UN PLANTEAMIENTO DE RICHARD CUMMINGS, ARTE Y CIA: Cuando Frances Stoner Saunders explica en su brillante libro, Who Paid the Piper – The CIA and the Cultural Cold War, cómo la CIA apoyó encubiertamente el movimiento Abstracto expresionista, financiando las exhibiciones por todas partes el mundo como promoción a la idea de que la cultura de la libertad era superior a la cultura de la esclavitud, y promoviendo la compra encubierta de trabajos de arte para varias colecciones privadas, la CIA denominó su frente el más grande en Europa el Congreso para la Libertad Cultural. Esto funcionó. El arte soviético llegó a ser risible en el mercado de valores y Nueva York adivino como el centro del mundo de la arte, no París, allí donde Picasso (que no puede olvidarse que fue por largo tiempo miembro del Partido Comunista y el ganador del Premio de la Paz de Stalin, ¿quié olvida sus palomas de la paz?), todavía reinaba supremo.
CONTENIDO 71
Mario Benedetti
Obituario de hurras
Santos Domínguez
Sobre la idea de la memoria
Juan Manuel Pérez Álvarez
Tu memoria / frag. XVI
Carlos López Dzur
Los Nazis llegaron ya (frag. de novela)
Os seios cosmicos (traducción al portugués de Carlos Gohn)
Aprenderé tu misterio
Las falsas esperanzas
Jorge Majfud
Escritura y lectura en las Democracias Virtuales
Escritura confesional de boricua
Mairym Cruz-Bernal en Caracas
Mairym Cruz-Bernal
Cargada de mundo
Alejandro Drewes
Del Diario de Hoy
Hebe Solves
Espina de tango
Achicamiento de la Tierra
Fanny G. Jaretón
Los Cantares de su Cantar
Desafectado
Canten como el orgasmo
Ana Lucía Montoya Rendón
Felicidad de la ignorancia
María Meleck Vivanco
Su gran hongo pálido
Alfredo Villanueva Collado
ÉL
Juan G. Cairós
Una vez fui poeta
Maggy Gómez Sepúlveda
Te ví
<>000<>000<>000<>
El integrante de la Junta Militar en la última dictadura que sufrió el país, Emilio Massera, primero a la derecha en la foto, imputado actualmente por juicios de lesa humanidad, falleció en el Hospital Naval de Buenos Aires, a causa de una ACV hemorrágico. / Imcordoba
Mario Benedetti (Uruguay)
Obituario de hurras
Vamos a festejarlo
Vengan todos
Los inocentes
Los damnificados
Los que gritan de noche
Los que sufren de día
Los que sufren el cuerpo
Los que alojan fantasmas
Los que pisan descalzos
Los que blasfeman y arden
Los pobres congelados
Los que quieren a alguien
Los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladró
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
no es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.
En la salida de un Tribunal en Roma, Emilio Eduardo Massera, en foto a la izquierda, se auxilia del brazo de su guardaespaldas. La justicia italiana acusó al ex jefe de la Armada argentina, de 83 años, del homicidio premeditado de Angela María Aieta, madre del líder de la Juventud Peronista Dante Gullo, secuestrada el 5 de agosto de 1976, así como de Giovanni Pegoraro y su hija, Susana, ambos secuestrados el 18 de junio de 1977. La República: Jueves, 05 de marzo, 2009 - AÑO 11 - Nro.3199
[CONTEXTO: La muerte del dictador Emilio Eduardo Massera se convirtió rápidamente en uno de los temas más hablados en Twitter a nivel mundial. Los usuarios que se hicieron eco de la noticia son principalmente de habla hispana y de países latinoamericanos, sin embargo, también hay muchos tweets en portugués e inglés que comentan sobre el tema. La muerte de Massera.
Emilio Massera, fallecido el 8 de noviembre de 2010, fue miembro de la Junta Militar que aquel 24 de Marzo de 1976 tomó por asalto el gobierno democrático de María Estela Martínez de Perón instalando la tortura y el miedo como prácticas de coerción, utilizando la excusa de la guerra contra el terrorismo para cambiar las bases económicas, sociales, culturales y políticas de una nación que luchaba por su libertad.
Educado y adoctrinado por intereses imperialistas y neoliberales del FMI a través del rótulo de lucha antiterrorista o antisubversiva en la Escuela de las Américas, y siguiendo como un manual los dictámenes del Plan Cóndor del secretario de Estado norteamericano Henry Kissinger; Massera -como el resto de los miembros de la Junta militar-, fue un buen alumno de los intereses económicos de las empresas del Norte.
Re-organización Nacional: El llamado Proceso de Reorganización Nacional, fue exactamente eso: un proceso por el cual se re-organizó la Nación. Se impuso un nuevo plan económico en manos del ministro de economía José Martínez de Hoz, se des-industrializó el país, se contrajo una deuda ilegítima con los fondos financieros que todavía la sociedad argentina sigue pagando con la salud y la educación de su pueblo... Todo un proceso para reorganizar un país y reconstruirlo en bases religiosas: una férrea autoridad incuestionable que gobierne a través del miedo (quizá por eso tuvo tanta aceptación eclesiástica). La muerte de Massera y el sentido de la reparación histórica
[Jairo Fiorotto: La muerte de Massera y el sentido de la reparación histórica].
Como se dijo antes, la forma en que ésta comunión de fuerzas armadas gobernaron el país, no fue a través del consenso, o de la consulta popular, sino todo lo contrario: a través de la persecución, la instauración del miedo, el secuestro, la tortura y la desaparición de cualquier persona catalogada –por ellos mismos- como subversivo (concepto que nunca fue íntegramente definido). La selección sádicamente deliberada de prisioneros que eran liberados para que difundan los horrores de la tortura y así propagar el terror como forma de paralizar a una población política y culturalmente activa.
La censura y el monopolio de los centros de información; e incluso la utilización de la tortura para extorsionar ventas de títulos y propiedades en un accionar que cae a lo mas bajo de la condición humana, algo que bien pudo encajar en los últimos capítulos de la obra de Alighieri fueron las prácticas escogidas por este proceso; prácticas que ponemos en cuestionamiento cuando hablamos de reparación hacia la Humanidad.
Entonces -y volviendo al eje central del texto-, todos estos tormentos antes dichos, ¿son saldados con la cárcel común de un responsable físico?
Para nada, pues el daño es cultural; son generaciones y generaciones de ciudadanos que van a arrastrar el miedo en el inconciente colectivo expresado en el «No te metas» o en el «algo habrá hecho» o «el silencio es salud» y cientos de otras expresiones que condicionan e incluso otorgan una mirada sojuzgada sobre militante social.
Con lo dicho, la deuda se paga con la pérdida del miedo, con faltarle el respeto a esa cultura del no te metas que quisieron imponer, con la participación desinhibida. La balanza comienza a equilibrarse cuando al cuerpo del genocida, juzgado y sentenciado a la prisión perpetua en cárcel común, se le suman, además, millares de jóvenes volviendo a la militancia social, a la participación política, sin miedo a pensar; irrespetuosos de toda autoridad.
La deuda se paga cuando a las décadas de padecimiento, se le sobrepone la alegría de los hijos recuperados, de los nuevos juicios que se siguen dando a lo largo y ancho del país y que va a seguir extendiéndose por Latinoamérica; se salda con pensar, reflexionar y actuar en consecuencia, para no volver a dar un paso atrás: se trata de no perder la memoria. Se salda reestableciendo valores como la solidaridad, el respeto, el compañerismo, la igualdad y la libertad para siempre en la conciencia social... Así, la deuda con la Humanidad, se paga con Humanidad.
IDEOLOGO DEL TERRORISMO: Al conocerse la muerte de Emilio Massera, ideólogo del terrorismo de Estado de la última dictadura militar, la web fue llenándose de comentarios y opiniones referentes al triste papel que ejerció en la historia argentina. Los diarios y la muerte de Massera
«Que en las modificaciones de la RAE(Real Academia Española) diga: 'Represor, genocida, asesino, golpista: sinónimos de Massera», propuso Fabián Galdi, usuario de la red social Twitter, donde también fue catalogado de «vendedor de niños».
Por supuesto que todas las portadas de los diarios tuvieron a esta noticia como parte de sus títulos, pero no todas con la trascendencia que amerita. Para La Nación murió el «símbolo de la última dictadura», un título ambiguo que no oculta el compromiso ideológico con los dictadores, los mismos que les facilitaron apropiarse de Papel Prensa. Clarín lleva al paroxismo su hipocresía al poner en su portada (en una columna sobre el costado derecho) que murió el «símbolo de terror y muerte», atributos que supo defender y justificar desde sus páginas con intervenciones editoriales firmadas entre otros por su directora, Ernestina Herrera de Noble.
La Prensa apela a la asepsia lingüistica al informar desde su primera plana, simplemente, que «Murió Massera a los 85 años luego de enfrentar una larga enfermedad».
Leonel De Ruba posteó: «Massera, ahora te juzgará Cristo Obrero junto con Alfonsín, que ya te encarcelo una vez». El diputado porteño Juan Cabandie, hijo de desaparecidos y nacido en la ESMA, se lamentó de que «El genocida Massera se llevo a la tumba el secreto de los responsables». [...] También hubo comentarios de humor negro burlándose de Massera. Ante eso, otro usuario de Twitter, Cristian Montequino, argumentó: Si Massera no respetó la vida, ¿por qué habría que respetar sumuerte?» Clarin.com /
La noticia de la muerte del genocida Emilio Massera dio la vuelta al mundo. Con calificaciones de distinta índole, la mayoría de los diarios titularon con fuertes adjetivos negativos al referirse al ex dictador, que falleció ayer (8 de noviembre de 2010) a los 85 años en el Hospital Naval, donde estaba internado por un aneurisma cerebrovascular.
«Massera, el jefe de la tristemente célebre 'ESMA'», destacó en su título la agencia italiana Diritto-Oggi, en una nota sobre la biografía del represor. Mientras que El Paísde España lo calificó como verdugo de la dictadura argentina». Por su parte, El Mundo de España dijo que se trata de El 'Nerón' del genocidio argentino».
El estadounidense Boston.com tituló la noticia refiriéndose a Massera como el hombre que «lideró el golpe asesino en Argentina». Y El Mercurio de Chile lo tildó como «uno de los símbolos de la dictadura argentina y supuesto 'cerebro' de la represión».
«Argentina: muere Emilio Massera, integrante del último régimen militar», tituló, más tibiamente, la BBC Mundo, al tiempo que agregó que fue "uno de los principales ideólogos políticos del régimen y uno de los máximos responsables del sistema de represión».
«Murió el ex comandante de la dictadura argentina Emilio Massera», tituló por su lado el diario colombiano El Tiempo. Y agregó dentro de la noticia que fue «uno de los hombres fuertes de la cruenta dictadura que gobernó Argentina entre 1976 y 1983».
El Universal de Venezuela, por caso, sólo se limitó a dar la noticia sin mucho calificativo: «Murió el ex comandante de la dictadura argentina Emilio Massera», aunque aclaró que se trataba del «responsable de crímenes de lesa humanidad». Mientras que El País de Uruguay sólo lo calificó como «ex dictador».
<>000<>000<>000<>
Santos Domínguez (España)
Sobre la idea de la memoria
José Manuel Caballero Bonald escribió entre 1992 y 2001 dos volúmenes (Tiempo de guerras perdidas y La costumbre de vivir) que llevaban como subtítulo La novela de la memoria I y II.
Ahora, revisados en su totalidad en 2009, se reúnen en un amplio tomo que publica Seix Barralorganizado en tres partes: Tiempo de guerras perdidas, La costumbre de vivir y Olvidos aplazados.
Híbrida de autobiografía y fabulación desde el título, La novela de la memoria arranca de los recuerdos de infancia, familia y adolescencia y se cierra con la muerte de Franco en 1975. Jerez, Sanlúcar, Madrid y Colombia, el Guadalquivir, Doñana y el Magdalena son los escenarios de unas memorias que indagan en la complejidad del recuerdo y en la reconstrucción de un personaje que sólo parcialmente puede identificarse con el propio Caballero Bonald.
Así como sus novelas tienen un importante fondo en la experiencia personal, estas memorias tienen zonas de contacto con el resto de su obra narrativa y con episodios que están en la raíz de sus libros de poesía y explican la unidad de toda su literatura.
El autor, narrador, personaje que se expresa en La novela de la memoria se mueve entre la capacidad narrativa y la intensidad verbal de la poesía para hablar de lo íntimo y lo público, de la literatura, la política y la sociedad, de lo visto y lo oído, de lo vivido y lo leído. Porque todos esos ámbitos aparecen fundidos en los capítulos de esta novela autobiográfica, de esta autobiografía novelada por un narrador autorreflexivo y autocrítico que no pierde de vista las limitaciones de la memoria y recurre a la imaginación para suturar episodios, evocar detalles o retratar a personajes decisivos en la configuración de la literatura española del medio siglo en Madrid y Barcelona, sus dos centros editoriales.
Protagonista destacado y testigo privilegiado de aquel largo y crucial periodo de la historia literaria reciente, Caballero Bonald deja en estas páginas la memoria de aquella época. Y lo hace con la independencia de juicio y la agudeza crítica del lector que se proyecta sobre todo en las dos últimas partes del libro.
En todo caso, no es rigor histórico ni veracidad escrupulosa lo que hay que pedir a una obra tan ambiciosa como esta. Lo que el lector espera es intensidad en el testimonio y coherencia en la versión subjetiva de su tiempo. Y las dos virtudes, combinadas con la verosimilitud, se dan aquí en alto grado, transmitidas con la excepcional calidad de la prosa de Caballero Bonald y con su acreditada pericia para narrar.
Por eso las casi mil páginas del volumen se leen o se releen con asombrosa fluidez como una lección constante de inteligencia crítica, capacidad narrativa y altura estilística. [ De: Encuentros de lecturas].
<>000<>000>000<>
Juan Manuel Pérez Álvarez (España)
Tu memoria / frag. XVII
Te voy a mostrar la Biblia de las cosas,
el Libro de la Memoria.
Ya estaba antes de todo,
pero tú vuelves a la vida sus frases.
Tú le das sentido a su labrada inteligencia
cuando te colocas en el centro de la casa
y la casa surge desde dentro de ti.
Te das poca importancia cuando crees que eres una parte
del magnífico todo,
y no te das cuenta de que eres todo
convertido cada día en cada parte.
Esos cimientos de expresión para ti se escribieron
y tú mismo los escribes cada vez que te expresas.
No digas que la Biblia de las Cosas
es un refugio ajeno a tu corazón.
(De Descubrimiento del Viaje)
<>000<>000<>
Carlos López Dzur (PR)
Los Nazis llegaron ya (frag. de novela)
En los días de la reconciliación, cuando arribaron los hijos pródigos y días en que se produjo cierto connato de acercamiento entre dos hombres que parecían terriblemente separados, irreconciliables, el ingeniero Leopoldo y mi abuelo Benavito, también se personaron algunos políticos. El Dr. Aurelio Fernández, diplomático cubano en la Alemania Nazi, cuando regresó a La Habana, fue uno de ellos. La publicidad internacional que originó la purga de La Noche de los Cuchillos Largos, en julio de 1934, hizo que la familia Matías de Neves y Abram temiera con más intensidad que nunca antes sobre lo que Hitler sería capaz de hacer. Y pidieron ayuda y fue el Dr. Fernández quien vino.
«Con ustedes no tenemos nada que buscar», dijo Benavito al Dr. Aurelio Fernández. Lo miró con el mismo odio que sentía por Grau San Martín.
«¡Puercos!», chilló en plural. Tenía en el pensamiento el nombre de Grau. «Y tú, Leopoldo, ¿por qué opinas y compartes con este hombre germanófilo?»
Leopoldo no podía creer que Benavito olvidara sus modales con la gente poderosa de La Habana.
«¡Que se vaya! ¡Que me ha dolido no saber qué cadáver me habría de llegar primero!»
«¡Están a salvo! ¿De qué se queja?»
Fernández se alegraba de saberles vivos a los «hijos desibedientes»y lamentaba no haber podido ser instrumento útil en la tarea de este regreso de los jóvenes. Leopoldo tenía un proyecto en San Antonio, Texas, que le daría dinero y, en cuanto a esta confianza, perdonó aquella deuda que Leopoldín lamentaba. «Ya no queda dinero». La alegría de verlo hizo aminorar el monto de lo que el muchacho derrochó. También mi abuelo se sentía complacido y perdonador, pero ésto no incluía a estos personajes de los círculos políticos. No a éste Fernández que se presentó con aspavientos de haber sido colaborador, con Leopoldo, en el afán de localizar de su hijo.
Esta desaparición de Leopoldo, el hijo, fue preámbulo de su futura suerte. Mas acaeció más tarde. Su padre se entretuvo en otro proyecto. Creyó que decir, «me botaste mucho dinero; no estudias», bastaría para retener a un revolucionario. Emtonces, «para que siempre tengas dinero para tus idealismos, siendo que hay tanta injusticia ahora», optó por irse a la construcción de puentes en San Antonio (Texas), en un proyecto que se llamaba Paseo del Río, The Riverwalk. El arquitecto Robert Hugman, pionero de tal sueño, pudo más que la fidelidad y el desespero que los aturdía en La Habana, por causa de los curriches comuñangas que se fueron a salvar el mundo del fascismo y el monstruo alemán. Se refería a Leopoldín y otros como él.
El abuelo Benavito no quería que se fueran a la guierra. Y siguieron los pleitos con Leopoldo, padre. Surgió una gran tirantez todavía mayor, que la primera vez, entre Benavito y Leopoldo. «Es que le das dinero a un vago. Eso es lo que es ese trotamundos. Le díste dinero otra vez».
En 1939, el germen del silencio se materializó en una ruptura entre las gentes que se habían amado tanto. Leopoldín se fue por su cuenta y se enteró que su padre le competía en la cama con Rosa Belén y que ella fue amiga de Andrés y que interpuso su amor como intruso. Pero, Andrés dijo: «Tómala si quieres; yo me retiré de la vida de romances y pasiones». Entre el par de años, o no más de cuatro, que se estuvieron por estos contornos, volvió a darse una fiebre virulenta. Otra forma de guerra, menos ruidosa que las escaramuzas europeas. Con los primeros episodios de influenza que trajo la primera Guerra, fue que Benavito hizo su fama de hombre compasivo y generoso médico. Para el 1937, volvió a la carga. Le encargó a su mujer los hijos pródigos de la cepa Matías de Neves.
El se fue a combatir a las miserias del toserío, las maluqueras y el decaimiento de los gentiles y que a la medicina se entregó por años, sin descanso. No supo que, en su ausencia, al dejar La Habana, aquellos dos tarambanas del carajo se fueron a Europa otra vez (y para no verlos regresar). Leopoldín desobedeció a todo el mundo y dijo que nació para la guerra.
Contrario a la primera epidemia de influenza y los tiempos en que la atendía, ya Abram no es pequeño. Mi padre fue, en esos días, un muchacho cariduro que tomaba sus propias decisiones y no sé él cómo convenció a Andrés, en ausencia de su padre que combatía plagas en Matanzas, o Santiago, de que se lo encaminara a Suiza. Había guerras en muchos puntos de Europa y él ya entendió una responsabilidad, que no fue quedarse con brazos cruzados o hacer oraciones.
Desde que Abram cumplió 4 años, su padre se esmeró en educarlo. «Yo veo la victoria del Dios invisible, al fin, y te bendigo. Así que camina conmigo y aprende, Abram». Y, dispuesto a formar a otro servidor del maasith lo familiariazaba con la anatomía. Día y noche, soñaba con la fecha cuando lo mandaría a Suiza, a Leiden, a la misma Norteamérica a doctorarse. Sería el quinto médico de la prole de los Abram. «Y así servirás, bene mío, en la Inteligencia de Dios y yo supongo que estos mismos sueños los tuvo mi padre conmigo».
Y es que Abram recordaba su mi minuciosa lectura de la Guía de perplejos de Maimónides. Y no quería ser uno dubitante, sino un hombre de acción, capaz de conciliar su judaísmo con este nuevo aristotelismo, no ya musulmán, o del califato fatimí del Norte de Afrecha. El pero Mahgreb es éste: Occidente con un Corán / y una Torah / una Biblia y 20,000 pamplinas, que no sanen sin interpretarlas alegóricamente, o hacer la misma lectura literal que los ortodoxos malikíes.
Entonces, mi padre Abram se sintió como Ibn Hazum.(994-1064) en la Edad Media, maduro para atacar la rígida y sin margen ortodoxia de marxistas, judíos, viejos y nuevos alfaquíes, la mediocridad de pensamiengo malikí y, para este proyecto, es la ciencia la que garantiza la continuidad y la paz entre las naciones. Le gustaba referirse a estos contextos de la historia de la Vieja España de los Matías de Neves y asignaba a judíos y mozarábes la función de verdaderos transmisores e intérpretes de la cultura clásica y andalusí. Creyó que las tres culturas (hindú, clásica y judía) hicieron de España el centro cultura de Occidente y tiene mucho coraje de que se le haya quitado ese lugar, desde la vanagloria europea de los alemanes.
Abram aprendió el alemán y el holandés, en menos tiempo, de lo que su padre esperaba. Pintaba calaveras, células en detalles, coloreándolas con la gracia de un observador concienzudo. A ratos, él se devoraba las revistas científicas que, de las universidades de Berna y Basilea, llegaban para el extinto Dr. Otilio Matías de Neves. Y, como Benavito al citar al Dr. Moritz, quien leyó del Zohar cabalístico, repetía que «una de las formas de encontrarse con Dios» es la práctica de la medicina («maasith»). Tal vez por halagar a su padre se fue, sin su bendición, a comenzar su estudios de medicina.
«No es buena idea estudiar bajo los bombardeos. Espera, hijo», le había dicho su padre. Pero los Nazis habían llegado ya y Abram tenía prisa de vivir y haber logrado algo: tal vez en el servicio militar, como Leopoldín, tal vez salvando vidas como médico.
Indice / Las Juderías / Carlos López Dzur
<><>
* Os seios cosmicos
Para dar santos nomes de japa
ao que chamo duas pera formosas,
dois faróis de peito,
não tenho de ir à Índia
E repito: Tetas, tetas, tetas!
o mantra de teus seios a descoberto
Gravo na memória os cones
com a lisura que suspeito
e abro a contagem para minha voz
mesmo antes de evocar
as entidades que souberam
espalhar a galaxia
com leite e mel do Universo
Para que ficar olhando seu próprio umbigo
em um túnel nirvânico nos frios Himalaias,
se detrás de minha porta, onde está teu banho
fica a camiseta que os cobre,
carcereiros cúmplices de tuas pombas,
pares de japa japa
e pelas quais escrevo
seu texto em meus lábios
e tenho um fluxo aliterativo
até que o gozo supremo
jogue minha torre abaixo?
Tetas, tetas, tetas!
As dualidades de teu peito
primoroso podem não estar disponíveis
para minha espaço-temporalidade,
aqui e agora... maldição!
por que o pano encobridor
quando não tens de banhar-te,
conspiração de corpetes.
Mas não importa!
Continuarei o ritual modesto
até que sejas minha vizinha favorita.
E não necessitarei dar nome santo
aos peitinhos que, dito divinamente,
são duas tetas maravilhosas.
Alguém se atreve
agudiza sua vontade insólita por milagres
irrompe pelo teto, se machuca
com muita esperança,
mas só a ti, japa ninfática, fiat, o faça-se,
lá vou eu, olhe bem, seu bobo, quando sacodes
o soutien pelas calçadas
e manifestas dois fantasmas em minha boca.
Cada vez que te vejo, faço mantras!
e tu o sabes; preparo-me para santificar
o instante delicioso em que desnudas
teu torso para deitar na cama.
Com meus olhos, escorri a luz
e roubei lava de teus vulcões
para que teus japa japa madruguem
então, friorentos
de respiração e mordiscos
2-5-1984 / Del libro «Tantralia»
de Carlos López Dzur / Traducción: Carlos Gohn
<><><>
Aprenderé tu misterio
Aprenderé tu misterio de kutasha
que todavía olvido, soy impuro y celoso...
Yo no sé cuál es tu nombre;
pero tú eres lo más valioso dentro de mi alforja,
tesoro en oro dentro y fuera de la morondanga.
Nos conocimos en Catalunya nova
donde el cuerpo es tan sagrado
como negarlo en ciclo eterno de renacimientos.
Creí que estaba en el paraíso porque te ví...
Mencionaré otros recuerdos de mixoscopía
porque yo sé que fuiste virgen
y hay que sangrarte cada día
para que haya un manantial,
si hoy no lo eres.
En mi carne, sudaste las hebras de plata.
Zanjaste sequedales y de tus laberintos
echaste las aguas de la inercia, uniéndolas
a las aguas de mi bulbo raquídeo
y así nos conocimos bajo una tormenta de meralgia.
Antes de irte con tu mugrero de sílabas sacras,
¿qué hicíste sobre mi ombligo y mis escrotos,
qué marunga bailaste sobre el pene?
¿Con qué trozos de ajenos relámpagos me llenaste
las pupilas de luz, o diluvios, o viscosas madejas?
Garras me sobran... pero yo amo
este vestido que te quitas
cuando me robas la piel.
Me estremecen tus comportamientos
de sattva y de oogonio
y tus gemidos cuando rajas al Tat
y no se sabe quién es madre e hijo
cuando te mueres a plazos
debajo o encima del meteco,
mientras comes el akasha al mataperro.
Tú cuelgas milagros a las ramas,
atrapas energía del sol y te dedeas,
te abres, te excitas, te mojas
y fuera de las bragas,
me complicas en el mundo
de dos macuaches malvezados.
[Tantralia / III, Los tres cuerpos (kayas) del Sambhoga. López Dzur pertenece al grupo Poetas del Mundo].
<>00<>
Las falsas esperanzas
No esperes que la angustia sea
tu propia galera ni que Hércules rompa
el cuerno de Aqueloo para que veas la ninfa
en el larre del aquer
que es el prado del cabrón.
Conclúyase la comedia de la falsa espera
ya que estás soltero y caliente como leño
que no encuentra las brasas.
Captura a Deyanira. Ve por ella,
aprendiéndola a ver sin esperarla
del más allá que jamás da NADA.
No hay cósmico milagro, sólo
intencionalidades.
12-5-1992 / Tantralia
<>000<>000<>
Jorge Majfud (México / USA)
Escritura y lectura en las Democracias Virtuales
Para los escritores de vocación, básicamente, la escritura no ha cambiado en la era digital. Sospecho que en su gran mayoría todavía escriben sus primeras ideas con un bolígrafo. Los cambios más dramáticos están en la lectura. Incluso los cambios más importantes en los hábitos y en las habilidades de escritura proceden de los cambios en los hábitos y en las habilidades de lectura.
En el mundo digital la lectura de largo aliento es rara o por lo menos mucho más rara de lo que era en la cultura del libro impreso. A veces es una lectura menos obediente y otras veces es una lectura esclava de falsas urgencias de negación a través de la respuesta propia que, estimulada o protegida por el anonimato, la brevedad y la fragmentación, solo sirve como recurso catártico de lo peor que se encuentra depositado en el alma humana.
Una reciente investigación de la Universidad Normal de Pekín sugiere que los hablantes de distintos idiomas usan partes diferentes del cerebro. De manera semejante podemos entender que distintos hábitos de lectura y de escritura utilizan distintas partes del cerebro. Voy a repetirme: existe un peligro latente en ciertas particularidades de la cultura digital, como lo es la supersticiosa sustitución de la cultura de la lectura de largo aliento por la cultura de la hiperfragmentación.
La crítica contra la cultura del libro tradicional, como si se tratase de una crítica al uso de la máquina a vapor, no solo es infundada sino que es sospechosamente autocomplaciente. Si la máquina a vapor pudiese recorrer mil kilómetros sin reabastecerse y sin contaminar y los modernos trenes fuesen incapaces de la mitad, hoy seguiríamos usando máquinas a vapor.
El punto es que hoy en día los lectores amateurs de largo aliento son una rareza. Al menos que sean lectores de Harry Potter. Lo cual no ayuda mucho, porque con «largo aliento» no me refiero a plantarse en un sillón a leer por dos horas lo mismo (algo totalmente legítimo) sino a tomar el desafío de enfrentarse a una complejidad intelectual que nos exige no sólo atención, no solo conocimiento, sino, sobre todo, entrenamiento intelectual. ¿Qué podemos esperar de un atleta olímpico que se la pasa todo el día jugando al ajedrez o leyendo a Howard Zinn? Como atleta sería un fracaso evidente.
El cerebro también es (como) un músculo que si no se usa se atrofia. Con la ventaja de que con un cerebro entrenado se puede competir en las grandes ligas aún siendo un anciano y con la desventaja de que cuando está atrofiado, por el desuso o por el mal uso, el fracaso no es tan evidente. Sobre todo para el implicado. Razón por la cual cualquiera se considera apto y facultado por el mero recurso de la negación, la obviedad y el insulto que nunca exigen método ni condición pero que siempre dan la confortable ilusión de ser más sabios y más inteligentes que Darwin y Jesucristo juntos.
La facebooquización de las emociones: Los ancianos con una saludable práctica intelectual sufren menos decadencia que aquellos que no la han tenido. ¿Qué podemos esperar cuando las estadísticas nos dicen que los estudiantes de hoy dedican la mitad del tiempo a estudiar que aquellos de los años sesenta? Están demasiado ocupados (absorbidos, chupados) en escribir banalidades en Facebook. El divorcio que existe en la elite de intelectuales de las universidades norteamericanas, islas de premios Nobel, y el resto de la población se está expandiendo al resto del mundo gracias a una cultura y a unos instrumentos que prometían lo contrario.
La twiterización intelectual: La twiterización de las habilidades intelectuales, la facebooquización de las emociones puede ser un día un proceso irreversible o puede provocar un efecto inverso al previsto: la democratización de la información y de a in-formación por estos medios y debido a estos hábitos corre el riesgo de llevarnos a una aristocratización aun mayor de la formación intelectual y, por ende, de los órdenes sociales.
Literaratura digital
<>000<>000<>
Escritura confesional de la boricua
Mairym Cruz-Bernal en Caracas, Venezuela
Damos la bienvenida a Mairym Cruz-Bernal, poeta puertorriqueña que ha venido a Caracas a dictar un Taller sobre Escritura Confesional, diseñado para escritores, con énfasis en el estudio del movimiento confesional en la literatura. «Lo mejor de la literatura viene de lo más íntimo, de la confesión», ha dicho Mairym. «Los poemas, las memorias, novelas y cuentos, se escriben desde ese material soterrado ás allá de la conciencia».
Hoy 30 de octubre, en los espacios del Centro Cultural Chacao, invitada por el Taller de Astrid Lander y Autores Venezolanos, Mairym ha dictado una charla sobre la esencia de la literatura confesional y post-confesional. Compartió con la audiencia un análisis de gran profundidad, sobre lo que significa para ella la escritura de confesión, literatura de evidencia. Nos acercó al doloroso proceso psicológico que significa despojarse de las máscaras y expresarse en abstracciones, para dar paso a las más íntimas y desgarradoras revelaciones.
La escritora expresó su admiración por la escritura de la filósofa española María Zambrano, que enfatiza la maravilla que es vivir en lucidez, aunque cause sufrimiento. En este momento leo un revelador párrafo de María Zambrano
«El límite de la contemplación es aquel punto en el que la realidad duele, pero también en el que del ser y del estar consciente en el mundo. No existe dolor más grande que el de vivir en lucidez, ni mayor pesadumbre /que la vida consciente».
Se extendió sobre los más importantes exponentes de la poesía confesional, entre los cuales destacó, entre otros, a Silvia Plath, Allen Ginsberg, John Berryman, Robert Lowell, Theodore Roethke, Walt Whitman y Rainer María Rilke, Alejandra Pizarnik
Mairym afirma que el escritor confesional crea una mitología de sí mismo. La poesía no es una terapia, es una obra de arte. Se escribe a partir de mirarse hondamente al espejo y tratar de descubrir la verdad de nuestros fracasos, de nuestros miedos. La poesía revela al lector aspectos del escritor que puede que este ignore.
Mairym Cruz Bernal nació en San Juan de Puerto Rico, en 1963. Es poeta y ensayista. Estudió un B.A. en Psicología en Loyola University, New Orleans (1983), y una Maestría en Escritura Creativa en Vermont Colege Norwich University (1994). Sus poemas han sido traducidos al macedonio, árabe, croata, eslovenio, italiano, portugués, inglés, alemán y polaco.
Es Miembro Correspondiente y Emérito del Círculo de Escritores de Venezuela y Miembro Honorario de Autores Venezolanos.
Los breves poemas de Mairym van deslizándose hacia la derecha de las páginas, y no sabe uno cuál escoger para compartir en la intimidad de la lectura. Elijamos algunos:
En la mano / Me crece / Una planta salvaje
Me crece / Un poema / Como raíz salvaje
Tu amor sanará la herida / De haber nacido / Nacer es saberse sola
He dicho que te amo / Con la seriedad inminente / De un árbol
Una reinita hace su nido / En mi lámpara / Quién la puede encender
Carmen Cristina Wolf
Caracas, 30 de octubre de 2010
[Mairym Cruz Bernal ha publicado Ballad of The Blood / Balada de la sangre (1995), Poemas para no morir (1995), Cuando él es adiós (1997), On Her Face the Light of La Luna (1997), Ojo de loba (plaquette, 1998), Soy dos mujeres en silencio que te miran (1998), Querida amiga, querido amigo (coautora con el cantante Danny Rivera, 1999), Encajes negros (1999), Alas de islas (2003), Ensayo sobre las cosas simples (2006), Canción de una mujer cualquiera (2008), Ese lugar bajo mi lámpara y Cielopájaro (2010). Su último libro Ese lugar bajo mi lámpara, de tapas púrpura con letras doradas, cubiertas con una senefa de encaje negro y un botón de rosa en el centro, se inicia con una dedicatoria de la autora: Al último hombre / Herida de mar / Entrego este canto.]
<>000<>000<>000<>
Mairym Cruz-Bernal (Puerto Rico)
Cargada de mundo
cargada del mundo, hoy necesito un abrazo
pero estoy demasiado sola
entre los cadávares de libros
y un racimo de flores secas malolientes
que no quiero botar
zapatos antiguos sobre el baúl
amigos despedazados
un beso rechazado que todavía me persigue
como un bumerang
esta rebeldía que llevo como consigna
insolente criatura divina
esta soy un 19 de diciembre de 2008
anillos de Turquía
y un pequeño unicornio que guardo para él
puesto en mi cuello
lo caliento para que viva
me voy despidiendo
un día va a amanecer otra
la desconocida que se va a levantar por mí
tremendamente humana
partida en dos como una lobotomía
amar?
no sé si él tenga la presión suficiente
en su dedo anular para bailar conmigo
todo tiene que ver con el baile
movimiento de caderas con otras
muslos firmes
un cierto movimiento pélvico
y sostener bien la respiración
las manos pueden jugar con el aire
a veces es mejor tocarse con la mirada
para cuando lleguen los brazos
ya estés desordenando la melena
hoy envejecí
soy una nueva muñeca de trapo
estoy hecha de girones
toda corazón
sin ninguna esperanza contra el amor
Otros textos de Mairym Cruz / Arte poética / y otros textos / PDF
<>0000<>000<>000<>
*
Alejandro Drewes (Argentina)
Del Diario de Hoy
Caracas, 30 de octubre de 2010
[Mairym Cruz Bernal ha publicado Ballad of The Blood / Balada de la sangre (1995), Poemas para no morir (1995), Cuando él es adiós (1997), On Her Face the Light of La Luna (1997), Ojo de loba (plaquette, 1998), Soy dos mujeres en silencio que te miran (1998), Querida amiga, querido amigo (coautora con el cantante Danny Rivera, 1999), Encajes negros (1999), Alas de islas (2003), Ensayo sobre las cosas simples (2006), Canción de una mujer cualquiera (2008), Ese lugar bajo mi lámpara y Cielopájaro (2010). Su último libro Ese lugar bajo mi lámpara, de tapas púrpura con letras doradas, cubiertas con una senefa de encaje negro y un botón de rosa en el centro, se inicia con una dedicatoria de la autora: Al último hombre / Herida de mar / Entrego este canto.]
<>000<>000<>000<>
Mairym Cruz-Bernal (Puerto Rico)
Cargada de mundo
cargada del mundo, hoy necesito un abrazo
pero estoy demasiado sola
entre los cadávares de libros
y un racimo de flores secas malolientes
que no quiero botar
zapatos antiguos sobre el baúl
amigos despedazados
un beso rechazado que todavía me persigue
como un bumerang
esta rebeldía que llevo como consigna
insolente criatura divina
esta soy un 19 de diciembre de 2008
anillos de Turquía
y un pequeño unicornio que guardo para él
puesto en mi cuello
lo caliento para que viva
me voy despidiendo
un día va a amanecer otra
la desconocida que se va a levantar por mí
tremendamente humana
partida en dos como una lobotomía
amar?
no sé si él tenga la presión suficiente
en su dedo anular para bailar conmigo
todo tiene que ver con el baile
movimiento de caderas con otras
muslos firmes
un cierto movimiento pélvico
y sostener bien la respiración
las manos pueden jugar con el aire
a veces es mejor tocarse con la mirada
para cuando lleguen los brazos
ya estés desordenando la melena
hoy envejecí
soy una nueva muñeca de trapo
estoy hecha de girones
toda corazón
sin ninguna esperanza contra el amor
Otros textos de Mairym Cruz / Arte poética / y otros textos / PDF
<>0000<>000<>000<>
* Alejandro Drewes (Argentina)
Del Diario de Hoy
Y de pronto alguien llora en arameo
y el cielo es un grito abierto:
Ivan Malinowski
Esto pudo ser ayer
en algún lugar del siglo XII
tal vez la primera mañana
de Samsa
ya no importa lo que diga
el calendario ni las tristes agendas
oscurecidas de pronto
los teléfonos rojos
puestos en blanco
ni la serie infinita
de todos los muertos
* * *
Todavía giran en el surco de la pista
otras voces silenciadas
(no son pájaros, no los confundas
por sus jaulas)
* * *
Fotos seriadas del Armagedón:
Piedras y piedras
multiplicación de las piedras
sin vides ni panes
que se estrellan
contra los tanques
bajo el aire inmóvil
(y detrás, a su paso,
ya no crece la hierba)
Ni alas ni rostro poseen
apenas los huesos
molidos de pavura
como aquel Ángel negro
de Klee. Y oye sin embargo
rudas alzarse sus voces
por el polvo del tiempo
al fin de otra batalla perdida
banderas rotas, fantasmas
tremolando todavía
* * *
Oye aún desgañitarse
un postrero viento desolado
de oro viejo entre las hojas
este recuerdo entre las ruinas
de Bassora o de Gaza
Todo esto se parece demasiado
a la pregunta
de los perros a la luna
Piadosos callan:
Colmillo a colmillo
guardan con celo
la tumba sagrada de Konya
de los nuevos
saqueadores
Alejandro Drewes / En Colaboradores
<>000<>000<>000<>
Hebe Solves (Argentina)
Espina de tango
en algún lugar del siglo XII
tal vez la primera mañana
de Samsa
ya no importa lo que diga
el calendario ni las tristes agendas
oscurecidas de pronto
los teléfonos rojos
puestos en blanco
ni la serie infinita
de todos los muertos
* * *
Todavía giran en el surco de la pista
otras voces silenciadas
(no son pájaros, no los confundas
por sus jaulas)
* * *
Fotos seriadas del Armagedón:
Piedras y piedras
multiplicación de las piedras
sin vides ni panes
que se estrellan
contra los tanques
bajo el aire inmóvil
(y detrás, a su paso,
ya no crece la hierba)
Ni alas ni rostro poseen
apenas los huesos
molidos de pavura
como aquel Ángel negro
de Klee. Y oye sin embargo
rudas alzarse sus voces
por el polvo del tiempo
al fin de otra batalla perdida
banderas rotas, fantasmas
tremolando todavía
* * *
Oye aún desgañitarse
un postrero viento desolado
de oro viejo entre las hojas
este recuerdo entre las ruinas
de Bassora o de Gaza
Todo esto se parece demasiado
a la pregunta
de los perros a la luna
Piadosos callan:
Colmillo a colmillo
guardan con celo
la tumba sagrada de Konya
de los nuevos
saqueadores
Alejandro Drewes / En Colaboradores
<>000<>000<>000<>
Hebe Solves (Argentina)
Espina de tango
A Silvina Ocampo
«Con él bailabas bien
porque ese hombre te domina», dijo,
y apretó mi espalda clavándome las yemas
de los dedos, los huevos frescos
en la sartén de achicharrase.
Estábamos gimiendo la gimnasia del tango
como quien arremete en su pasado y lo desploma
a gusto en la memoria
(esto sí aquello no). Y en eso
salió a correr por el pasillo la frescura del viento
en la galería del cuento de Silvina,
una mansión en el jardín donde
funámbulos, los niños se acurrucan
en el arrepentimiento del juego y la felicidad.
Planchar es mejor que no planchar
en compañía de un dominador acicalado,
pedaleando a compás del bandoneón
la carga de una máquina industrial
comprada en cuotas (la vida), me dije.
El ensartado en la camisa de poplín
-lava y seca en su cuarto de hotel, no hay problema-
se marchó despechado, fluorescente
mientras yo, sobrina nieta
De una asturiana planchadora
de camisas con tabla
en la Tierra del Fuego
seguía planchando. ¿Será posible?
¿O peor que
planchar será bailar con el hombre
que se clava sobre la espalda de la mujer
para sentir su propio corazón, me consolé,
pecho con pecho, apechugando?
Pero... ¿dónde habrá quedado
el hombre? ¿el corazón?
¿En qué esquina de la lírica popular subsiste
un arrepentido que se estrella al caer del tercer piso
en su entusiasmo ciego, sin farol de mano,
sin perro al pie, sin planta del pie?
<>
Achicamiento de la Tierra
Dicen que había petróleo pero no
lo encontraron. Antes había oro.
Ahora placton. Van a poner un
aeropuerto nuevo. Totus meus.
dice el señor y no encuentra nada
donde seguir siéndolo. La cara
del esclavo y del amo se mezclan
en la cama y se achica la Tierra.
Una multitud no disminuye
cuando ralea la sombra y el sol;
al contrario, somos más que antes
para sufrir y olvidar la niebla
de las ciudades. Sabemos, pero
la memoria nos ama y nos destruye.
Hebe Solves (Desalojados)
*
[Hebe Solves es poeta, narradora, escritora e ilustradora de literatura infantil, docente y autora de libros pedagógicos. Nació en Vicente López, el 10 de septiembre de 1935. Vivió siempre en Buenos Aires, salvo el tiempo en que trabajó como maestra rural. «Creó uno de los primeros talleres literarios del país (1975) y elaboró propuestas metodológicas y teóricas para favorecer la escritura creativa y la lectura, y para la formación de formadores y/o de coordinadores de taller. Viajó por el país y el extranjero haciendo presentaciones de sus libros, mesas redondas, talleres literarios y de creatividad, y dictando cursos, seminarios y conferencias» Biografía.
Publicó libros de poesía, literatura infantil, pedagogía y narrativa e intervino en numerosos eventos y lecturas públicas. En la actualidad continúa con su taller presencial y a distancia. Entre sus libros publicados, los poemarios: En lugar del piano, 1977, Sombra ajena, 1981, Fruta de invierno, 1985, Desalojados, 1989, El fiel de la memoria, 1994 y Monólogos de mesa, (con ilustraciones propias). 2001. Más textos suyos en: Hebe Solves. Además ver: Entrevista / por Silvina Friera]
<>000<>000<>0000<>
Fanny G. Jaretón (Argentina)
Los Cantares de su Cantar
porque ese hombre te domina», dijo,
y apretó mi espalda clavándome las yemas
de los dedos, los huevos frescos
en la sartén de achicharrase.
Estábamos gimiendo la gimnasia del tango
como quien arremete en su pasado y lo desploma
a gusto en la memoria
(esto sí aquello no). Y en eso
salió a correr por el pasillo la frescura del viento
en la galería del cuento de Silvina,
una mansión en el jardín donde
funámbulos, los niños se acurrucan
en el arrepentimiento del juego y la felicidad.
Planchar es mejor que no planchar
en compañía de un dominador acicalado,
pedaleando a compás del bandoneón
la carga de una máquina industrial
comprada en cuotas (la vida), me dije.
El ensartado en la camisa de poplín
-lava y seca en su cuarto de hotel, no hay problema-
se marchó despechado, fluorescente
mientras yo, sobrina nieta
De una asturiana planchadora
de camisas con tabla
en la Tierra del Fuego
seguía planchando. ¿Será posible?
¿O peor que
planchar será bailar con el hombre
que se clava sobre la espalda de la mujer
para sentir su propio corazón, me consolé,
pecho con pecho, apechugando?
Pero... ¿dónde habrá quedado
el hombre? ¿el corazón?
¿En qué esquina de la lírica popular subsiste
un arrepentido que se estrella al caer del tercer piso
en su entusiasmo ciego, sin farol de mano,
sin perro al pie, sin planta del pie?
<>
Achicamiento de la Tierra
Dicen que había petróleo pero no
lo encontraron. Antes había oro.
Ahora placton. Van a poner un
aeropuerto nuevo. Totus meus.
dice el señor y no encuentra nada
donde seguir siéndolo. La cara
del esclavo y del amo se mezclan
en la cama y se achica la Tierra.
Una multitud no disminuye
cuando ralea la sombra y el sol;
al contrario, somos más que antes
para sufrir y olvidar la niebla
de las ciudades. Sabemos, pero
la memoria nos ama y nos destruye.
Hebe Solves (Desalojados)
* [Hebe Solves es poeta, narradora, escritora e ilustradora de literatura infantil, docente y autora de libros pedagógicos. Nació en Vicente López, el 10 de septiembre de 1935. Vivió siempre en Buenos Aires, salvo el tiempo en que trabajó como maestra rural. «Creó uno de los primeros talleres literarios del país (1975) y elaboró propuestas metodológicas y teóricas para favorecer la escritura creativa y la lectura, y para la formación de formadores y/o de coordinadores de taller. Viajó por el país y el extranjero haciendo presentaciones de sus libros, mesas redondas, talleres literarios y de creatividad, y dictando cursos, seminarios y conferencias» Biografía.
Publicó libros de poesía, literatura infantil, pedagogía y narrativa e intervino en numerosos eventos y lecturas públicas. En la actualidad continúa con su taller presencial y a distancia. Entre sus libros publicados, los poemarios: En lugar del piano, 1977, Sombra ajena, 1981, Fruta de invierno, 1985, Desalojados, 1989, El fiel de la memoria, 1994 y Monólogos de mesa, (con ilustraciones propias). 2001. Más textos suyos en: Hebe Solves. Además ver: Entrevista / por Silvina Friera]
<>000<>000<>0000<>
Fanny G. Jaretón (Argentina)
Los Cantares de su Cantar
U Danad, -leng persa: Él Sabe-
No hablo del hombre, ni del poeta, ni del optimista
del que sé tan poco, hablo por boca del sueño qué
de a bocados me fue devolviendo todo el Hambre
Que ya sabemos que en la ley inversa de los espejos
lo derrochado de bienes se nos pone por vestido.
Ese Aire que tras toca el vaho de mi respiración
empaña la mirada de otras cosas:
Parto que sin dolor vino a dejarnos
a cuenta de su rebeldía por lo que está dicho.
Expeditivo se construye el ateo sobre el creyente.
Detrás de la línea de la ocupación
su Viaje Nocturno hacia los cielos de luz
atrae lluvia de meteoritos, alzados por clamores:
-¡blasfemo, blasfemo! El solmetraje de los extranjeros antiguos
rodando por su nombre.
Mas el bien parado busca hacia dónde.
Caído, machado en el suelo de la impertinencia
borgoña su túnica hubo de quedarse arrojada
al mar donde se descartan los motivos del pecado.
Desnudo sobre sus cuerpos desnudos
yace el mutilado compulsivo,
el que se cansó de decir: dios, dios, dios
apostadilla de los signos admirables
cuando el dolor, la cizaña, la masacre, el castigo vinieron a teñir
de color serpiente al hombre desprovisto de paraíso
sin que Las Manos oscuras lo tome.
Por eso solo, con rodillas por pie cruzó su desierto.
La sangre de la pena diluyó su propia sombra.
Solo, solo en su sol ardiéndose de verdades
confundió al mundo de espejismo para que no veamos
quién el alfarero, quién la Vasija.
Dios no puede cambiar la historia ni a cuenta
donde cuenta el propio albedrío.
Su cuerpo que me lleva y otras veces va conmigo
taja a la garganta con el puñal de clemencia:
<<>>
Los barcos que son de todos y de ninguno
envisten al ríspido del vuelo.
Si es cierto que a veces el hombre es un pájaro
que ha perdido la memoria de sus alas.
Si es cierto, que el mal deseado esputa
sobra la claridad del Otro hombre cuando en
la tierra se agota el límite de las capacidades…
¡Ahí, Lanza de fuego!
se alza la voz del Profeta, mano en Alto
al portador de la Copa, Hinchado Brindis:
Que sea por la Vida, por el amor se vuelva
a llenar el vientre perfumado, oro que se derrama
temprana Sed hasta la más honda ranura del Cántaro
hasta saciarnos de Taberna.
Fanny G. Jaretón
<><>
DESAFECTADO
del que sé tan poco, hablo por boca del sueño qué
de a bocados me fue devolviendo todo el Hambre
Que ya sabemos que en la ley inversa de los espejos
lo derrochado de bienes se nos pone por vestido.
Ese Aire que tras toca el vaho de mi respiración
empaña la mirada de otras cosas:
Parto que sin dolor vino a dejarnos
a cuenta de su rebeldía por lo que está dicho.
Expeditivo se construye el ateo sobre el creyente.
Detrás de la línea de la ocupación
su Viaje Nocturno hacia los cielos de luz
atrae lluvia de meteoritos, alzados por clamores:
-¡blasfemo, blasfemo! El solmetraje de los extranjeros antiguos
rodando por su nombre.
Mas el bien parado busca hacia dónde.
Caído, machado en el suelo de la impertinencia
borgoña su túnica hubo de quedarse arrojada
al mar donde se descartan los motivos del pecado.
Desnudo sobre sus cuerpos desnudos
yace el mutilado compulsivo,
el que se cansó de decir: dios, dios, dios
apostadilla de los signos admirables
cuando el dolor, la cizaña, la masacre, el castigo vinieron a teñir
de color serpiente al hombre desprovisto de paraíso
sin que Las Manos oscuras lo tome.
Por eso solo, con rodillas por pie cruzó su desierto.
La sangre de la pena diluyó su propia sombra.
Solo, solo en su sol ardiéndose de verdades
confundió al mundo de espejismo para que no veamos
quién el alfarero, quién la Vasija.
Dios no puede cambiar la historia ni a cuenta
donde cuenta el propio albedrío.
Su cuerpo que me lleva y otras veces va conmigo
taja a la garganta con el puñal de clemencia:
<<>>
Los barcos que son de todos y de ninguno
envisten al ríspido del vuelo.
Si es cierto que a veces el hombre es un pájaro
que ha perdido la memoria de sus alas.
Si es cierto, que el mal deseado esputa
sobra la claridad del Otro hombre cuando en
la tierra se agota el límite de las capacidades…
¡Ahí, Lanza de fuego!
se alza la voz del Profeta, mano en Alto
al portador de la Copa, Hinchado Brindis:
Que sea por la Vida, por el amor se vuelva
a llenar el vientre perfumado, oro que se derrama
temprana Sed hasta la más honda ranura del Cántaro
hasta saciarnos de Taberna.
Fanny G. Jaretón
<><>
DESAFECTADO
«El mundo está lleno de maravillas y milagros,
pero el hombre toma su pequeña mano
y cubre sus ojos, y no ve nada»
Israel Baal Shem Tov
Las palabras hablan aferrándose a mi boca.
No quieren caer en el cementerio de mentiras.
Las palabras fueron buenas consecuentes
a la orilla del cuerpo de miserias.
Y a modo de las dedicatorias
donde uno podría poner:
A mi madre, a mi padre a los amigos.
O podría escribir:
a mi perro, a los que ya no tengo
causas de otras muertes.
O dejar la página en blanco
frente a la memoria del olvido.
Las palabras se esconden en la Oscuridad
de lo oscuro.
Saltan a la noche- no la eterna-
sino a la inmensidad que del otro lado
espera con sus dientes demoledores de auxilio.
Hay voces secas de palabras, que te llaman
te pronuncian / te convocan
Voces que persiguen a las voces de mascaritas.
Línea bien definible entre el pobrecito de mí
Arquetipo menesteroso inmerecido del demasiado silencio
Nadie que no tenga or/de/nada la escala musical del yo me animo
Del !yo me animo! cuando Dios «El No Escuchante» dio la espalda
para que afinemos, el yo me animó», «el YO me ánimo»
«ÉL YO me Ja/n/ imó» ME A N I M O, dándome forma.
Más allá del yo, desnuda de ficcionantes,
me atrevo despojada a la breve lucidez.
Al emergente permanecer frente a sus Ojos
donde se diluye y espesa el masoquiespejo
la sombra que breviene tramposa
frente a la larga temporada de luz inconexa.
Las palabras sabias no quieren salir de la boca.
Aferradas muerden a la garganta en el sonido.
Que a poco mucho aprendemos gangosiexitantes.
MurmuyAMOS desde un vientre disciplinario
si a cuarenta mares nos separa la condena.
Penitencia en brazos habrá de tenerme.
Las Formas se disipan en la lechiguana
que habita la entraña del mundo.
Arde, el Basovilvaso eyaculante de deseo
Nazco deshabitada de impermanentes.
A ororodillas de otras voces soy liberada.
De las inmediaciones para este lado
mi Silencio.
Fanny G Jaretón / Alas para volar / Entrevista / En Mis Poetas Contemporáneos
<>0<>
CANTEN COMO EL ORGASMO
No quieren caer en el cementerio de mentiras.
Las palabras fueron buenas consecuentes
a la orilla del cuerpo de miserias.
Y a modo de las dedicatorias
donde uno podría poner:
A mi madre, a mi padre a los amigos.
O podría escribir:
a mi perro, a los que ya no tengo
causas de otras muertes.
O dejar la página en blanco
frente a la memoria del olvido.
Las palabras se esconden en la Oscuridad
de lo oscuro.
Saltan a la noche- no la eterna-
sino a la inmensidad que del otro lado
espera con sus dientes demoledores de auxilio.
Hay voces secas de palabras, que te llaman
te pronuncian / te convocan
Voces que persiguen a las voces de mascaritas.
Línea bien definible entre el pobrecito de mí
Arquetipo menesteroso inmerecido del demasiado silencio
Nadie que no tenga or/de/nada la escala musical del yo me animo
Del !yo me animo! cuando Dios «El No Escuchante» dio la espalda
para que afinemos, el yo me animó», «el YO me ánimo»
«ÉL YO me Ja/n/ imó» ME A N I M O, dándome forma.
Más allá del yo, desnuda de ficcionantes,
me atrevo despojada a la breve lucidez.
Al emergente permanecer frente a sus Ojos
donde se diluye y espesa el masoquiespejo
la sombra que breviene tramposa
frente a la larga temporada de luz inconexa.
Las palabras sabias no quieren salir de la boca.
Aferradas muerden a la garganta en el sonido.
Que a poco mucho aprendemos gangosiexitantes.
MurmuyAMOS desde un vientre disciplinario
si a cuarenta mares nos separa la condena.
Penitencia en brazos habrá de tenerme.
Las Formas se disipan en la lechiguana
que habita la entraña del mundo.
Arde, el Basovilvaso eyaculante de deseo
Nazco deshabitada de impermanentes.
A ororodillas de otras voces soy liberada.
De las inmediaciones para este lado
mi Silencio.
Fanny G Jaretón / Alas para volar / Entrevista / En Mis Poetas Contemporáneos
<>0<>
CANTEN COMO EL ORGASMO
En el mantra hay mucho juego»:
Carlos López Dzur
Juguemos en el Bosque Lobito.
Que tu mano se hunda en la espesura
de mi cuevHumera.
Tu boca muerda de mi Huesito.
Olfato metido en el laberinto
donde el Otro responde:
¡quién soy yo!
Quién soy sin el trencito de tus caricias
Cuchucuc cuchucuc el miedo que me arrastra.
Tu pene ombliguito de mi mundo.
De culo la ironía manda.
Metélo por cabeza que el corazón va dormido.
Cuchucuc cuchucuc y va que el pájaro
medimuniza todas las voces.
La catalepsia religiosa a la vejez viruela
marca los silbidos.
Fiu fiu maguito de mi buena suerte.
Acollar^á tus dedos a mi gallito.
Rojita la cresta se pone entre tu frote.
Cómo la mueve así. Cómo la movés!
Acococó acococó desplumada del empeine
Lamidita en este veneno que te llama
Muerte muerte para la flor que se pela
Rojiji rojiji el ruy señor que está en los labios
Oh, que no puedo más, que no puedo más!
Tanta palabra, letra que estudié terrible mente
Para decir, Esto es un desArte!
Paponá paponá la pap@/nata indefensa
ante qué maravilla el macho
<<>>
Dame la teta cómica
El pecho de comillas duras palante
que masé cosquillitas cosquillones
Chupijapa chupijapa le hablaba mi amor
con las manitas.
De mis ovarios cansados se fermenta tu co co co.
Gallinita encerrado en mi huevito
Quién fue primero
Si el hombre siempre llevó ventajas por Nacernos.
Ahora te toca a vos.
Trin trin trin clin clin clan
Cuestión de moral es hacer frente
Frente a las campanas.
Soniame amorcito
Tocáme hasta dejarme
sin ah…
Fanny G Jaretón / En Colaboradores / Red de Escritores de Coquimbo
<>000<>000<>000<>
Ana Lucía Montoya Rendón (Colombia)
Felicidad de la ignorancia
Que tu mano se hunda en la espesura
de mi cuevHumera.
Tu boca muerda de mi Huesito.
Olfato metido en el laberinto
donde el Otro responde:
¡quién soy yo!
Quién soy sin el trencito de tus caricias
Cuchucuc cuchucuc el miedo que me arrastra.
Tu pene ombliguito de mi mundo.
De culo la ironía manda.
Metélo por cabeza que el corazón va dormido.
Cuchucuc cuchucuc y va que el pájaro
medimuniza todas las voces.
La catalepsia religiosa a la vejez viruela
marca los silbidos.
Fiu fiu maguito de mi buena suerte.
Acollar^á tus dedos a mi gallito.
Rojita la cresta se pone entre tu frote.
Cómo la mueve así. Cómo la movés!
Acococó acococó desplumada del empeine
Lamidita en este veneno que te llama
Muerte muerte para la flor que se pela
Rojiji rojiji el ruy señor que está en los labios
Oh, que no puedo más, que no puedo más!
Tanta palabra, letra que estudié terrible mente
Para decir, Esto es un desArte!
Paponá paponá la pap@/nata indefensa
ante qué maravilla el macho
<<>>
Dame la teta cómica
El pecho de comillas duras palante
que masé cosquillitas cosquillones
Chupijapa chupijapa le hablaba mi amor
con las manitas.
De mis ovarios cansados se fermenta tu co co co.
Gallinita encerrado en mi huevito
Quién fue primero
Si el hombre siempre llevó ventajas por Nacernos.
Ahora te toca a vos.
Trin trin trin clin clin clan
Cuestión de moral es hacer frente
Frente a las campanas.
Soniame amorcito
Tocáme hasta dejarme
sin ah…
Fanny G Jaretón / En Colaboradores / Red de Escritores de Coquimbo
<>000<>000<>000<>
Ana Lucía Montoya Rendón (Colombia)
Felicidad de la ignorancia
felices los ignorantes
porque jamás entenderán el olvido
amputado mi entendimiento
guardo costalados de penurias en mi silo
desbordada el alma mía
de candideces
de sueños malnacidos
de crueldad y desespero
no necesito para bien vivir
ni rezos ni malditas aureolas
y aun así
en la dimensión de lo imposible
mi mano se resiste al tajo
quiere dibujar un cielo de papel
y en el vientre un orgasmo
si...
la sabiduría invade a otros
les indica que una sombra
ante Sol se ha diluido
que su existir no valía la pena...
ana lucía montoya rendón
noviembre 2010 / Felicidad de la ignorancia / Blog de AnaLucía / Conversando / Naturaleza y camino
<>000<>000<>000<>
María Meleck Vivanco (Argentina)
Su gran hongo pálido
Todos los tristes de la tierra, mezclando en un mismo cubilete
nuestros dados oscuros.
Oh Cuidad los abalorios Cuidad las alabanzas Que detengan
el fulgor del deseo frente al bronce quemado de los ángeles
Esos escarlatas invisibles que desnudan la piel del elefante
Que nos tocan y rugen Que nos tocan y trastabillan Que nos
tocan y cubren el corazón con una marea ciega
Entrégate a los membrillares del agua ven a conocer sus
riesgos Vibra eternamente en el oro rotundo de los campanarios
Que el verdugo defienda su collar de amatistas Más tierno
que la suplicante del mar Que niños enterrados en jardín de
cenizas Que el olvido y más olvido en carne viva de la muerte
¿Será la sustancia de Dios que nos reúne? ¡O el colibrí
fantasma que detuvo su goce en la criatura? ¿Acaso la esplendidez
del alce confundió a la metralla? ¿O se junta polen de
luna en el ombligo de las vírgenes?
¿Será que anda de incendio en incendio la venenosa duda
Y su gran hongo pálido desciende a conocer la sombra?
Del libro BALANZA DE CEREMONIAS (1992)
[María Meleck Vivanco nació en el Valle de San Javier, de Traslasierra, Córdoba. Residió en Ramos Mejía, Provincia de Buenos Aires. Representó a la poesía argentina en el 3er. Congreso Latinoamericano de Mujeres Escritoras en la Universidad de Ottawa (Canadá). Su obra literaria fue comunicada en dicho evento en 1978. Invitada al Congreso Internacional del Surrealismo en el 3er Milenio, en Roma, (Italia) 1999. Parte de su obra ha sido traducida al italiano y al portugués. Ha publicado: Hemisferio de la Rosa (1973), Rostros que nadie toca (1978), Los Infiernos Solares (1988), Balanza de Ceremonias (1992), Canciones para Ruanda (1998). Tiene inéditos 7 libros: Plaza Prohibida, La Moneda Animal, Bañados de Sereno, Mi Primitiva Cruza, Mar de Mármara – Alucinaciones del Azar, Taitacha Temblores (poemas quechuas).
Falleció el 8 de noviembre de 2010 en Punta del Este Uruguay].
<>000<>000<>000<>
Alfredo Villanueva Collado (Puerto Rico)
ÉL
Cuánto tiempo llevo negando, no negando.
Cuánto tiempo lleva renunciando.
Pude haberle calmado el dolor con mis manos.
Promesa frente a la madre adoptiva de ambos—
lo tienes que cuidar para toda la vida—
de la que renegó, perdido en la maraña.
No me la gana de abandonarlo.
Cada dolor de su cuerpo es mío.
Que se pudra solo. Ya es tarde.
Me acostaré junto a sus despojos.
Me lo llevo consigo al remolino.
Me quiso demasiado. Nunca me quiso.
27.10.10 / Alfredo Villanueva pertenece al grupo Poetas del Mundo.
<>000<>000<>000<>
Juan G. Cairós
Una vez fui poeta
Una vez fui poeta,
en el invierno gaélico y el estío mediterráneo,
me importaba mucho el mundo,
que me proporcionó tanta belleza.
Un vagabundo que recogía versos,
sin vanagloria ni laureles;
¡Sólo porque podía escuchar,
lo que el alma me decía!
Anduve por un cementerio de musas,
resucitando sus pieles,
en la noche neurótica y ebria,
de sueños de mandarina.
Pude viajar sin permiso,
a un punto dónde murió el amor,
y me llevé los restos,
en la urna de mi espíritu.
No le pedí nunca a nadie,
que leyera con asombro mis versos;
¡Sólo un corazón de parafina,
puede derretirse al fuego de mi desdicha!
Una vez fui poeta,
y sepulturero de inspiraciones;
¡Tenía miedo a seguir soñando,
sobre un instante tirano!
Y las dulzuras de aquel océano de glucosa,
dónde embalsamaba horas,
comprimidas en grageas...
Se convirtió en un cieno maldito
y a bordo de mi navío,
¡Canté la balada del anciano marinero!
Una vez fui bardo de nadie,
como la mujer de nadie,
y el hijo de nadie.
Me hubiese gustado hacer el amor,
con Patti Smith en la gélida Alaska;
Enterrarme vivo en los pliegues,
de un Dios anciano,
cercano a mi abuelo y parecido a mi padre.
Pero el mundo va tan deprisa,
que ya no creo más que en
Auroras y Crepúsculos.
Y si alguna vez fui poeta,
también fui un jugador tramposo,
pues en cada verso hay una declaración,
de victoria o fracaso.
Juan G.Cairós / Bloguera: La mirada pretérita
<>000<>000<>000<>
Maggy Gómez Sepúlveda (Colombia)
Te ví
Te mostraba, tímido, sencillo y temeroso
Pero al sentir mi piel, fue despertando
Como la oruga en el amanecer,
Como el caracol cuando se siente
golpeado por el mar.
Te Vi
Despertando de la mañana
Con sus ansias insaciables......
Por tocar el infinito de mi ser y.....
Llenar mis embalses de energía
y poco a poco.....nuestros cuerpos
Empezaron a vivir el néctar del placer
Convirtiéndonos en amantes soñadores
De un mundo afrodisíaco para dos
Te vi.
Y ahora estás y estarás en cada poro
de mi..........Y en mi.
[Maggy Gómez Sepúlveda es sicóloga de profesión, nativa de de Bucaramanga, Santander. Emprendió el vuelo hacia otras tierras. Participó en el 5º Encuentro Internacional de Poesía 'OCTUBRE: Tras las Huellas del Poeta', realizado en Chile del 15 al 25 de octubre 2009, de ahí se despierta su interés por la poesía. Pertenece a Poetas del Mundo].
<>000<>000<>000<>
guardo costalados de penurias en mi silo
desbordada el alma mía
de candideces
de sueños malnacidos
de crueldad y desespero
no necesito para bien vivir
ni rezos ni malditas aureolas
y aun así
en la dimensión de lo imposible
mi mano se resiste al tajo
quiere dibujar un cielo de papel
y en el vientre un orgasmo
si...
la sabiduría invade a otros
les indica que una sombra
ante Sol se ha diluido
que su existir no valía la pena...
ana lucía montoya rendón
noviembre 2010 / Felicidad de la ignorancia / Blog de AnaLucía / Conversando / Naturaleza y camino
<>000<>000<>000<>
María Meleck Vivanco (Argentina)
Su gran hongo pálido
Todos los tristes de la tierra, mezclando en un mismo cubilete
nuestros dados oscuros.
Oh Cuidad los abalorios Cuidad las alabanzas Que detengan
el fulgor del deseo frente al bronce quemado de los ángeles
Esos escarlatas invisibles que desnudan la piel del elefante
Que nos tocan y rugen Que nos tocan y trastabillan Que nos
tocan y cubren el corazón con una marea ciega
Entrégate a los membrillares del agua ven a conocer sus
riesgos Vibra eternamente en el oro rotundo de los campanarios
Que el verdugo defienda su collar de amatistas Más tierno
que la suplicante del mar Que niños enterrados en jardín de
cenizas Que el olvido y más olvido en carne viva de la muerte
¿Será la sustancia de Dios que nos reúne? ¡O el colibrí
fantasma que detuvo su goce en la criatura? ¿Acaso la esplendidez
del alce confundió a la metralla? ¿O se junta polen de
luna en el ombligo de las vírgenes?
¿Será que anda de incendio en incendio la venenosa duda
Y su gran hongo pálido desciende a conocer la sombra?
Del libro BALANZA DE CEREMONIAS (1992)
[María Meleck Vivanco nació en el Valle de San Javier, de Traslasierra, Córdoba. Residió en Ramos Mejía, Provincia de Buenos Aires. Representó a la poesía argentina en el 3er. Congreso Latinoamericano de Mujeres Escritoras en la Universidad de Ottawa (Canadá). Su obra literaria fue comunicada en dicho evento en 1978. Invitada al Congreso Internacional del Surrealismo en el 3er Milenio, en Roma, (Italia) 1999. Parte de su obra ha sido traducida al italiano y al portugués. Ha publicado: Hemisferio de la Rosa (1973), Rostros que nadie toca (1978), Los Infiernos Solares (1988), Balanza de Ceremonias (1992), Canciones para Ruanda (1998). Tiene inéditos 7 libros: Plaza Prohibida, La Moneda Animal, Bañados de Sereno, Mi Primitiva Cruza, Mar de Mármara – Alucinaciones del Azar, Taitacha Temblores (poemas quechuas).
Falleció el 8 de noviembre de 2010 en Punta del Este Uruguay].
<>000<>000<>000<>
Alfredo Villanueva Collado (Puerto Rico)
ÉL
Cuánto tiempo llevo negando, no negando.
Cuánto tiempo lleva renunciando.
Pude haberle calmado el dolor con mis manos.
Promesa frente a la madre adoptiva de ambos—
lo tienes que cuidar para toda la vida—
de la que renegó, perdido en la maraña.
No me la gana de abandonarlo.
Cada dolor de su cuerpo es mío.
Que se pudra solo. Ya es tarde.
Me acostaré junto a sus despojos.
Me lo llevo consigo al remolino.
Me quiso demasiado. Nunca me quiso.
27.10.10 / Alfredo Villanueva pertenece al grupo Poetas del Mundo.
<>000<>000<>000<>
Juan G. Cairós
Una vez fui poeta
Una vez fui poeta,
en el invierno gaélico y el estío mediterráneo,
me importaba mucho el mundo,
que me proporcionó tanta belleza.
Un vagabundo que recogía versos,
sin vanagloria ni laureles;
¡Sólo porque podía escuchar,
lo que el alma me decía!
Anduve por un cementerio de musas,
resucitando sus pieles,
en la noche neurótica y ebria,
de sueños de mandarina.
Pude viajar sin permiso,
a un punto dónde murió el amor,
y me llevé los restos,
en la urna de mi espíritu.
No le pedí nunca a nadie,
que leyera con asombro mis versos;
¡Sólo un corazón de parafina,
puede derretirse al fuego de mi desdicha!
Una vez fui poeta,
y sepulturero de inspiraciones;
¡Tenía miedo a seguir soñando,
sobre un instante tirano!
Y las dulzuras de aquel océano de glucosa,
dónde embalsamaba horas,
comprimidas en grageas...
Se convirtió en un cieno maldito
y a bordo de mi navío,
¡Canté la balada del anciano marinero!
Una vez fui bardo de nadie,
como la mujer de nadie,
y el hijo de nadie.
Me hubiese gustado hacer el amor,
con Patti Smith en la gélida Alaska;
Enterrarme vivo en los pliegues,
de un Dios anciano,
cercano a mi abuelo y parecido a mi padre.
Pero el mundo va tan deprisa,
que ya no creo más que en
Auroras y Crepúsculos.
Y si alguna vez fui poeta,
también fui un jugador tramposo,
pues en cada verso hay una declaración,
de victoria o fracaso.
Juan G.Cairós / Bloguera: La mirada pretérita
<>000<>000<>000<>
Maggy Gómez Sepúlveda (Colombia)
Te ví
Te mostraba, tímido, sencillo y temeroso
Pero al sentir mi piel, fue despertando
Como la oruga en el amanecer,
Como el caracol cuando se siente
golpeado por el mar.
Te Vi
Despertando de la mañana
Con sus ansias insaciables......
Por tocar el infinito de mi ser y.....
Llenar mis embalses de energía
y poco a poco.....nuestros cuerpos
Empezaron a vivir el néctar del placer
Convirtiéndonos en amantes soñadores
De un mundo afrodisíaco para dos
Te vi.
Y ahora estás y estarás en cada poro
de mi..........Y en mi.
[Maggy Gómez Sepúlveda es sicóloga de profesión, nativa de de Bucaramanga, Santander. Emprendió el vuelo hacia otras tierras. Participó en el 5º Encuentro Internacional de Poesía 'OCTUBRE: Tras las Huellas del Poeta', realizado en Chile del 15 al 25 de octubre 2009, de ahí se despierta su interés por la poesía. Pertenece a Poetas del Mundo].
<>000<>000<>000<>
No comments:
Post a Comment