Tuesday, September 9, 2014

TETH MI SERPIENTE / TERCERA PARTE / LOS RIVALES / VECINOS OPRESORES / LOS REMUGADOS


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LOS REMUGADOS

                        Los pecados meten la baba o caldo de cultivo
                        para los gérmenes patógenos… y el resultado
                        de esa confluencia es podredumbre psíquica
                        o gangrena: Diego de Villarroel

Los remugados piensan mucho y se mueren.
A sus reflejos defensivos no hacen caso.
En sicosis disociativas se llaman justos y gregarios
y se enconchan en sus almajas, maldiciendo
pese a que una voz hepática y del hígado,
voces valiosas como huacas les dicen:
Te pasaré mi energía.
Te restauraré en la noche. Clama a mi Luna,
hijo de los remugos pálidos del hígado.

Dándose sorbos de iras, de bilis en vez de vino.
estos edomitas, enemigos
de Jacob y la promesa, beben escoria.

Cirrosis hepática son sus sueños tan vanos,
o salidas a los jardines astrales donde Dios /
fue Gueburá y les invitara
antes de la existencia de Esaú.

Desechos orgánicos son su mala alquimia.
Y por eso no duermen, noctívagos sin paz.
Desde sus pulmones se mueren y son los peces
asfixiados que desde Marah escapan a la orilla.

El caldo de cultivo se introyecta en sus almas,
pero desoyen al Santo Bazo, la Vasija
de Dios en el plexo de su esplénico humano.
Soy justo, soy gregario, proclaman,
con retortijones intensos y señales de humo.
aún van por los desiertos de Idumea
y son desagradecidos, procaces y violentos.


         ¿QUIEN ES EL ADVERSARIO?

El adversario es quien te quita la alegría.
El que asesina en las sombras
tu hormona o mensajero que sonríe.
El que toma por asalto
al corazón y lo recluye en yermo seco,
en vecindario árido y amargo.

Míralo así: el aguafiestas ronda,
ha vigilado tu cuerpo; el pago ha recibido
por sabotear tu encefalina, tus ríos profundos.

Alguien es que propicia
que no tengas optimismo ni propósito,
que te calles,
que te ofendas,
que te humilles
torturado en vergüenza
y que así te aniquiles.

Este emisario del estrés te quitará la fuerza.
Te picará los ojos hasta cegarte,
te detendrá el aliento hasta que mueras.

El adversario sabe que la salud es el valor
más hermoso, puerta misma de la dicha.
Entonces, trincheras hacen en las farmacéuticas.
Allí ejecutan más víctimas que loas capos.

Siempre buscará que no evoques la dulzura.
Que sólo veas lo torvo, lo sucio, lo desagradable.
Andará como ladrón a hurtadillas
en aras del analgésico endógeno.
Te quitará el derecho al recuerdo
y a la fantasía.

Míralo así: él es el nefario y bélico emisario.
Del mundo lo que roba es poder sobre el dolor.


              EL PRIMERO EN IRRUMPIR

Y él, con sus señales sospechosas,
es el primero que irrumpe.
y primero que sabe que el optimismo
comienza en la sustancia,
en zonas de placer que dopaminas.

Vendrá y su misión será quitar
la visión afirmativa de ti mismo,
tu sentido de belleza por las cosas.

Esquilmará tu gozo por un café, un paisaje,
una muchacha, el mohín del bebé, por la coqueta
salida de la novia, la anciana o la vecina.

Míralo así: los adversarios de la guerra
siempre están tan cercanos
que atacan con el disfraz de la tristeza.

            03-02-2000 


LAS GORGONAS

No pases tus ojos por las cosas.
Ni mires la pausividad de los gorgojos.
Estos no saben a dónde van..

Si conocer es amar el Bien y la Verdad
tienden hacia esto, ¿conoces a dónde vas?.

Si el rumbo de la Presencia decidiste,
no las idiotropías ni la onticidad, evita
mirar a las Gorgonas, piedra viva.

Las promesas del Mal llevan al homicidio
que arrastra su proceso al mal mirar,
a ciega sed de entes y complicidad.


ADVERTENCIAS

Busca, en su lugar, ojos agradecidos,
alegres, nítidos como los tuyos.
Sostente con la mirada desde el Bien.

No te fíes del que llora con un ojo
y con el otro busca las collejas
y el acierto del disparo contra el blanco.

No te juntes con quien se cansa de oír tu voz.
De tu compañía y tiempo hará escantes
y es mejor estar a solas  cuando das
memoria de luz como ofertorio.

Acéptale el fin de las conversaciones.
Sacude tus sandalias y márcate distancia de allí
donde el remugón funda la soñarrera como antífona
y el engaño encandila tu atención y tu respeto.

Mándalo a la cama, con su bazo inútil,
con su tiroide buena para nada, mándalo
a la porreta, a desiertos, a  cuevas oscuras.

                     8-6-1989




ONTOLOGIA DEL DOLOR INFECTO


¿Quién como él? Que nos apuntala…
El que nos da el Oriente y nos saca del Norte
de lo oscuro y del Mal Viento de la muerte…

¿Quién el que con nosotros amanece
y trae el sol del equilibrio y la templanza?
¿Quién con fuego nos prueba y en leños
de vitalidad nos aporta la Llama?

¿Quién que nos auto-restrinja con muerte
esperanzadora, al tiempo que, con implacable
celo y persuasión, nos da una rosa blanca?

El que ya ha perdido toda fe y comienza
a perder toda caridad, ¿con quién se sentará
a llorar, quién ha de ser su consuelo?

¿Quién volverá a recordar que con la ruptura
personal, vital y cotidiana, con ese Amor
que nos amó y dio sus alas?

¿Es intensa la transgresion o es erranza
y la Divinidad se relaciona
a lo remotamente numinoso?

Pero, ¿quién te habló de Sí como un quejido
de hambre y sed desde el Bazo propiciador,
restaurador nocturno de los glóbulos blancos?

¿Quién hay que comunicara, Desinféctate,
que soy la Tiroides Cósmica y esplénica
y glandularmente te reparo?


LA PROGENIE DE LA MUNDANERIA

                        La relación del Yo con la Realidad se efectúa
                        a través de un cuerpo particular… Donde
                        las cosas están realmente no es el espacio,
                        sino en el espaciotiempo consciente:
                                                                     Diego de Villarroel

No es fácil que se salve tu progenie, Adán.
En densa y viscosa algarabía, como chusma nómada
y rebaño de habitualidad, en cotidiana mundanería,
se ha tornado tu pueblo. Como mala especie
se conjuntan y adoran becerros y asnos.

Del cosmos infinito de la Realidad, ¿qué saben?
Si han edificado ya su mundillo y sus teoremas
y en el soporte estructural de cinco dimensiones
grabaron sus engramas. Todo lo anhelan
instalado en lo impropio del espacio,
pero: ¡qué lejos se han ido del espaciotiempo
de la Consciencia, del Amor y el autoconocimiento!

No es fácil, te lo indico, Hijo mío,
hacer de tu polvo mi exacta semejanza
y una imagen y una psicoforma que bendiga
tu mundo y otros nexos, aún mayores, del Cosmos.

¿Dónde pondré mi espíritu si en carne
lo devoran y lo dividen y sólo, en voz
de mecanicidad,
se jactan tus entes vivos
de que lo olvidan y mal nutren
y, por coordenada de historia lo desechan
y lo tienen en menos? Dime dónde, Hijo mío.

¿Quién, entre los tuyos, heredará Mis Esquemas?
Y mira qué simples hice mis caminos y los puse
en el Tiempo porque el tiempo necesita de espacio.

En la mano te di Mis Esquemas porque siquiera
el Espacio está exento de tiempo. Soy paciente,
ya ves. Pero, Mis Esquemas, amado mío,
no son espaciales. No tienen masa ni peso.

28-06-2006

EL VISITANTE INDESEADO

¿Por qué llegaste a mi puerta y pisaste
la entrada del más pobre, el que no tiene nada?
¿A qué llamar la posesión de Sí Mismo?
Carece de riqueza de sus propia manos.

No soy quien ha hurtado si algo tengo.
Y si hurto, ¿sabías que no hurto para mí?

¿Qué? ¿No sabías que hay en Beth, mi cobijo,
una luz encendida, un más allá
de esferas participativas para que jamás
vuelva a la auto-anulación a oscuras?


VECINOS OPRESORES

Pusiste la oscuridad a mis pies
y me llamaste el pobre del mendrugo,
el más pordiosero de la estirpe.
Cuando llegas a cualquier portal,
se asoma el miedo
y, en mi puerta fue igual.

Te dispusiste a hollar este gusano de Jacob.
Invadiste la apertura de mi casa
con tus mentiras de altruísmo
y la centavería del escarnio;
pero la calle tuvo un eco por tu causa:
«¡Entró el despreciador por la Puerta de Dalet!»


MEDITACION SOBRE ARTEMIS


                   La única musa que conozco es la intuición:
                        Extor Henrique Martínez
                        A mi hija Gabriela y al arquetipo de Artemis…

… en estepas, en selvas donde ninguno
cultiva, yo vi las niñas desnudas y remotas,
vi las ninfas que danzan alrededor
de los manantiales.
… yo no sé si había dioses, o ángeles o potestades
extrahumanas, metafísicas.

En los campos de Chesed,
o en montañas indómitas, aquí
en mi mundo, aprendí que la Luna
las esconde con su misericordia
y todas ellas son íntegras,
perpetuamente puras y sin tacha.

¡Y nos recuerdan! No sé cómo,
pero nos recuerdan…

Alguno habría, no sé en cuál cueva,
escondido en la Tierra,
que codició esta intuición.
Por soledad, se inventó la musa cazadora
y la llevó a Micenas y las tierras de Minos.

Y un día la vio, como Acteón, bañándose la mugre
de las nalgas, y se pajeó con ella y se jactó:
«Por mí se quita la túnica, tan follona, grande es
su jaibería, huaca hecha de ardores».

… yo no sé si habría dioses ni ángeles
ni entes metafísicos.
Ni sé de cierto si hay virginidades perpetuas,
o purezas intactas. Menos me consta
que Artemis sea una hermana de Apolo.
O una hija de Zeus. O un ente alumbrado
por vientre de mujer, o sólo un arquetipo;
pero, ¡qué feliz soy!

La ví con una túnica azafrán de bordes rojos.
Como soñaba, se sentó sobre mis muslos
y la túnica se esparció entre mis rodillas
y vi su sexo rubio
como su cabellera y sus muslos,
manchados de hojarasca
y cieno, aruñadas como por garras de perro.

«¿Por qué vienes tan sucia de la calle,
por qué te dejas arañar de ese modo por los perros?»
Le llamé Gabriela, hija mía y me dijo:
No soy Gabriela aún.

Vengo de la Tierra  de los Cíclopes,
por  caminos ya por ti olvidados.
Vengo de cazar ciervas y recoger mis aderezos
de cacería entre los perros, vengo
del lugar donde abundan los linces, vengo
porque me siento hermosa y amada por tus manos.

A mis pies, también vi una cabeza de ciervo.
Un remante del cuerpo de Acteón,
hijo de Aristeo.

                        12-03-1996


UN MUNDO POR RESTAURAR


                        Todos los estados del ser y, en consecuencia también
                        el cuerpo, que no es sino una simple modalidad de uno
                        de tales estados del ser, deben en definitiva estar
                        contenidos en el espíritu y no a la inversa. Atman,
                        el Sí Mismo, es la sede principal:  René Guénon

Te haré un mundo en la profunda estructura
de Mi Ser, en realidad sagrada, purificadora,
más allá de la uniformidad de lo aparente.
Un tierra para que no seas paria ni nómada.

Cada bicho biológico y granuja, no te quitará
mi gozo. Ni el espacio en la morada que te doy.
Ningún canalla dirá con escantes de rapiña,
esto es ya mío. El mundillo artificioso será
lo que a ellos pertenezca. El salvajismo,
su espejo entre los animaloides.

El mundo que te daré puede que parezca
la sucá en tiempos de tu desesperos, pero,
no te engañes: aún la Reina y la que brinca lejos,
la Fuerte entre las Gorgonas, muere y pasa.

Ningún mundo, por más fortaleza que lo instaure,
sea fundado por violencia.

Quien construya no permite
a los cretinos se apartan  de Sí Mismos
y a la estructura profunda no se aferran
y los haraganes, como parásitos,
devoran / depredan y nada construyen
 ni sustentan que me regocije.


GOLEM

En el Remoto Poniente les dejaré
para que de lo oculto entretejan apariencias
y se vean atacados por fantasmas
que saltan a lo lejos,
almas autómatas, con cabelleras
serpentinas y gorgónicas,
almas de Golem, cananeos que a Moloch
ofrendan niños, mujeres, lo mejor de sus campos,
almas genocidas e impuros sacerdotes,
almas nómadas  que a nada útil se dedican
y no conocen ni el Bien ni la Verdad
ni la Hermosura.

EL MUNDO QUE QUIERO

                        A Olam ha Asiyá / Assiah

Este es el mundo que quiero:
el mundo, que aunque duele,
conocemos al dedillo.

Desde aquí, ¡qué afortunados!… shabatón
y medio pedimos, sólo porque sabemos
que de la Nada Oculta de un gran dios
provenimos y ¿a dónde iremos?

Lo que declara el Neshamá, voz del espíritu,
es laríngeo, tiroidal, angélico. Desde la linfa
y el estómago se sentirá, siendo mágico.
Tras el estómago, escondido está en el Bazo
la canción y la memoria, la puerta del Astral.

Quienes somos herederos de un shofar,
la lira y la trompeta, nos son como el reshimu
de la noche inicial, ¡ay! en el Bing Bang.
Después será el lazo, el Emeth
y las dispensaciones.


EL YO SALVAJE

El que no oye, de la accidentalidad del mal
es hijo tenebroso. Del Yo salvaje de su ira será nacido.
En el soliloquio, su gozo manda al pozo.

Todo se malogra y la peor cuña proviene
de sí mismo, su mismo palo.

¿Para qué le sirve un poco de laringe
al verborreico, al retórico egoísta que de Biná
no aprende? ¿Ni a la serpiente oye?

A la madre primaria, hiedra en la hiedra camuflada,
maldice y con chafarotes la corta en mil pedazos.
¿Valdrá el dar a él los lazos para el proyecto
en Nefesh, o será como echar perlas
de alimento a cerdos? ¿Se contentará
el perro flaco con sus pulgas?


EL YO DE LAS INCERTIDUMBRES

En la accidentalidad del mal, en vano
se pregunta el ser vivo, olvidadizo:
¿dónde estuve, en qué edad del origen,
la Nada mi partera ha sido?

¿De qué soledad habrá nacido mi alma
si estoy solo? ¿De qué polvo y ante qué
ojos observantes, habré surgido que soy denso,
pesado, y en qué calidad de placenta nadé,
o cómo se formó mi cigoto
y de qué semen expulso?

¿Habrá sido verdad que Urano fue castrado?
Desde el Ser-Desconocido, ¿triplicaste mi madre
en Agua, en Tierra y Cielo,  dualificaste el sexo
en la sustancia? ¿Qué pasó con el remoto gozo
que no pervive en mí, qué del tañido vibrante
que ya  no impulsa a que diga que soy
parte del son de Tus Tambores
o del retintín de Tu Campana?
  


  DE LAS FIERAS DE LA MUERTE INCOMPRENDIDA

                      La fuente de nuestra voluntad
                        es nuestra Neshamá [el Espíritu]:
                                       Tratado de Avot

¿De qué me has llenado, Fiera del Absoluto,
que rujo al infinito a solas y, a oscuras doy por soñado
mi destino? Sin embargo, aún no estoy enteramente
colgado de tus brazos. ¿Cuál es el lazo, vínculo
de Emeth que a veces, por blasfemia, llamo el Látigo?

No me juzgues ni tibio ni caliente.
Ni frío ni indiferente.
Estoy exhausto.
Me quebrantó la fiera.

No supe cómo me eché en tí, me fascinaste
como el que duerme a las víboras y las aquieta
en su cesto… Si me admitiste es por causa
de la hiedra. Una que abraza mi esqueleto.

Si me admitiste es gracias a la cobra
que se deja seducir por el Ofiuco,
gracias  a las emociones que quedan sin respuesta
cuando uno se tira de espaldas,
ya resignado a recibir las venenosas mordidas
de la Muerte.



EL ARROJADO / DESPEDIDO


Zona mística ha de ser donde la Puerta está.
Dale(t) con Bet(h) que no me abren
y mi tránsito hasta allá se obstruye
porque soy todavía primántropo,
eslabón perdido.

De la ciudad de doce puertas fui echado;
del paraíso me quedó la hiedra
y una culebra coralillo que se enrosca
a mi esqueleto y muerde.

Queda pues la angustiosa sensación de dualismo
pese a la biología que sobreabunda y también eleva
sus salmos o ficciones y muy amarga e ilusoria
sensación  de Maya, sin progreso.

La apariencia encubre la esencia del Ser mismo
y la consciencia de las necesidades. Y la libertad…



EL ALIENADO Y COSEADO

         Ser, el misticismo ontológico, el mal, el amor,
         la libertad y muchas otras realidades semejantes
         de las cuales tenemos certeza vital, son falsificadas
         mediante un tratamiento como problemas objetivos:
                                                      Gabriel Marcel

«Tenla en la Cuaterna, en tierra y cielo,
entre mortales, como lo más divino.
Hijo adoptivo de Dios, la fe cura,
la fe levanta a muertos, la fe redime».

Sin embargo, se alojó en escribiduría desconsoladora,
en metodologías objetivistas que acumulan
detalles inconexos. En tradición de ciencia,
cuya hipótesis es: La fe no existe.

El mal es su alienación en el objeto
de sus ídolos. Se coseó como cosa que cosea.
Se ontifico sin la esencia del Ente.
Humano, mortal cosificado, ya no tienes
expresión sobre el Ser mismo.

Ha conocido sus ídolos: la mercancía que se compra
con el dólar, el Mamón que le chupa los bolsillos,
el auto nuevo y de luxe, la casa con vista al mar,
el condominio, la joya y la hembra, el confort,
la fama, los disfrutes y el verse en la salud,
ajeno a la presencia de la muerte.


EL ACUMULADOR

Y mira que hay quien dice que la sicología colectiva
no existe, que heredamos comportamiento individual,
que el contagio infeccioso de emociones
no existe y que la propia identidad,
a salvo anda y con pisadas firmes;
pero el mal, en culto inerte pervive
y, apegados a mercancías,
de las leyes universales del Ser
instauramos despojos.

El mal acumula sus bienes y, en existencia inaútentica,
reparte y distribuye. Con máscaras se interna,
el hombre en lo mas tenebroso de si mismo
y forja sus fantasmas de engaño,
o densidad para sus lujurias chismosas
obesidad de coseidad, con charlatanes,
distraídos en avidez de lo frívolo y precario,
maniáticos de mucha hablar,
verborreicos, reyes del palabrerío y todo por creer
en dolores incurables, pesimismos y en cerrarse
al clamor admonitorio de una pasión perdida
en contracciones, malos partos
del infinito y sus devenires
inevitables y posibles.


INSENSATOS Y CAPRICHOSOS


El mal es insensato y caprichoso.
Quiere una eternización que no merece.
Pide la licencia de matar y casi siempre va armado.
Amor y odio siente por la muerte,
regocijo experimenta con el homicidio.
El mal absoluto, misericordia no siente
por nadie y, por eso, es la causa de disturbios
y dolor síquico y evasión.

Mira la accidentalidad del mal,
expresada en las guerras,
en la violencia urbana, en las mafias, en las pandillas,
en las muertes que, por manos ciegas y ladronas
y, en virtud por carencias, victimizan
a los desnutridos,
a los inocentes, a los desprevenidos.

Mira a los golpeadores, hiriendo a las mujeres,
a los fornicarios, hiriendo por placer, engañando,
a los hambrientos de ser, a los sedientos de deseo,
mira seres sin Ser, mira los desesperanzados.

                                        20-11-1990



EL REINO DE LAS MOSCAS


Lo trágico busca la poesía... Pero si de aquí desprendemos una
(est)ética hay que entender que ésta no es el del todo negativa.
         Pero esa estética no es lo fundamental de la mirada ni del ser poético:
                                                                                    Yván Silén

Tú no eres fundamental, abogado del luto,
escribidor del Gran Cuaderno
que explica tus codicias.

¡Genocida del Reino de las Moscas, muérete!
¡Olfateador de templos olvidados, cesa
de una vez en el lodo compasivo!
Tú eres prescindible, vulgar, hipócrita,
beso fiero, ósculo de traiciones,
¿para qué quieres tu ética de gloria,
tus justificaciones, si sólo has vivido
del sablazo?... cesa, se te obsequia el reposo.
Deja al fin que en Chipatá
se te recuerde cómo has sido,
por qué en Tunja perdiste hasta el caballo,
aquel ataviado de jirales y gualdrapas
al que llamaste «Mi suerte».

En Mariquita te saludará una serpiente
Es en lo trágico que se crece el hombre.
El Dorado ha sido un charco de agonía.
El Dorado es un llano de la Muerte.

5-02-1989

ALAMAT / EN ENCUBRIDOR


A ti, quien destituyes a la Serpiente antigua
de su Malkut, a mi hija en Yetzirah,
a mi amante la Emperatriz,
a mi esposa misteriosa, a la Novia / Amada,
isla-descanso, sinagoga de reposo,
a tí vendré con pleito, por burlar
a la Eva que te dí, y te juzgaré como Acab
y te llamaré Alamat, Encubridor.

Si limosnas conocieres de Chesed,
más intensa será la vergüenza
de tu mendicidad. Temblará tu mano
cuando toques otra que venga
de Netzach, el poder.

En tu garganta no estuvo mi canto.
En tus pies no viste la serpiente que te envié.
En tus mejillas, no me santificaste;
en el corazón, no cumpliste
lo que ordené como sagrado mizvot:
Da de tu pan diario al pobre
(sea que lo dividas a mitad)
y bendícelo con paz,
con el más puro shalom.


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