Thursday, October 31, 2013

CARLOS LOPEZ DZUR: MIS TAREAS PERMANENTES / POEMA


MIS TAREAS PERMANENTES


Comprendo y me enorgullezco, por tanto,
de las tareas de las que me hago cargo
mientras me queda vida.
A lo largo de los años a mi cuenta, 
he sido evocador.
Puede que no sea a juicio de otros 
asunto tan fantástico, resonante, 
lucrativo, prestigioso, 
pero yo destrabo imaginarios por oficio,
sugiero cosas, enseño a evocar a la gente,
a soñar, a querer, a ser en cuanto puede
el más libre, como el pájaro que remonta
alturas, pero regresa por espigas a la tierra.
Esa tarea me la asigno. La cumplo.

Me gusta y son más de 40 años de labor
simple, deliciosa, activa,
aunque no haya aplausos, aunque no me paguen;
pero mi cuota de todos los días consta,
se verifica y de vez en cuando aparece
quien la obstruye, o cree que es innecesaria.

La censura, me releva, aunque mi tarea
es permanente y lo que él piense y haga 
poco me importa. Esto de comprender 
la tarea de vida es destino: educo 
a quien desea
un bombillo de ideal, luz de pasión y deber,
encendidos, a procurar la bella presencialidad
de los fenómenos, colocar lo hermoso
en el lugar merecido, sin que por ello 
se desprecie lo útil, lo generoso, 
lo fraterno, con que se multiplica
la felicidad para el mayor número.

Evoco eso. Mi tarea es 
que otros lo evoquen conmigo 
y aprendan  el sentido memorante
que es no sólo nostalgia o arte por el arte.
Es recordar la justicia y que lo demás
viene, se añade y no porque corra solo.
El secreto está en que otros, como yo,
aprendieron las evocaciones, 
instruyeron sobre el repudio del olvido 
y dieron el secreto de caer y levantarse, 
desocultando la alegría que fue herida 
en los abismos y necesita que le demos la mano, 
que arrimemos el hombro... 

Sí, mi tarea, humilde como es,
me enorgullece y la discierno como el meollo
rescatado de lo oculto: el placer del Porvenir
es disfrutable ahora; evocaré su enigma
pues concluyo que se consigue,
haciéndolo, más sustancia que en lo obvio
y, en lo aparentemente anárquico
del dolor de la vida y la existencia humana,
hay sugerido un orden y el caos 
es sólo una paradoja del futuro...

__



Como si nada hubiera ocurrido / cuento



Como si nada hubiera ocurrido / cuento


Cuento

Cuando creyó que la noche había pasado sin incidentes, el policía, adormilado en su carro de patrullaje, se desperezó y observó varios zigzag en la marcha de un automóvil a lo lejos. Al verlo aproximarse, el patrullero le echó las luces y unas ruidosas alarmas. Iría por el conductor ebrio.

En medio de la oscuridad de aquella noche, a las 2:00 de la madrugada y para su asombro, descubrió que eran dos 'putasos simpáticos' y una adolescente, al parecer, ebria o dormida. Detenido los autos, aparcado el suyo, el policía revisó el área y condiciones externas al vehículo detenido, con la rutina debida. Tomó datos. Hizo salir del auto a los varones. Alumbró el coche con una linterna, sin perder de vista a los sujetos a los que pidió calma y manos a la cabeza. Los retiró a 30 o más pies de distancia, donde detuvo su carro-patrullero. Y les agregó: «De rodillas».

Cuando ya, a solas, iluminó el interior del vehículo, se le fue el aliento. Allí encontró una hermosura. Una muchacha que dormía en despatarre, con una faldita tan corta que le miraba un alma azul como cielo de seda, y le movió la quijada para que despertara, o saber que no estaba muerta. Con una mano, sobaba aquellos muslos, sintiéndolos deliciosamente suaves a su tacto. La delicia se transmitía hasta los cojones y su verga crecía. No. El no quiere despertarla, sólo ponerla en una posición adecuada.

Allá, a 40 pies del auto detenido, al pie del carro de policíaco, con manos en sus cabezas, la pareja espera. Oyen las comunicaciones en clave entre detectives y policías. Aburrido asunto. Los detenidos se preguntan por qué tarda el guardia en su indagatoria. «¿No es mejor que comience por ellos y deje a la niña dormida?»

El policía fue visto cuando se pasó al asiento trasero. Es claro, pese a la distancia. «¿Y qué realmente buscará?» Ella duerme. Oye ronquidos. Los otros, allí, vestidos de mujer, con las manos en la cabeza y muriéndose de frió.

El, alumbrándola, apunta a su rostro esta vez. Es linda. Hiede al alcohol ingerido. 

Se ha despojado del cinto, con banqueta y revólver de reglamento, porque cree que tendrá su presita de pollo en estas oscuras y desérticas noches, rumbo a Las Vegas.

Ha tenido que asomar la cabeza fuera del coche intervenido. Y gritar: «¡Manos a la cabeza! ¡Quietos y de rodillas, porque, si no disparo!» Allá, a cuarenta pies de distancia,no se detecta que él tiene las nalgas al aire, y que, en espacio reducido, tras el asiento delantero, es un experto. El uniformado, nalgas al descubierto, es hombre alto, más corpulento que delgado; más panzón que ágil, y sabe cómo se agita. 

Los detenidos rezan porque es mucho el dinero que traen en sus bolsos. «¡Ese sospecha algo! Reflexionan, si la niña,pervertida desde los 15 años para que se haga la inocente y les solape, solventará bien el reto.,En fin, por cansados, soñolientos y por un largo manejo y verse en la calle con ligeros vestidos, el frío se les cuela por debajo de las nalgas y es excesivo el pedido de tener las rodillas clavadas en un pizarral gravilloso. Hay razones de protesta.

«¡No aguanto más!», dijo uno que hizo carácter. Se puso en pie. 

«¡Detente!», alcanzó a verlo. Un ojo al gato y otro al garabato.

«Salga a interrogarnos. Denos la multa y acabemos con ésto».

«¡Vuelva a la esquina o le disparo, cabrón!»

Y, tan cercano es su asedio al policía, que lo observó pujando sus espasmos, semi desnudo y con la nena encima.
El patrullero se derrama sobre sus grises pantalones del uniforme. Calcula que, por no haber actuado con prudencia, ha de levantarse, abotonarse los calzoncillos, revestirse de abajo arriba, velozmente, y colocarse el cinto, la baqueta y el revólver. Y no olvidar la lámpara ni su libro de infracciones.

«Violaste la menor, policía! ¡Nuestra hija!», grita para sembrarlo en tierra de culpa y rociarlo con chantaje.

«Manos a la cabeza. ¡Los dos!»

El desobediente suelta la meada con displicencia procaz, mascullando:.«¡Maldito criminal, policía delincuente!»

El patrullero  se apresura a zancadas, de repente, con una mano en la pistola. Trae consigo el bolso de alguno. 

«Tenga su bolso. Termine y bájese la falda».

Comenzó anotar lo que juzgara la infracción. Que manejaban en estado de embriaguez. Puso la hora de su reloj en tal instante. Son tres los ebrios. Que la licencia está vencida y la foto no se parece a la persona para quien fue expedida. Que vio el auto zigzagueando... y fue lo ultimo que les dijo al autorizar que tomaran sus documentos y pertenencias. Las puso sobre la tapa del motor de la patrulla.

«Eso no es todo. A nombre de quien expida esa infracción y multa, haré una demanda y querella explícita. Lo acusaré de violar a una chamaca en nuestro propio auto», dijo el detenido.

«Y soy testigo. Vi que lo hizo».

«Okay. Váyanse y no jodan porque los acabo a tiros. Rompan la infracción. Olvidemos todo. Desharé mi copia», dijo el policía como dando concesiones.

«Pero el ultraje queda impune».

«Es el precio. Sospecho que los tres son inmigrantes indocumentados». 

Y ante esta amenaza, hacer que intervenga la Patrulla Fronteriza, se calmaron los ánimos.

Antes de irse, la pareja corrió a revisar los bolsos del billete. Se cercioraron que no tocó el dinero y el policía dispuso seriamente que se evadieran del delito como si nada hubiese pasado.

No es chiste de mal gusto. en la boca de quien dijo: «Se portó decente». Cantaron su buena suerte.  «¡Mira, nos dejó ir y no nos robó ni un centavo!» ..


22-09-2003 / CARLOS LOPEZ DZUR

Wednesday, October 30, 2013

FANY JARETON: Para que Existas




                                      Para que Existas

                                                            Somos una conversación…
                                                                                             Holderlin
Fui a Consultar el Tarot
y Ella me puso dos arcanos menores sobre los ojos
el mayor sobre la frente
para que no vea o Vea que no vendrás conmigo.
Despechada tuteé a Dios:
a qué no era que él estaba en todos mis caminos?
Que ocupaba mis lugares ad.versos, los andróginos
la sed de mi palabra, el sexo arrebatado a manos llenas
el procrearnos en la libertad de quien sabe tocarse/tocar
el arpa eterna.
La silenciosa mueca de la muda indestructible:
Ese Alef que se antepone al begued del bagued
para decirlo que se comprenda:
¡Con qué traición vestimos al silencio!
No existe el Beso de la duda si Dios ha de llevarme como a Moisés.
Hemos bebido en la taberna de tu bisabuelo
Nos hemos bebido a punta de vela y de lengua
 hundidos en la niebla de las preguntas  que a veces son arena
entrados en aguas para mojar los pies de alabastros/ para volarnos
En un minué nocturno
En un chopin de cuerdas
En un opus delirante
En un réquiem que reclina la cabeza para erguirnos inmortales.
Novena sinfonía en un domicilio particular
Atardecer con música…((( ¿escuchas el shalshelet)))
Esa duda de la entonación para seguir uno de los dos caminos.
Hulai /helai //tal vez/ en mí?
Cómo torcerle el cuello al designio de los astros
cómo encender la verdadera luz
a la enigmática piel velluda  de tu pecho
que he visto  auto acariciándote con seducción
como quien frota la lámpara del genio
para aparecerme 
y del ardor enroscada retorcerme
al filamento que ata (por tres veces) ata al este Este Deseo.
De nada nos ha alcanzado mezclar palabras con insinuaciones.
Del coctel explosivo ni polvo queda.
Recuerdos ex traídos la noche envuelta con el día
Las noches donde nos apoyamos al primer instinto
Al amor que aceptó intrínseco en cambiar de estado
( el misterio infinito de las repeticiones tu alma en la mía)
Detenido el envejecimiento de nuestros cuerpos por miradas infantiles.
Hay anillos respetables en la mano de quien busca una caricia un arrullo
Soñé con lo que tiene forma de un anillo de cristal.
Pero algo se rompió.
Un tzimtzum hondo hondo en el amor
Nos falta.
Para que existas
debo dejar espacio espacio para que existas.
Dejarte de mí, ay cómo duele
Dejarte de mí.
Para que existas.

Thursday, October 24, 2013

ISLA MIA / MY ISLAND / POETA BORICUA

ISLA MIA / DE CARLOS LOPEZ DZUR




Delante de cincuenta portales 
que cuidan tus Peces y vida marina,
en costas de reproductividad
como huevos sobre arenas de la mar,
declaro la semilla-raíz, Bija para la Vida. 
Digo Tu Nombre en aruaco.

A tu mundo que está oculto y cubierto de aguas:
digo que el Descarriado en zozobra se levantará
de su Caída y vendrá con regocijo. 
Finalmente, él se revelará con gloria 
en suelo seco y no habrá más pueblo 
al que haya que designar
uno en tierra de naufragio,
colonia de vergüenza.

Gozate, pecesillo puro del reino.
Emanación divina es tu sustrato.
Llámate Maljut, isla del Leviatán,
isla de Luna comida por olas violentas
y mareas, crestas en alto.
Behemot se unirá en la Batalla
porque eres el Heredero del Trono
en aguas de Caribes
el Tzadik oculto.
que avanzará al porvenir.




    MY ISLAND 

Before fifty gates 
caring for your fish and marine life
your coastal reproducibility
as eggs on sandy sea, 
I declare the roots, Bija for Life. 
I say Your Name in Arawak. 

In your world that is hidden and covered with water, I say
that man in distress and waywardnessy 
will rise from his Fall and come with singing. 
Finally, it will be revealed in glory 
on dry soil and there will not be 
shipwrecked people
who name in colonnial shame. 

Réjoice, pure Nun and petite fish 
of the kingdom.
Divine emanation is your substrate. 
Call yourself Malchut, Isle of Leviathan, 
Moon Island fed by violent waves 
and tidal ridges up ...
Behemoth will join in the Battle 
because 
in the Caribbean 
you are the heir to the Throne 
and hidden Tzadik. 
advancing the future. 

*

http://a-internacionalpoetasdelmundo.blogspot.com/2012/04/12-12-divulgado-poetas-associados.html

Tuesday, October 22, 2013

Las manos puras y solares

FACEBOOK / Carlos López Dzur Diálogo Digital / UPR / Memorias del magisterio en El Pepino / Puerto Rico / Convocatoria al Estudio de Historia Pepiniana / Carlos López Dzur: Indice / Teoría de la sustentabilidad / El Vigilante y la Consciencia (Frags. 3 al 7) / Homenaje a Hebe / Kool Tour Activa / Letras Under / Revista / Revista Sequoyah #82 / Microrrelatos / Carlos Lopez en PR / La Naranja de OC / Ahamkara / Sadhana / LIBROS





Las manos puras y solares

Tú sí necesitas una palabra distinta que te nombre.
Mano pura de los plexos solares.
Voluntad de amor autodeterninado,
virtud / discernimiento / que, en suplantación,
nadie por ti legisla. Una palabra que te ofrezca
el lugar que mereces,
madre – padre, hembra o crío,
lo que haya sido tu género, y que solo busco en ti
antes de llamarte Dominio o Dueña de la Manipura,
auxilio solar de todos los que sufren.
Mano humana / vibratoria del Altísimo,
mano que se levanta a los Cielos,
Mano Pura maniobrera y en control
que se dibuja contra el hurto logrero
y explotaciones de otras manos ligeras.

Una palabra distinta que te nombre
porque no robarías la energía, la libre voluntad,
la gracia del reposo y la ternura…
Celas las irradiaciones y contra braceadas torpes
del movimiento de la vida,
das un calmo oleaje de emociones.

Tuya es la instancia del coraje de vivir
pero demandas cada tercera mirada
desde que sales al mundo
por entramados del sol.

Tú si dices, 'te pongo en cintura, corazón.
Estoy justo arriba velando el equilibrio,
Tengo el poder de gobernarte,
soy dueño del rayo que fulmina'

El poder personal que obsede
y forja la autoestima, viene de ti, misterio de chakra
y como tal lo proclamas, «Mano Pura de Rey,
palma noble sobre la planura de los homoplatos,
ay, no bloquees la voluntad creadora, no la dañes.
Sin confianza no hay vida y te odiaras a ti mismo;
no tires a la cloaca el deseo de éxtasis
en medio de las cosas materiales,
no me contamines con codicia adictiva;
no hieras mi ego ni me obsequies rechazo
porque todo lo guardo en este plexo
que lo conquista todo  
por afán de amarte y el convencimiento
de que no se vale la sombra
ni la penumbra rala».

Ser es conciencia de brillo y es imprescindible
que mantengamos los ojos abiertos
y reprendamos las sombras.

Nosotros podemos.
Tenemos el coraje que doma la egolatría mezquina
y la falsa prudencia de los autoritarios,
Comunicamos el derecho, juzgaremos el obrar.

De HAZEL/ CARLOS LOPEZ DZUR



Tuesday, October 15, 2013

EL RELATO POSMODERNO DE LAS GRANDES ILUSIONES / CARLOS LOPEZ DZUR


EL RELATO POSMODERNO DE

LAS GRANDES ILUSIONES 

1. El referente ha caído

«Nadie habla sino de su propio síntoma...Las ideas pueden tener otra forma de pensarsey de entenderse»: Jacques Lacan

El referente ha caído y abajo lo esperan
los colmillos de una Náusea asesina,
anarco-estructurada, y el rebaño
de voces aberrantes y alucinatorias
que gritan que lo real no sobrevive,
'no existe, se pierde, es imposible',
 como simulacro que engaña
y se resiste a ser símbolo, habita
en lo irreductible de la maña.


2. Y una vieja ayuda a levantarlo


La esperanza es la Anciana remota,
única compadecida, arcaica sombra
que se inventa el  proceso
de manos / hebras a los cielos
de luces tendidas como si implorara.

A Ella se le llama Metáfora,
Conectadora fantasmática,
maga de la paradoja,
conversadora con lo real 
que se anuncia perdido.

‘La palabra es la muerte de la cosa’,
pero lo indefinido en lo real es
todo lo que se muere
a falta de la objeto
y la memoria que evoca.


3. Es una vieja terca la metáfora


«La palabra es memoria», ha dicho
la Vieja que inventa la esperanza.
Es el síntoma de todo
y aún de lo que no percibimos,
o que por no ser evidente, hicimos
el cementerio de obvios signos
donde se descuelga la metáfora
nunca muerta, tal como dijeron,
y aunque abajo el mundo la asesina.

Es porque quiere. Por el ritual
de la palabra y la metáfora tan terca,
que se escucha y dice: 'te prometo, mundo,
revelación de la revelación,
el mundo materialmente hermoso',
y la tarea preferible,
que 'hay que ayudar a forjarlo
y yo lo quiero así, en cada época
espacio y tiempo... mundo,
objetividad, certidumbre...


4. La paradoja es el ancla

... pero sin una paradoja auxiliadora lo real, 
no se diga posible; «Mejor pues que renuncie 
quien no pueda unir a su horizonte 
la subjetividad de su época

Preciosa sea la convicción de alma
y sea la geografía, un mundo sin mentira
y que exista lo Ontico, Sensible.
No esta cloaca, vómito expandido
que han propuesto ess otros saciados
por compulsión de consumo.

El trabajo puede ser honorable,
el verdadero apero de labores
y que redime, la ilusión
de cada mañana productiva,
el anhelo que se tiene
después de la noche de reposo.

Yo quiero ese trabajo, creativo,
dignificador de mi día; pero,
fatigado de acoso por explotadores,
condenado a la voluntad del miserable,
el trabajo aliena, empobrece
y yo misma digo: No es realmente trabajo.
No existe. No es creación.
Deseo siempre insatisfecho configura l
esta falta-en-ser ('manque à être').

Es referente caído.
La producción se vuelve la factura
que encadena. La mentira, el cebo
para engranar el sistema al oprobio.


5. Soy sed de alimento, hambre de ser

«Yo pienso donde no soy,
yo soy donde no pienso»:
Jacques Lacan

 Una cosa que sea sujeto del conocimiento.
allí donde esta el hambre y no soy saciada 
todavía. Otra que sea yo el sujeto del significante
y con significantes, metaforice y piense. 
Y esto digo, como madre de las paradojas:
'Quieran ser y el conocimiento
que se vuelva el misterio más amado,
lo inagotable, lo indispensable, la esencia,
la victoria que corona a los que buscan
y lo van a necesitar  / conocimiento /
donde no somos ni seidad identitaria /
donde no pienso.
Alimento.

Sin sentido... las cosas no brillan en sus méritos.
Sin esa luz, el mundo está en lo oscuro;
pero, mire usted, lo novedoso y atrayente
sea convertido en ídolo carente de verdad,
de valía. Es sólo una lujuria de los ojos.
Un yo totalizador y unitario. torpe-no-ser
de externa psicología, pretensiones
universalizadoras
toda filosofia de manipulacionm,
discursos por las Grandes  mentiras

No quiero este infinito bombardeo
de la costumbre vestida de palabra
y dobles intenciones.

No esos medios que para comunicar
mercadean, reprograman, aturden,
reconstruyen su parche de malicia.
Manipulan, mienten, aridecen.


6. Del amor evanescente


Quiero el amor, lo que da paz y empatía.
Lo llamo conformidad, aceptación, convivencia,
lo sospecho porque sujetos del inconsciente
somos y de una cifra de destino
que no es posible que sepamos
de modo conclusivo, positivo, anticipable. 

Quiero el amo, pero, incondicional no es.
Y lo que doy y lo que tengo parece evanecente
y me siento que no puedo merecerlo.

Orilladas están sus mil invocaciones.
Mi amor se ha convertido en soledad,
anónimo llanto, dolor escondido
en la sonrisa hasta que venga
esa muerte transmoderna
y me recoja en el seno de su anhelo.


7. De la humilde tarea que me doy


Hay grandes figuras carismáticas,
modelos de ser que no son tal vez celebridades;
pero son lo profundo,lo ejemplar, lo modélico,
yo quiero amarlas.

Las admiro y no puedo alcanzarlas
porque son como ajenas y ellas
no están conmigo.

Son como divas que hacen
lo que les da la gana.
O los centros de poder las ocultan,
vedándolas, las manosean a gusto
y le quitan el lustre.

Son el lujo de aquel que las controla
y las pasea como a perros de raza
por las plazas de sus presunciones.

Entonces, me conformo con los seres sencillos,
humildes, olvidados, simplemente mediocres,
aislados, en el mercado de la cultura popular.

Seres como yo, quizás incomprendidos.
pero que tienden sus brazos implorantes
como hebras, como habitantes
en lo irreductible de la maña
cuando le informan:
'El referente ha caído y abajo lo esperan
los colmillos de una Náusea asesina,
anarco-estructurada, y el rebaño
de voces aberrantes y alucinatorias'.

Pobre de lo real no sobrevive, 
'no existe, se pierde, es imposible',
 como simulacro que engaña
y se resiste a ser símbolo, habita
en lo irreductible de la maña.


 8. De la ideología y el materialismo vulgar


... porque ya la ideología está desmeritada
y el contenido del mensaje se condiciona
y se vende, el mundo está rehenchido
de mejores postores.

Con la imagen decorada, todo se sustituye;
ya nadie quiere amar lo profundo,
ya no se cree que haya verdades,
no se cree en nada que no se venda
y no se toque.

Lo mismo vale una ilusión con los pequeños ídolos
que te dañan los ojos y la ansiedad del alma.
Las convicciones valen lo que el apetito
y te alimentas con escoria y formas vanas,
bisutería de cínicos, correctamente audaces
que devoran y corrompen.

Por eso lo que no aparezca admitido por ninguno
es lo que a mí pertenece. Estoy donde no está nadie
y nadie quiere estar.

Ahora que a pocos interesa el mundo hermoso,
ni el avatar de los célebres, me quiero.
Sospecho del mundo de grandes triunfadores.
No me interesa el amor de los felices
ni el dolor de los grandes sufridores. 

No me interesa el sentido del fracaso
ni las revalorizaciones fragmentarias
del cosmos y el origen.
No me interesan las Grandes Ilusiones.