Cuadro dell artista ruso Konstantin Vasiliev (1942- 1976), quien ha sido descrito como «sencillamente un buen europeo y un patriota ruso, e inevitablemente sentía admiración por los grandes hombres de la Historia de Europa y la humanidad nórdica, con un enorme conocimiento en mitologías y simbolismos, ya que de otra forma no podría haber logrado semejante obra».
SEQUOYAH / 78 / 79 / LIBROS / Colaboradores / SEQUOYAHJavier Cercas
CONTENIDO 80
La tercera verdad: En torno a la novela
Miguel de Unamuno
Credo poético
Éktor Henrique Martínez
Mi credo poético
Atrae más un monte púbico que una filosofía
¿De dónde saca usted inspiración?
La inminente valentía del espíritu
Isabel Gattarello
sin título
sin título
Carlos López Dzur
¿Te das cuenta cómo vengo?
Te hablaré sobre el mundo
Ojos mesiánicos y señales
Para que sepas que estoy cerca
¿Qué más fuego y sangre has de ver?
Del mesianismo fatuo de los bipolares
Hay un plan mundial de mentirosos
Gigia Talarico
Réquiem
Inmortal
Tu recuerdo
Ilusión
Metamorfosis
Beatriz Iriart
Sagrarios y elegías
Decreto
Designio
Idus de Mayo
Edgar E. Ramírez Mella
Cuesta abajo... Pax vobis
Uno se entumece
Soy un terror
Celebrating Global Interdependence
Imagine
(Tikkun version of John Lennon's song)
Liliana Varela
Y tú volviste
Cuerpo y alma
Porque
Yolanda Molina Serrano
La ironía del neopacifismo
Konstantin Vasiliev (1942- 1976)
La dinastía del águila
Fanny G. Jareton
Etrog
Juan Manuel Pérez Álvarez
XVII
Ana lucía Montoya Réndón
lloro
Arde
Cristales rotos
Revistas amigas
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Foto cortesía de Cadena Ser del grupo PRISA Gran Vía, Madrid.
Javier Cercas (España)
La tercera verdad: En torno a la novela
La historia y la literatura persiguen objetivos distintos; ambas buscan la verdad, pero sus verdades son opuestas. La naturaleza de la novela es híbrida, sostiene el autor de Anatomía de un instante.
¿Qué es una novela? Una novela es todo aquello que se lee como tal; es decir: si algún lector fuese capaz de leer la guía de teléfonos de Madrid como una novela, la guía de teléfonos de Madrid sería una novela. En este sentido no hay duda de que mi libro Anatomía de un instante es una novela. ¿Lo es también en algún otro? No lo sé. Lo que sí sé es que a algunos lectores les ha parecido un libro raro.
Los géneros literarios se distinguen por el tipo de preguntas que plantean y por el tipo de respuestas que dan
Pero la pregunta novelesca queda sin respuesta o la respuesta es la propia pregunta, el propio libro
El 23 de febrero es una ficción colectiva, algo quizá sólo comparable a lo que representa el asesinato de Kennedy en EE UU. Quizá lo es. Anatomía explora el instante en que, durante la tarde del 23 de febrero de 1981, un grupo de militares golpistas entró disparando en el abarrotado Parlamento español y sólo tres de los parlamentarios se negaron a obedecer sus órdenes y tirarse bajo los escaños: el presidente del Gobierno, Adolfo Suárez; el vicepresidente, general Gutiérrez Mellado; y el secretario general del partido comunista, Santiago Carrillo.
Tratar de agotar el significado del instante en que esos tres hombres decidieron jugarse el tipo por la democracia —precisamente ellos tres, que la habían construido tras haberla despreciado durante casi toda su vida- obliga a indagar en sus biografías y en los azares inverosímiles que las unen y las separan, obliga a explicar el golpe del 23 de febrero, obliga a explicar la conquista de la democracia en España. La forma en que el libro lo hace es peculiar.
Anatomía parece un libro de historia; también parece un ensayo; también parece una crónica, o un reportaje periodístico; a ratos parece un torbellino de biografías paralelas y contrapuestas girando en una encrucijada de la historia; a ratos incluso parece una novela, tal vez una novela histórica. Es absurdo negar que Anatomía es todas esas cosas, o que al menos participa de ellas. Ahora bien: ¿puede un libro así ser fundamentalmente una novela? De nuevo: ¿qué es una novela?
2 La novela moderna es un género único porque diríase que todas sus posibilidades están contenidas en un único libro: Cervantes funda el género en el Quijote y al mismo tiempo lo agota -aunque sea volviéndolo inagotable-; o dicho de otro modo: en el Quijote Cervantes define las reglas de la novela moderna acotando el territorio en el que a partir de entonces nos hemos movido todos los novelistas, y que todavía no hemos terminado de colonizar. ¿Y qué es ese género único? ¿O qué es al menos para su creador?
Para Cervantes la novela es un género de géneros; también, o antes, es un género degenerado. Es un género degenerado porque es un género bastardo, un género sine nobilitate, un género snob; los géneros nobles eran, para Cervantes como para los hombres del Renacimiento, los géneros clásicos, aristotélicos: la lírica, el teatro, la épica. Por eso, porque pertenecía a un género innoble, el Quijote apenas fue apreciado por sus contemporáneos, o fue apreciado meramente como un libro de entretenimiento, como un best seller sin seriedad.
Por eso no hay que engañarse: como dijo José María Valverde, Cervantes nunca hubiese ganado el Premio Cervantes. Y por eso también Cervantes se preocupa en el Quijote de dotar de abolengo a su libro y lo define como «épica en prosa», tratando de injertarlo así en la tradición de un género clásico, y de asimilarlo. Dicho esto, lo más curioso es que es precisamente esta tara inicial la que termina constituyendo el centro neurálgico y la principal virtud del género: su carácter libérrimo, híbrido, casi infinitamente maleable, el hecho de que es, según decía, un género de géneros donde caben todos los géneros, y que se alimenta de todos. Es evidente que sólo un género degenerado podía convertirse en un género así, porque es evidente que sólo un género plebeyo, un género que no tenía la obligación de proteger su pureza o su virtud aristocráticas, podía cruzarse con todos los demás géneros, apropiándose de ellos y convirtiéndose de ese modo en un género mestizo.
Eso es exactamente lo que es el Quijote: un gran cajón de sastre donde, atadas por el hilo tenuísimo de las aventuras de don Quijote y Sancho Panza, se reúnen en una amalgama inédita, como en una enciclopedia que hace acopio de las posibilidades narrativas y retóricas conocidas por su autor, todos los géneros literarios de su época, de la poesía a la prosa, del discurso judicial al histórico o el político, de la novela pastoril a la sentimental, la picaresca o la bizantina. Y, como eso es exactamente lo que es el Quijote, eso es exactamente también lo que es la novela, y en particular una línea fundamental de la novela, la que va desde Sterne hasta Joyce, desde Fielding o Diderot hasta Perec o Calvino.
Más aún: quizá cabría contar la historia de la novela como la historia del modo en que la novela intenta apropiarse de otros géneros, igual que si nunca estuviese satisfecha de sí misma, de su condición plebeya y de sus propios límites, y aspirara siempre, gracias a su esencial versatilidad, a ser otra, luchando por ampliar una y otra vez las fronteras del género.
Esto es ya visible en el siglo XVIII, cuando sobre todo los ingleses se apoderan de la novela (o a los españoles se nos escapa literalmente de las manos), aprendiendo mucho antes y mucho mejor que nosotros la lección de Cervantes, pero se hace evidente a partir del XIX, que es el siglo de la novela porque es el siglo en que la novela pelea a brazo partido por dejar de ser un mero entretenimiento y conquistar un lugar entre los demás géneros nobles.
Balzac aspiraba a equiparar la novela a la historia, y por eso afirma famosamente que «la novela es la historia privada de las naciones». Años después Flaubert, a la vez principal seguidor y principal corrector de Balzac, no se conformaba con ello y, según es posible advertir aquí y allá en su correspondencia, se obsesiona con la ambición de elevar la prosa a la categoría estética del verso, con el sueño de conquistar para la novela el rigor y la complejidad formal de la poesía.
Muchos de los grandes renovadores de la narrativa de la primera mitad del siglo XX adoptan a Flaubert como modelo y, cada uno a su modo —Joyce regresando a la multiplicidad estilística, narrativa y discursiva de Cervantes, Kafka regresando a la fábula para construir pesadillas, Proust exprimiendo hasta el límite la novela psicológica-, prolongan el propósito de Flaubert, pero algunos, sobre todo algunos escritores en alemán —un Thomas Mann, un Robert Musil-, pugnan por dotar a la novela del espesor del ensayo, convirtiendo las ideas filosóficas, políticas e históricas en elementos tan relevantes en la novela como los personajes o la trama. Tampoco el periodismo, uno de los grandes géneros narrativos de la modernidad, se ha resistido al apetito omnívoro de la novela.
El New Journalism de los años sesenta pretendía, como afirmaba Tom Wolfe, que el periodismo se leyera igual que la novela, entre otras razones porque usaba las estrategias de la novela, pero el resultado no fue sólo que el periodismo canibalizó la novela, sino también que la novela -A sangre fría de Truman Capote, digamos- canibalizó el periodismo, digiriendo los recursos de éste y convirtiendo la materia periodística en materia de novela.
Épica, historia, poesía, ensayo, periodismo: esos son algunos de los géneros literarios que la novela ha fagocitado a lo largo de su historia; esos son también algunos de los géneros de los que, a su modo, participa Anatomía, un libro que, desde este punto de vista, quizá no quede más remedio que considerar como una novela, aunque solo sea porque, de Cervantes para acá, a este tipo de libros mestizos solemos llamarlos novelas. Por lo demás, vale decir que Anatomía no es por supuesto un libro aislado o excepcional; otros libros de autores contemporáneos exploran territorios colindantes con el suyo.
De hecho, la hibridación de géneros es, además de un rasgo esencial de la novela, un rasgo esencial del postmodernism. Borges, acaso el fundador involuntario del postmodernism, tardó casi cuarenta años en encontrarse a sí mismo como narrador, y lo hizo con un relato titulado El acercamiento a Almotásim que se publicó en un libro de ensayos, Historia de la eternidad, y que adoptaba la forma de un ensayo, la reseña de un libro ficticio titulado The Approach to Al-Mu'tasim.
Esta mezcla de ficción y realidad, de narración y ensayo, es lo que le abre a Borges las puertas de sus grandes libros. Así, en Borges el relato y el ensayo se confunden y fecundan; de igual modo lo hacen en determinados autores contemporáneos —de Sebald a Magris, de Kundera a Coetzee- que indagan en los confines del género y tratan así de expandir, o simplemente de colonizar por completo, el territorio cartografiado por el Quijote. En todo caso, a esa tarea de expansión o colonización del territorio de Cervantes quiere sumarse modestamente Anatomía, y esa es otra razón por la que el libro admite una lectura novelesca.
Pero no es la última; ni desde luego la más elemental. La más elemental es que yo soy ante todo un novelista, y que, aunque también he practicado el ensayo o la crónica, en este libro no he operado como un cronista o un ensayista, sino como un novelista: la estructura del libro es novelesca, muchos de sus procedimientos técnicos son novelescos, elementos esenciales de la narración, como la ironía o el multiperspectivismo, son consustanciales al género, igual que lo son la visión ambigua y poliédrica de la realidad que a través de ellos se ofrece; mi preocupación principal mientras escribía el libro, en fin, fue la forma, y un escritor en general -y un novelista en particular- es alguien concernido ante todo por la forma, alguien que siente que en literatura la forma es el fondo y que piensa que sólo a través de la forma es posible acceder a una verdad que de otro modo resultaría inaccesible.
Y hay más. Sin duda los géneros literarios se distinguen por sus rasgos formales, pero tal vez también por el tipo de preguntas que plantean y por el tipo de respuestas que dan. Así, las preguntas centrales que ante el golpe del 23 de febrero formularía un libro de historia, o un ensayo, podrían ser estas: ¿qué ocurrió el 23 de febrero en España?; o ¿quién fue en realidad Adolfo Suárez? En cambio, es muy improbable que un libro de historia o un ensayo formulase la pregunta central que formula Anatomía: ¿por qué permaneció Adolfo Suárez sentado en su asiento el 23 de febrero mientras las balas de los golpistas zumbaban a su alrededor en el hemiciclo del Congreso?
Para intentar responder a esta última pregunta son desde luego indispensables los instrumentos del historiador, del periodista, del ensayista, del biógrafo, del psicólogo, pero la pregunta es una pregunta moral; una pregunta muy parecida a la que se plantea, por ejemplo, Soldados de Salamina: ¿por qué durante la Guerra Civil un soldado republicano salvó la vida de Rafael Sánchez Mazas cuando todas las circunstancias conspiraban para que lo matase?
Dado que son preguntas morales, tanto la pregunta central de Soldados como la de Anatomía son preguntas esencialmente novelescas, y resultan impertinentes o carecen de sentido como preguntas centrales en un libro de historia o un ensayo. Pero además, como digo, un género literario no sólo se distingue por las preguntas que formula sino también por las respuestas que da a esas preguntas. Pues bien, al final de Soldados, después de la larga búsqueda en que consiste el libro, no sabemos por qué el soldado republicano le salvó la vida a Sánchez Mazas, ni siquiera estamos seguros de quién era ese soldado: la respuesta a la pregunta es que no hay respuesta; o mejor dicho: la respuesta a la pregunta es la propia pregunta, la propia búsqueda, el propio libro.
Lo mismo ocurre en Anatomía: después de la larga búsqueda en que consiste el libro, no sabemos por qué Adolfo Suárez permaneció inmóvil en su asiento mientras las balas zumbaban a su alrededor en el hemiciclo; durante la búsqueda, el libro responde desde luego a las preguntas que se hubieran hecho el historiador o el ensayista —por ejemplo: el 23 de febrero fue el principio de la democracia en España y el final del franquismo y de la Guerra Civil; por ejemplo: Adolfo Suárez fue un colaboracionista del franquismo y un trepador social y político convertido finalmente en héroe de la democracia-; pero la pregunta novelesca, la pregunta central, queda sin respuesta o, de nuevo, la respuesta es la propia pregunta, la propia búsqueda, el propio libro.
En suma: si es posible definir la novela como un género que persigue proteger las preguntas de las respuestas, esto es, como un género que rehúye las respuestas claras y unívocas y que sólo admite formularse preguntas que no pueden ser contestadas o preguntas que exigen respuestas ambiguas, complejas, plurales y en todo caso esencialmente irónicas, entonces, si es posible definir así la novela, no hay duda de que Anatomía es una novela.
3 Admitamos entonces que, tal vez, Anatomía de un instante es una novela. No hay duda, sin embargo, de que no es una ficción. ¿Significa esto que a fin de cuentas mi libro no es una novela? ¿Están obligadas todas las novelas a ser ficción? ¿Por qué no es una ficción Anatomía?
En marzo de 2008 yo llevaba más de dos años trabajando en una novela donde mezclaba ficción y realidad para narrar el golpe de Estado del 23 de febrero y el triunfo de la democracia en España a partir del mismo instante en torno al cual gira Anatomía. De hecho, por entonces acababa de terminar un segundo borrador de la novela, pero no estaba satisfecho con él: algo esencial fallaba y no sabía lo que era. Desesperado, para olvidarme unos días de mi novela fracasada me marché de vacaciones con mi familia.
Fue entonces cuando leí en un artículo de Umberto Eco que, según una encuesta publicada en el Reino Unido, la cuarta parte de los ingleses pensaba que Winston Churchill era un personaje de ficción. Y fue entonces cuando creí comprenderlo todo. El golpe del 23 de febrero es en España una ficción, una gran ficción colectiva construida durante los últimos 30 años a base de especulaciones noveleras, recuerdos inventados, leyendas, medias verdades y simples mentiras. La explicación de este delirio es compleja, pero guarda relación con un hecho simple: el golpe del 23 de febrero fue un golpe sin documentos o sin eso que gran parte de la historiografía suele llamar documentos, de manera que los historiadores han dejado el trabajo de contar el golpe a los propios golpistas, a periodistas con muchas prisas y pocos escrúpulos y a la fantasía popular, con el resultado de que durante décadas han circulado impunemente por España las más disparatadas versiones del golpe.
Una gran ficción colectiva, repito, algo quizá sólo comparable a lo que el asesinato de Kennedy representa en Estados Unidos. Eso es lo que creí comprender durante aquellas vacaciones. Eso y también, de inmediato, que escribir una ficción sobre otra ficción era una operación redundante, literariamente irrelevante; lo que podía ser literariamente relevante era realizar la operación contraria: escribir un relato cosido a la realidad, desprovisto de ficción, despojado de todas las novelerías, leyendas y disparates que a lo largo de tres décadas se habían ido adhiriendo al golpe. Y eso es lo que en definitiva intenta hacer el libro (y de ahí que su primera frase sea la frase de Eco).
Partiendo del principal y casi único documento del golpe de Estado -la grabación televisiva de la entrada de los golpistas en el Parlamento, un documento tan evidente que nadie lo ha considerado un documento y que en mi opinión es sin embargo la guía mejor para entender aquellos hechos-, Anatomía trata de contar el golpe del 23 de febrero y el triunfo de la democracia en España con la máxima veracidad, como los contarían un historiador o un cronista, aunque sin renunciar por ello, insisto, a determinados instrumentos y virtudes de la novela, ni por supuesto a que el resultado sea leído como una novela.
4 ¿Significa esto que, a mi juicio, la novela puede contar la historia mejor que la historia? ¿Significa que la novela puede sustituir a la historia? Mi respuesta es no. La historia y la literatura persiguen objetivos distintos; ambas buscan la verdad, pero sus verdades son opuestas: según sabemos desde Aristóteles, la verdad de la historia es una verdad factual, concreta, particular, una verdad que busca fijar lo ocurrido a determinadas personas en determinado momento y lugar; por el contrario, la verdad de la literatura (o de la poesía, que es como llamaba a la literatura Aristóteles) es una verdad moral, abstracta, universal, una verdad que busca fijar lo que les pasa a todos los hombres en cualquier momento y lugar.
Es cierto que Anatomía persigue al mismo tiempo esas dos verdades antagónicas, porque busca una verdad factual, que atañe sobre todo a determinados hombres de la España de los años setenta y ochenta, pero también busca una verdad moral, una verdad que atañe sobre todo a quienes, con un oxímoron, el libro denomina héroes de la traición, esos individuos que, como los tres protagonistas del libro —Suárez, Gutiérrez Mellado y Carrillo: dos antiguos franquistas y un antiguo estalinista-, poseen el coraje de traicionar un pasado totalitario para ser leales a un presente de libertad por el que, llegado el caso, en el instante decisivo, aceptan jugarse la vida. Y asimismo es cierto que, visto así, como un libro que ambiciona reconciliar las verdades irreconciliables de la historia y la literatura, Anatomía puede parecer, además de un libro raro, un libro contradictorio, otro oxímoron.
Quizá también es eso: un libro donde, idealmente, la verdad histórica ilumina a la verdad literaria y donde la verdad literaria ilumina a la verdad histórica, y donde el resultado no es ni la primera verdad ni la segunda, sino una tercera verdad que participa de ambas y que de algún modo las abarca. Un libro imposible, dirán ustedes. No digo que no.
Pero me pregunto si no serán los libros imposibles los únicos que merece la pena intentar escribir, y si un escritor puede aspirar a cosechar algo mejor que un fracaso decente; también me pregunto si yo hubiera buscado la verdad histórica del 23 de febrero si los historiadores no hubieran olvidado hacerlo, o si no la hubiesen considerado irrelevante o inasequible, regalándome así la posibilidad de este extraño libro. Sea como sea, una cosa es segura: yo sólo soy un novelista, no un historiador, y es posible por ello que incluso en Anatomía, donde he buscado con el mismo empeño dos verdades opuestas, la verdad histórica esté al servicio de la verdad literaria, y que ambas nutran aquella tercera verdad conjetural. No lo sé. Lo que sí sé es que, de ser así, ésta sería quizá la razón definitiva para considerar Anatomía una novela. Pero que eso también lo decida el lector.
[NOTA DEL EDITOR: Nacido en Ibahernando, España, en 1962, quedó fascinated porla literatura de Jorge Luis Borges y decidió hacerse escritor. Desde 1978. Javier Cercas es profesor de Literatura Española en la Universidad de Girona, España. Colabora a menudo con la edición catalana de El País y su suplemento dominical. Por dos años trabajó con la University of Illinois, recinto de Urbana-Champaign en los EE.UU.. Su novela El soldado de Salamis (2001; fue traducda al inglés por Anne McLean, 2003].
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Miguel de Unamuno: Tomado de Casa de paso
Miguel de Unamuno (España)Piensa el sentimiento, siente el pensamiento;
CREDO POÉTICO
que tus cantos tengan nidos en la tierra,
y que cuando en vuelo a los cielos suban
tras las nubes no se pierdan.
Peso necesitan, en las alas peso
la columna de humo se disipa entera,
algo que no es música es la poesía,
la pesada sólo queda.
Lo pensado es, no lo dudes, lo sentido.
¿Sentimiento puro? Quien en ello crea,
de la fuente del sentir nunca ha llegado
a la vida y honda vena.
No te cuides en exceso del ropaje,
de escultor, no de sastre es tu tarea,
no te olvides de que nunca más hermosa
que desnuda está la idea.
No el que un alma encarna en carne, ten presente,
no el que forma da a la idea es el poeta
sino que es el que alma encuentra tras la carne,
tras la forma encuentra idea.
De las fórmulas la broza es lo que hace
que nos vele la verdad, torpe, la ciencia;
la desnudas con tus manos y tus ojos
gozarán de su belleza.
Busca líneas de desnudo, que aunque trates
de envolvernos en lo vago de la niebla,
aún la niebla tiene líneas y se esculpe;
ten, pues, ojo, no las pierdas.
Que tus cantos sean cantos esculpidos,
ancla en tierra mientras tanto que se elevan,
el lenguaje es ante todo pensamiento,
y es pensada su belleza.
Sujetemos en verdades del espíritu
las entrañas de las formas pasajeras,
que la Idea reine en todo soberana;
esculpamos, pues, la niebla.
«Credo poético», Miguel de Unamuno (Poesías, 1907)
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Tomado de Alma de poetas
Éktor Henrique Martínez (México)Creo en la poesía
MI CREDO POÉTICO
en la poesía
como grito de luz en la pupila
creo en la poesía
en la poesía
como lengua de viento que sopla en los oídos
creo en la poesía
en la poesía
como un carnaval de caprichos e intuiciones
Creo en la poesía
de los secretos de las alcantarillas
creo en la poesía
que predica los milagros de una puta
creo en la poesía
que apacigua fieras embravecidas
creo en la poesía
que no cree en el lenguaje poético
Y a pesar
que el canto de un gallo
pueda ser algo más poético que la misma poesía
de todas formas creo en la poesía
y amo este método gutural que habla sin palabras
como amo mis ronquidos
que también son poesía
lluvia de fonemas indescifrables
Y creo en la poesía
porque sin ella
no hubiera podido santificar mis pesadillas
los salmos de mi turbulencia •
Ektor Henrique Martínez
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Atrae más un monte púbico que una filosofía
¡Qué poderoso es el dios-pene! Dos personas apenas se conocen y al cabo de un rato terminan «ensartadas de la vida». La calentura concupiscente no tiene patria ni límites morales. Siempre sucede así, la carne domina. El amor es instintivo, bestial, cuestión de lubricantes. El sexo empieza por la boca, por eso saludamos de a besito. Las personas cuando se conocen apenas se hablan, son perezosas en el parlar. Las atrae más un monte púbico que una filosofía.
El Charkito / Bitácora
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¿DE DÓNDE SACA USTED INSPIRACIÓN?
Ha fenecido lo más cabrón
que el poeta es un peligro para el establo social
pues les diré que ya se le comenzaron a pandear las piernas
como las niñas que cumplen sus quince abriles
dándole las mismas vueltas a la noria de ideas platónicas
que el poeta es un peligro para el establo social
repugiña y grita la falsía de la letra escrita y cantaora
semen y explosiones ovularias / sintaxis hambrienta
cut-ups del corazón / el alma no tiene la culpa de tanta cursilería
poetas y licenciados versos y reversos
¿qué transa con cultura del México pobretón?
trinchera de nopal muro de la tortilla
soñé que una hormiga y un elefante hacían el amor
encantamiento de amnesia y anonimato
con orejas de trapo pirrurris y proletarios
cobardes que lloran su valentía
se asombran pero no hacen nada
algo anda mal kafkallescamente hablando
jipitecas de ayer yupis de hoy
poetas cumbiancheros y metaleros que cantan mal las rancheras
parásitos de visión purgadamente aristotélica
se revuelcan como diablos mojados con agua bendita
historia recién parida ¿alguien quiere romper la prisión de su cuerpo?
mejor hijo de puta conocido que boludo por conocer —dijo el Andrés
decir lo que no se puede decir / ya no cabemos en la vida
somos guiñapos existenciales machos cósmicos imitadores de Sísifo
rellenando los huecos de la nada en el paisaje putrefacto
creación exnihilo para quitarle las joyas al muerto o finiquitar el asunto
¿de dónde saca usted inspiración para escribir tantas pendejadas? •
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LA INMINENTE VALENTÍA DEL ESPÍRITU
«Este que vez, engaño colorido,
que del arte ostentando los primeros,
es una necia diligencia errada, es un afán caduco y,
bien, mirado, es cadáver, es polvo, es sombra, es nada»
Sor Juana Inés de la Cruz
Evolución de los primates
este hogar es marxista-leninista-maoísta
y de pensamiento gramsciano
no se acepta propaganda democrática burguesa
ni de otro bando similar
basuras mentales que contaminan el cerebro
imaginemos los privilegios que el futuro nos reserva
la iniciativa se llama —a veces— resignación
fábrica de mitos a rango de idiosincrasia
manceba
daifa
o barragana
como primer dato en la conciencia púber
claro que antes ya había secreciones: Capulina y los Polivoces
pedantes sabelotodos
deflagraciones en los cachetes de la India María
Hechicería y magia ceremonial como origen de la iglesia católica
superchería que no guarda distingo con el infierno mismo
incinerar por decreto de la militancia divina
crucifijo
biblia
y rosario
ante la intransigencia del error y el pecado
empresa de santos y medianera de las gracias
agrupación militar de ultraderecha clan ultraconservador
cruzadas de Cristo rey financiando el alumbramiento
Coparmex,
los Tecos de la UAG,
el Yunke,
Ramón Plata Moreno
carnavalización de las heteroglosias
hacer el mal no basta, hay que hacerlo bien
porque un mal mal hecho es una vergüenza
perpetuaciones absurdas de una fe desbarrancada
ahora los escritores trabajan en favor del panismo
no hay conciencia culpígena sólo divina intercesión
acaso algunos acentos peyorativos para simular aversiones
Si las cosas se dijeran por su nombre las palabras fueran efectivas
con la novedad que ahora llaman destino a los órganos genitales
ayer leí en un periódico que un fulano y una fulana
unieron sus destinos
ay, la bestia negra de la congoja
actualizada en el alma como presencia abstracta
ay, esos problemas de la intertextualidad
época dorada del travestismo lingüístico
nuevo arquetipo de moralidad: sermón religioso por la pantalla
y el intelectual ha de ser el sebo
o la carnada para enganchar a la presa
dirigente político fetichizado que domina y es dominado
por los designios de la plutocracia texana y el Opus dei
y el parasitismo cultural en aras del rocstarismo
la aristocracia morralera en el redondel de los tontoculos
como si la idea creara la realidad
Muchos se farolean de marxistas
o militantes de la emancipación subversiva
pero los pasos que dan están medidos
por la cadena que los maniata al copyright
a la hipóstasis del hedonismo y la corrupción
desollar y diseccionar la expresividad de las palabras
quieren evadir la suciedad política
usando como parapeto la «sensibilidad» del hecho literario
están obligados a frenar el curso de las ideas
cuando el pensamiento los conduce a la herejía
—ya no, antes sí
Ahora el fascismo prohíbe guardar silencio
el mercado global ha secuestrado la conciencia
no importan la manifestaciones rebeldes
mientras no se agiten las aguas
así se presagia la inminente valentía del espíritu
persistente sensualidad en el íntimo espacio
fría e incisiva inteligencia
cursilonada del hombre de letras como extraña magdalena
la desgracia de ser inteligente
en papel cuché del más bajo gramaje
los «eméritos» pululan en las glorias de la new left
hipócritas e incongruentes
ocultando lo que les perjudica y publicando lo que les conviene
que admitan que son consecuentes
con las doctrinas rastreras de la derecha empresarial
—pero qué ocurrencias
Un informe metafísico sobre la nada
brillantes cabezas devanándose la sesera
la neutralidad como amenaza histórica
por eso dan prioridad a los asuntos estrictamente culturales
seudoposición de libre pensador
abstracta emoción, despreocupación y nihilismo
llevan en los genes el talento de los superhombres nietzscheanos
influidos por la res cogitans del Chapulín colorado
turbulencias indecentes y postulados de Warren Buffett
en la extensa paternidad de la filosofía del Chavo del ocho
tres personajes distintos y un solo dios verdadero: el dinero •
CHARKITO POEISIS
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Isabel Gattarello (Argentina)destiérrame
sin título
levanta tus ojos grises
y destiérrame
me iré con un solo brazo
o una pierna
destiérrame de mí
de mis malditas agonías
de esta sucia agua que brota bajo la piel
del ahullido de los perros
quítame de este rebaño
de corderos rabiosos
de animales castrados
del pasado de uñas largas
al fin
aún muerta
tendré otra manera de ver
16 de junio de 2011
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sin título
Soy yo
que camino dejándome llevar,
con el corazón emboscado
en la jornada
y los pasos dilatados del cemento.
Sin distinguir lo cercano
o lo ajeno
vivir callada en alarido
hacer de sol junto a mi sombra.
Soy yo que asumo,
el ancho espacio de mi vida
que quedó en el pasado,
como fuego apagado entre las piedras.
Soy yo gritando,
tu soledad de mí
y de la hartura de tus ojos
que no cesa.
Ya no quiero mis ojos con cadenas,
retengo de mi historia lo acertado
el resto...
lo condeno a mil años.
13 de junio de 2011 / Isabel Gattarello
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Carlos López Dzur (Puerto Rico)¿Te das cuenta cómo vengo
¿Te das cuenta cómo vengo?
«Wellsprings of the great deep will burst forth and the floodgates of the heavens will open»: Genesis 7:11
«Join them together into one stick, so that they are one in your hand... Thus says God the Lord: Behold, I will take the children of Israel from among the nations into which they have gone, and will gather them on every side, and bring them to their own land. I will make them one nation in the land upon the mountains of Israel. One king will be king over them all, and they will no longer be two nations, and no longer divided into two kingdoms»: Ezekiel 37:17, 21-22
y la gente me espera de otra forma?
Como gota de agua que baja de una rama,
como chorrillo de húmeda contextura
cada noche, o bien en la mañana.
Sin pretenderme evento noticioso
ni espectáculo que se anuncia con trompetas,
bombos y parafernalias y no subo
sobre rojas alfombras ni poso con celebridades.
Bajo hasta una hoja de verde anchura.
Brinco sobre un pétalo de flor que parezca mejilla
y me deslizo hacia esos seres poéticos
que entienden al mesías y les converso
que el mesías es el proceso que es,
lento, evolucionario, histórico acontecer
que se cuaja y lo aloja en las aguas
hasta que vengan días
(ese instante del tiempo)
de ver las dos espigas,
florecidas y colaboradas,
dos naciones en una.
¿Te das cuenta que para hablar sobre naciones
es precisa la visión de las Fuentes,
es preciso gente que observe el rocío
menos gigantesco o visible
que los mares, la Vara de Ezequiel,
las voces de la Tortuga y la Paloma,
José y David, reyes de Samaria nacidos
de la tribu del primero, reyes de Judea,
descendientes de la tribu de David?
Oye lo que Ezequiel predijo cuando sólo mostró
una vara y no dos y la dio como ejemplo de Tikkun:
Este es el mundo. Un sólo reino.
Una sola vara. Un sólo corazón.
Carlos López Dzur
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Cortesía: Flickr.com
Te hablaré sobre el mundo
Te hablaré sobre el mundo con la metáfora
de la gota de agua que parece morir sobre la Tierra
desecada por el sol muchas veces y siempre vuelve;
fluye por ríos del planeta; cae en cascajo
y se absorbe, pero sube como vaor a los cielos;
sabe estarse en lo alto como nube.
Junta a muchas gotas, se afana y lava la roca,
otras, tan constantes y pacientes son, que perforan
y empujan sedimentos, se esconden en subsuelos.
Sólo si la llamas, mana y brota.
Nunca la gota está quieta.
Nadie danza y llora y se afana y sonríe
más que la gota de agua; nada conoce mejor
el abismo que ella; nada se conjunta con más belleza
que el manantial cristalino y fluyente; o la cascada,
pero a nadie se maldice más que a ella.
A nadie se ignora más que al agua del pantano;
pero el agua baja. Es el mensajero
para el cuerpo. Es la puerta de la victoria
y el exito en la carne.
Es el 70% de todo lo que eres.
Llámala Tu Hatzlajá (éxito)
cuando triunfes; llámala Tu Brijá,
la humildad de Dios que bendice tus rodillas
durante la oración de los Patriarcas
(Amidá) cuando cantes «Modim anajnu laj»
y te inclines y postres.
Frag. de Conversación con una gota de agua
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Ojos mesiánicos y señales
«The world is then flooded with lower Wisdom which risesCuando veas mis ojos mesiánicos,
from below, and upper Wisdom which descends from above»:
Eliyahu de Vilna
mis fluídos circulantes que te gotean el alma,
cada célula en tu cuerpo, esferas y vacuolas,
e interfases e interticios del bíos,
agradece que ha venido el agua,
siete veces más amor que entropía,
siete veces más orden que caos
siete veces más luz.
Cuando veas mis ojos mesiánicos,
imagina ese halo de llama; esa estructura
hecha de Jashmal, amor de HaShem,
fuego del corazón del Altísimo,
fuego dentro de estrellas de la Desideralia.
Imagina el Gran Menorah del infinito y la Octava vela
del Milagro y dí ante los tiempos de presente
por venir, «Bendito sea el Beit HaMikdash»:
que es mi cuerpo personal,
que es mi planeta, el Mundo,
que es mi Jardín y mi morada,
cada posible Sión que me ofrezca
monte en el espacio, Claror visible
en que el Olam me vea,
porque hay instantes de baja, terrestre,
natural sabiduría, en que no se observa
el Zohar, mi espacio sincrónico de esplendores
y no soy todavía Sabiduría enaltecida
del mundo manifiesto.
Cuando veas mis ojos mesiánicos,
recuerda que converso sobre el mundo
con lenguaje más puro. Ruach Hakodesh
es entonces mi presencia en tu lenguaje,
me sabes en tu sangre, me sabes siete
veces agua y siete veces brazos
de Tu Candelabro:
el Mesías es siete veces tus ojos
aunque tengas la nación en dos mitades
y tu mundo corrompido como mala guarida
del porcentaje de demonios y opresores.
Cuando veas mis ojos mesiánicos
es que la Eterna Fuente no te olvida, encendedor
de la vela, y puedes llamarte Shalhevet-kah,
Llama de HaShem. Copa de vino para separar
los días de Espera y las horas mortales
de las horas divinas. El espíritu de Mensaje
te viene. Conversará el Hacedor contigo
y vendrá como la gota sobre la rama
de tu azucena, como la lágrima de Mem
que compadece, como inquieto punto
blanco de la Llama...
De libros de Carlos López Dzur
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Para que sepas que estoy cerca
«And it shall come to pass afterwards, that I will pour out my Spirit upon all flesh; and your sons and your daughters shall prophesy. Your old men shall dream dreams, your young men shall see visions»: Joel 3Para que sepas que estoy cerca y doy auxilio
cada instante, que enciendo bien tu pabilo
de Vela de Hashem y humedezco
con amor tu alma, siete veces me aceito
como combustible de tu Candelero,
me defino en la bendición del Amidá
y te convido:
«Muévete así, no estés quieto del todo.
Haz como yo cuando te miro...
que me deslizo a verte».
Danza y canta conmigo, Carlos,
como Abraham canatara en Caldea
cuando no tenía patria y el quería mundo
y simiente, voz en el Tikkun Olam.
«Baruj atá A. Maguén Avraham.
Baruj atá A. hatov shimjá uljá naé lehodot».
Como aquel que vio el mundo oscuro
y en caos, pero ya fue Ruach Elohim, espíritu
que sobrevolaba sobre las aguas, has de confiar
en mí, porque tu siete décimas de peso por el agua
sobrevuelo; tu sangre me ata y me llama.
Si no me veas yo te veo; tú, poeta,
canta aunque nadie te oiga ni te converse
ni comprenda tus palabras;
pero dí, Ruach Hakodesh, bienvenido
en tal forma, gotita de agua,
te bendigo mensajero de rocío.
Guía de Tikkun, conversa conmigo
sobre el mundo y díme si son posibles
maravillas porque ya no soporto
lo jodido.
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¿Qué más fuego y sangre has de ver?
«And I will exhibit wonders in the heavens and on the earth - blood and fire, and pillars of smoke; the sun shall be turned into darkness, and the moon into blood, before the coming of the great and the terrible day of the Lord»: Joel 3¿Qué más fuego y sangre has de ver?
¡ya la sabes, la víste, la examinas como restaurador.
La estudias de tus siglos y otros siglos.
Lo que vengo a decir es lo hermoso, consolante.
El mundo tiene que danzar como tú,
inclinarse en cómodo rito de hishtajvayá
– postrarse dulcemente cuando le diga que la sociedad
se mece entre el bello y complejo propósito
de mis indicaciones y el borde de este caos,
naufragio, desolador simulacro,
donde la brijá del opresor lo humilla.
Pero, ¿cuál crees que es el Día Terrible
del Señor si no el que ya has vivido y te harta?
No vendrá ningún señor.
No bajará caballos de salvación
ni habrá señales en la amplitud de los cielos.
No creas esa mierda / el Big Bang ocurrió
y Ruach Elohim protegía el mundo
y el abrió los Altos manantiales
y agua bajó a lo profundo y el creó
como Menorah la plenitud del Universo
y en tí, en todos, puso la llama y billones
de años luz para que advenga en medio del caos.
Oye cómo aquel que me llama su proceso,
voz de la Gota de Agua, hizo el mundo:
infinitamente creativo, innovador,
danzante, autoregulante, con espacios de fractals
entre sus componentes, aún en silencios
cuánticos, subatómicos, dialécticos
de complejidad infinita; pero...
él quiere que me conozcas
como una gota de agua,
como el dulce sabor de vino,
como una Llama que se apaga
en la copa; pero que el Día que descubras
su gozo / su Amor / su Danza
arde para siempre.
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Cortesía Samson Blinded. Org
Del mesianismo fatuo de los bipolares
No ofrezcas, encendedor de la Vela de HaShem,
fantasías de mesianismo fatuo,
agendas de poder para el Fin de los Días
a los esquizofrénicos y a los bipolares
que dominan el mundo.
El Día Terrible del Señor / Ruach Elohim,
es que el mundo de la Luz es eterno
y la oscuridad finita. No hay día terrible
de Armagedón; lo jodido ya se ha vivido
y lo que vale conversar sobre el mundo
es el Canto de la Bendición.
Entonces, canta por alegría la Amidá
de los Patriarcas y la danza del éxito
porque el Mesías es Hatzlajá.
Conversa de la Tortuga y la Paloma
a los Niños del presente
porque el Futuro es que vean lal Menorah
y la Octava Luz de la Vela:
«Baruj atá A. hatov shimjá uljá naé lehodot».
El Día Terrible es que el totalitarismo se ha sofisticado
y no queremos creerlo, día terrible que yo venga
año con año, segundo por segundo,
y me pose sobre el pétalo de tus hibiscos
y pase inadvertido, que no salgas a verme,
tú, voz y ojos de quien me escribe salmos.
Carlos López Dzur
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Hay un plan mundial de mentirosos
Hay un plan mundial de mentirosos, juegos
de Gog / Magog / colección de espigas secas de Israel
y Judá, hijos irreconciliados como vasijas rotas,
varas que dicen que han de doblarse
sin unidad ni fruto para siempre.
De la corporatocracia y su hegemonismo
son los tronos y su élite no quiere al mesías
que viene del modo que vengo
como insignificante gota de rocío,
como nimia llama
a la que no adivinan secretos.
... pero ésto es lo que soy cuando desciendo
desde la Eterna Fuente: cpn mi gota de agua,
mi humilde llama, mi presencia.
En medio de la transformación del planeta
ofrezco la sencillez de los Días Terribles del Final,
¿quién comprende? ¿Quién si no el oyente
(el más honesto) oye la plegaria que cantas,
encendedor de llama,
quién sino el que danzaría con el ritmo
que yo deslizo en la rama, producirá la realidad
que me explica y aquello que deseamos
para el mundo? Que el Estado deje de ser
una máquina, presuntamente democrática,
mas, sin embargo, opresiva, nefaria, mentirosa.
Que la pobreza económica e intelectual
no quite el gozo de vernos, ni destruya el ecosistema,
biosistemas, la Madre Tierra, el Candelero
de los siete brazos,
espacios para conversarnos, querernos.
que la explotación y la desigualdad,
la clase política y el sistema consumista
que forjara a los cínicos, permita al fin algo más.
Unidad sin dependencia de combustibles fósiles
e interminables guerras, unidad
sin el capitalismo corporativo
que nos da la globalización,
incapacidad para dirigir al planeta
por días oscuros
sin plan sustentable
de salud social y progreso del pobre.
Carlos López Dzur / Blog personal
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Gigia TalaricoSerena la noche
Réquiem
tiende su manto
fresco y silencios
sobre la inocente.
Rendida dormita
la novia
su velo enredado
en un surco de olvido.
Son años
de quieto letargo
en su lecho
de frescas promesas
la esposa
a la espera
del soplo de vida.
Blog
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Inmortal
Perdida estoy
en esta cueva
de inmortal olvido
desde que la borrasca,
en nombre de los dioses,
como en una broma más
en la vida de nadie
sopló sobre mi historia
arenosa lápida
sin texto.
Vagando la mirada
entre póstumos encuentros
espero rebelde
que la ausencia
abandone mi cuerpo
y así de nuevo
reptar imperturbable
en busca de
mis alas.
<>0<>
Tu recuerdo
Ondulante y etéreo
corre el tiempo
y te busco entre los pliegues
de un curioso ropaje
de imágenes
robadas a la ausencia.
Un gesto que se escapa
y vacilante
cae el deseo herido
en el hocico
inocente y feroz
de la conciencia.
<>0<>
Ilusión
No recuerdo
si se fue una noche fría
o si fue un amanecer cálido,
más bien creo que entonces
no quise dejarla ir,
me aferré a ella
desesperada y ansiosa,
tratando de robarle
hasta el último instante,
como si de su partida
dependiera mi existencia.
Se fue una mañana clara
con sus mejores galas,
huidiza y seductora partió.
La ilusión es un
ave migratoria,
dorada y trasparente,
un pájaro que viene y se va.
<>0<>
Metamorfosis
La vi partir,
desnuda y sorprendida
me dejó.
Opaca
y vacía de mí,
partió.
El viento ligero
la levantaba en ondas,
flameaba y se alejaba
entre las nubes
delgada y trasparente.
Ligera me siento
y la sonrisa
pasea nonchalante
entre mis labios,
mientras veo alejarse
en la distancia,
camino del archivo
de memorias,
una piel vacía
finalmente.
En: Ángeles de Fuego. Editorial Torre de Papel, Colección Poesía. Bolivia, Santa Cruz de la Sierra, 2005.
[NOTA DEL EDITOR: La bitácora Las Elecciones y Afinidades Afectivas de Bolivia dice sobre Gigia Talarico: «Nació en Santiago y tiene nacionalidad Italiana, pero vive en Santa Cruz de la Sierra, Bolivia, país que la adoptó y donde tiene empeñado el corazón. Es Licenciada en Arte y tiene Maestría en Educación Universitaria, enseña arte.Tiene varios libros de cuentos infantiles publicados, entre ellos, Comiendo estrellas (Punto y coma), El Caracol Gigante (Andrés Bello ABC, Santiago de Chile), Los tres deseos (Municipalidad de La Paz), Un puñado de Sueños (Alfaguara), La maleta de Esperanza (La Hoguera). Ganó el 1er. premio de la Reforma Educativa 1997, categoría 8 años y tiene una mención en poesía. Tiene dos poemarios publicados, Ángeles de Fuego y Púrpura, además, otro en preparación, estos poemas, pertenecen a éste último. En abril, durante la feria del libro de Buenos Aires, la editorial PROA presentó La nouvelle / La Sonrisa Cortada, en coedición con la editorial La Hoguera].
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Beatriz Iriart (Argentina)El paso doblegado
SAGRARIOS Y ELEGIAS
ante la arena enemiga.
El ánfora y Bach se conjugan
en la geometría del cuerpo.
Las druidas condenan
la ira azul que te circunda.
Modelan vidas y muertes
culpas
laberintos
y los casilleros de tu extraño linaje.
© Beatriz Iriart
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DECRETO
Cuando partas
los cipreses no llorarán
sobre tu tumba
porque no habrá tumba
sólo recuerdos.
© Beatriz Iriart
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DESIGNIO
Clío dictamina
que las raíces
me transmitan su tristeza.
El tiempo declara
que la tierra
se torne árida
y el cemento se burla
de las sinfonías
que componen mi averno.
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IDUS DE MAYO
Busco en el silencio de este antro
la tarde ausente de la infancia,
la respuesta tenue de los libros,
el despertar del mortal letargo
para intentar poetizar
entre gritos y espantos
milenariamente predestinados.
© Beatriz Iriart
[NOTA DEL EDITOR: La poeta contribuye a las bitácoras y revistas literarias Escritoras Unidas, Letras / Uruguay, Letralia y nuestra revista Sequoyah].
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Edgar E. Ramírez (Puerto Rico)Es una lástima, a mi no me escribáis para que juzgue, de todas formas hay mucho calor en ambos rumbos; no sé, se me escapa que las ‘banalidades’ se conviertan en la única forma de conoceros, es un lujo que colegas como vosotros grandes os dignéis a compartir... (tal vez una gran rabieta). [Con mi pequeña y graciosa persona] aunque sea una sola vez, esas inolvidables y terribles riñas de divinos poetas, Sea la paz!. Imaginaros el verbo vocinglero y tristemente sexual, por donde surco la noche a punto de claudicar al verso, jajaja... nada, todos estamos tan encojonados (y en mi caso triste) que nos laceramos... Bueno es, que esto sólo ha sucedido entre nosotros Y ya yo së ... ya yo sé lo que pasa… Anacoretas, tenemos que salir una noche a Bailar..Juntos...Y aaaa bbbeber par de birras Y reírnos alguna vez mas alto que los truenos…Considero esto apremiante ya que inevitablemente trabajamos lengua a lengua para lo mismo— La posible evolución del ser humano—.
Cuesta abajo... Pax vobis
Abrazos, yo feliz casi sería poder, sin pudor, como en un correo eléctrico hablaros y serviros y añoñaros…Mala mía por entrometío, pero llevo dos días escuchandoos -si soy mudo exploto —.
Ciao Besos y abrazos...
Sin creerlo —por eso luchamos el verbo- rememoro aquello de Alberti, en Sobre Los Ángeles. No hay entrada en el cielo para Nadie Desde mi Aguada. Cariños Edgar Ramírez
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UNO SE ENTUMECE
Uno se entumece. Mantiene, no os creáis, el corazón dispuesto para los buitres
Pero uno se pudre, poco a poco, con estos aluviones de días y arenas y calores
Escuchando las oropéndolas negras y los estorninos pintos
Que estremeciendo Al aire
hacen respirar mis muertas emociones
y ahora ya comprendo a Juan Ramón
Quedarán los pájaros cantando
Uno, sólo cuando va pasando, se detiene
a escuchar el imperceptible canto de las aguas,
De las aves, de los planetas, el cerrar de las ventanas
y esos pasos de los que fueron primero con la sombra.
Uno se entumece y se resiste sin embargo,
eso debe ser la vida impenitente, que no se cansa,
esperando cada día tu sonrisa
con la primera albada de aquel gallo
que le pica los ojos a la muerte en la mañana.
De NOSTALGIADEROS
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Camuflaje de Cerrati
SOY UN TERROR
Soy un terror para el dolor,
Soy ese tiempo que se hizo cuarzo inamovible.
La cosquilla intermitente en la venida.
El gran caimán de la galera donde se cabecea por un do de cigarrillo,
De pecho do de pecho que no te tengo,
Mientras las ratas de la sacristía se comen la púrpura
Que hiede de castrados y entonces esa nube Mayakovsky,
En ese tren de las derrotas:
Estupor de alcobas y callejones miserables
Y aún así la brisa entre mis piernas:
Frío polar, salitre.
No me importa nada ya:
Lararí larará tararí, lari lari, lararí larará.
Nada es verdad nada es mentira.
Hay un precipicio en cada noche,
Un abismo en esa cama,
Un infierno de aquel lado, témpano
Donde te quieren y te quejas luego,
Donde te veo,
Con el pie helado de esas noches donde miento
Atiborrado de ese coco rancio de la vida.
Mientras, la bacanal sin fin en el séptimo edén se inflama
Desbastando al mar que escupe babas negras;
Ángeles cenicientos del Corán y sus infectos higos,
Podridos prepucios de siniestros y piojosos profetas
Del libro Púrpura
[Nota del editor: Edgar E. Ramírez Mella nace en San Sebastián del Pepino, Puerto Rico, el 15 de julio de 1954. Estudió literatura comparada; es pintor y poeta. Ha participado en numerosas exposiciones colectivas, y fue becado por el 'National Endowment For The Arts y el Instituto de Cultura Puertorriqueño para presentar su primera muestra individual: 'Ordinary Works/Cotidiano'... Durante sus tiempos universitarios fue cofundador y coeditor de las revistas literarias, Lagarto Verde y Detrás De La Pared (CAAM). Su poesía ha aparecida en revistas de México, Santo Domingo y Puerto Rico. Aparece en dos antologías poéticas de su país, Pulso De Poesía (1981-90) del 1990, y la laureada: El Límite Volcado (Poesía de la generación del 80)del año 2000, Isla Negra editores; también participa como en la antología del foro Sensibilidades (otoño-invierno 2002) de Alternativa Editorial, Ourense, España. Actualmente prepara una recopilación de sus poesías, El Veneno, y retoca su Marginalia; sus poemarios La Tentación De La Palabra y Máquina Emotiva permanecen aún inéditos].
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Celebrating Global InterdependencePart of the cherished myth of this country is the notion of the rugged individualist who makes his own way (the rugged individualist is almost always male in this myth) without anyone else’s help. This image was never true. Even on the frontier, people relied on their neighbors, on the animals that provided their food, and later on those who built and operated the railroads, bringing supplies to frontier towns.
Today it is even less possible to be a rugged individualist. We can’t drive on a road, operate an appliance, run water, or make a phone call without benefiting from the work of countless other human beings, some here in the United States and some in other parts of the world.
With the advent of a deeper understanding of how our global environment works, and with the increasing integration of the economies of all countries into a global economy, we’ve come to see that our well-being is linked to the well-being of everyone else on the planet.
Our well-being depends on their well-being, and their well-being depends on our well-being. We are all fundamentally interdependent. And we’ve learned the same thing about Nature — when we pour poisons into the air, the ground, or the oceans, those toxics eventually come back to hurt us and other people around the world, just as when they do the same it ends up hurting us and not just people who live near them. Yet the ideal of individualism persists, and we’re encouraged to act as if we need no one else, no community support.
I’d like to invite all attendees to take some time now to comment on the ways you see the archetype of the self-sufficient individualist influencing your own lives or the life of our country. [Conduct small group discussions.]
Despite the persistence of this individualist mindset, our impact on others and theirs on us is huge, and manifests not only in personal and cultural terms but also in relationship to economic and political conditions.
Today, close to 3 billion people (half the people in the world) live on less than $2 a day, and close to half of that number live on $1 a day. Huge numbers of people are starving or very hungry, even as we are reading this and preparing for a good meal and playful celebration. Is it any wonder that some of these people, and those who care about them (even if they themselves are not poor), are very angry at the way the world’s politics and economics get set up?
We don’t think it is good or legitimate when anger gets expressed in violent ways. But we also have to take some responsibility for benefiting from a world order that is so unfair and so cruel. According to United Nations figures, somewhere between 20,000 and 30,000 children under the age of five will die today, and again tomorrow, and again the next day, because they don’t have the food and basic medical supplies that could have kept them alive. That’s over 12 million children a year — the equivalent of two Holocausts per year!
We in the Network of Spiritual Progressives want to change all this, both by changing the terms of global trade agreements so that they work on behalf of the poor and the hungry, and by establishing (first in the United States, and then in all the advanced industrial societies) a Global Marshall Plan that would allocate between 1 percent and 2 percent of our Gross Domestic Product each year for the next twenty years toward the goal of ending once and for all domestic and global poverty, homelessness, inadequate education, and inadequate health care.
On this celebration of our interdependence, we want to reaffirm our shared commitment to these goals and commit to working with the Network of Spiritual Progressives on best ways to achieve these goals. We are proud that our idea for the Global Marshall Plan was introduced into the House of Representatives as House Resolution 157 by Hon. Keith Ellison (the first Muslim in the House) and was co-sponsored by Hon. Emmanuel Cleaver, Hon. Barbara Lee, Hon. James Moran, Hon. John Conyers, Hon. Dennis Kucinich, and others. The list is growing — ask your represenative in Congress to become a co-sponsor by contacting the office of Keith Ellison.
The key to our alternative, what we call the Strategy of Generosity, is our commitment to re-establish trust and hope among the peoples of the world so that we might begin to reflect and act coherently on ending world poverty in our lifetimes and saving the global environment from the almost certain destruction it faces unless we reverse our policies and give highest priority to protecting the earth. Instead of asking, «What serves the interests of American economic and political geo-power best?» we want a foreign policy that asks, «What best serves all the people on this planet and best serves the survival of the planet itself?»
A world divided by nationalist struggles and vain fantasies of dominating the resources of the earth on behalf of one or a few of the more powerful nations must be recognized as increasingly insane and self-destructive for the human race. Yet very many decent and moral people, having been talked into accepting the current construction of politics as the given within which one must work, end up participating in this insanity and calling it “realistic.
We are calling for a Strategy of Generosity to replace the Strategy of Domination as the best path to Homeland Security. Building that Strategy of Generosity requires that we reconnect with the human capacity to recognize the other as an embodiment of the sacred, or, in secular language, as fundamentally valuable for who they are and not as only instrumentally valuable for what they can do for us.
Recognizing the other as sacred reflects a pre-reflective, pre-nationalist connection between people — and that must become the center of our campaign for peace and environmental sanity. The bonds of caring among human beings can and must be fostered by our policies.
We wish to foster an ethos of caring and love for others because it is ethically and spiritually right to do so, not only because it is instrumentally the only sane policy for saving the planet and saving the lives of our children and grandchildren.
Our celebration of Interdepedence Day is an important part of the process of building a new consciousness. For that reason, we need to ask each other now to make a pledge to spend some time this summer taking around our petition of support for the Global Marshall Plan and for the Environmental and Social Responsibility Amendment to the U.S. Constitution. We ask you to spend time collecting signatures of endorsement, getting your congressional representatives and U.S. senators to back these measures (they are around now for a week), plus getting everyone you know to sign the Global Marshall Plan and the Environmental and Social Responsibility Amendment petition.
Our interdependence with the world goes is deep and dramatic. Every human being on the planet is valuable, created in the image of God, fundamentally deserving of love, caring, kindness and generosity.
We know that there is a huge cultural and intellectual richness in the variety of cultures, religions, spiritual practices, music, literature, and shared wisdom of the societies that make up our world. On this Interdependence Day, we not only commit to helping improve the material conditions of the rest of the world, but also to learning from the rest of the world. We approach this task in a spirit of humility, aware that we in the United States have sometimes appeared to the rest of the world as a big bully and not as a society genuinely interested in sharing its cultural and intellectual and material gifts or in learning from others about their own particular cultural and spiritual heritages.
The impression of arrogance is particularly intense at this historical moment when the war in Iraq and the attempts by the U.S. to manipulate other countries is so visible to many of the people on our planet, but it will be a problem even after we stop the war in Iraq.
We want to communicate to the peoples of the world our own deep sorrow and repentance at the ways that our wonderful country has taken wrong turns in its foreign policy, and the ways that it has acted with arrogance and insensitivity to the needs of others, and supported an economic system whose insensitivity to the needs of the environment and its preaching of “me-first-ism” and looking at everyone with a «what’s in it for me?» consciousness has already done immense damage.
We are happy to celebrate this Interdependence Day on Independence Day for the United States.
If you choose to model a July 4 celebration on this holiday guide, we invite you also to incorporate songs from the NSP July 4 song sheet, which includes alternative lyrics for songs such as America the Beautiful and Imagine.
• 2342 Shattuck Avenue, Suite 1200, Berkeley,
CA 94804 • Phone: 510-644-1200 • info@spiritualprogressives.org
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ImagineImagine there’s all goodness … It’s easy if you try
(Tikkun version of John Lennon's song)
No Hell below us … Above us only sky.
Imagine all the people … Living for today
Imagine there’s no countries … It isn’t hard to do
Nothing to kill or die for … And no oppression too
Imagine all the people … Living life in peace
You, you may say I am a dreamer … But I’m not the only one
I hope someday you’ll join us … And the world will be as one.
Imagine no possessions … I wonder if you can
No need for greed or hunger … A sisterhood of man
Imagine all the people … Sharing all the world …
You, you may say I am a dreamer … But I’m not the only one
I hope someday you’ll join us … And the world will be as one..
Imagine love is flowing … No scarcity of care,
Holiness surrounds us … The sacred everywhere
Imagine awe and wonder … Replacing greed and fear
You may say we’re all dreamers, … But we’re not the only ones
TIKKUN and Spirit soaring … And the world will live as one!
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Liliana Varela (Argentina)Y tú volviste
Y tú volviste
como la capa mustia de albaricoque helado
como la llama fresca
encerrando negruras.
El corazón deletrea lo que no dicta la razón,
rescatar el tesoro que de las manos se escapa
Y volviste
de repente
atrapado entre redes de pescadores sin mar
abismado de lunas sin cielo
atizado de soles sin cenit.
Volviste a mis brazos
al cálido encierro de un amor desmedido
30 de Jun, 2011 / Liliana2011
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CUERPO Y ALMA
La buscaron día y noche desnudando ríos
y violando bosques; levantando cada partícula de suelo
con la esperanza de encontrarla.
Finalmente allí estaba: de cara al cielo, inmóvil, nívea.
La lloraron entre oleadas de blasfemias
contra el verdugo de aquellos tiernos días;
la enterraron blanca de pecados
entre huracanes de dolor.
No supieron que no era ella quién dormía
en el rocoso manto; habían hallado
su cuerpo solamente, pero no su alma.
© Liliana Varela
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PORQUE
Porque sembré espinas
y coseché llagas
porque amase tempestades
viajando en remolinos de errores
porque fui causa y fin de mi propia existencia
y bebí la vida de a sorbos sin saciar la sed
porque doblé la felicidad tirándola a un lado
y me jacté del amor que lloró su adiós.
Será la nada
la cuna en que meza mis sueños
agujero negro
devorando lo que nunca existió.
Será el vacío
la nave en que cruce el alma
/hacia algún destino
/que tal vez ni exista.
© Liliana Varela
[Nota del editor: Liliana Varela Se dedica a la docencia desde 1988, profesora de Ciencias Biológicas y Químicas. Cursó tres años de la carrera de Abogacía y dos años de Licenciatura en Genética. Actualmente es una de las moderadoras del foro poético Muestrario de Palabras. Escribe cuentos y poemas. En septiembre de 2006 editó su primer libro de cuentos Cuentos Varios con la editorial Dunken. Edita junto con otros autores la revista digital del grupo Muestrarios / Palabras al Sol.].
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Yolanda Molina Serrano (Puerto Rico)Ah, puertorro, si el gobierno te abate
La ironía del neopacifismo
Al soneto de José de Diego le escribí su contrapartida posmoderna, que los nuevos pacifistas siguen al pie de la letra:
En la fila del desempleo
si la frustración tu mente enloquece;
haz como los judíos en el 30: ¡Resígnate!
o como sapo en la carretera: ¡Aplástate!
Ignora, medita, calla, detente, escápate,
párate, siéntate, silénciate, opácate...
Como buen seguidor: ¡Apendéjate!
y como buen asimilado: ¡Márchate!.
Del huracán de los despidos
haz de llorar como niñito triste
y aceptarlo, como cobarde sin empuje.
¡Acobárdate! ¡Agáchate! ¡Duérmete!
Haz como el avestruz en la tierra: ¡Escóndete!
o como el nuevo pacifista: ¡Desármate!
[NOTA:Yolanda Molina Serrano, profesora de la UPR, Utuado. «Qué pena que las gestas de nuestros héroes nacionalistas sólo sirvan para festivales, canciones y camisetas. Los nuevos héroes que nos mandan a emular son Ghandi, Martin Luther King, y la Madre Teresa. En otras palabras, está prohibido levantarse en armas y reclamar lo que nos pertenece; y aquellos que una vez lo hicieron, como Rafael Cancel Miranda, Lolita Lebrón, Irving Flores y Filiberto Ojeda, y otros, deben ser borrados de los anales de la historia revolucionaria. Ahora todo se va a ganar con la paz, el pacifismo, y el sano entretenimiento. ¡Arriba los boca abajos!»].
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Para disfrutar la obra de Konstantin Vasiliev visite: Lenguaje del Arte
Konstantin Vasiliev (1942 - 1976)
La dinastía del águila
Konstantin Vasiliev nació el 3 de Septiembre de 1942 (Virgo), en plena II Guerra Mundial, en Maykop, una población del extremo sur de Rusia, al lado del Cáucaso, poco después de ser tomada por los alemanes. Tuvo talento pictórico desde muy temprana edad, y sus padres hicieron lo que pudieron para que su potencial no sufriese trabas. Lo mandaron a estudiar a la Academia de Arte de Moscú, pero eran los años 50, el régimen imponía sus directrices en el arte y Vasiliev no lo aceptaba, por lo cual prefirió estudiar en la Escuela de Arte de Kazán. Allí se especializó en decoración de escenarios teatrales, lo cual bien puede ser la causa de sus obvias afinidades wagnerianas. Acabó como maestro de arte en Vasilievo y después como diseñador de una fábrica, trabajando ocasionalmente para la Fundación de Arte de Kazán y participando en diversas exposiciones artísticas.
Su obra, que abarca más de 400 piezas, como un canto a Rusia, sus batallas y su historia, a la mitología eslava y germánica, a las tierras del Este, a la Naturaleza y a la humanidad nórdica.
Vasiliev murió trágicamente en 1976, atropellado por un tren. Tenía tan sólo 34 años, y por desgracia, como pasó con Mozart, el mundo jamás sabrá a qué cotas de creación artística hubiera podido llegar si hubiese continuado vivo hasta nuestros días.
Sin duda, la mayor polémica girará en torno a la filiación ideológica del artista. Tenemos escenas ambiguas representantes de la II Guerra Mundial, glorificación
de los héroes rusos tanto antiguas como modernos, sospechosos tributos a Napoleón y a Federico Barbarroja, glorificación de la mitología germánica, de las runas y de las facciones nórdicas, y un sorprendente autorretrato del pintor. El artista era sencillamente un buen europeo y un patriota ruso, e inevitablemente sentía admiración por los grandes hombres de la Historia de Europa.
Realmente es un tributo a Europa y la humanidad nórdica, este hombre tenía un enorme conocimiento en mitologías y simbolismos, ya que de otra forma no podría haber logrado semejante obra que hay que saber interpretarlos un poco.
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Fanny G. Jaretón (Argentina)Marcada en mis Honduras con las arrugas de la destemplanza
ETROG
Veet tzará hi LeIaacob, umimena ivashea
a camino corto por bien recibido, Hadar hermoso se haga
cuando el largo engaño me hizo de tu Lobo
la más bien de las criaturas.
Aun así el Oketz tallo, que talló sobre mi frente
Quién la más desventurada
si tus cicutas de aire solapado
levantaron el estandarte de Cobre en la serpiente
para que se mire a Dios con Temor reconocido en el Ojo.
Para que sea la medicina del respeto la transmutación en Orden.
Para que sean los dos pilares tolerancia y honor
por la cual merecida Torre, la cercana al Pitum,
en línea opuesta a los opuestos.
Porque de Milagro me Hiciste.
De tu costilla costado que aún persigue la duda.
¿Qué falta te hacés que me haces para tu desequilibrio?
Si traducir se hace como la traición a la Lengua,
Entonces, envolveme con palabras de silencio.
Soplame con tu ruaj de intensas pasiones.
Aluzyamame como una muñequita Golem
que despierta al capricho de tu Celoso cuidado,
tal Diamante en la orfebrería de tus besos.
Ser recto, sí, pero no quebrado,
así como el bambú sabio de humanidades,
así como el Árbol de Vida en el ramalaje de Piedad y Fuerza.
Tenso acomodo para que el Ser Pie no te deje anclado.
Para que pueda con la Jakiká del grabado
curar la enfermedad que por vos me prevalece
reconfortame con pasteles de pasas,
reanimame con el mordisco de manzana,
con el Etrog de la verdadera primicia,
con el aroma que bulle de los poros apurados
por el mercurio que de rama amaste entre mis piernas.
Porque estoy enferma de amor te lo pido:
sea de tu planta la shemIshá de tu cosecha.
La que se Guarda en plegaria de corazón encendido.
1. «Veet tzará hi LeIaacob, umimena ivashea»: En el mismo sufrimiento está la salvación.
2. Para que el «Etrog» sea considerado como «Hadar» (hermoso) éste habrá de estar formado por una superficie ahondada y con arrugas (no lisa como el limón).
El Oketz o tallo deberá estar hundido y sumergido, el cuerpo del Etrog creciendo alrededor de él.
La formación correcta del cítrico será similar a la de una torre, siendo su parte inferior amplia, mientras que su parte superior, la cercana al Pitum, habrá de reducirse gradualmente, en forma triangular. El «Pitum» y el «Oketz» deberán estar exactamente en línea opuesta, de manera tal que el "Etrog" sea recto y no curvo o doblado.
3. «Jukáh» comparte también raíz con «jakikáh», que es grabado. Esto es, un dibujo indeleblee tallado en el cuerpo que lo acoge para siempre. Explica el Nó'am Elimelej que esta contigüidad semántica (entre el estatuto y el grabado) viene a alertarnos acerca de que toda mitsváh y todo estudio de Toráh producen una marca en el hombre, una marca que tiene que ver con dotarle de forma nueva y superior, que en determinada etapa te hará capaz incluso de sanar enfermos.
4. Reconfórtenme con pasteles de pasas,
reanímenme con manzanas,
porque estoy enferma de amor.
Del Cantar de los Cantares
5. «Etrog»: es un fruto cítrico típico, originario del Medio Oriente.
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Juan Manuel Pérez ÁlvarezTe voy a mostrar la Biblia de las cosas,
XVII
el Libro de la Memoria.
Ya estaba antes de todo,
pero tú vuelves a la vida sus frases.
Tú le das sentido a su labrada inteligencia
cuando te colocas en el centro de la casa
y la casa surge desde dentro de ti.
Te das poca importancia cuando crees que eres una parte
del magnífico todo,
y no te das cuenta de que eres todo
convertido cada día en cada parte.
Esos cimientos de expresión para ti se escribieron
y tú mismo los escribes cada vez que te expresas.
No digas que la Biblia de las Cosas
es un refugio ajeno a tu corazón.
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Ana lucía Montoya Réndón (Colombia)¿ves que lloro?
LLORO
sí, tambien llora el río
y en sus aguas revuelvo su llanto con el mío
llora el Día
cuando entre nubes se arrebuja el Sol
y su llanto lava corolas encendidas
de sentimiento también lloran los sauces
y el susurro de su ramas es plañido
¿ves?
lloro y no bebes de mis lágrimas
que humectarían felices
tantas palabras secas de sentido
junio 30 2011
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ARDE
arde como incienso
el aire la besa enamorado
esta del otro lado donde ve
lo intrincado del pensamiento
cadena preciosa las almas afines
vértigo impetuoso
le invita a dar el salto
hasta ese sitio donde solo vive la Luz
donde las sombras son un dulce lecho
donde el placer en delirio entrepernado
acosa por amancebar a los desamparados
octubre 2010 / Ana lucía Montoya Réndón
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CRISTALES ROTOS
mantram repetido
en espasmos palpitantes
acosa estertores y desahucia alegrías
ahogada entre fluidos
empecinada grita:
-dame alientos nuevos
corona mis desvelos
acomoda mi silencio
en el arrullo de la alberca
y nadie vea el color de ese llanto /
tejido de tristeza
que reptando posesivo
por laberintos de preguntas
de tan solo una respuesta:
-son ónices brillantes sobre filudos pómulos
que salobres corretean sobre ilusiones débiles
acompañados de agónicos sonidos
ésos, venenosas puntas de cristales rotos
junio 2011 / De Ana Lucía Montoya en Muestrario
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