Saturday, April 5, 2014

MEMORIAS DE LA CONTRACULTURA / LIBRO DE CARLOS LOPEZ DZUR

EL CODIGO, LA META

«This is the hippie code: Do your own thing, wherever you have to do it and whenever you want. Drop out. Leave society as you have known it. Leave it utterly. Blow the mind of every straight person you can reach. Turn them on, if not to drugs, then to beauty, love, honesty, fun.» The Hippies: The Philosophy of a Subculture. July 7, 1967, TIME magazine

        Este código no pasará de moda.
En el reino del corazón es donde vive
el espécimen hippie. Desde ahí crece.
No en Panhandle.
No en Haight-Ashbury. No en Monterey.
No en Woodstock.
En vano, saboteadores, empresarios
y chupasangres, queman la esfigie suya y declaran
la subcultura ha muerto. Con Janis Joplin
y los Diggers,  Holding Company y la Reina
de la Contracultura, se acabó este sueño.
Honesto como la Belleza.
Sincero como el amor.
Divertido como el Sexo Libre.

En vano, el lamento del poeta
Stormoi Chambless.
Se jodió Grateful Dead,
Big Brother,
Pero sí, de haber sido de este modo, mejor...
que se joda todo eso, cuando se ha podrido
con ácido en las venas y en la voz
lo que tuvo de pureza.

Mas los Niños de la Flor
no mueren del todo.
A menudo se van, o los matan.
O cada vez son menos.

Pero nadie será dueño absoluto
de sus vidas y lo que dejan e instruyen
con su anhelo:
beauty, love, honesty, fun.
Libertad. La meta.


            LOS ALARIDOS

Se necesita una voz de conversión.
Algo más que un Miércoles de Ceniza
tal como alguno, T. S. Eliot, lo propuso,
Sea por la resurreción, dar vida
a Tres Pescados pudridos
que tenemos en el patio, en urnas oficiales
y altares del Mar de lo Corrupto
y lo Tergiversado, se requiere un alarmista
que hable a la Tierra de Nadie
comida por los Hombres Huecos.

Hablaron sobre América, juventud,
y de tus padres y abuelos.
Aludieron a los viejos y nuevos inmigrantes:
«And the Jew squats on the window sill,
the owner [of my building] /
Spawned in some estaminet of Antwerp».

            2.

Tú sí trajiste aullidos que se oyeron
y marcaron la generación,
tú al lado de Timothy Leary, Ken Kesey,
Bob Dylan, Gregory Corso, tu persona
y tu armónica y tu canto alucinante.
Hiciste que se escucharan alaridos
y las mejores mentes de América contigo
contaron sus visiones y preguntaron:
«¿Qué apesta de este modo en la nación?»
 Como pescado abombado...
y de algún apestaba todo...

Todo era peste cuando sacaron las cuentas.
Se armo la gorda criatura que Eliot
llamara el Hipopótamo humano.

Se acrecentaría la guerra
como un gigante obeso que no quiere
mesura ni limite ni dieta.
El 1% de su casa, su entidad beneficiada,
Conjunta, su círculo de parásitos ilustres
y centro del ‘Privilegio', porque su ingreso
es 400 veces mayor al ingreso
de los siervos. Vecino geográfico
en la globalidad. Y son los pobres
del mundo.

Todo lo que produjo el Sur
en América y en Asia.
en Europa y el África fue siendo
para el Norte Mío… y, por así conspirarlo.
se armaba la gorda, con guerra poscoloniales
y artilugios, y el 35% de toda riqueza
que existió fue para el que más tuvo
y no era posible devolver y amparar
a sus dueños.

Es ya del Uno, el Norte Mío,
la familia del 1% que no comparte
ni ama... Hizo que, con la guerra,
el patrimonio de poder fuese inmutable
y la riqueza, monopolio por gracia del Privilegio.

Este es el mundo de los Hollow Men
y el nadir de los mares turbulentos
de angustia y desolación; ésta es la vida
de The Waste Land. Donde
ya no hay libertad de conciencia.
Para empezar con esto: «I saw the best minds
of my generation destroyed by madness,
starving hysterical naked....»

Que ya no hay coexistencia del pensamiento profundo,
con religión devocional, praxis que ama
con paz y cánticos, la filosofía que es
la mejor diplomacia, cuando se masifica
y se la hace sentir al pueblo, consulta amplia.
Esto es lo que en América se muere,
o la pieza de carne herida, y de alma
que huele mal cuando expide su soplo
como tres peces muertos.

Como grito de anhelo de su Yo para mover
su cautiverio espiritual, tantas barreras,
hacia salvación y esperanza, T. S, Eliot
optó por clasicismo oscuro, monarquía,
anglofilia católica y, desde un poema,
objetación de razas, asumió
que vio a las ratas bajo pilas de mercadería 
[«The rats are underneath the piles. /
The Jew is underneath the lot. /
Money in furs.»] y eran judíos.

Y unos hablaron de los cuervos de posguerra
aves negras que crujen desde Europa,
sonidos de los malos augurios
y desgracia y miedo escondidos
entre líneas del Tratado de Versailles.

Sobre los campos de batalla el alarido
busca  la carne de millares de cadáveres
y presagia una Noche Materna
para la posible Tierra Fecudante,

Tiene que ser esta tierra, decías.
y un demiúrgo creador,  
que es, como tú y como Blake,
visionario y creyente en la interconectividad
del Universo, en la bondad de los campos,
en el drama ecológico de una generación
que vencerá lo perverso, «destructive forces
of materialism and conformity in the United States».

            07-02-1980


         EL NADIE / UNO

Uno no sabe cómo ha sido.
Uno no se da cuenta
de cuán estúpidamente necio
se ha cuajado el ego ni en cuánto tiempo
(o tiempos evolucionarios,
tras el Big Bang).

Uno es ahí, queriéndose desgastar
y morir pues duele, y serse en la maya
o desmayado duele.

Duele que no escuche a ninguno
como a uno mismo a Si, y ¿qué importa?
si el mortal no oye
y sigue su propio trayecto
de nada hacia la nada...
y el ser desvinculado...
pero uno como Tú,
uno como ustedes,
duele más que el puñal más certero.

            07-11-2000


         EL ANHELO

               Quiero… más espacio para la fe en la familia,
               en la gente, el amor, la verdad, la belleza,
               el sexo  y todas las otras cosas  que puedo probar
               y que hacen de esta vida la mejor vida
               que nunca voy a tener:  Penn Jillette

Desde el siglo XIX, la gente ha buscado
quitar este estigma de sus vidas: sine nobilitate.
Soy como el perro sato, sin pedigrí, sin nobleza.
Un hombre de a pie, proletario, sin arte
de zurcir el bolsillo y hallar esa riqueza
de la más alta élite.
Al pretender serlo ya viven como si lo fueran
y la falta de estatus los angustia.
Pero yo no quiero esa nobleza.
Digan que ya no soy gente.
Que soy el perro sato.
Que me acomodo en el lugar más oscuro.
Yo sé lo que siento y quiero.
No competir con nadie.
No desesperarme por un imperio adrenalinico
O reino tensionador y virulento
que a mí en nada beneficia.
Yo no como prestigio
y si de 'competir' / adaptarse / subordinarse
a una doctrina del 'más fuerte y apto',
se tratara… sepan que no soy el más listo, pero se
lo que anhelo y es práctico: amor,
la familia saludable y contenta,
no verdad, emocional certidumbre,
no regocijo eterno en otro cielo y tierra.
Que sea aquí y ahora mi sustento
Y un puño de belleza para gozar el sexo.

               04-07-1980


            NO SON ARREADOS

La mayor parte de la gente que baja
al valle y que anduvo en la montaña
recibiendo una flor en el camino
o recogiendo otras que a su paso irá dando,
tal vez vino de las ciudades.

No vuelva a decir que son chusma de acarreo.
Nadie les paga y dejan en desgaste
sus sandalias. No serán más solventes
después de dar el viaje. Puede que sean,
en apariencia, mas pobres.

Vienen a comprobar que es locura
verse sufriendo por engaño, pero
los tahúres y los engañadores
han sido otros. No ellos.

Tienen curiosidad por la alegría de ser libres.
Y oír un mensaje nuevo que les cala.
Allá, entre civilizados de ciudades urbanas,
el mundo es otra cosa y cada quien y cada cual
parece estar satisfechos con mentiras,
Subproductos de no entender el mundo.

Allá la superstición tiene rostro elegante, el fanatismo
se uniforma, se ejercita y marcha,  en medio
de sangre repercute y salpica. La persecución
no es ya sutil, imaginaria. Lastima estudiantes,
los calla, los encarcela y ofende a pacifistas
de todos los colores..

No vuelva a decir que son chusma de acarreo.
Nadie les ha pagado y dejan en desgaste
sus sandalias. Vienen por un poco de paz,
de rock y de consciencia

               04-07-1980


               DE LAS COSAS SAGRADAS   / 9 de Av


Cada día del año fue oportunidad de transformar
lo que somos, pelear contra ese egoísmo
que ensombrece el descanso,
que tuerce los caminos.
¿Y cuánto días tiene el año, Allen?
Tú, judío del Kaddish, háblanos de los días
de duelo, 365 días en que asoma el Ángel de la Oscuridad,
y se prende del nervio más débil de la carne
y del tendón que abre las debilidades
y desvergüenza del Free Love
como muslos amados para lengua golosa.

Me siento como Jacob junto al río
y el rumor de un mantra oscuro me sorprende
cabizbajo, en cuenta de nervios del cuerpo
como número de días. Y descubro que eres tú,
Ginsberg, el judío, como una sombra
en afán de armar el altruismo,
con unas espada de honra y en pasión
estás por sujetar tu Peniel, ángel de la oscuridad,
afán por no darle energía para que no la utilice
en fin contra nosotros, para que no
pueda herirnos los tendones
e inundar las ciáticas con malas vibras.

Háblame de las Cosas Sagradas esta noche
del 9 de Av, algo se opone a la Luz
que llenará 'nuestras vasijas' y es un oponente
tan extraño, indeseable, que trae su Odio Gratuito.
Háblame sobre Sit Jinam / y 'hombres sin vasija',
sin interés en paz y amor, y sin dignidad,
burlones de esta convocatoria al altruismo
y a las Cosas Sagradas de Luz
en nuestros vasos, luz en nuestros cuerpos
y nuestras alma, háblame, Allen.
Estoy en ayunas y necesito tus versos
(no habrá mejor Rosh HaShana que tu voz
saltando de tus barbas y llenando de energía
todo un año, 365 días.


            07-9-1986


NOSTALGIAS

a William Blake (1757-1827) y en memoria
del último poema de Allen Ginsberg
Things I'll Not Do (Nostalgias), escrito
a sus 70 años antes de sucumbir de cáncer hepático


Puede que él haya sido esquizofrénico,
como la propia Naomi, a quien dedicara 
su Kaddish, ese poema de sublime desparpajo
sobre su madre querida, puede 
que él haya sido la voz más original y destemplada 
en las Seis Galerías de la Utopía y que con él 
se vincularan  dos Costas de Ensueño 
en Generación emergente que late,
puede que mariconeara con Peter Orlovsky
o lo amara de por vida, coaccionándolo
con chantajes emotivos, quizás plenamente deliciosos
o intuitivos e histéricos,  pero ninguno
como él para identificar los paraderos
de las Niñas Solares y perdidas
en el mundo, él no descreyó
que Blake vendría a dos siglos,
dos siglos después para activar la profecía
de las rosas enfermas, mustias
como niñitas perdidas en los bosques
y todavía no halladas, por ese incrédulo afán
de quedar tan fijo, sin tersura ni luminosos pétalos
por meta... jodidos en sumisa obediencia
al rigor del Establishment...

Somos una horda de Mustios y moquientos,
asustados por las alucinaciones
mientras las niñas sufren, se reprimen,
las maltratan y postergan, pero Allen oyó la voz 
en Harlem, en su mísero apartamento
como si el Armisticio mandara sus señales
con el viejo loco de William.

¡Es maravilloso!
Alguien oye, alguien hay al pendiente
de lo que debe suceder
antes que advenga lo nuevo y el rescate.
Entonces, unió dos tribus que parecían
no encontrarse, las Niñitas de Blake,
sun-flowers, todas con su flor en el pelo
y aquellos 'intectuales' del Beat Hotel,
topos de los escondrijos, 
tertuliadores, subterráneos como Corso, 
Orlovsky, William Burroughs 
y se arribó a los Sesenta. Salieron
a las calles y los montes,
a los sit-ins, a las marchas
Pro Derechos Humanos
y fin del siunarquismo.

Pero ninguno
como él para identificar los paraderos
de los cuatro planetas alineados
en Acuario y el estatus de las situaciones.
Ninguno más apasionado 
por la interconectividad luminosa
y dejar que el sol brille sobre la desnudez
del planeta, la Gaia.

        08-02-1979

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