido en espiral, lanceaba a su contrario en las tripas. Pronto los dos jamelgos cayeron muertos, vomitando sangre, y sobre sus cuerpos las horribles moscas se posaron, en un enjambre oscuro y macilento, y los niños sobre las azoteas cortaron con cuchillos las sogas de los cadáveres cayendo los ahorcados sobre su propio semen y sobre las dos melodías tumefactas.

Una gran carcajada de odio y alegría salió de la boca de un leproso tullido, que era además bellísimo, en una inexplicable contradicción aparente, y una de las dos melodías se puso enferma de dolor y rabia, a pesar de que estaba muerta y llena de moscas. Al leproso tullido le acompañaban otros dos ángeles, tan leprosos y tullidos como el primero, igualmente bellísimos, y también se sonrieron con alegría y mala leche, mientras se soltaban grandes y sonoros pedos. Y al ver a la macilenta armonía podrida rabiar de ira empezaron a golpearla y a patearla sobre el suelo hasta que a la deforme melodía le rompieron la cabeza. Y fue aquello como un sonar de grillos monstruosos.

Después, satisfechos de su hazaña los tres arcángeles y tullidos leprosos, bellísimos los tres como lirios salvajes, se fueron de aquella calle dejando sus huellas ensangrentadas sobre el asfalto. Las dos melodías estaban sobre el suelo, junto con los cadáveres de los ahorcados, las moscas y los gusanos, y los niños miraban desde arriba y soltaban globos llenos de agua que caían y se reventaban al caer. En fín, qué tremendo esfuerzo hizo el músico para agradar al emperador de la China.

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Juan Manuel Pérez Álvarez (España)
IX Hoy me ha dicho Apolo...

Hoy me ha dicho Apolo que hable de los pobres
y que mi corazón se
transfigure en órgano
para decir en todas las lenguas qué es el hombre.

Qué es el hombre,
no un producto,
no un recurso,
no un medio,
no una mercancía,
no una invención del dolor.

Qué es el hombre,
sí la vida,
si el mundo posible e imposible,
si la flor visible y la invisible,
sí la salvación de alma
sí el trono-cruz del único Señor.

Qué es el hombre,
mucho más que una hueca pregunta
mucho menos que lo que vale su respuesta
que es su voluntad de acción.

Por qué el hombre no se mira a menudo
en el espejo de su prójimo,
porque imita la pose el silencio
y cree, necio,
refugiarse en la cobardía.

Con rima o sin ella, ¿qué es el hombre?
¿Un siniestro círculo de orgullo
o una generación en cada hoja nueva del árbol?
¿Qué pretende ser cuando se niega
y besa la superficie de la tierra
mientras arranca sin piedad sus entrañas?

Oh, hombre, me duele que te cruces de brazos
y que pongas excusas a tu vil muerte
y que digas 'es así', por no decir 'vergüenza'.
No es rentable decir lo que se siente,
y la valentía que la ejerza una máquina,
y que la industria nos dé de comer
si, por favor, le apetece a su engranaje de ruidos.

No te reconozco en mí,
te desprecio y no sé quién eres si así te comportas,
no tengo algún respeto por tus máximas
ni por la violencia de tu convivencia.
Pero si me dices que sabes del mundo lo que él te ha enseñado
te diré que soy hombre como tú,
y me sentiré orgulloso de serlo.
Si me dices que los pobres no existen porque los ricos son fantasmas
y que no hay política, sino amistad
y que no hay ley más que el amor
que a veces traiciona tu falta de memoria
entonces te diré que somos lo mismo
y te trataré como trato a mi cuerpo.
Y no habrá idiomas a nuestra comprensión.

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Luis Tulio Siburu
LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES

Me gustan los árboles.Desde siempre. Aunque nunca presté demasiada atención a sus nombres propios, las especies diferentes, si eran o no perennes, si crecían en tal lugar o en tal otro, cómo había que cuidarlos para conservar su existencia, cuál había que plantar y en qué lugar para que diera sombra a la casa. Simplemente me gustaban. Empecé a darme cuanta de ello cuando estuve en lugares donde no existían. Se notaba su ausencia. Y cuando se nota la ausencia de alguien es porque es muy importante.

Quizá por la belleza que brindan, perfecta alineación junto al cordón de la vereda, sensación de majestuosidad, resistencia a las tormentas salvo cuando están muy enfermos, aceptación de otras vidas en su propias vidas como el caso de pequeños pájaros con sus nidos, pesadas palomas que hacen exigir equilibrio a sus ramas , cables que los atraviesan para llevar luz , comunicación o imágenes a los humanos , perros – y a veces niños y no tanto - que les dejan regalos a sus pies, gatos que los usan de trampolín para esquivar persecuciones nocturnas, vecinas que les cuelgan un cesto metálico para dejar la basura , empleados municipales que cada tanto vienen a recortarles las ramas, lámparas de iluminación de la calle que a veces se mueven entre sus hojas y seguramente les hacen sentir un calor insoportable.

Sí, me gustan los árboles.Quizá porque viven tantos años es que tienen dos cumpleaños en el período anual. Uno lleno de alegría cuando les nacen los verdes del follaje. Otro triste y nostalgioso cuando se van hacia el suelo las hojas muertas, aunque la despedida dura mucho tiempo porque ellas – de un color amarillo oscuro casi cobrizo - siguen revoloteando a sus pies días y días, por lo difícil de barrerlas, amontonarlas y que alguien las lleve.Gracias a esa demora, cantidad y periodicidad, muchos poetas han basado sus versos en éstas niñas que se van de su hogar como ley de la vida y hacen acrecentar el orgullo de los papás árboles por la madurez de sus hijas y su ingreso en la poesía.

Justamente los poetas son los que hablan a veces de la desnudez de los árboles. Literalmente hablando, en el concepto que tenemos de la desnudez es verdad,están desnudos. No hay nadie que los abrigue en invierno – salvo un familiar de la naturaleza, como el hermano Sol - ni que los refresque en verano – salvo la hermana Lluvia. Pero desnudez da también la idea de desprotección, debilidad, fragilidad. Y allí disiento con los románticos.Están desnudos sí, pero están fuertes, siempre erguidos, orgullosos de su prestancia, presencia y destino protector y embellecedor.

Prefiero imaginar que están vestidos, si estar vestidos es sinónimo de conservación y no sufrimiento. Vestidos con una corteza que cada tanto se renueva – como quien se compra un traje - pero corteza protectora al fin. Los siento con una alta auto estima al mostrar cómo alzan sus frondosas copas hacia el cielo manteniendo siempre ese diseño de triángulo – a veces un poco redondeado – que los niños dibujan en sus primeros trazos escolares.

Nos miran desde arriba, pacientes,algo aburridos y angustiados de ver pasar por abajo tantas generaciones que quizá ni prestaron atención en ellos, pero al mismo tiempo contentos de que pueden contar en muchos casos la vida de muchos desde el pañal hasta la mortaja, como si fueran parte de aquellas familias que viven allí debajo. Desnudos, puede que sí, pero vestidos disimuladamente de guardianes.

Luis Siburu – 31.05.10

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VIDA… ¿ME ESTAS SIGUIENDO?

... ¿acaso me vigilas para apresurar
o cambiar mi destino?
Aguarda,
quédate detrás.
Si quieres sígueme,
pero no intentes adelantarte.
No quiero que me pases por arriba,
sin haber cumplido antes con mis sueños.
Recuerda,
tú eres el mapa,
pero yo soy el que elijo la senda.
Hay varios caminos para llegar a mi meta.
Quiero recorrerlos
como mejor me plazca.
En el mayor tiempo que considere
para el placer que me encante.
No tienes que estar celosa
de que yo decida.
Igual estamos juntos.
Tú sos la vela.
Tú sin mí no estás completa.
Yo soy la llama.
Yo sin vos no existiría.
Vamos a extinguirnos juntos.
Pero quiero al menos
que ni tú ni nadie me apague,
antes de disfrutarte.
No quiero apurarme.
Ni en los hechos ni en el tiempo.
Hoy estamos en la Tierra.
Soy el dueño de mis actos.
Mañana,
si es que nos espera el Cielo,
seguro que el poderoso Dios
permitirá que me alcances.

Luis Siburu – 23.11.09

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Leopoldo Marechal
Descubrimiento de la Patria

1.

Dije yo en la ciudad de la Yegua Tordilla:
«La Patria es un dolor que aún no tiene bautismo».
Los apisonadores de adoquines
me clavaron sus ojos de ultramar;
y luego devoraron su pan y su cebolla
y en seguida volvieron al ritmo del pisón.

II

¿Con que derecho definía yo a la Patria,
bajo un cielo en pañales
y un sol que todavía no ha entrado en la leyenda?
Los apisonadores de adoquines
escupieron la palma de sus manos:
en sus ojos de allende se borraba una costa
y en sus pies forasteros ya moría una danza.
“Ellos vienen del mar y no escuchan”, me dije.
“Llegan como el otoño, repletos de semilla,
vestidos de hoja muerta.”
Yo venía del sur en caballos e idilios:
«La Patria es un dolor que aun no sabe su nombre».

III

Una lanza española y un cordaje francés
riman este poema de mi sangre.
Yo ambién soy un hj del otoño
Que llegó del oriente sobre la tez del agua.
¿Qué harían en el sur y en su empresa de toros
un cordaaje perdido y una lanza en destierro?
Con la virtud erecta de la lanza
yo aprendí a gobernar los rebaños furiosos;
con el desvelo puro del cordaje
yo descubrí la Patria y su inocencia.

IV

La Patria era una niña de voz y pies desnudos.
Yo la vi talonear los caballos frisones
en tiempo de labranza,
o dirigir los carros graciosos del estío,
con las piernas al sol y el idioma en el aire.
(Los hombres de mi estirpe no la vieron:
sus ojos de aaritmética buscaban
el tamaño y el peso de la fruta.)

V

La Patria era un retozo de niñez
en el Sur aventado, en la llanura
tamborileante de ganaderías.
Yo la vi junto al fuego de las hierras:
estampaba su risa en los novillos;
o junto al universo de los esquiladores,
cosechando el vellón en las ovejas
y la copla en las dulces guitarras de septiembre.
(No la vieron los hombres de mi clan:
sus ojos verticales se perdían
en las cotizaciones del Mercado de Lanas)

VI

Yo vi la Paria en el amanecer
que abrían los reseros con la llave
mugiente de las tropas.
La vi en el mediodía tostado como un pan,
entre los domadores que soltaban y ataban
el nudo de la furia en sus potrillos.
La vi junto a los pozos del agua o del amor,
¡niña y trazando el orbe de sus juegos!
Y la vi en el regazo de las noches australes,
dormida y con los pechos no brotados aún.

VII

Por eso desbordé yo mi copa de tierra
y un cachorro del viento pareció mi lenguaje.
Por eso no he logrado todavía
sacarme de los hombros este collar de frutas,
ni poner en olvido aquel piafante
cinturón de caballos
ni esta delicia en armas que recogí en Maipú.

VIII

Guardosos de semilla, vestidos de hoja muerta,
los hombres de mi clan ignoraron la Patria.
Con el temblor sin sueño del cordaje
la descubrí yo solo allá en Maipú.
Y, de pronto, en el mismo corazón de mi júbilo,
sentí yo la piedad que se alarmaba
y el miedo que nacía.
«La Patria es un temor que ha despertado»,
me dije yo en el Sur y en su empesa de toros.
«Niña, y pintando el orbe de su infancia,
en su mano derecha reposa la del ángel
y en su izquierda la mano tentadora del viento».

XI

Tal fue la enunciación, el derecho y la pena
que traje a la Ciudad de la Yegua Tordilla.
Y así les hablé yo a los inventores
de la ciudad plantada junto al río
y a sus ensimismados arquitectos
o a sus frutales hombres de negocio.
«La Patria es un dolor en elumbral,
un pimpollo terrible y un miedo que nos busca:
no dormirán los ojos que la miresn,
no dormirán ya ell sueño de los bueyes».
(Los apisonadores de adoquines
masticaban su pan y su cebolla.)

X

Y así les hablé yo a los albañiles:
«La Patria es un peligro que florece:
niña y tentada por su hermoso viento,
necesario es vestirla con metales de guerra
y calzarla de acero para el baile
del laurel y la muerte».
(Los albañiles, desde sus andamios
hacían descender caautelosas plomadas.)

XI

Y dije todavía en la Ciudad,
bajo el caliente sol de los herreros:
«No sólo hay que forjar el riñón de la Patria,
sus costillas de barro, su frente de hormigón:
es urgente poblar su costado de Arriba,
soplarle en la nariz el ciclón de los dioses
la Patria debe ser una provincia
de la tierra y el cielo».

XII

Me clavaron sus ojos en ausencia
los amontonadores de ladrillos.
Los abismados hombres de negocio
Medían en pulgadas la madera del norte.
Nadie oyó mis palabras, y era justo:
Yo venía del Sur en caballos y églogas.

XIII

Y descubrí en mi alma: «Todavía no es tiempo:
No es el año ni el siglo ni la edad.
La niñez de la Patria jugará todavía
mas allá de tu muerte y la de todos
los herreros que truenan junto al río».

XIV

La Patria no ha de ser para nosotros
una madre de pechos reventones;
ni tampoco una hermana paralela en el tiempo
de la flor y la fruta;
ni siquiera una novia que nos pide la sangre
de un clavel o una herida.

XV

Yo la vi talonear los caballos australes,
niña y pintando el orbe de sus juegos.
La Patria no ha de ser para nosotros
nada más que una hija y un miedo inevitable,
y un dolor que se lleva en el costado
sin palabra ni grito.

XVI

Por eso, nunca más
hablaré de la Patria.

Leopoldo Marechal (de Hepatamerón )

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Carlos López Dzur (Puerto Rico)
Una plegaria por Tijuana

«Con cuero amarillo para las gargantas de los pies / voy paso a paso elogiando los rayos del sol / con gran amor de nahua. Con la suave paciencia profunda / de serpiente emplumada voy adentrándome / al reino adentro»: Rafael Catalá, poeta cubano

Que no decaiga Tu placer ni el mío.
Ruego por nuestra Líbido (in)munda
aún contra la leyenda negra de las satisfacciones.
Las nuestras son barrocas como la estampa
de ver marajás de India
practicando el coitus interruptus
con alguna akula arti-Kulada.

Clark Gable, no te vayas si te has venido.
Permanece. Douglas Fairbanks, padre e hijo,
ruega por nosotros.
Jean Harlow, surte de regocijo
nuestros hoteles, aunque sean
de los menos costosos en Agua Caliente.
Tarzan de las películas, cuélgate de las lianas
como chango perdido en Zona-Río.
Johnny Weissmüller, cógenos confesados
y que los Hermanos Marx nos bendigan
con sus testimonios, pero sin marxismo.

Jimmy Durante, ruega por nosotros.
Buster Keaton, no nos mientes la máuser.
También somos humanos, aunque menos
claritos y colorados que Bing Crosby.

Ruega por nosotros, Buster Crabbe.
Nos gusta la mercadería y por eso de contínuo
pasamos a San Diego, aunque vendan más caro.
Dick Powell, háblanos en inglés desde chiquitos.
Te enseñaremos lo mejor del bulevar
y puliremos la Torre de Tijuana
y aparecerás en boca y estómago de La Ballena
y de ella misma te sacaremos a rastras.

Que venga el extranjero hasta acá,
si se fue a la Selva congalera de Cuernavaca
o a El Foreign Club del D.F.
Aquí estará atendido mejor que fuera
y aprenderá a agarrar el gallo muerto.

Lupita d' Alessio, ruega por nosotros
y revive a los bitinios de Tracia y cíngatelos
a todos, coqueados en las costas asiáticas del Mar Negro
de tu púbis, cógelos cansados
y sorprendidos de tus furores vaginarios.

Ojalá en Ponto Euxino hagas delicias
con tu Peinado Chango y del mar
de Mármara, gárgaras con falos del fundador
sacrílego, el Viejo Argüello, y el valedor,
Licenciado Olvera,
él acabó por jodernos...

Pero ruega por nosotros
ante muchos riesgos y peligros, sean los naturales
que en Tijuana conocemos...
inundación, derrumbes, colonias en deslizamientos
que laven las verijas de los montes
o terremotos como Silvia Irabien,
La Chiva de «Big Brother».
Cuídanos, Santa Sasha, reina de las ficheras,
mujer de López Por Pillo,
reza en eslavo por el yugo de Tijuana,
Alexandra Acimovic,
Popovic para la Mesa de Otay
en el Nido de las Aguilas.

Por los empobrecidos de Arroyo del Florido,
allende a Lomas de la Amistad
y el Cañón de las Carretas / Delegación
de San Antonio de los Buenos /,
Divina Providencia, mándanos La Esperanza.

Proteje al vendedor ambulante, al obrero que jala
entre matorrales, al de Tijuana, también.
Cary Grant, ruega por nosotros,
Mae West, apiate y publicita nuestras historias
en «The Hip Flipper» y «Tijuanas Bibles».
John L. Sullivan, ruega por nosotros.
Max Baer, ruega por nosotros.

Háznos escenarios sensualones, dignos
de Wesley Morse's Copacabana nymphettes.
Que se diga en el cielo y en la tIerra
«She Will Be Coming Around the Mountain»,
y hará el amor a Popeye, nos hará puros nerdos
«& Bolochy Bill, coozing around the World
in The Height of Stinginess».

Betty Boop, ruega por nosotros.
Winnie Winkle, aboga por esta democracia chanchullera
porque pese a todo odiamos a Hitler y Mussolini
(nos caen del nabo) y amamos a los American GI's
porque nos traen la papa y personal mementos.
Ruega por nosotros, Mr.Dyslexic,
padre de las tres putas. Winston Churchill,
«Our Ma», ven a Tijuana, que sea tu Rammit Home
y tu bordo; trae a Terry & the Pirates.
a cabrfones macizos, a Zatara y Lil Abner
y que anhelemos en compinchazgo
The Tijuana Memorial Orgy.

Little Evie, ruega por nosotros.
Betty Boobs, concédenos la gracia,
Buck Rogers, con acrobacias sexuales
y «with joint action», suméjete en agua caliente.
Blondey & Dagwood, dános la experiencia
de verte en La Revo, forced to fuck
for your pet pooch's enjoyment...

En Playas de Rosarito, discursa el maleficio
de los narco-corridos cuando encumbran
a perversos ejemplares de violencia delincuencial,
masacres inhumanas... «Mira que tientan
a los juniors / mangueras» pero...
roguemos al gobernador
López Valdez, sinaloense y al propio,
en Baja California que, por amor al progreso,
ni en bares, cantinas,
centros nocturnos y salones de fiesta;
suprima las pisteadas.
Que no censure a los que cantan la música
que rifa / la banda y que no quite el misterio de la jerga
ni el caché del burrabulario
que, si es difícil de comprender para la mayoría,
no es vicio.. A nadie mata.

Ruego por las chicas guapas de los mangueras.
Acompáñame, Poiré, en mi plegaria
ya que no hago ni haré apología a delito alguno.
Esta es lucha cultural que reprende
unicamente al homicida sin censurar el arte.

Abajo sean los secuestradores,
el que extorsiona y trafica; pero bendito
quien proteje al turista que a Tijuana visita
y a quien consume esta riqueza tan barroca
que ofrecemos de La Baja,
Tu placer, Tijuas,
nuestra Líbido (in) munda.

Indice: Tijuana: Dolor de parto / indice: Teoría de la sustentabilidad

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Tras salir del Arroyo de las Palmas

¡Ay, qué piruja más coñosa,
qué perrada de soluto tijuanudo me aprendí
de memoria para soltar mi trapo y el suyo
en masaje de Eros tan fraterno y sabroso!

Ahora me gusta su infraestructura general
de crecimiento en miseria,
resequedad profunda, urbanimo
informal y tóxico...

Con el peso de los pasos, me le acerco
y ella va mostrando que su piel también
cuenta con dedos, labios, víboras que se agitan
en aras de progreso sobre arrugas mal cicatrizadas
y superficies de derrumbamiento.

Ahora sé que hay olas imprevistas,
con olor a yodo, pero saladas de vida
y pienso en el reuso de sus aguas residuales
cuando voy por Zona Río
a Cinépolis, después de atravesar
el arroyo de las Palmas.

Indice: Tijuana: Dolor de parto / En torno a los libros de Carlos López Dzur

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*
En las fotos: William Miranda Marín y Conny Varela.

Lágrimas de cocodrilo
(Frag. de novela «Las Hienas»
de Carlos López Dzur)

Hay hienas lloronas. Las hay entre «rojos» y «azules», en cualquier cartel de políticos acuartelados. Con el Representante José Varela se supo de una de las hienas lloronas en La Pava. El, Conny... Quería disputar la Alcaldía de Caguas, tras la muerte del incumbente, el otrora William Miranda Marín. Se convocó a una elección especial para escoger el sustituto. Se quería proseguir uh mito, quizás un mito benéfico. Que Miranda Marín fue el «Positivista Cagüeño: Ejemplo a seguir en Puerto Rico».

Miranda fue la esencia más pura del estadolibrista abochorna'o, «Ese Quien» que debe aferrarse al soberanismo para reorganizar la nación y buscar o refortalecer lo identitario de Borinquén, la patria.

«Pero Ese Quien no es Willito, el hijo mayor del Ese Quien verdadero», piensan algunas hienas en su corazón, porque las dinastías políticas deben acabarse.

El primero que protestó ese comentario antes de la asamblea fue Varela mismo. El, Conny... Dijo que él no soportaría, sin enojarse, que se hablara mal de Mirada Torres, el hijo del finado. El domingo 8 de agosto de 2010, Willito obtuvo el 71.34 por ciento de los votos, contra el 26.72 por ciento que acumulo Conny, el llorón.

El día antes, Conny comunicó al presidente del PPD, Héctor Ferrer, que no aspiraría a la Alcaldía de Caguas, «que Willito bien puede quedarse con ella y que le aproveche». El domingo, se confirmó que el Llorón de Conny no tenía más simpatías que las que Miranda. De hecho lo abrazó cuando se fue a su Comité.

En medio de pugnas por la Gobernatura, La Pava pedía disciplina de partido, concordia y unidad. Y la hiena llorona, juró que se comportaría a la altura y que permitiría que la herencia de la Alcaldía de Caguas pasara al hijo, porque Miranda, Jr. era un resabio del 'popular avergonza'o', es decir, pepedeísta en la corriente del soberanismo.

Mas un día como hoy, 14 de junio del 2010, cuando la Cámara de Representantes felicita a Conny Varela, se evidencia que no cumplió la palabra empeñada. Visto el escaño querrá dejar vestido y alborotado a Willito. El consenso de los delegados del Partido es más importante que la simpatía popular de los cagüeños. Sin embargo, la hiena dice: «Estoy indignado, molesto y avergonzado de la actitud de mis opositores políticos».

Y parece que tiene más amigos entre los novoprogresistas. El representante penepé por Bayamón, Luis Pérez Ortiz. es tan emotivo, como la actitud de la Hiena Varela, que ha llorado desconsoladamente, el repudio de los delegados que le indignan y avergüenzan. Luis Pérez lo consuela: «Me siento tan orgulloso que no sé si llorar o gritar por el entusiasmo que siento por esa designación. El compañero Varela ha trabajado por ese triunfo y ahora estaremos pendiente de quien habrá de sustituir a Conny Varela» (en la Legislatura).

Hay un corillo que preparó una moción de felicitación, a iniciativa de hienas afrentadas e igualmente hipócritas, pero del Cuartel Azul. Han visto al legislador José «Nuno» López, el vicepresidente de la Cámara Gabriel Rodríguez Aguiló y otros tres legisladores novoprogresistas, que le echan porras.

Nadie trataría de recordar que fue una elección polémica, desde los mismos días en que Ese Quien / el Líder del Chavito / y del municipio en crecimiento, sin déficit, vio que en el expreso Baldorioty de Castro, rumbo a Carolina, un enorme cruzacalle lo promovía para la Gobernación. El mensaje del rótulo fue claro: Dale la oportunidad a Willie Miranda Marín, en cuatro años lo resuelve.

Se debe estar revolcando en la tumba, mas entonces, aún vivo, dedujo que alguien conspira contra él.

«No tengo que ver nada con eso. Me desconecto de cualquier traición al candidato a la reeleción, Anibal Acevedo Vilá. Lo apoyo. Me quedo en la Alcaldía de Caguas, porque aquí es donde la gente me quiere», había dicho Mirando más honesto que ese Varela de marras.

Había gato encerrado para desprestigiar a Mirada padre. Ahora se entiende que tiene que ser una hiena, colaboradora de los Cuarteles Azules, uno que está molesto con esa doctrina que al citar a José Enrique Varona y otros positivistas del Caribe, México o Suramérica, Miranda Marín definía como «doctrina que se necesita para alcanzar la independencia mental: una filosofía de progreso», que sustituya todo lo aristocrático, elitista y opresivo, que ha sido el poder en Puerto Rico.

Y puede que haya sido tan noble en sus juicios (para no sospechar de Varela) que insinuó que son agentes del Partido Nuevo Progresista (PNP) o Cuartel Azul lo que urdieron la acción del cruzacalles a fin de «caldear los ánimos a solo un día de la asamblea de delegados del Partido Popular Democrático» (PPD). O Cuartel Rojo.

Sensato que es Miranda Marí, aunque le pone sus dedos en las llagas a las hienas lloronas de cualquier partido. El presidente de la Asociación de Alcaldes y Primer Ejecutivo de Carolina, José Aponte de la Torre, según dijo, con nombre y apellido, «me debe una disculpa por sus expresiones viciosas durante una reunión de la organización que agrupa a los alcaldes populares. El dice que yo pude haber puesto el cruzacalles».

«Me dolió muchísimo que él aprovechara esa reunión (de la Asociación de Alcaldes) para hablar mal de mí, partiendo de una premisa falsa: que yo iba a retar al Gobernador en sus aspiraciones».

No que se piense él mismo una Hiena Llorona y supersensitiva; pero una y otra vez salpicaba su queja: «Me dolió muchísimo». El país parece un pueblo de adoloridos y muchas lágrimas. Antes, imagino que en los tiempo del Grito de Lares y las Partidas Sediciosas, era un pueblo que se enfogonaba. Al paso de los años, se ha bajado la guardia. Sólo se llora como una magdalena. Sí, así como hizo Varela, para justificar que finalmente retara al heredero de Miranda Marín.

El vicepresidente de la Asociacion de Alcaldes, Papo Alejandro, cree que Miranda y De la Torre deben limar asperezas «y si, yo puedo hacer algo por la reconciliación, lo hago». Eso dijo por creer que el Alcalde incumbente no desafiaría ni se atrevería a hacerle sombra, desde Caguas, al ex-Gobernador Acevedo Vilá. Eso mismo haría, «si, yo puedo hacer algo por la reconciliación», con el caso de Conny Varela, «lo hago». Por más de un decenio fue legislador. De hecho, se vio una propaganda que lo promovía a él para Alcalde, rompiendo el esquema dinástico. «Que si a Willie Miranda Marín tenía que sucederle en su trono un hijo».

Y esa propaganda lo avergonzó más que saber que saber que el electorado de Caguas prefería Williy, «¿será que mi decenio de servicio legislativo no cuenta?» Examina, críticamente, que hay funcionarios que tomaron la idea por practica, como si fuese su derecho: «Quiero dejarle la alcaldía a mi nene». Esto lo molesta. Se lo comentó al Jefe de Todos los Llorones de Puerto Rico: Rafael Hernández Colón y éste lo miró, con ojos de susto, porque los Hernández Mayoral son hijitos colocados en posiciones de poder. Rafael, Gallito que no se juye, peca de lo mismo.

Esto del nepotismo dinástico se observa con los caos de García Padilla, los Damau y muchos otros, se lo informa. Que las familias políticas se reparten el bacalao y ya no se discierne quienes son más hienas, o si las víctimas de las hienas lo son, predatorias por igual... pues sepan que el caso y queja de Conny es asunto de mayor delicadeza. Está indignado de que haya quien se burle de sus sentimientos.

«He llorado sí». ¿No ven su sensibilidad humana? La gente se mofa, como si fuese un libreto ese llanto que sale de sus ojos y ese color rosado oscuro, de llama viva ardiendo, sobre su frente amplia y su casi calva. En Miranda Marín esos detalles del semblante o palidez, son menos perceptibles, «él es más prieto que yo; parece un yucateco».

¿Será por eso que cita a Gabino Barreda? «Instrumento de unidad frente a la anarquía» que ha seguido al proceso incompleto hacia la culminación del Estadolibrismo y el arribo de un anexionismo fanático que asesina a puertorruqueños y nos divide en campos irreconliables. «Tres millones y medio de puertorriqueños aquí y más de 4 millones en Norteamérica eso sí me dan ganas de llorar y que estemos los que estamos aquí, comiéndonos por los rabos, eso sí... Unos contra otros engañándonos y estafándanos, eso me da ganas de llorar».

Para no envidiarlo, o acercarse a la elevada consciencia que tenía de un soberanismo positivista, al estilo al estilo de De Hostos, Varona, Cornejo y Neez, Conny Varela solo sabía aplejugar sus ojitos y lagrimear. Quienes mejor lo conocfenj saben que es un cocodrilazo. Hilvanó un libreto de novela rosa, con heroína lllorosa y todo, con otro igual, reuntado de miel con la carita de yo no fui... visitó cuatro telemisoras y resultó lo que resultó. Iba llorando a mares.

Video / Carlos Lopez Dzur

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Nat Gaete (Chile)
LA PALABRA

la palabra que escapa y se parapeta
en el hueco de las manos
en el precipicio de la mirada
en el péndulo del alma

en un àrbol de papel
o en las aspas de un quijote vencido

la palabra que se libera
que horada y penetra

la palabra que silencia los campos engarfiados de tanto desvarío

LA PALABRA

pequeña
humana
tan humana (demasiado humana)

y en medio de todo lo que en ella palpita
con la urgencia del desgarro de la sangre del parto

EL POEMA

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Matilde Marín
En torno a Shirin Neshat: Una platea vacía

La Bienal de Venecia de 1998 me aproximó al trabajo de esta artista de origen iraní que a través de sus obras, y especialmente del video Turbulencia, el preferido de su producción, nos muestra cómo el trabajo étnico en arte puede introducirse en el terreno de lo universal.

Turbulencia enfrenta a dos personas: un hombre y una mujer, ambos iraníes, ambos vestidos con ropa tradicional del país que habitan. Cada uno habla de sí mismo, y le habla al otro. Dos grandes pantallas con proyecciones hacen el soporte de la obra, el hombre canta una bella canción y tiene un público que escucha y aplaude, la mujer es muy bella, pero ante una platea vacía no puede cantar (las mujeres tienen prohibido cantar en Irán), ella sólo puede emitir sonidos como un pájaro, o como un animal nocturno; su canto también es hermoso y desgarrador. Es una obra que al espectador le genera situaciones físicas; recuerdo que estaba compartiendo el momento con una artista alemana y ambas sentimos un fuerte impacto en nuestros estómagos.

Su trabajo llega no sólo por su claro mensaje sobre las diferencias culturales y la mujer como identidad sino, también, por su cuidada fotografía, sus intensos negros, sus planos de encuadres perfectos. Todo esto arma el trabajo en esta video-instalación de gran calidad. Verlo se transformó en un momento bello y extraño.

Hoy, el video-arte permite producir un cruce entre diversas situaciones artísticas, la idea, la imagen, el sonido, con elementos como la fotografía, el dibujo, la pintura o el objeto.

Turbulencia es una de mis preferidas en el campo del arte contemporáneo; la obra surge a partir de una situación particular de un país, pero se conecta con lo filosófico e intemporal. En los trabajos producidos por Shirin Neshat, sus personajes son reales y sus video-instalaciones son narrativas no literales, muchas veces abstractas y ambiguas, donde el espectador puede sacar sus propias conclusiones y aproximaciones personales a partir de su imaginación.

Nacida (en 1957) y criada en Irán, Shirin Neshat viajó en 1974 a los Estados Unidos para estudiar arte pero, debido a la Revolución Islámica que tuvo lugar en 1979, no volvió a pisar suelo iraní hasta los ‘90. Ella misma asegura que, aunque se graduó en Berkeley, su verdadera educación artística comenzó cuando conoció a su marido en Nueva York y se fue a trabajar con él al Storefront for Art and Architecture, un «espacio alternativo en Manhattan» que él dirigía, un verdadero «laboratorio cultural con un programa multidisciplinario».

Cuando regresó a su país de origen, se encontró con un lugar irreconocible, reforzando la sensación de desarraigo que fue volcando en su obra. «Mi foco desde el principio fue el tema de la mujer con relación a la sociedad iraní y la revolución». En parte, uno de sus resultados fue Mujeres de Alá (1993-1997), serie fotográfica sobre mujeres musulmanas militantes. En 1996, Neshat comenzó a trabajar con películas, decidida a crear trabajos «más abiertos y poéticos» sobre la dinámica de los sexos en las sociedades islámicas. Así fue que produjo una trilogía de video-instalaciones de pantalla dividida integrada por: Turbulent (1998), Rapture (1999) y Fervor (2000).

«Lo que me inspiró para hacer Turbulent –contó la artista en un reportaje– fue una extraña experiencia que tuve en las calles de Estambul, donde vi a una joven ciega que cantaba para ganar algo de dinero: su música era extraordinaria y el público se reunía a su alrededor de forma incontrolable. Me enamoré de su música, compré un casete; luego me hice traducir sus canciones y me obsesioné con la manera en que su ceguera, no tener una audiencia visible, afectaba su música. Rapture es similar a Turbulent en el sentido de que ambas se basan en la idea de opuestos, visual y conceptualmente: el cantante varón representa el ideal masculino de la sociedad, que se atiene a las reglas en la forma de vestir y en su interpretación de una apasionada canción de amor escrita por un poeta sufí del siglo XIII. Opuestamente, la cantante femenina es rebelde: no se supone que esté arriba de un escenario, y su música rompe todas las reglas de música tradicional islámica. Es una música de forma libre, improvisada, no atada al lenguaje, casi primal. En Irán, las mujeres tienen prohibido cantar en público, y no hay grabaciones de músicas mujeres. La idea, al final, era que el cantante masculino se mostrara incrédulo ante una cantante absolutamente liberada. La mujer como una fuerza impredecible».

La música para la instalación es una composición basada en melodías islámicas tradicionales, realizada por la cantante –iraní residente en Nueva York– Sussan Deihim.

Tomado de Página 12 / An interview with Shirin Neshat / Ver / La Vie En Noir

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Leslie Palti
La muerte reciente de Jorge Semprún: Entrevista sobre el holocausto y el europeísmo

«Lo que puede detener un genocidio son las medidas políticas concretas, no
la memoria del pasado»,

A los 87 años falleció, el pasado 7 de junio, el escritor español Jorge Semprún. Sobreviviente del campo de concentración nazi de Buchenwald, Semprún, se convirtió en uno de los testigos del peor genocidio del que se tenga memoria, desde la modernidad. Sagaz y brillante, su obra escrita representará para la posteridad, uno de los testimonios más lucidos y profundos del pasado Siglo XX.

El escritor Jorge Semprún, fiel testigo y protagonista de nuestra historia humana más reciente, mantiene la misma lucidez, sensatez e inteligencia de siempre. Dueño de una personal mirada a la hora de describir los hechos de la actualidad afirma que: «la experiencia del pasado, incluso cuando es incorporada a la memoria, aún cuando no es ocultada ni censurada, no basta para que hechos similares no vuelvan a ocurrir en el futuro».

—Se acaban de cumplir 10 años del Genocidio de Ruanda; usted que se salvó de otro, y que en su libro La escritura o la vida se llama a sí mismo un sobreviviente, díganos: ¿cómo se hace para seguir viviendo después de una experiencia Cómo esta?

—Antes que nada déjeme decirle que soy bastante pesimista. Creo que la experiencia del pasado, incluso cuando es incorporada a la memoria, aún cuando no es ocultada ni censurada, no basta para que hechos similares no vuelvan a ocurrir en el futuro. Porque el genocidio de Ruanda no tiene nada que ver histórica, sociológica ni ideológicamente con la exterminación del pueblo judío en primer lugar, y de la resistencia en segundo término, por parte de la SS de Hitler. Ahora bien, visto desde el punto de vista humano, sigue siendo la misma cosa: hay gente que mata y gente asesinada, hay exterminio, crueldad, sadismo. Hay una explosión de esta libertad de hacer el mal que es constitutiva de la naturaleza humana. La capacidad del bien y del mal están ambas profundamente arraigadas en nuestra naturaleza. Es la sociedad, entonces, la que se las debe ingeniar para limitar al máximo las pulsiones maléficas, las pulsiones del mal. El hombre es capaz de todo: tanto del bien como de lo peor. Tomemos por caso el ejemplo del Genocidio en Ruanda, pero podríamos hablar también de ciertos momentos genocidas durante la guerra de los Balcanes, aun cuando no se haya tratado de un genocidio generalizado; estas experiencias son todas nuevas para quienes les toca vivirlas, para aquellos que son víctimas o verdugos. Si lo analizamos bien, ninguno de los verdugos del genocidio ruandés, en África, pensaba en la época de Hitler; ni siquiera lo hicieron los verdugos en Europa -Bosnia, Croacia, Yugoslavia, donde la experiencia nazi es mucho más cercana. Yo soy bastante pesimista respecto al hecho de creer que la transmisión de la experiencia, que es necesaria —yo no digo que no lo sea—, pueda detener un genocidio. Es necesario realizar un análisis histórico y sociológico, es necesario, en lo posible, volver una y otra vez sobre esta cuestión de la memoria. No hay que hacerse ilusiones, esto nunca detendrá un genocidio. Lo que detiene, lo que puede detener un genocidio son las medidas políticas concretas, no la memoria del pasado. En este sentido soy desgraciadamente categórico. Esto no quiere decir que no haya que recordarlo. Jamás se podrá detener una pulsión colectiva de muertos simplemente con recordar que los nazis son malvados.

—¿Usted escribió para transmitir una memoria o más que nada para seguir viviendo?

—Al principio escribía por razones muy personales. Entonces no pensaba en absoluto en transmitir una memoria o un mensaje importante. Me puede pasar que piense en términos de transmisión durante las charlas que a veces doy en las escuelas francesas, en las clases de filosofía. Cuando me invitan tengo la sensación de cumplir con una especie de deber. Pero no es un deber en el sentido de sujeción a la palabra. Lo hago de manera voluntaria. Creo que en las clases de filosofía hay chicos y chicas de 17 y 18 años que aun son capaces de comprender, imaginar y tomar decisiones al respecto. Aun cuando entre 100 alumnos no haya más que dos cuyas vidas vayan a ser influenciadas por mí, aún así vale la pena hacerlo. En literatura, aun cuando he escrito sobre los campos, jamás escribí la frase «es necesario que esto se sepa». Escribí porque no podía existir, seguir viviendo sin aquello.

En la medida en que quise ser escritor desde los diez años de edad, la experiencia de los campos me bloqueó la escritura porque no podía escribir más que sobre eso y yo aun no era lo suficientemente maduro como para abordar el tema. Pero una vez que comencé a escribir, literalmente me sentí obligado a hacerlo. Por momentos me rebelo contra mí mismo y me pregunto por qué vuelvo una y otra vez sobre el mismo tema si ya dije todo lo que tenía para decir. Esto no es verdad.

Nunca se lo ha dicho todo, nunca se termina de decir. Aquello vuelve una y otra vez. Es una experiencia personal, literaria, una especie de vínculo cara a cara con un lector anónimo que puede tener 18 o 60 años, que se encuentra con este relato sin tener experiencia sobre el asunto y descubre el universo del mal absoluto, y esto puede llegar a influenciarlo. Yo tengo una correspondencia apasionante desde este punto de vista, sobre todo con jóvenes que no tienen ninguna relación directa con esta experiencia de los campos. Son jóvenes que un día, en clase, tuvieron que leer a Primo Levi como parte del programa y su profesor les dijo que leyeran también a Semprún. Me leyeron y me escribieron. No podemos exigirles el deber de la memoria a los jóvenes que no tienen memoria de aquello...

—... pero está la memoria de la sociedad...—

—Sí, es la sociedad, la memoria colectiva, institucional. De la misma manera sería necesario que en Francia hubiera una memoria de la guerra de Argelia, y no la hay. Y en la Argentina haría falta una memoria de la dictadura y los desaparecidos. Yo no conozco lo suficiente como para saber si estaré satisfecho con esta memoria. Como en Sudáfrica, que hay una memoria que ha sido codificada, elaborada. Eso está muy bien. Pero yo no escribo para eso.

Escribo porque aun espero el momento en que podré sentirme completamente liberado de aquello y así escribir novelas de historias actuales en las que ningún personaje ni ninguno de sus familiares hayan sido deportados. Por el momento es muy difícil.

—¿Qué piensa de la enseñanza de la Shoá (Holocausto) en las escuelas?

—Estoy a favor de todo lo que se haga en ese sentido. En los colegios secundarios hay profesores formidables que ejercen en las condiciones más difíciles (clases sobrecargadas de alumnos, heterogeneidad cultural) Hacen un trabajo formidable.

—La Unión Europea ha celebrado su expansión el 1 de mayo; ¿cómo ve la identidad europea? ¿Cuál es la memoria común de Europa? Porque lo cierto es que el ejercicio de la memoria en relación a la Shoá no se ha llevado a cabo de la misma forma entre todos los países miembros.

—Creo que el exterminio, el aniquilamiento, la deportación de judíos y de miembros de la resistencia, así como de otras minorías étnicas (no nos olvidemos de los gitanos) forma todo parte de la memoria común de Europa, y quizás esto sea más así para los países del Este que acaban de ingresar que para los de occidente. Porque países como Polonia, Hungría, la República

Checa tienen todos una experiencia más directa y terrible de esta memoria. Si se lleva a cabo un trabajo serio, profundo a nivel de la enseñanza y de la política en general, el ejercicio de la memoria podría no terminarse nunca, porque hay que tener siempre la ilusión de que aquello no volverá a ocurrir. En estos países la memoria es todavía más vívida que en Francia, porque los húngaros se acuerdan mucho mejor que los franceses de que ellos han exterminado judíos.

—Pero allí el ejercicio de la memoria ha sido trabado por la experiencia comunista...

Y está la otra experiencia que viene después, sobre la cual se hizo mucho menos trabajo de memoria. La Rusia actual ha realizado un trabajo de memoria muy fragmentario y aleatorio. Esta es una de las razones por las cuales resulta difícil reconstruir una democracia en Rusia. Alemania es un país demócrata desarrollado hoy en día, que viene de un pasado nazi terrible, y eso es porque el trabajo de memoria se ha hecho con mucha profundidad. Es una de las cosas esenciales que faltan en Rusia para que pueda haber una reconstrucción democrática de la sociedad.

—¿Es optimista sobre la construcción de una Europa política?

No, no soy optimista. Soy optimista en el sentido de que creo que es posible, creo que puede llegarse a una Constitución común, puede llegarse más allá de lo logrado hasta el día de hoy: la moneda común, las directivas comunes, el mercado común... Se puede llegar a cosas mucho más significativas en el plano político y cultural. No soy optimista en el sentido de que creo que las clases políticas europeas, en general, no han comprendido aun en todos los países que la Unión de Europa es su gran utopía del siglo XXI. La gran utopía es Europa.

—¿Cuál es su posición en el debate sobre la candidatura de Turquía a formar parte de la Unión Europea?

No tengo aún una opinión definitiva. Puedo comprender todos los argumentos que hay en contra, aun cuando se los formulen de manera agresiva: «Turquía no es Europa». Es verdad que Turquía es diferente. Al mismo tiempo me digo que si reducimos Europa a una entidad geográfica, entonces ¿por qué nos detenemos en Rusia? (Decimos Rusia europea y Rusia asiática. Una vez George Steiner me dijo: «Europa es todo lugar donde haya cafés». De San Petersburgo a Lisboa es Europa, porque hay cafés. Es una broma. Los cafés significan que hay una sociedad cultivada, literaria, adepta a reunirse. Aquello existe en San Petersburgo pero no en Siberia.) Si consideramos que Europa no es sólo una geografía común, sino más que nada una voluntad común sobre cientos de valores democráticos, es necesario tratar al menos de cotejar, aun cuando sea a largo plazo, todos los elementos que podrían hacer entrar a Turquía en Europa. Turquía es un país moderno, quizás más moderno que otros países que se encuentran en Europa. No tengo prejuicios negativos sobre el tema.

EUROPA, CRISTIANOS, TURCOS Y LAICISMO

—Uno de los argumentos contra la integración de Turquía es la voluntad de hacer de Europa un «club de cristianos».

—Yo me opongo a que Europa sea un club de cristianos. Si hacemos de Europa un club de cristianos, de antemano la estamos limitando. Y si queremos que el cristianismo sea uno de los elementos de referencia en la constitución, entonces también será necesario escribir que una de las referencias de Europa es la lucha contra la Iglesia. El laicismo es uno de los elementos referenciales de Europa, y si evocamos los orígenes cristianos del continente, a renglón seguido habrá que evocar las raíces anti-eclesiásticas de Europa. Europa no existiría si no hubiese tenido lugar la lucha contra la Inquisición, contra el oscurantismo. Europa existe a partir del momento en que la Iglesia admite que hay que dar al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios. Cuando la Iglesia admite esta división,

Europa comienza a existir. Ahora si hablamos de la Iglesia, hay que hacerlo en los dos sentidos, pero esto es algo demasiado extenso para una Constitución, porque no se trata de un Tratado de Política. Entonces prefiero que mantengamos una Constitución laica, porque el laicismo admite todas las religiones y no hace una referencia absoluta al cristianismo. Porque no es verdad; Europa ha sido formada no sólo por el cristianismo sino también por el espíritu y la razón de los griegos, que no eran cristianos, por el Derecho Romano, que no eran cristianos, y por las traducciones árabes de filósofos griegos, y los árabes, que yo sepa, tampoco eran cristianos. Si olvidamos esto, olvidamos Europa.

¿POR QUE HAY TERRORISMO?

—¿Es verdad que estuvo en Madrid el día de los atentados del 11 de marzo? ¿Qué le inspira el terrorismo? ¿Es para usted la nueva plaga del siglo XXI?*

—No estuve allí; debía estar y no estuve... pero llegué poco después. Los atentados del 11 de marzo en España -no voy a mencionar otra vez la cuestión del frente terrorista en España- es un tema complicado. A mí lo que me conmovió fue la reacción española, del pueblo español, que es una reacción de una gran madurez democrática.

Desde un principio, incluso antes de que se hubiera conocido la verdad de los atentados. Al-Quaeda es una metáfora porque es una nebulosa; decimos Al-Quaeda para simplificar. Incluso antes de que se hubiese determinado quiénes habían sido los autores reales del atentado, la reacción española era ya masiva, con enormes manifestaciones callejeras a favor de la democracia; es verdaderamente una madurez muy grande como pueblo. Un pueblo que no se ha dejado engañar cuando se intentó hacerle creer que los vascos habían sido los responsables. El pueblo tenía dudas y utilizó todos los medios modernos a su disposición para cambiar la opinión oficial. Entonces es una reacción de una gran madurez democrática, que no se trata en absoluto de una capitulación frente al terrorismo. Decir eso es ridículo; desgraciadamente hace ya treinta años que España conoce lo que es el terrorismo. Es una reacción de madurez, de repudio al terrorismo, y al mismo tiempo de repudio a la manipulación de la información por parte de un gobierno autoritario. Porque el gobierno de Aznar era un gobierno democráticamente electo, contaba con apoyo mayoritario pero administraba la democracia de manera autoritaria -no convocaba al Parlamento cuando correspondía hacerlo.

—Pero había también algunas manifestaciones en la calle que gritaban Aznar Asesino, que le reprochaban al gobierno del Partido Popular los muertos
españoles en Irak.

Evidentemente. Por supuesto que hubo aquello. Y después también está el pesado recuerdo de la participación española, completamente injustificada, en la guerra de Irak, y la sumisión absoluta, casi como un vasallo, de Aznar frente a Bush. Por supuesto que aquello existió. Todo eso es la prueba de que la democracia española está madura, de que ha reflexionado. En ese momento, durante unos cuantos días, España reflexionó.

—Entonces, ¿para usted los resultados de las elecciones españolas no constituyen una victoria para el terrorismo?

—No, no. El verdadero motivo de los resultados es, en principio, el rechazo a la política exterior de Aznar, mucho más sumisa respecto a los americanos y partidaria de una guerra en Irak, cuando ahora es evidente que esta guerra no ha traído soluciones.

Y en segundo lugar está el rechazo a la manipulación; España no aceptó que le mientan regularmente en la tele y en todos los medios de comunicación. Cuando todo el mundo comenzaba a saber que ETA no había sido responsable de los atentados, se le trataba de impostar esta verdad completamente falsa.

IRAK, RECETAS DE DEMOCRACIA Y LA NOCION DE GUERRA JUSTA

—Hoy en día Estados Unidos está enfangado en el cenagal que es Irak, ¿cree que la «receta democrática» es universal y puede ser impuesta desde el exterior?

—En principio no creo que la receta democrática sea universal en el plano de las ideas. No creo que sea una receta universal que se pueda imponer. Es absurdo. Sobretodo en países que no tienen experiencia democrática, ni siquiera de la democracia más imperfecta. Es necesario un tiempo para que la soberanía local se sobreponga, esa es la paradoja. Y los americanos se han valido de falsedades, hicieron una guerra en base a la mentira de Estado (armas de destrucción masiva, base del terrorismo) Recién ahora Irak se convirtió en una base de terroristas, esto no era así antes de la guerra.

Los americanos han dado origen a lazos y bases terroristas en Irak. El hecho de que Saddam hubiese sido un dictador abominable no justifica una guerra que condujo a una solución todavía más abominable. Hay una frase muy linda de Malraux en La Esperanza: «existen guerras justas, no existen ejércitos inocentes pero cuando un ejercito hace una guerra colonial, es todavía menos inocente...» Yo no digo que era evidente y estuviera escrito de antemano que habrían de haber casos abyectos de tortura.

—¿Cuál es la solución entonces para la reforma del mundo árabe? ¿Hay que esperar?

—La solución hubiese sido imponer a Saddam, mediante una mezcla de presiones militares, de inspecciones y diplomáticos, una solución que seguramente no habría sido imperfecta pero que al menos habría podido evitar la guerra. Pero los americanos habían decidido no llegar hasta el límite de la presión sino ir lo más rápido posible a la guerra directa, creyendo que era fácil derrotar a Saddam y reconstruir la democracia. Lo primero no les supuso demasiados inconvenientes; lo segundo resulta bastante complicado en un país como Irak.

PERFIL DEL ENTREVISTADO: Novelista y guionista español nacido en Madrid en 1923. Al finalizar la guerra civil española se exilió junto a su familia a Francia. Estudió Filosofía en La Sorbona y participó en la Resistencia francesa, siendo detenido en 1943 por la Gestapo y deportado al campo de concentración nazi de Buchenwald. Fue dirigente del Partido Comunista Español, bajo el seudónimo de Federico Sánchez, hasta su expulsión en 1964. Entre su producción narrativa se destacan: El largo viaje, El desvanecimiento (1967), La segunda muerte de Ramón Mercader (1969, premio Fémina), Autobiografía de Federico Sánchez (1977, premio Planeta), Aquel domingo... (1980), La algarabía (1981), La montaña blanca (1987), Netchaiev ha vuelto (1988), Federico Sánchez se despide de ustedes (1993) y su última producción Veinte años y un día (2004, premio J. M Lara, escrita en español)

Es autor de guiones cinematográficos. Fue ministro de Cultura en el gobierno español del socialista Felipe González entre 1988 y 1991. Jorge Semprún es un singular escritor que se mueve con facilidad entre la autobiografía y la novela, y que a pesar de su nacionalidad española, gran parte de su obra fue escrita en francés, de modo que aquello que encuentra de él el lector hispano-parlante es siempre una traducción. Su experiencia en el campo de concentración de Buchenwald ha marcado el carácter de toda su obra, dónde desarrolla el tema de sus vivencias a lo largo de la II Guerra Mundial, sus trabajos para la resistencia, su reclutamiento en los campos y su posterior rechazo del estalinismo.

Entrevista realizada desde París, durante el mes de junio de 2004].

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