Cuadro de la pintora judía Lianei Saxone Horodi
Dijo: Que todo este lío que pasa es para qué: Hagas: Una re/presa Hidra Aulica Eloica (O Eolica por lo de Elohim; Dios de los Ejércitos)
Tal, esa es Tu Lucha, Carlos: ir como un maestro humilde, ruralista ir enseñando, Vuelta al Origen, así como hacia Abejita que como en la entrevista la describiste, como filosofa autodidacta; deja a tu genpadre para las-bofetadas-, de Izquierdas…eso del poeta, deja la Mar a Villa de otros sean las Miserias. Toma a los de Villas Emer / Gentes Vatios Bate Pobres, porque de Ellos Saldrás por Espíritu. Toma a los Niños, porque de Ellos será el Reino de los Cielos, tomaTé de mis Manos, porque Dijo Tengo la: E-Lla_Vé._
Carlos, te Dije que Tenía mucho que decirte, pero Ya Sabés Cómo es la Cosa, Debes Pedirlo, Debes ser Vos quien me Hable, estés Curioso, quieras Saber. Pero te digo esto porque me Ha Sido Pedido que te lo traslade. Dijo desde Ayer en el Poema te envié, escrito caminando, a las corridas llegando tarde a donde me iba, dijo, la Hidra, esa palanta del fluido, la liquidez de los pensamientos. «Hidra Áulica, Debes Enseñar, como si fuéramos (hablo en plural)misioneros, con humildad a cada paso; Dios Nos pondrá para acá para allá. Recuerda que la Parasha de esta semana, trabaja el tema del Sustento/ o Dicho en tus Palabras SUSTANBILIDAD. / Teoría de la sustentabilidad
Amén, así sea y en el Nombre de la Luz se Haga. Sensiblemente, Fany
Contenido 76
Homenaje
José Pinto Soto
Gonzalo Rojas: Poemas. Homenaje y Dolor latinoamericana
Gonzalo Rojas
Carbón
Sebastián Acevedo
Cifrado en octubre
Carta al joven poeta para que no envejezca nunca
Alvaro Cuadra
Ernesto Sábato
Fanny G. Jaretón
Llamado / En Portada
Canto a Aarón
Carburo
La Tendida
Lo que te queria decir...(Frags.)
de cartas de FGJ a Carlos López Dzur
José Enrique Ramírez Aguilar
CARTA / Definignición
Carlos López Dzur
Textos del poemario «Teoría de la sustentabilidad»
Silvia Long Ohni
La métrica, ¿una novedad?
Gabriela Aragón
Ad aeternum
Liliana Varela
Yo, súbdita de Perséfone, os digo...
La magia
Ana Lucía Montoya Rendón
Yo Rhea Silvia, os digo...
¡Todo es mágico! ¡todo vibra!
José Mario Castro y Juan Carlos Vecchi
Ronda poética
Admiel Kosman
Intento despertarte en la oscuridad
Marta Roldán
Con el cambio en las manos
Jorge Rodríguez Lagos
La patria grande
Alexander Vórtice
La familia
Como la realidad
Silvia Favaretto
Agito el mar dentro de mí
Rosa
Edgar Ramírez Mella
Quebrando El Alba
Oscar Portela
EN CARNE VIVA
Wislawa Szymborska
Asombro
Del Jefe Piel Roja de Seatle
al Presidente de EEUU en 1854
<>000<>000<>000<>
JOSE PINTO SOTO (Chile)
Gonzalo Rojas: POEMAS. HOMENAJE
Y DOLOR LATINOAMERICANO
A los 93 años, falleció -el lunes 25 de abril de 2011- el destacado poeta lebulense Gonzalo Rojas, tras un deterioro sostenido de su salud y producto de un accidente cerebro vascular. Gonzalo Rojas está considerado como uno de los mejores poetas chilenos, luego de una larga y prolífica carrera, destacando los premios que obtuvo y entre los que se cuentan los más importantes en
lengua castellana. Recibió en 1992 el Premio Nacional de Literatura de Chile y el mismo año, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, finalmente, en 2006, alcanza la cumbre de las letras castellanas, al otorgársele el Premio Cervantes. También fue galardonado con los premios más importantes de Argentina, México y Venezuela.
Rojas procede de una familia minera a quien dedicó poemas de hondo calado, dentro de la corriente vanguardista de las primeras décadas del siglo XX. Entre sus obras más significativas se encuentran La miseria del hombre (1942), Contra la muerte (1964), Oscuro (1977), además de sendas antologías, su obra ha sido objeto de múltiples estudios por parte de la academia.
Tras el golpe de estado de 1973 fue exiliado, residiendo en la República Democrática Alemana (RDA) y en Venezuela. Becado tanto por la Unesco y la Fundación Guggenheim, fue profesor visitante en importantes casas de estudio, como la Universidad de Chicago o la de Columbia. Su obra fue traducida a múltiples idiomas.
Gonzalo Rojas fue profesor en la Universidad de Concepción y participó de la época dorada de la principal casa de estudios del sur de chile, entre sus participaciones más destacadas en la capital penquista se cuentan el Encuentro Nacional de Escritores en 1958, así como el Encuentro de Escritores Americanos, que contó con la visita de grandes figuras de la Literatura continental.
Desde el cargo de director de difusión de la Universidad de Concepción, pasó a cumplir importantes misiones culturales para el gobierno popular de Salvador Allende, primero en China y luego en Cuba, donde lo sorprendió el golpe de estado. De entre la obra de Rojas, seleccionamos estos tres poemas que hablan de su mirada y adscripción a la realidad social y política de la región y de Chile, lo dejamos como un homenaje a esta figura de siempre en nuestra cultura.
Aquí una muestra de sus poemas...
GONZALO ROJAS (Chile)
Carbón
Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
como mina inundada, y un rayo la estremece.
Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino
para que se reponga, y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba.
Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso
contra la explotación, muerto de hambre, allí viene
debajo de su poncho de Castilla.
Ah, minero inmortal, ésta es tu casa
de roble, que tú mismo construiste. Adelante:
te he venido a esperar, yo soy el séptimo
de tus hijos. No importa
que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque tú y ella estáis multiplicados. No
importa que la noche nos haya sido negra
por igual a los dos.
—Pasa, no estés ahí
mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.
<>
SEBASTIÁN ACEVEDO
Sólo veo al inmolado de Concepción que hizo humo
de su carne y ardió por Chile entero en las gradas
de la catedral frente a la tropa sin
pestañear, sin llorar, encendido y
estallado por un grisú que no es de este Mundo: sólo
veo al inmolado.
Sólo veo ahí llamear a Acevedo
por nosotros con decisión de varón, estricto
y justiciero, pino y
adobe, alumbrando el vuelo
de los desaparecidos a todo lo
aullante de la costa: sólo veo al inmolado.
Sólo veo la bandera alba de su camisa
arder hasta enrojecer las cuatro puntas
de la plaza, sólo a los tilos por
su ánima veo llorar un
nitrógeno áspero pidiendo a gritos al
cielo el rehallazgo de un toqui
que nos saque de esto: sólo veo al inmolado.
Sólo al Bío-Bío hondo, padre de las aguas, veo velar
al muerto: curandero
de nuestras heridas desde Arauco
a hoy, casi inmóvil en
su letargo ronco y
sagrado como el rehue, acarrear
las mutilaciones del remolino
de arena y sangre con cadáveres al
fondo, vaticinar
la resurrección: sólo veo al inmolado.
Sólo la mancha veo del amor que
nadie nunca podrá arrancar del cemento, lávenla o
no con aguarrás o soda
cáustica, escobíllenla
con puntas de acero, líjenla
con uñas y balas, despíntenla, desmiéntanla
por todas las pantallas de
la mentira de norte a sur: sólo veo al inmolado.
<>
CIFRADO EN OCTUBRE
(Homenaje a Miguel Enríquez)
Y no te atormentes, pensando que la cosa pudo haber
sido de otro modo,
que un hombre como Miguel, y ya sabes a cual Miguel
me refiero,
a qué Miguel único, la mañana del sábado
cinco de octubre, a qué Miguel tan terrestre
a los treinta de ser y combatir, a qué valiente
tan increíble con la juventud de los héroes.
Son los peores días, tú ves, los más amargos aquellos
sobre los cuales no querremos volver,
avísales
a todos que Miguel estuvo más alto que nunca,
que nos dijo adelante cuando la ráfaga escribió su
nombre en las estrellas
que cayó de pie como vivió, rápidamente,
que apostó su corazón al peligro
clandestino, que así como nunca
tuvo miedo supo morir en octubre
de la única muerte luminosa.
Y no te atormentes pensando, diles eso, que anoche
lo echamos al corral de la morgue, que no sabemos
gran cosa, que ya no lo veremos
hasta después.
Pero, lo estamos viendo.
Cortesía de Bosque de Palabras
<>
Carta al joven poeta
para que no envejezca nunca
Repita usted siete veces: no hay
rata curativa y sanará, repita, repita,
hasta que las palomas salgan volando del pantano
y aparezca Lautréamont como por encanto
riendo sin paraguas
ni mesa de disección, ¡pamplina
el azar!, el juego es otro
y no se sabe cuál, no hay
belleza convulsiva ni menos
hada, ni
mucho menos computación, la apuesta
es distinta, usted
mismo es la musa con sus zapatos hamletianos de rey
sin nadie adentro diciendo el to be
o el not to be de la farsa
parado ante nadie desde el momento
que el momento va a estallar, se lo digo, repita,
repita: no hay rata
curativa, toda rata acarrea peste.
Gonzalo Rojas / Rozando el alma
<>000<>000<>000<>
ALVARO CUADRA
Ernesto Sábato
Cuando muere un escritor, una escritora, el mundo se vuelve un lugar más triste. Poco importa lo equívoca que haya sido su existencia, los erráticos avatares en los que se haya visto envuelto. Este sentimiento de abandono se acrecienta si se trata de alguien que hemos sentido próximo, por sus ideas, por sus sentimientos, por su escritura. Ernesto Sábato es, precisamente, uno de esos grandes escritores que abrió mundos insospechados para toda una generación de latinoamericanos.
Al igual que otros argentinos mayúsculos como Borges, Cortázar y Bioy Casares no sólo renovó la narrativa hispanoamericana sino que enriqueció nuestro horizonte de comprensión. La pluma de Sábato fue tan diestra en la novela como en el ensayo. Hombre formado tempranamente como científico, tuvo la valentía espiritual de volcarse hacia la literatura como un gesto de lealtad hacia sí mismo, bebiendo en el hontanar del surrealismo y el existencialismo.
Su talante humanista y libertario lo aleja muy joven de militancias dogmáticas para abrazar con pasión los mundos de la imaginación. Allí vierte sus inquietudes fundamentales en torno al alma humana, como Joseph Conrad parece interpelar el mal inherente a la existencia, El Tunel y Sobre héroes y tumbas dan buena cuenta de esta búsqueda. Con una perspicacia psicológica poco habitual en nuestra lengua se sumerge en «los bajos fondos del espíritu», al decir de Breton.
En este siglo en que las nuevas generaciones parecen indiferentes a la suerte de los demás y en que la lectura se confunde con las modas impuestas por el mercado, la figura de Ernesto Sábato es un llamado de atención hacia las grandes cuestiones que bien merece lectores atentos, críticos y reflexivos. Fue el mismo Sábato que miraba las estrellas para informarnos del universo infinito el que encabezó, por encargo del entonces presidente de Argentina Raúl Alfonsín, la Comisión Nacional Sobre Desaparición de Personas (CONADEP), organismo que investigó los crímenes de la dictadura militar (1976 – 1983).
El legado de este gran escritor argentino y latinoamericano no es sólo su compromiso ético y político, ni su rica producción literaria y ni siquiera sus lúcidas ideas en torno al mundo y el universo que le tocó vivir. Quizás, lo que no podemos olvidar es su profundo compromiso con el arte y con lo humano, pues al igual que Albert Camus, era capaz de ver la pasión y la belleza, allí donde solo parecía reinar el mal y la muerte. Ernesto Sábato nos deja también una gran lección para los tiempos que corren: «Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil».
[NOTA EDITOR: Álvaro Cuadra es Investigador y docente de la Escuela Latinoamericana de Postgrados. ELAP. Universidad ARCIS Alainer]
<>000<>000<>000<>
FANNY G. JARETON (Argentina)
Canto a Aarón
¿Qué habrá en la Casa Interna de los escuchas?
Qué habrá, me pregunto, contra el oído de Venus
que contra el mar se escucha.
Qué de esta * Elí Elí siete veces por vos Concebida
Como siete los besos dados bajo las puertas del Infierno
(Vistos noctámbulos en la Alta Tensión sobre la púa del nervio óptico)
Allá cuando el Egipto nuevo no terminaba de entenderse
en los hombres libres de culpa cuando cargados del bien seguro
que el mundo debía ser otra cosa.
Por qué cortarme de tu piel como un prepucio en sombra
puede ser parte del pacto que por quererme no me quiere.
Pero quién, replica mi Voz desesperada, la voz que alejada de la de Dios,
pide a santa sepulcro si la llamita de los ojos no me alcanzan
No puedo verme metida en la lluvia sino te tengo como Mundo
Si no te tengo como motivo fértil / como los veleros que avanzan
así al oleaje de una mano materna.
Pero es que a pie tuvimos que cruzar el mar rojo de las penas.
Así hasta el cuello nos atajara el Deseo,
con el ay de qué lado he de quedare.
Mas presurosa, como hermana de Najshon,
aquel que fuera el primero en cruzarlo, medido por la fe
movido por la angustia (¿tras mezquindad?) de ahorrarnos
por esa Luna repleta de leche, de profunda naturaleza
que nos engorda de promesas, así hermosa,
como la caída de tus ojos qué
vestidos de vergüenza / pudor no quieren aparecerme.
Así presurosa voy a tu encuentro se haga tal
Declaración desde la trinchera de honestidad y a quema/ropa
Se haga, desde la resignación voluntariada de felicidad
Se haga, atada a la suerte, esta Certeza por fortuna
como quien hace de los pozos del cuerpo y los oídos del alma
la esperanza que mi destino fueras
Arrojado así, amor mío
como una moneda en el fondo de mi Fuente.
* Elisheva bat Aminadav (la hermana de Najshon, el primero que cruzo el mar de acuerdo al midrash).
Fanny G. Jaretón / Sacramental
<>
CARBURO
«No muestres la hilacha» *
[Dicho popular que señalaba el talit katan, vestimenta sagrada del Hebreo].
En el Hidro Carburo si Es; es
Om, es el Mó de la molienda cuando el Lino
Tritura sobre el diente del quijote la panza del avaro.
Yo no le temo a Thor-que Menta, sobre mi boca
El beso de los anfibióticos, porque he de sanar
Nos por el camino que prevarica como Entonces
De mano de la Abeja corríamos sobre el rastro que ni viento dejó
Al paso donde nos dé/volvemos.
El veneno me inyetC-AN-ÁH-AN, por Atrás presté mi cuerpo para
que el dolor del Hueso salve a todo Nervio.
Que no es el muslo no, lo soñé, te lo gritaba cuando asimado
Estabas con tu antena sexual apuntando al OrtoCielo;
Es el tritlante del brazo derecho que no visualiza
Momento con movimiento
Porque en todo espacio el Uno por ciento es lo que no existe.
No venta y no ve; es lo que existe.
Dentro de la ceguera existencial.
Por eso Ojitos de Cielo cuando me pisaste como un Gallo el campo de LYno
Quedamos con los arro rro ces de los No Bios, que no (en) Señaron
Peregrinos_maestros arrobados al punto com o si fuéramos
Dueños de la recta imaginaria. Y así como Lo Bebés adoromecidos
Sin memoria palabra que ya no usaremos si fue me moría
Las ganas por tenerte.
Canto en el campo del Lino, mezo la Certeza de la Mano
Con cinco de2 extendidos, Uno sobre Otro, la Palabra
Que nos fue dada por Palabra.
Vendrás un Día con el Aguacero y simplemente me pedirás
Dis/ Creto sobre esta Isla Creta alsÍ, dirás que Quieres Conocerme
Será entonces que como Obrera te construirás por el Hilo de Agua en Mí
Ojo de Tormenta.
* NOTA: Carburo, voz que indica en lunfardo, pienso
Alas para volar / En El Asunto
<><><>
LA TENDIDA
Shulján Aruj. Oraj Jaím 339-340
Durante el Shabat no se puede aplaudir,
ni se puede golpear sobre el muslo con la mano,
ni se puede bailar.
Decreto Rabínico establecido
por si motivar a una persona con sonidos
fuera a reparar un instrumento musical.
También está prohibido golpear
con la punta del pie el piso o una tabla,
o chasquear los dedos,
o golpear una almendra para un niño,
o jugar con una correa para tranquilizarlo,
y demás actividades similares,
no sea que una persona decida reparar
un instrumento musical.
Mas nada dice que no pueda percutir tu cuerpo
Morderte la nuez hasta que crujas
Mover mi bajo vientre empujando Lo Tuyo
Nada de que no pueda hundir tus dedos
por mis ayay.
Nada que te pare a la hora de lamerme los ojos
para que limpia de mis visiones atienda a tu voluntad.
Nada dice que no pueda vestir tu calzado
para que encuentres al fin una de tu misma suela.
Ni que no pueda atarte a mi cuerpo al tiempo de desatar mis delirios
Ni leo prohibición alguna a la hora de darte por nalgueada
para que te calmes enfundado en mi sexo.
Nada dice que no pueda soplar de tu flauta hasta que largues el último respiro
Ni de la imposibilidad de abrazarme a tu pecho,
al calambre de tu caja de resonancia que se queja endurecida de pasiones.
Nada dicen los sabios de pura verdad, que no pueda pasearme
por la pegajosa lija donde en danza me traba mi hombre.
Ajustada hendija su mirada por donde me hace explotar.
[NOTA: Hoy no fui al shabat de tercera, porque tengo que terminar el prologo (a libro de José Enrique Ramírez Aguilar). Me puse con toda con toda, pero algo en mí que lo evita, y entonces me saqué estudiando el shuljan aruj, la Mesa está tendida].
FanAlas para volar / en Sequoyah / Fanny G. Jaretón / 30 de abril 2011
<><><>
Lo que te queria decir...(Frags.)
de cartas de Fanny Jaretón a Carlos López Dzur
Te Comparto, Carlos, porque estoy asombrada del nivel telepàtico que he desarrollado en estos últimos tiempos. Parece que por «algun motivo» un poema Central del Libro, [José Enrique Ramírez Aguilar] no me lo envió, poema o mejor dicho versos completos e intactos que yo Capturé desde el éter, y asi tal cual él los pinta en su poema, escritos desde Antes ahora revelado para mí, se escribieron en el prologo del canal de mi shejiná; y te lo comparto para que Sientas la Vibración Divina Comas Y bebas del Plato con aleanaSiones, alineaSiones, alienigenaSiones Sagradas.
¿Has podido abrir la cajita con el Colgante que te envié? Puedes leer, ahora, el detalle con mi letra que Te escribí en el papelito de Garantía entonces: son dos materiales, deberías- me Dicen al Dictado- tener en cuenta Ahora, Viene la VOZ de Aquellos Aborigenes de Esas Tierras Sagradas por los cuales fueron tanto tiento devastados...
[...] Quiero ser esta salvaje que soy a pelo por la selva. Quiero rescatar dos cosas. La primera, que cosa tan notable estaba reflexionando sobre Calisto y Melibea, sobre el Dante y todos esos personajes en un anclaje esotérico, asi como si esas vidas fueran las mías... y luego me paseé por Facundo: Civilizacion y barbarie y Sarmiento y ahi me viniste vos a la mente y te me prendiste como un aguijón.
Se me vino también Don Segundo Sombras y voy por Guiraldes y el Martin Fierro... pienso y pienso, pienso... Me fui para otro lado.
Mi amigo el que se dedica a matar cucarachas me dio una pista, me dijo que yo era muy inteligente y bella, muy muy agradable y que se pasaria la vida hablando conmigo se de todo y matizó humor con inteligencia, y además soy bonita, pero que por alguna circunstancia atraigo bajo mi fax sexual o erótica; que deberia replantearme eso y sacar, mostrar lo que genuinamentew soy... haciendo un paralelismo con situaciones vividas... Entendí que ese es el padron que arrastro desde niña, mi niña apagada o escondida detrás de todo esto....fíjate si recorres mi poesia de antes. Siempre digo lo de clandestino o que me llama lo prohibido, y sentí que ese es el punto... Debo regresar y salvar a la niña y mostrar (como dice el cucarachero) mi ser inteligente, el elegante, que no asome lo Otro.
[...] Leí, que decias algo de una mujer de púbis peludo, siempre las describís asi en tus poesias. Obviamente no soy yo. Pero sé que a muchos hombres les gusta así... Una vez uno, cuando se lo coemnte o mejor leyó mi poema «depilada»... me dijo que esa era una actitud de alguien que se castiga o se castra o no quiere abandonar a la púber; ¿vos que pensas? Una que por no girar se quedó de sal.
[...] Vicente Fidel López recuerda que Facundo «leyendo la Biblia se había figurado que él también habia nacido para ser el fuego purificador de las iras de Jehova». La postura de Facundo es, en este estadio del relato, de «redentor de los pueblos».
Corre el año 1828. Como no ha caído la republica, representa el nuevo impulso que se abre pasado entre federales y unitarios, "«aquello que se estaba removiendo y agitando desde Artigas hasta Facundo, tercer elemento social, lleno de vigor y de Fuerza». Es pues, nada más que el instinto de la campaña pastora frente a los hombres de la ciudad, Dorrego o Rivadavia. El hecho de que Facundo viniera tragando territorios y provincias, con un desafuero de apocalipsis, late en él la pasión destructiva de transformar: Se sentía fuerte y con voluntad de obrar; impulsabalo a ello un instinto ciego, indefinido, y obedecía a él; era que el comandante de campaña, el gaucho malo, enemigo de la justicia civil, del orden civil, del hombre decente; de lo aabio, del frac, de la ciudad, de una palabra. La destrucción de todo esto le estaba encomendada de lo Alto, y no podía abandonar su misión (VII, 120)
Sarmiento, atento al sentido que debía tomar su héroe, lo coloca en su rebelión escencial porque era también dialéctico en teoría. Suponía que a pesar del presente bárbaro; la República entraría en vías a la transformación definitiva.
Con respecto a tus recursos renovables es INCREIBLE el cambio de tu Voz, esa inyección a efecto de amar a la vida por la vida misma, defenderla desde el sino Positivo, y es lo que siempre te pedía, yo Veía que esa era / es / la única forma transformadora posible, probable; y me alegro mucho de «escucharte» así,
Sensiblemente, Fany
<>000<>000<>000<>
ENRIQUE RAMIREZ AGUILAR (Argentina)
Carta / Gracias infinitas / Definignición
Oh, Fanny, qué brutal, qué magnífico tu prólogo para mi obra. Maravilloso tu desciframiento de mi misterio, gracias por el cumplido de que soy un loco de remate, me haces sentir guapo y atractivo, así las cosas, asi la luz, así el amor tuyo y mío en el árbol, bajo mi sombra has visto tantas cosas, en mi raíz, en mis ramas, en mi tronco, en mi copa, en mis círculos, me has desnudado con gran maestría, te dejo mi ardiente deseo suelto en la cuántica de la piel del universo.
Te revelo el poema oculto de misterio del árbol, poema que coloqué justo antes de Fragmentación del árbol, y que por alguna razón se mantuvo oculto hasta ahora, claro, es parte de Misterio del árbol, pero alcanzaste con tu Luz reflexiva la Definición y la Ignición, la Definignición, como ahora te lo revelo ardiendo:
Definignición
La poesía es el árbol cuántico
de la ciencia del bien y el mal
con su terrible misterio.
Y el poeta es el Gran tentador.
-------Dios fue despoetizado-------
La Eterna Ondulación
eligió al árbol.
El árbol eligió al hombre.
El hombre se eligió así mismo.
¡Cuántos cuantos!
-------Dios es cuántica pura-------
Ahora podemos ir en paz, vayamos a vivir este misterio.
Yo, Dendron-Enrique, desde mi reino, con amor,
.......................................................
Gracias infinitas
[NOTA DEL EDITOR:]
<>OOO<>OOO<>OOO<>
Carlos Lopez Dzur / Video / Dzur / Canto al hermetismo
CARLOS LOPEZ DZUR (PR)
Textos del poemario Teoría de la sustentabilidad
Alétheia, el no-ocultamiento (Unverborgenheit)
No es una utopía de las periferias
del Peloponeso. La tierra que es hermosa
(aunque no esté en manos propias
sigue hermosa). Arkadía tiene la belleza
de las Arcas de la cercanía, Et in Arcadia ego,
y sea que muera, en ella estoy, a ella
pertenezco, de la naturaleza transitoria
lo inevitable es que muera,
pero el planeta es hermoso
y en el oeste de Lykaion ví las montañas
y en el Monte Mainalo la nieve
y una armoniosa selva, incontaminada.
He visto el colapaso de Roma,
el advenimiento del Imperio Bizantino,
pero no es una utopía.
Arkadía sigue llena de pastores,
a veces simples seres / rústicos dioses /
emplazados por el idílico paraíso de sus horas;
pastores libertinos, dragones
hay en la Arkadia genuina
donde el varon remodula su estancia
y asume el habitar en que ya está
en medio boscajes, sustentado misterio
y mitos que consagran lo espontáneo
de la vida natural y la modestia
de los Buenos Salvajes.
Y, pese a la llegada de los turcos otomanos,
no son visionesi pre-técnicas
ni completamente trascendentes la de ellos.
No es una utopía de las periferias
del Peloponeso. Es la ética de su habitar,
como estar-en-el-mundo, genuinamente
en medio de las cosas, sin ocultamiento.
Teoría de la sustentabilidad
<>
Frag. 3. / De «La experiencia más bella del humano»
«El mundo físico posee una estructura dinámica que produce la enorme diversidad de seres y fenómenos que constatamos por los sentidos. Es un sistema plural en continuo cambio que, sin embargo, goza de un substrato interno que lo sustenta, rige y unifica»: David Bohm
Todo lo que vive, sintiente,
no es para perdición que brota.
Todo el mundo en algún trayecto de proceso
dijo: «¡Ayúdame!», ayúdame porque, vulnerable,
vivo y completaré alguna callada
instancia de perpetuamiento, mi valor,
la dimensión de valía de lo mío,
la experiencia más bella del logro que se esconde,
o meramente asoma y depende de esfuerzo
o mutuos colaboradores en trechos de pisada.
Nacimos y querer que alguien nos apiade
es el mejor indicio de solidaridad,
esencia de lo humano, «ayúdame»
porque soy digno y tal vez bueno para nada
en principio,
porque soy débil, pero soy ambicioso
y tengo fe en el ajeno auxilio,
ayúdame porque, en rigor, adivino
el ser-advenir comunitario.
Dáme una dirección, empuja esta piedra
fuera del tropiezo, combate junto a mí
el atolladero; te amaría con la gratitud del hijo
que supo que una madre lo pujó
cuando estuvo cautivo
en los oscuros mundos placentarios.
Carlos López Dzur
<>
FRAG. 7.
Deja el soliloquio, Nemoroso,
que ahora lo que estuvo umbrío como bosque
de pena se vuelve memorioso, Nemoris
de riqueza. Reacciona, Nemo, que la hembra
nereida abrió los ojos y ha mirado
hacia las fuentes inagotables,
a inmensos tesoros disponibles
(donde todo lo que existe se renueva).
Reconstruye tu canción de amor,
no lamentes, Polifemo, que Teócrito ha pedido
el Nuevo Idilio para los seductores.
El amor se escribió para sus despertares,
predestinado fue, grabado ya en las almas
y Damón lo comunicó para las piérides,
Alfesibeo fue testigo:
«No todos lo podemos todo»; pero,
elegir lo grabado en alma de Nereidas sí es posible.
Despierta de la pena, Nemoroso,
Elisa / Galatea / nereidas amadas
con los ojos de cíclopes / profetas del Ajna Chacra,
no se mueren con la Muerte,
no se asocian a la excresencia del fósil.
Transformarse no acabará suS cuerpos,
no pausarán las trascendencias
y la otra vida es sustentabilidad,
eterno presente, digno del círculo dinámico
de vida, presencia biocombustible
de los viejos bosques que llamaste Nemoris
porque no descubriste consuelo,
sólo el fósil del desgaste
en sólido carbón,
en oscuro petróleo oleoginoso
y olor de gas, vapores mefíticos
que han sido acumulaciones lacrimosas
de arcaicos seres vivos que murieron
(¿quién supo a ciencia cierta cuántos millones
de años o de siglos han pasado?
Ya, fosilizado el tiempo, por la mente caprichosa
del lamento son meros rastros de carbón o hidrocarburos).
¿Quién dirá para un poema de Virgilio / Ovidio /
Teócrito / Savannaro / Garcilaso
lo que necesitas por consuelo, Nemoroso:
que hay energía de sol que no se gasta,
aire que muele los vientos,
imanes de amor, cuánticas visitas
de unidad que dan el adiós a los fantasmas
de las zonas pantanosas de los bosques
y las grandes masas de plancton marino
acumuladas en el fondo del mar?
Las hienas
<>000<>000<>000<>
SILVIA LONG OHNI (Argentina)
LA METRICA: ¿UNA NOVEDAD?
Al parecer, en los últimos años se ha comenzado a pensar que escribir poesía tiene, necesariamente, que ser algo diferente a interrumpir el flujo de la escritura antes de llegar al margen derecho de la página. Se ha comenzado a considerar que no basta con que un individuo que escribe tienda a desplazarse hacia abajo y evite llegar al límite de la hoja.
Curioso puede llegar a ser el observar que las nuevas generaciones tienden a volver al uso riguroso de la métrica, después de tanta agua corrida con la mal llamada e interpretada poesía libre. Y es que se está entendiendo que la instancia formal no es un mero recurso del estilo, adscribiéndose esto al aserto de Auden: «Benditas sean las reglas métricas que impiden las respuestas automáticas y nos obligan a pensarlo todo una vez más, libres de las ataduras del yo»
Se trata, precisamente, de una estrategia de aislamiento del yo, un deliberado silenciamiento de la rumia del ego, lo cual no quiere decir que el yo, el ego, no estén ni hayan operado, sino que no se plantan sobre el escenario.
Acá no hay novedad, pues la metrificación es tan antigua como la poesía misma. Lo único curioso es que después de llegar al hartazgo en esto de la negación o de la ruptura de la métrica, sin nada qué decir, fenómeno que le debemos a la degradación de la poesía surrealista, las nuevas generaciones se encuentren rescatando el metro riguroso, con acentuaciones clásicas inclusive y el particular el uso del decasílabo y del endecasílabo.
Vuelve también con ello la idea clásica:: lograr hacer un continuo con forma y contenido.
Curiosa es, para mí, mi propia experiencia, porque habiéndome formado en la época en la que el surrealismo estaba en su esplendor y en la que el consenso de los grupos de elite te mandaban al cadalso por metrificar y buscar, desesperadamente, que el contenido se trasuntara claro y distinto, jamás me adscribí a esa línea y, muy por el contrario, escribí siempre en versos metrificados, aunque poco se note a primera vista, bien que con mixturas métricas, pero siempre con métrica. Sí, yo creo que la métrica conlleva la melodía y el ritmo y que la Poesía es, o debería ser, música, ¿no lo creen?
<>000<>000<>000<>
GABRIELA ARAGON (México)
Ad eternum
No he encontrado el Magno Reglamento Pontífice Oficial para Escritores. Ese oficio que imagino nefasto con sus múltiples apartados y presentaciones ridículas. Estructuras sacadas del sobaco de alguna vaca sagrada de gestos y aires pestilentes de élite.
No he firmado el contrato que me condena como escritora cuadrada de paredes rancias y selladas sin escapatoria. Aún sigo prófuga de la justicia divina que purgará, en algún momento mis pecados.
Y no siento tristeza de que mis palabras sean excluidas de sus reinos. Me hace única e interesante. Soy vanidosa y poseedora de mil pecados más. Seguramente arderán mis letras junto a mi piel tatuada con ellas en sus hogueras que heredan las técnicas de la época de la caza de brujas.
Imagino como trazarán al aire sus persignaciones de despedida conteniendo sus erecciones bajo las sotanas, ni siquiera visibles porque son tan mínimos sus miembros.
Y habrá grupos de rezadoras cubriendo sus rostros faltos de orgasmos añorando el perdón de un Dios inexistente, del amiguito imaginario no superado en sus infancias: Ave María por mi perdón, Padre Nuestro por mis pecados. Un crucifijo colgando entre sus manos que las roza indecente y solo cierran la mirada para no caer en tan divina tentación.
Y sí, les recuerdo, hablo desde el 2011. ¿les parece increíble?
No encuentro el formato para que me acepten en el club de redentores de la nueva luz literaria. Tal vez siendo miembro activo mis letras no ardan en el fuego purificante. Aprenderé a cerrar los ojos y latigarme cual fiel iluminati ante la presencia de un obsceno pensamiento. Redimiré mi conciencia y la volveré blanca, pura y casta como el coño de la Virgen.
¡Mentira! ¡Ni volviendo a nacer! ¡Ni loca!
Mi naturaleza me obliga a vivir más intensamente la brasas de sus condenas.
Recen, oren, mientras copulan mi cuerpo los demonios letrados frente a sus ojos que no controlan el morbo por verme.
Déjenme fuera de su paraíso de angelitos y flores acarameladas.
Seguiré siendo el animal analfabeta de sus vocablos retorcidos envueltos de hojas de oro que decoran con hipocresía sus templos.
Seré la bestia que jode sus reglamentos hipócritas teñidos de censura. Se los dejo claro, como les gusta …ad eternum.
27042011
<>000<>ooo<>ooo
Gladiola Sotomayor, «Extasis Espiritual»
LILIANA VARELA (Argentina)
Yo, súbdita de Perséfone, os digo...
«¡silencio, este es el Templo, y con un solo aliento tuyo o mío puede morir el fuego de las velas! ¡silencio!:
Ana Lucía Montoya Rendón
Yo, súbdita de Perséfone, os digo...
1.
¡Eleusis te espera!
Que nada puede el hado contra vos!.
Resigna el cuerpo al atavio de esas manos ¡eres suya!. Ofrenda dispuesta al sacrificio. Carne trémula virgen a la espera de la unción.
2.
En el templo él amaba su espesura, sus bosques, sus flores aún sin abrir. Ella, inquieta, nubil, somnolienta en la infragante coacción de la lujuria.
Nada pudo detener el impetuoso volcán donde el magma desbordaba.
3.
¡No más!
Nunca sus brazos tan abiertos como ahora.
Jamás sus labios dispuestos al porqué con tanta furia y tanto fuego.
¡Un templo: dadme un templo donde encender la pira conque arda mi alma!
26 de abril de 2011
<><><>
La magia
¡ay! cuando vuelva, crujirán las tablas de algún lecho
y tonos de violeta, reirán de placer en sus ojeras!»:
Ana Lucía Montoya Rendón
Cómo soñar con la orquídea floreciendo en invierno sin pensar en la magia.
Nada detendría su fantasía, por su piel volarían ondinas cuando él regresara.
Nacerían y morirían lunas sin soles en sus pechos y el zumo meloso del encanto brotaría otra vez de esos poros añejos.
Alquimia devolvería el trigo de sus ahora cabellos de plata.
Y esos labios. Sí. Esos. Aquellos con los que había devorado el masculino cuerpo tornarían otra vez a carmín.
Porque nada, absolutamente nada...sería más fuerte que el mágico embrujo del amor.
Liliana Varela
<>000<>000<>000<>
ANA LUCIA MONTOYA RENDON (Colombia)
Yo Rhea Silvia, os digo...
«Su Dios: el artífice de la lujuria y ella,
el instrumento, el cirio dispuesto a encender la vida toda».
Liliana Varela
Yo Rhea Silvia, os digo:
1.
¡no hay Dios en esta Casa!
¡qué no entiende el Hierofante, que insistente acosa detrás del ara y quiere que la vestalada gotee en la pendiente toda la leche que de sus senos brote para hartar insaciables ejércitos de orgullosos fantasmas !
2.
una sola hembra recta, en la fría ara, a diario fue abusada. hoy temlorosa, recogida en su propio abrazo, guarda el último jadeo lujurioso escondido en un espacio secreto de su alma para Él, para Ése, el Innombrable, El por nacer. no acosa nadie al tiempo, nadie adelanta un suceso, el momento propicio aún no es.
3.
¡silencio, este es el Templo, y con un solo aliento tuyo o mío puede morir el fuego de las velas!
¡silencio!
ana lucía montoya rendón / abril 2011
<><><>
¡Todo es mágico! ¡todo vibra!
Porque nada, absolutamente nada...sería más fuerte que el mágico embrujo del amor: Liliana Varela
¡Todo es mágico! ¡todo vibra!
... aletean en el borde del abismo sus sentires, quiere lanzar al vacío sus mil penas. un vitral filtra la luz que de su ser me llega, y yo, recojo con mis manos trémulas ese palpitar de dichas y querencias! cómo quisiera muchos brazos para acunar en ellos todos sus halagos! ¡cómo quisiera ser susurro de palmeras para decirle te amo con gracia y con cadencias. todo lo hallo embrujado... las siluetas de las sombras se me antojan amantes camuflados, el goteo de la lluvia sobre las latas del viejo tejado, tilines amorosos para encuentro celestino... ay! y la suavidad de unas sábanas, las creo tibias manos que adheridas a mi piel, hablan de dulces secretos y de gritos de placer.
en perfecta fila india las noches y los días desfilan para fisgar como se derriten las cadenas!!
ana lucía montoya rendón / abril 2011
<>000<>000<>000<>
José Mario Castro
y Juan Carlos Vecchi (Argentina)
Ronda poética
Hay un esqueleto
que se humaniza
cielo arriba
y otro que se endiabla
tierra abajo...
Hay un beso
que se endiosa
muerte adentro,
otro se hace esclavo
muerte en puerta
(mientras se hamaca
una pena
en el vaivén del olvido).
Hay una cruz
que se entierra
cuando las manos vacías
se cruzan,
y otra
que grita
clamando piedad
al pan.
2010 / Publicado en Facebook
<>000<>000<>000<>
ADMIEL KOSMAN (Israel)
Intento despertarte en la oscuridad
Intento despertarte en la oscuridad.
De La Meca o de Jerusalén.
Intento despertarte en la oscuridad.
Pero tú duermes solo, sobre piedras oscuras
y quién sabe desde hace cuánto. En La Meca
o quizás en Jerusalén. Hay quien dice
un par de miles de años. O muchos más.
Yo sigo intentando, obstinado.
No claudico. Sigo intentándolo
con todas mis fuerzas, en la oscuridad.
Despertarte.
De La Meca o Medina.
De Jerusalén o de Hebrón.
¿Escuchas mi voz entre estas sombras?
Abajo, allí, a la derecha, en el abismo.
¿Me ves? Aquel joven delgado,
en las penumbras de la sinrazón.
Pues arrojé sobre ti palabras la noche entera
y, sin motivo alguno, te esperé.
Desde La Meca o desde Medina,
desde Jerusalén o desde Hebrón.
¿Algo, quizás, de lo que dije te hirió?
Perdóname. Sólo estoy intentando.
Quizás lleve mil años, quizás más,
despertarte. En la oscuridad.
Suavemente.
Ahora, en Jerusalén.
O en La Meca.
Pues si despiertas
sin razón alguna, con la sonrisa
que mi corazón profetizó,
dirás
de pronto: «¿Dónde estás?»
[NOTA EDITOR: Admiel Kosman (Israel, 1957). Nació en Haifa, en el seno de una familia judía ortodoxa. Su madre llegó a Israel desde Irak, su padre proviene de una familia alemana que de había radicado en Francia. Tiene un doctorado en Talmud de la Universidad Bar Ilan. Reside desde 2003 en Berlín, en donde dicta clases. Editó ocho libros de poesía, fuertemente influidos por la tradición religiosa y ampliamente elogiados por la crítica. Traduccion del poema por Gerardo Lewin].
<>000<>000<>000<>
MARTA ROLDAN
Con el cambio en las manos
El nuevo año, mi amor, pido encontrarte
sin los cardos mancillándome la boca
sin los dardos perforando la garganta.
El nuevo año decidiré ser atrevida
en acto
como abrir los ojos a este mundo
aunque sea para verlo ensangrentado,
sucio, enfermo,
solo,
hecho pedazos, hecho polvo y nada.
¿Cuántos deseos me concede el año nuevo?
Quiero la redistribución de la riqueza.
Quiero agua potable en África
y en el altiplano.
Pido le sean devueltas la inocencia
y la niñez
a los carentes de todas las edades
sin preguntar cuánto tiempo haya pasado
desde que se las quitaron
(como si la vida se pudiera devolver).
Deseo la abolición de la violencia.
La igualdad en los derechos
respetando diferencias.
Que florezcan margaritas en los caños de fusiles
y la mano levantada
se transforme en tronco y ramas
donde canten cardenales.
Que el cinturón del kamikaze
se haga con bombas de crema
y cuando exploten camiones
repartan panes y peces.
No hay nada que pedirle para mí
reconozco mi búsqueda imposible
de cumplir.
No hay nada que pedirle al año nuevo
que no se haya requerido a los años anteriores
ni un deseo.
No tiene el Tiempo
inventado por el hombre
poder para cambiar la desventura.
Llevemos nuestros sueños a las manos.
[Nota editor: Marta Roldan es moderadora del grupo Crearpoesia, miembro y Responsable Local para Italia/Argentina del Directorio REMES, corresponsal en Italia de Lamásmédula y de Noticias literarias y autora de los libros Perfiles y Roles, Testimonio de iniquidad y del libro en la Editorial Alebrijes: Detrás de mis celosías, Su bitácora es Cien maneras para morir. Ver].
<>000<>000<>000<>
JORGE RODRIGUEZ LAGOS (Honduras)
La patria grande
La América latina la nuestra, la que aun sangra, la expropiada, la saqueada; la explotada, LA VIOLADA en su historia por los imperios
Primero fueron los españoles que por trescientos años (300) esclavizaron y masacraron a nuestros ancestros y robaron las riquezas de nuestro suelo patrio
Y el más presente de los imperios en que nació de la independencia de las trece colonias británicas…Inglaterra que hizo otro tanto que el imperio español junto otros haciendo comparsa.
Este imperio que hoy en día dicta que hacer y que no hacer a los países bajo su ejido (neoliberalmente)
Cuando hasta el más pequeño de los países en una interrelación con sus vecinos cercanos y aun lejanos puede desarrollarse económica-política y socialmente en total independencia
Este imperio que nos ha mantenido sometidos a sus exigencias capitales…con la presencia por ejemplo de los bancos de prestamos internacionales como el (FMI) FONDO MONETARIO INTERNACIONAL…que nos han dejado en algunos países una deuda imposible de pagar linealmente. Deuda que ha hecho perder autonomía a muchos países al hipotecar estos su nacionalidad, su soberanía
Países dependientes capitalmente o parásitos del capital externo. Por estructuras económicas predeterminadas
Imperio secundado por oligarquías locales que hacen prevalecer este dominio bajo expensas de control interno y ganancias colaterales…
Este imperio ve con malos ojos el despertar, la liberación de algunos de los pueblos en americalatina…bajo un cambio de preferencias políticas y formas de gobierno
Los que en conjunto buscan saldar una deuda social inconclusa con sus pueblos, un eje de fortalecimiento; UN DESARROLLO COMUN. Donde la inversión social es grande como crear: UN BANCO DEL SUR que solidifique sus inversiones e intercambios
Volviéndolos EN BLOQUE fuertes en sus economías; con una UNIDAD MONETARIA que rompa fronteras y tienda puentes de solidaridad y humanismo social
Y si hablamos en nuestra amada AMERICALATINA casi en totalidad un mismo idioma; quien dice que un día no muy lejano lleguemos a ser LA PATRIA GRANDE que soñó mi general MORAZAN que soñó BOLIVAR Y muchos otros próceres a los que mencionamos solo cuando nos conviene pero que no seguimos sus ejemplos con hidalguía
LA PATRIA GRANDE
Que muchos aun seguimos soñando UNIDA Y libre de INJUSTICIAS SOCIALES. Donde cada quien tenga para vivir con dignidad lo que siempre ha merecido pero que por mezquinos intereses se les ha negado
<>000<>000<>000<>
ALEJANDRO VORTICE
La familia
Nunca he creído en el concepto melódico de familia por el simple hecho de que mi familia nunca creyó en mí. Cuando digo esto es por qué lo puedo basar en hechos reales, porque he padecido al tío beodo exclamando estupideces el día de Noche Buena (los licores suelen sacar el auténtico yo), o cuando he tenido a mi lado la tonta soberbia del primo ese que se ha dejado patillas a lo Curro Jiménez, flequillo made in Pop británico, y ahora ostenta jerséis de Burberry? para darse a conocer en los círculos más Vip de esta ciudad con olor a perro sarnoso y sabor a pis de gato recocido. Creí fervorosamente en la familia cuando visualicé en varias ocasiones la gran película El Padrino?, donde Marlon Brando, el extraordinario actor que ya es mito indiscutible afirmaba: «¿Vives con tu familia?. Bien, porque un hombre que no vive con su familia no puede ser un hombre?».
Ahí fue donde idealicé de sobremanera la idea de gastar? familia, de ser hombre en familia, de luchar por y para tener un grupo de tipos afines por motivos de sangre a mi alrededor, gentes que se enfrentasen contra todos aquellos que fuesen en contra el honor de la casta. Pero, por desgracia, enseguida se me pasó el mamoneo: esto ocurre cuando eres plenamente consciente de que tu estirpe te ha puesto la etiqueta sombría de oveja negra que escribe poesía y aúlla a la luna llena, que dice lo que piensa sin pensar lo que dice, y que a escondidas, se ríe agudamente al observar al primo anteriormente mencionado, que intenta dárselas de pijo urbanita para conseguir un estatus paradójico, ese mismo pánfilo que pocos años antes jadeaba la canción de Iron Maiden Fear of the dark?, con hálito metalero, a medida que iba sorteando obstáculos por las calles nauseadas del exceso.
He de suponer, pues, que es cierto que todos cambiamos, y que a mí se me olvidó hacerlo. No obstante lo malo de ir mudando de caparazón, es que la mayoría de personas mutan hacia la involución, en vez de evolucionar, y darle más valor a conceptos como amistad, pareja, o linaje. Y es que la familia que me parió, la del siglo XXI, no es más ni menos que un fiel reflejo de la sociedad que nos ha tocado en gracia, un conjunto de personas que se reúnen sin saber muy bien el por qué en días señalados para montar reyertas, denigrarse, tirarse cuchillas en forma de bolitas de pan, y luego, más tarde, una vez finalizado el acontecimiento, llegar cada uno a sus respectivos hogares e ir quitándonos doloridamente los puñales que nos hemos clavado en la espalda con suma alevosía. Sí, estimados lectores, quizás la familia de hoy no sea más que una ceguedad, o como decía la escritora francesa Simone de Beauvoir:
¿La familia es un nido de perversiones?; y punto.
26 de Abr, 2011 /Alexander Vórtice / Bitácora
<><><>
Como la realidad
Me sumerjo y pierdo la vida.
Una escalera en cada estrella
y una estrella en cada rumor.
Oigo el silencio de las banderas.
Oigo las olas que rozan las playas.
Oigo el corazón que escribe poemas.
Me sumerjo y pierdo la vida.
Puedo perder todo aquello que no tengo:
pierdo la ruta, pierdo el sentido,
pierdo el grito, el lloro, el gemido...
Y la realidad se va de mis cosas,
y todo pasa y nada dura y todo es
la mano de una mujer que jadea
libertad,
que nos da el cierzo y las tinieblas,
que nos roba la tierra y la realidad.
Alexander Vórtice / Del poemario DESTILERÍA OCASO (2004) / La Coctelera
<>000<>000<>000<>
SILVIA FAVARETTO (Italia)
AGITO EL MAR DENTRO DE MÍ
Cuando sea ángel
viviré en el faro...
Lloraré mirando las luces de los barcos
alejarse en la noche...
Sentiré nostalgia
de emociones nunca tenidas…
Gritaré imprecaciones al viento
(porque los ángeles no tienen padres)
y arrancaré una a una
las plumas de mis alas,
desesperada y sanguinaria
por la mala suerte
que me ha dado
maravillosas alas ligeras
y un cuerpo
demasiado pesado para volar...
<>
ROSA
Hoy me siento
triste como una rosa de plástico
en un cementerio,
condenada a vivir
en la morada erigida al culto
de la muerte,
estéril y artificial
en mi descarado rojo fuego,
frágil en la vergüenza eterna
de quien está destinado
a ser siempre
una máscara en la realidad
y un rostro demasiado humano en la ficción
Silvia Favaretto (Venecia, Italia, 1977)
[NOTA DEL EDITOR: Silvia Favaretto ha editado sus poemas en distintas publicaciones como la antología de poesía contemporánea italiana Fiori di campo (Joppolo Editore, Milán, 1997), Niente Guerra y Donna e Poesia (Círculo Pessoa, Roma, 1998) en la revista literaria «Ivolet», y en la antología de cuentistas italianos contemporáneos (Penna D’autore, Torino, 1999). Ha partecipado a festivales de literatura en Europa e Hispanoamèrica como el Festival Internacional de Poesía en Medellín (Colombia, 2000), la feria del libro de Bogotá (Colombia, 2002) y los festivales de la Universidad del Norte (Barranquilla, Colombia, 2002), la Universidad del Magdalena (Santa Marta, Colombia, 2002) y al Festival de poesía de Xela (Quetzaltenango, Guatemala, 2003) así como al Encuentro permanente de poetas del Salvador (San Salvador, El Salvador, 2003).
Como traductora ha publicado sus versiones al italiano de poetas latinoamericanos, alemanes e ingleses en distintas revistas literarias, adonde colabora también como ensayista. Ha editado en Colombia su libro de poemas bilingüe La carne del tiempo (Artificios, Bogotá, 2002) y en Italia el cuento infantil La mariposa Rossella (Az. Osp. Santa Maria Degli Angeli, Pordenone, 2003), el CD VeneziAires Multiverso con la escritora argentina Silvia Long-Ohni (ed. Federico Meier), el hipertexto El sacrificio de la mar (ed. Mattia Bonora), El libro ganador del concurso Ibiskos, Parole d’acqua- Palabras de agua (ed. Ibiskos). En 2007 la editorial mexicana Atemporia edita una antologia de toda su obra: Entre la carne y las palabras. El grupo musical 1973 graba un cd con sus poemas musicalizados. Se ha dedicado a la investigación literaria en la Universidad de Venecia obteniendo un posgrado en letras hispanomaericanas y una beca de investigacion sobre la guerra sucia argentina de la que nació’ Escritura cicatriz, su tesis de doctorado.
Ha sido curadora de la edición del volumen Narrative cubane femminili tra mito e realta (Ca’ Foscari, Venecia, 2003) y ha realizado videopoemas y videodocumentales de poesía y dirigido la revista La fontana delle 7 vergini. Vive en Venecia donde trabaja como profesora y traductora].
<>000<>000<>000<>
EDGAR RAMIREZ MELLA (Puerto Rico)
Quebrando El Alba
apriessa cantan los gallos, e quieren crevar albores
Mio Cid 235
Only a cock stood on the rooftree
Co co rico co co rico
In a flash of lightning. Then a damp gust
Bringing rain: T. S. Eliot
Andan los gallos escarbando en la Aurora
Oh Mio Cid
La conciencia
Como el canto acido del gallo
[MEN AT WORK]
(& mujeres también)
Excavando una nueva mañana de paz y de amores
Poder olvidar aquella escena de Petronio en Satiricón
‘Sibila, ¿qué quieres?’, ella respondía: ‘Quiero morir’.
Escarbar en lontananza una nueva humanidad
Y un cosmos Sagrado para Todos
ERM
<>000<>000<>000<>
OSCAR PORTELA (Argentina)
En carne viva
¿Conocéis vosotros las grandes ardentías
de las vastas llanuras
cuando el fuego que purifica
se propaga para volver ceniza
las antiguas pasturas y así dejar
crecer lo verde bajo la ciega
luz de la canícula? ¿Conocéis vosotros
el corazón atormentado presa
de los incendios del amor? ¿El corazón
que sangra en las noches
de insomnio abandonado a la
intemperie de la ira del Dios de la pasión?
Trémula, trémula, vibra
la pregunta para vosotros que sabéis
de la nieve y de la cárcel de la nieve.
Del paso de los años y la incuria
de saber extinguirse en brazos de una
pasión inútil. Si, vosotros sabéis.
¡Ah, vosotros, los grandes llanurales
donde el amor corría hacia
nocturnos astros para llenar de luz
el corazón de las tinieblas!.
En carne viva el corazón
ahora solamente esperamos.
Música de las grandes esferas
Y solitarios sabemos que el goce
Es el minuto efímero y que el cielo
Jamás se funde con la mar.
Ah, vosotros frágiles en vuestra
Osadía de ser la luz
Castigada por las manos del hombre.
Dejar crecer las hierbas nuevamente
En vuestros corazones.
Que no importen la penuria
del tiempo. Los duelos ni la muerte.
La vejez y el exilio.
Nosotros no pasamos.
Es el amor quien pasa. Y es su
Sombra quien huye en pos de otros veranos.
<>000<>000<>000<>
WISLAWA SZYMBORKA (Polonia)
Asombro
¿Por qué demasiado una persona?
¿Esta y no otra? ¿Y qué hago yo aquí?
¿Un día que es martes? ¿En casa y no en un nido?
¿En piel y no en una cáscara? ¿Con un rostro y no una hoja?
¿Por qué sólo una vez personalmente?
¿Precisamente en la tierra? ¿Junto a la pequeña estrella?
¿Después de tantas eras de ausencia?
Traducción de Elzbieta Bortkiewicz.
Hiperión, 1997
<>000<>000<>000<>
Del Jefe Piel Roja de Seatle
al Presidente de EEUU en 1854
¿Cómo se puede comprar el firmamento, el calor de la tierra? Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿Cómo podrán comprarlos? Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo.
El hombre blanco trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y venden como ovejas o como cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atrás sólo un desierto. La tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia.
El hombre no tejió la trama de la vida, él es sólo un hilo de ese tejido. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo... Termina la vida, empieza la sobrevivencia...
___
Sequoyah 75 / Desacralización del origen
No comments:
Post a Comment